Meine erste Nachtschicht im Krankenhaus

Es war meine erste Nachtschicht und bestimmt auch meine letzte. Nie mehr werde ich mir das antun. Ich weiß ja noch nicht einmal, ob ich überleben werden. Die Wunden überall an meinem Körper – Schnitte, Bisse, – diese Bilder in meinem Kopf von blutdürstigen Augen und fletschenden Reißzähnen. Was mir diese Kreatur angetan hat, ist unglaublich. Eigentlich sollte es ein (fast) normaler Arbeitstag werden, bis auf den Umstand, dass ich zum ersten Mal die Nachtschicht übernehmen sollte. Mit dem Essenswagen rollte ich die kalten Flure des Krankenhauses entlang. Es war nicht wirklich kalt im Sinne von „kalt“. Was ich meine ist, dass die weißen Wände mit ihrer Tristheit eine kühle Atmosphäre versprühen. Ich arbeite auf der Onkolgie, der Krebsstation, für die, die es nicht wissen. An sich ist es ein schöner Job. Wir versuchen unseren Patienten den Aufenthalt in dieser tristen und kalten Umgebung so angenehm wie möglich zu gestalten. Das gelingt uns auch ganz gut, wie ich denke. Umso mehr trifft es uns, wenn einer der Patienten mal stirbt. „Mal“ hört sich hart an. In diesem Job lernst du, dass so etwas „mal“ passiert. Darum geht es heute allerdings nicht. Was ich in dieser Nacht erlebte, war um einiges schockierender als der Tod. Es war ein Ereignis, wie es noch niemand von uns zuvor erlebt hatte. Nun, ich rollte also den Flur entlang und brachten den Patienten das „Essen“ – wenn man dieses komische Zeug so nennen möchte. Es ist alles etwas chaotisch bei uns, weil wir unterbesetzt sind. Deswegen war ich alleine. Meine Kollegin hatte sich kurzfristig krankgemeldet. Normalerweise wären wir zu zweit gewesen. „Na toll!“, dachte ich, „Die erste Nachtschicht und schon alleine.“ Durch ein Krankenbett, das an mir vorbeischoss, wurde ich aus meinen Gedanken gerissen. Eine Kollegin schob es hastig Richtung „Zimmer 6“. Ich konnte nur einen kurzen Blick auf die Person im Krankenbett erhaschen. Hätte ich das lieber nicht getan.