Arbeitsessen

„Ah, Winter! Sie haben meine Einladung also bekommen.“ Ich erhebe mich, während der unscheinbare Mann mittleren Alters auf meinen Tisch zuhält. Im warmen Licht der Lampen, die das kleine Restaurant noch gemütlicher erscheinen lassen, wirkt er eher wie ein Bankangestellter als wie der hocheffiziente Auftragsmörder, der er ist. „Ja, auch wenn ich nicht erwartet hätte, auf diesem Wege davon zu erfahren. Woher wussten Sie, dass und wann ich dem alten Herrn einen Besuch abstatten würde?“ Beim Gedanken daran verziehen sich meine Lippen zu einem leisen Lächeln. Es war ein Leichtes gewesen, sein nächstes Ziel herauszufinden. Das Einpflanzen der Worte, die es kurz vor seinem Tod ausstieß, eine nette kleine Fingerübung. „Berufsgeheimnis. Ich hoffe, Sie verübeln mir meinen kleinen Scherz nicht.“ Winter winkt ab. Wieder steigt mir sein außergewöhnlicher Geruch in die Nase. Ich habe lange niemanden mehr gekannt, der nach Tod riecht. In seiner Erwiderung schwingt ein Hauch Sarkasmus. „Sei’s drum. Ich fände es nur… sagen wir… irritierend, wenn die letzten Worte meiner… Patienten… in Zukunft dauernd aus Ihren Einladungen bestehen würden.“ Ich lächle. „Keine Sorge, ich werde es nicht zur Regel machen. Einen kleinen Drink vor dem Essen?“ Ein kurzer Blick von mir und es kommt Bewegung in das Personal, das bis jetzt unauffällig hinter dem Bartresen gewartet hat. „Gerne. Sie haben nicht zufällig einen Single Malt, den Sie mir empfehlen können? Übrigens ein sehr hübsches Lokal, das sie da ausgesucht haben.“ Sein Blick schweift scheinbar zufällig über die geschmackvolle Einrichtung, scannt die Ausgänge und verweilt einen Tick zu lang auf dem Kellner, der sich dem Tisch nähert. Ich habe ihm nicht viel Zeit zur Vorbereitung gegeben. „Vielen Dank. Ich habe tatsächlich eine Flasche, die Ihnen zusagen könnte. Und das Lokal entdeckte ich vor einigen Jahren, als mich… Geschäfte… in diesen Teil der Stadt führten.