Aimless

„Tausende von Toten bin ich gestorben. Manchmal hatte ich das Messer in der Hand. Oder die Pistole. Oder die Rasierklinge. Oder den Strick. Oder so vieles andere, aber ich schweife ab. Ich bin also immer wieder gestorben. Immer wieder von Gebäuden gestürzt. In Flüsse gesprungen. Ich habe alles versucht, was andere als Selbstmord bezeichnen würden. Die Sache ist aber, offensichtlicher weise, ich bin nicht gestorben. Nein, das ist so nicht richtig. Ich war tot. So richtig tot. Aber ich komme wieder. Fast wie ein Zombie. Aber nur fast. Ich werde dein Gehirn nicht fressen. Aber ich kann anscheinend nicht sterben. Bisher bin ich immer wiedergekommen. Du willst bestimmt wissen, was ich alles versucht habe. Ich habe eine Liste. Eine ziemlich lange sogar, wenn man bedenkt, dass ich jedes einzelne Mal gestorben bin. Irgendwas hält mich hier. Ich weiß nur nicht, was. Ich bin ziemlich alt. Willst du raten, wie alt? Als ich das letzte Mal nachgesehen habe, war ich 130. Wir haben 2015. Oder? Unrealistisch, nicht wahr? Ich hab mich schon gut gehalten, oder? Wenn man bedenkt, wie oft ich schon getötet wurde. Vielleicht war ich ein zu guter Mensch. Wer weiß? Ich war zuerst Opfer von Jack the Ripper. Zu dem Zeitpunkt war ich 17. 1888 war ein schönes Jahr für mich. Bis zu dem unglückseligen Tag, an dem ich starb. Kurz nach dem letzten verzeichneten Mord. Am 13. November. Ich kenne, entschuldige, kannte Jack the Ripper persönlich. Wer er war? Ist lange her. Außerdem, wo bleibt der Spaß, wenn ich das jemandem verrate? Er war ziemlich nett. Das habe ich allerdings auch über Edmund Kemper gesagt. Das war 1972, im August. Ich weiß das genaue Datum nicht. Ich habe den Entführer von einigen Mädchen gesucht und ihn gefunden. Vielmehr, er hat mich gefunden. Er hat mich mitgenommen, getötet und zerstückelt. Wir haben vorher gegessen. Die meisten sind nett zu mir. Dann töten sie mich. Erstaunlich, oder? Als wäre ich ihre Mutter. Ich glaube, ich sehe zu harmlos aus.