Samstagabend. Grade hatte die betrachtlich große Uhr in meiner Zimmerecke 21 Uhr geschlagen, und der Duft von verrottetem Fleisch stieg mir in die Nase. Ich saß in meinem Gästezimmer und zeichnete die Gartenszenerie. „Boah, was zur Hölle-“ Mir blieb der Atem stehen und ich zog mir mein blaues T-Shirt vor die Nase und versuchte, durch …