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Was wartet oben auf der Treppe?

Mein Bruder verlor seine Frau und seine kleine Tochter an einem kalten Oktobermorgen. Damals schlief ich noch. Weißt du, dass es Momente gibt, die man nicht vergisst? Ich werde mich immer an die heftigen Reaktionen erinnern, als ich aus dem Bett aufstand und die erste schreckliche Nachricht las – Verwirrung, Wut, Unglauben.

“Heute Morgen ins Krankenhaus eingeliefert. Starke Blutungen. Angela und Giuli sind vor einer Stunde gestorben.”

Zunächst kam die Verwirrung. Angie sollte erst in einigen Wochen entbinden. Ich wusste nicht einmal, dass sie schon einen Namen ausgesucht hatten. Der Ärger kam von der Möglichkeit, dass es sich um einen Scherz handeln könnte. Aber wer würde über so etwas scherzen? Der Unglaube kam von dem winzigen Bild auf meinem Display – dem einzigen, das ich jemals von meiner Nichte sehen würde: ein winziges, wunderschönes Baby mit einem rosa Stirnband und fest geschlossenen Augen.

“Ich konnte einige Zeit mit ihr verbringen”, sagte er. “Sie hat eine Weile gekämpft, nachdem ihre Mutter gegangen war. Aber ich glaube… ich glaube, Angela wollte sie zurück.”

Mein ganzer Körper war wie betäubt.

“Meine Mädchen sind weg, verdammt.”

Ich rollte mich auf den Rücken, um nach meiner eigenen schwangeren Frau zu sehen. Sie murmelte etwas Leises im Schlaf. Aus Eigennutz überprüfte ich ihre Atmung, denn ich konnte einfach nicht anders.

“Ich wünschte, sie könnte mich auch nehmen.”

Das war der Text, der mich aufgerüttelt hat. Man könnte sagen, dass er mich zu etwas inspiriert hat, das ich tun sollte. Etwas, das mir das Gefühl gab, nicht ganz so nutzlos zu sein. Ich musste zu ihm gehen. Ich musste ihm helfen. Also schwang ich mich aus dem Bett, zog mir eine Jeans an. Auf dem Boden fand ich ein Hemd, rannte nach draußen, ohne mir die Zähne zu putzen, denn wer denkt in so einem Moment schon an Zahnhygiene, und setzte mich in mein Auto. Ich raste über jede rote Ampel. Als ich geradeaus hätte fahren sollen, bog ich links ab. Die Fahrt dauerte etwa zwanzig Minuten, obwohl es fünf hätten sein sollen, und ich war nicht einmal in der Lage, mich über die Zeit aufzuregen, weil ich in meinem Kopf wie ein krankes Mantra immer und immer wieder wiederholte: wieso, weshalb, warum?

Ich konnte das Bild nicht aus dem Kopf bekommen.

Sie hatten Zeit, ihr eine Schleife ins Haar zu stecken.

Sie hatte Haare.

Sie war ein Mädchen. Ein wunderschönes, bezauberndes Mädchen.

Oh Gott, und was war mit ihrer Mutter? Sie war so jung. Zu jung. Sind wir das nicht alle?

Oh, warum? Warum?

Bei meiner Ankunft fand ich meinen älteren Bruder zusammengebrochen auf den Stufen des Krankenhauses. Er konnte nicht lange genug mit dem Weinen aufhören, um mir zu erzählen, was passiert war. Aber am Ende war das wohl auch nicht so wichtig. So eine Scheiße ist nie wirklich wichtig.

Was weg ist, ist weg.

Der Rest sind nur Details.

Ich behaupte nicht, dass die ersten Wochen alles andere als einfach waren. Noch nie in meinem Leben habe ich etwas so Traumatisches durchgemacht. Es war mir unmöglich, mir vorzustellen, wie er sich dabei gefühlt hat. Ich konnte es nicht annähernd nachempfinden und es wäre mir peinlich gewesen, es auch nur zu versuchen, also konnte ich nur eine Art Schadensbegrenzung betreiben. Meine einzige Priorität war es, meinen Bruder vor sich selbst zu schützen. Ich zog vorerst bei ihm ein, schon allein um ein Auge auf ihn zu haben.

An manchen Tagen lehnte Anthony es ab, zu essen. An anderen Tagen verweigerte er es, das Bett zu verlassen. Und damit hatte ich kein Problem. So seltsam es auch klingt. Ich konnte in einer solchen Situation keine Definition von normal finden. Niemand konnte das. Alles, was er tun wollte, war für mich in Ordnung. Und dazu gehörte auch, den ganzen Tag im Bett zu sitzen und sich kaum um sich selbst zu kümmern.

Das Einzige, worauf ich bestand, war, dass er zu einer Therapie geht. Es gibt keine Pille oder Medizin, die diese Art von Trauer vertreiben kann. Das Einzige, was wirklich hilfreich ist, sind Zeit und Gespräche. Und wenn er nicht mit mir reden wollte, dann musste er mit jemand anderem darüber reden. Zum Glück waren wir uns in diesem Punkt einig. Er traf sich jeden zweiten Tag per Videochat mit einem Psychiater.

Ich würde nicht sagen, dass die Wende sofort eintrat. Es dauerte etwa einen Monat, bis Anthony überhaupt wieder Interesse an der Welt zeigte. Ich dachte, die Tabletten hätten geholfen. Nach einem Monat schaltete er den Fernseher in seinem Schlafzimmer ein und fing an, die Nachrichten zu sehen. Nach zwei Monaten half er bei den alltäglichen Aufgaben. Eines Morgens, ungefähr nach drei Monaten, sah ich ihn über etwas lächeln. Er sagte, es sei ein Witz gewesen, den er im Internet gesehen hatte. Das war ein guter Tag.

“Ich habe ein Projekt”, sagte er eines Morgens bei einer Tasse Kaffee zu mir. “Der Therapeut will, dass ich ein Projekt verfolge, und ich habe eins.”

Ich fragte nicht, was es war, und er erzählte es mir auch nicht. Das war in Ordnung. So lernte ich, nicht zu versuchen, Details aus Gesprächen zu entnehmen. Der Therapeut bestand darauf, dass es besser sei, nicht zu neugierig zu sein. Ein voreingenommener Umgangston könnte all unsere Fortschritte zunichtemachen, wie sie es so wortgewandt ausdrückte, also ist es manchmal einfach besser, keine schlafenden Hunde zu wecken. Ich befolgte ihren Rat und lächelte wie ein dummer Idiot. Als ob mich die Nachrichten nicht beträfen. Als ob die Nachrichten mich nicht beunruhigten. Als wäre es ein ganz normaler Tag im Paradies.

“Das ist großartig, Kumpel. Freut mich, das zu hören.”

Vielleicht hätte ich mehr tun sollen. Scheißegal, ich hätte auf jeden Fall mehr tun sollen. Das weiß ich jetzt. Aber Anthony war zum ersten Mal richtig aufgeregt. Begeisterung war in diesen Tagen eine Offenbarung. Er nahm meine Antwort mit einem Daumen nach oben entgegen und machte sich auf den Weg in die Garage. Ein Motor sprang an. Sein schwarzer Truck fuhr aus der Einfahrt und bog in die Stadt ab. Und dann war er weg.

Ich dachte daran, ihm zu folgen. Aber ich konnte mich der Schuldgefühle nicht entziehen, die ich dabei empfand. Zwischen uns beiden herrschte ein Vertrauensverhältnis. Er vertraute darauf, dass ich für ihn da sein würde. Ich vertraute ihm, dass er keine Dummheiten begehen würde. Ich bat meine Frau per Text um eine Bestätigung und sie willigte ein. Also wartete ich.

Und wartete.

Anthony kam etwa zwei Stunden später mit einem Kofferraum voller Holz nach Hause. Ich eilte nach draußen, um ihn zu begrüßen, und versuchte dabei krampfhaft, nicht übereifrig auszusehen, aber er winkte ab. Das war nicht abnormal.

“Baust du etwas?”, fragte ich.

“Ja”, antwortete er über seine Schulter hinweg.

“Was baust du denn?”

“Etwas, das ihr gefallen hätte.”

Eigentlich wollte ich noch mehr wissen. Ich hätte mehr fragen sollen. Aber ich konnte mich nicht dazu durchringen, sein Vertrauen infrage zu stellen. Mir ging immer wieder durch den Kopf, was der Psychiater gesagt hatte. Ich musste immer daran denken, dass eine falsche Bemerkung uns für weitere drei Monate in den Winterschlaf schicken könnte. Aber ich hatte keine weiteren drei Monate Zeit. Und ich habe es nicht übers Herz gebracht, es ihm zu sagen. Wir brauchten ein neues Leben. Neu anfangen. Stärker werden. Egal, welches dumme Klischee dich nachts am wärmsten hält, wir mussten diesen Punkt erreichen. Und wenn wir das erreichen konnten, indem wir irgendeinen verrückten Scheiß im Hinterhof bauten… so sei es.

“Viel Erfolg.”

Ich ging zurück ins Haus und vernahm kurz darauf einen Hammer, der auf Nägel einschlug.

Das Geräusch hallte den ganzen Tag nach. Nach einer Weile vergaß ich es irgendwie. Es wurde zum absoluten Hintergrundgeräusch. Die Arbeit, der Arzttermin meiner Frau, die telemedizinische Betreuung wegen des Verlustes und noch einige andere Dinge beschäftigten mich. Das Hämmern lief im Hintergrund weiter, den ganzen Tag über und bis in den Abend hinein. Irgendwann danach kamen die Elektrowerkzeuge dazu.

Gegen 21 Uhr gelangte ich schließlich in den Hinterhof.

Da sah ich zum ersten Mal die Treppe.

Ich weiß nicht, ob “Treppe” überhaupt das richtige Wort ist, um sie zu beschreiben. Er hat kein Geländer angebracht. Die Bretter waren nichts weiter als unbehandelte Spanplatten. Jede Stufe war mit losen Klammern an die andere gebunden und wurde von abgeschnittenen Metallstangen gestützt, die wahllos in den Boden gesteckt wurden. Es gab keinen Beton, der sie an ihrem Platz gehalten hätte. Keine beschwerte Stütze irgendeiner Art. Ich glaube nicht, dass irgendjemand irgendeine Last darauf hätte legen können, ohne dass das ganze Ding zusammengebrochen wäre.

An diesem Punkt gab es über dreißig Stufen. Das ganze Ding war bestimmt drei Meter hoch. Es schlängelte sich wie eine Spirale in sich selbst zurück, um nicht in den Garten seines Nachbarn zu gelangen. Anthony stellte eine Leiter an die Seite, die ihm beim Bau behilflich war. Er stand irgendwo in der Nähe der Spitze.

Zum Teufel mit dem Therapeuten – ich konnte meinen verurteilenden Ton nicht länger verbergen.

“Was zum…”, rief ich. “Was zum Teufel machst du da, Alter?

“Gib mir eine Sekunde”, rief Anthony von irgendwo oben in der Luft. Seine Schritte hallten auf der wackeligen Leiter nach unten.

Als er mich endlich unten antraf, war er außer sich vor Freude. Jeder Zentimeter seines Körpers schien vor Energie zu zittern. So etwas hatte ich nicht mehr gesehen, seit wir Kinder waren. Er schwitzte nicht einmal, was ich seltsam fand, wenn man bedenkt, dass er übergewichtig und völlig aus der Form geraten war.

“Ich baue ihre Treppe”, murmelte er. “Sie wird perfekt sein. Es wird DIE Treppe sein.”

“Das sehe ich.”

“Angela hätte diese Treppe geliebt, das weißt du, Bruderherz.”

Ich verstand die Zusammenhänge kaum. Ich erinnerte mich an einen Streit zwischen den beiden, der Jahre zuvor stattgefunden hatte und bei dem Anthony genau dieses Haus kaufen wollte, es aber fast nicht tat, weil Angie das Treppenhaus hasste. Darüber hinaus… hatte ich keine Ahnung, wovon er sprach. In unserer Familie gab es keine große Vorliebe für Treppen – soweit ich weiß.

“Du kannst das Ding nicht hier lassen, die Stadt…”

Er unterbrach mich, indem er sich wieder der Leiter zuwandte.

“Mach dir keine Sorgen”, scherzte er. “Ich bin fast fertig.”

Ich starrte meinen Bruder von der Unterseite seiner lächerlichen Kreation an. Ich dachte daran, den Therapeuten anzurufen. Oder die Polizei zu verständigen. Aber es war schon spät. Und ich wusste, dass nur einer von ihnen tatsächlich antworten würde.

“Komm schon, Mann. Lass uns ins Bett gehen. Du kannst es morgen fertig machen.”

Er blickte mich an, als ob er mir hätte sagen wollen, dass ich mich verpissen soll. Ich erwog, ihn ins Haus zu zwingen. Stattdessen ließ er seinen Hammer und die Nägel auf der Stelle fallen. Er ging wortlos zur Tür und watschelte mürrisch zur Couch hinüber und ließ sich auf den rostigen Federn zusammensacken. Kurz darauf hörte ich ihn schnarchen. Irgendwie hat meine Beschwichtigung gewirkt.

Zumindest für eine kurze Zeit.

Um zwei Uhr morgens wachte ich durch das erfrischende Geräusch von Hammer und Nägeln im Hinterhof auf. Ich versuchte, es zu ignorieren, was mir auch gelang. Ich hätte es nicht tun sollen … aber daran lässt sich jetzt nicht mehr viel ändern. Um Punkt 8 Uhr wachte ich ein zweites Mal auf. Diesmal klopfte jemand an die Tür. In der Annahme, es sei meine Frau, öffnete ich in meinen Boxershorts. Zwei uniformierte Polizeibeamte aus White Valley erwarteten mich auf der anderen Seite.

“Guten Morgen, Sir, sind Sie der Hauseigentümer?”

“Äh, nein, sorry…. Ich bin sein Bruder.”

“Wissen Sie, was im Hinterhof vor sich geht?”

Ich drehte mich um, um den verdammten Monolithen, der über uns hing, genau zu sehen. Das Ding musste an dieser Stelle neun Meter hoch sein. Es reckte sich so weit in die Höhe, dass es in tief hängende Wolken eintauchte. Das Holz- und Metallgerüst schwankte auf gefährliche Weise im Wind. Irgendwo hinter einem bestimmten Haufen loser Bretter hämmerten ein Hammer und ein Nagel in einem perfekt monotonen Rhythmus. Außerdem hörten wir ein Pfeifen.

“Oh Scheiße”, war alles, was ich sagen konnte. Ich dachte wohl, dass ich damit einen Lacher ernten würde. Das tat es aber nicht. Den Rest des Gesprächs übernahm Officer Krupke.

“Sir, Sie haben genau vierundzwanzig Stunden Zeit, das Ding abzubauen, bevor eine offizielle Beschwerde bei der Stadt eingereicht wird. Sobald die Beschwerde eingereicht ist, haben Sie eine Woche Zeit, bevor der Hauseigentümer Gefahr läuft, sein Haus durch eine Zwangsvollstreckung zu verlieren. Verstehen Sie das und sind Sie in der Lage, diese Nachricht an Ihren Bruder weiterzugeben?”

Er reichte mir ein amtlich aussehendes Stück Papier. Ich nickte und nahm es entgegen.

“Sie müssen verstehen, dass mein Bruder trauert.”

Der Beamte schaute wieder zur Treppe hinauf.

“Wir werden morgen wiederkommen.”

Und schon waren sie weg.

Kurz darauf stürmte ich in den Hinterhof und schrie, Anthony solle von seiner Todesfalle herunterkommen und mit mir reden.

Das Hämmern verstummte.

Seine Schritte schlurften die Treppe hinunter.

Als er heruntersprang, um mich zu begrüßen, sah er noch glücklicher aus als zuvor. Nicht müde, nicht wütend, nicht traurig. Einfach nur… überschwänglich glücklich. Es war seltsam. Hast du jemals versucht, auf jemanden wütend zu sein, der so sichtlich glücklich ist? Das ist gar nicht so einfach.

“Was ist los, kleiner Bruder?”, fragte er in einem singenden Tonfall.

“Die Bullen sind gekommen”, antwortete ich entrüstet. “Du verlierst dein Haus, wenn du so weitermachst.”

Er lachte. Ich konnte nicht verstehen, warum.

“Ist doch egal. Jetzt ist alles erledigt.”

Er klopfte mir noch einmal auf den Rücken, bevor er wieder ins Haus ging.

“Was ist erledigt?”, rief ich ihm über die Schulter zu. “Du musst es abbauen und den ganzen Mist loswerden. Wir müssen einen Müllcontainer besorgen. Ich kenne da jemanden.”

Er ignorierte mich und verschwand im Haus. Ich folgte ihm nach.

“Hast du mich verstanden? Du wirst das Haus verlieren. Angelas Haus.”

Doch er lachte abermals.

“Vielleicht morgen. Aber ich habe ja noch eine Woche Zeit, oder?”

Wortlos wandte er sich ein weiteres Mal zu mir um und verschwindet in seinem Schlafzimmer. Wieder einmal dachte ich daran, ihm zu folgen und das Gespräch zu beenden, aber ich tat es nicht.

Anthony schlief den Nachmittag durch.

Ich rief meine Frau an. Ich rief unsere Mutter an. Ich rief unseren Vater an. Ich habe sogar den nutzlosen Therapeuten angerufen und alle sagten genau das Gleiche. Gib ihm einen Tag Zeit. Behalte ihn im Auge. Wenn er es morgen nicht abbaut, werden wir etwas unternehmen, aber gib ihm bis Montag Zeit. Entspann dich einfach. Es ist das erste Mal, dass er sich darüber freut, seit sie gestorben sind. Die Bullen können sein Haus nicht kampflos einnehmen. Du hast noch Zeit.

Anthony hat die Nacht ebenfalls durchgeschlafen.

Ich ging gegen zehn Uhr in sein Schlafzimmer, um nach ihm zu sehen. Dann noch einmal gegen Mitternacht. Ihm ging es gut. Er schnarchte tief und fest. Er schlug sogar meine Hand weg, als ich seine Atmung überprüfen wollte.

Gegen zwei Uhr legte ich mich in meinem Schlafsack neben seinem Bett zur Ruhe. Es war schon ein paar Wochen her, dass ich bei ihm übernachtet hatte. Aber es schien notwendig zu sein. Zwischen der guten Laune und den seltsamen Schlafgewohnheiten … fühlte ich mich unwohl.

Etwa eine Stunde später vernahm ich Schritte.

Zuerst war es nur ein einzelner, aber er war laut. Laut genug, um mich aus dem anfänglichen, rastlosen Schlummer zu rütteln. Ich griff nach meiner Brille und schaute auf meine Uhr. Anthony schnarchte tief und fest. Ein zweiter Schritt hallte leise durch das Haus.

Der dritte rüttelte am Nachttisch.

Dann folgten vier, fünf und sechs Schritte in schneller Folge. Beinahe wie eine Hetzjagd. Sieben, acht und neun waren viel kalkulierter. Fast schon unsicher.

Der Rest der Schritte erfolgte in einem regelrechten Sprint.

Ich machte mir fast in die Hose. Jedes Haar an meinem Körper stand wie ein stromführender Draht auf. Ich schoss aus dem Schlafsack und beeilte mich, nach Anthony zu sehen. Es blieb nicht viel Zeit. Alles schien schnell und langsam zugleich zu erfolgen. Ein letzter Schritt erschütterte noch einmal den Nachttisch. Es war fast wie ein Sprung von einer Treppe auf einen Treppenabsatz. Ein Kichern drang durch die Fenster.

Ich schüttelte Anthony kräftig. Ich gab ihm eine Ohrfeige. Ich schimpfte im Flüsterton mit ihm. Nichts funktionierte. Ich möchte an dieser Stelle betonen, wie immer, wenn ich diesen Teil der Geschichte erzähle… er war nicht tot. Sein Brustkorb bewegte sich gleichmäßig auf und ab. Er reagierte nur nicht auf mich.

Unten öffnete sich die Terrassentür.

Es folgten Schritte. Ein überwältigendes Gefühl überkam mich, das ich nur unzureichend einordnen kann. Es war fast so, als wäre etwas Fremdes ins Haus gekommen. Etwas, das nicht dazugehört. Etwas Unnatürliches. Ich wollte es bekämpfen, doch ich besaß keine Waffen. Dann wollte ich weglaufen, aber Anthony rührte sich nicht. Und so tat ich das Feigste, was ich tun konnte. Etwas, mit dem ich auch heute noch zu tun habe.

Ich versteckte mich im Kleiderschrank.

Schnell näherten sich die Schritte dem Flur. Zuversichtlich. Als wüssten sie, wohin sie gehen. Eine Tür knarrte auf. Zwischen einer Lücke von Anthonys Frackhemden sah ich etwas Unvorstellbares. Etwas, das noch heute in den vergrabenen Ecken meines Unterbewusstseins sitzt.

Ich sah Angela.

Nur, dass sie es nicht war.

Der Umriss ihres Körpers war noch vollständig vorhanden. Ihr dunkelbraunes Haar tropfte über die fahle, graue Haut. Aber es war fast so, als würde ich auf ein Röntgenbild starren. Angies Gesicht war verblasst, aber ihre Knochen waren erkennbar und fast schon wie ausgeleuchtet.

Eine Spur aus Schmutz zog sich vom Eingang bis zum Bett.

Ihrem Bett.

Eine Gestalt mit einem braunen Teddybär an der Seite wartete vor der offenen Tür. Ich konnte mich nicht dazu durchringen, sie anzusehen. Ich kannte diesen Bären nur zu gut. Ich hatte ihn am Tag vor der Beerdigung gekauft.

Angela, oder die Gestalt, die man Angela nennen könnte, stand über dem Bett meines Bruders. Er brabbelte im Schlaf… wahllose Phrasen und Zahlen, die keinen Sinn ergaben. Das tat er schon, seit er ein Kind war. Ohne jegliche Ankündigung ließ sie ihre Hand in seine Brust gleiten.

Mein Bruder stieß einen kühlen Schrei aus. Aber es schien ihn nicht zu stören, als Angela sein Herz herauszog.

Ich versuchte zu schreien. Ich versuchte, die beiden vom Schrank aus zu verjagen. Aber es war, als würde sich das Leben in Zeitlupe fortbewegen. Ich konnte sie nicht überraschen. Ich konnte mich überhaupt nicht bewegen. Anthony, oder die Gestalt, die man Anthony nennen könnte, richtete sich auf und lächelte. Seine Knochen waren hell erleuchtet. Seine Haut war grau. Eines der Wesen eilte auf ihn zu, um ihn zu begrüßen. Dieselbe Gestalt, bei der ich mich nicht überwinden konnte, sie anzusehen. Er schloss sie in seine Arme.

Dann waren sie fort. Schritte zeichneten ein Bild von ihrer Reise.

Den Flur hinunter.

Durch die Terrassentür.

Die Treppe hinauf.

Ohne sich auch nur zu verabschieden.

Ich bin ihnen hinterhergelaufen. In der Erwartung, selbst die Treppe hinaufzusteigen, rannte ich nach draußen und war bereit zu kämpfen.

Aber sie waren verschwunden.

Das gesamte Bauwerk war verschwunden.

Und mein Bruder … war es ebenfalls.

Original: FirstBreath1

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