New Sanity

„Und wenn ihr brave Kinder wart und die Nacht kalt und klar ist, dann kann es sein, dass ihr den Weihnachtsmann am Himmel erblickst. Leuchtend und lodernd wie ein Stern am Firmament, emporgehoben von seinen treuen Rentieren schwebt er dort über uns allen und sucht nach Kindern und Erwachsenen von reinem Herzen. Und wenn es ihm gefällt, lenkt er seinen Schlitten hinab. Dann schenkt er euch und allen auf dieser Welt, die guten Willens sind seine Gaben. Schenkt euch duftendes Brot und süßen Kuchen und herzhafte Nüsse und frische, saftige Früchte um euch Kraft zu geben und schönes, sauberes, wunderbares Spielzeug um euch die Zeit zu vertreiben“ Die Stimme der Erzählerin hallte dumpf von den engen Wänden wider. Sie klang so freundlich, zuversichtlich und schwärmerisch, dass man den melancholischen Unterton darin fast hätte überhören können. Ihr Publikum waren zwei Mädchen und ein Junge im Alter zwischen sechs und neun Jahren. Sie saßen gemeinsam mit ihr um einen kleinen, aus Draht improvisierten Tannenbaum, der mit farbigen Lumpen, kaputten Glühbirnen, bemalten Tennisbällen und weiterem Tand geschmückt worden war. Dabei sogen sie jedes der Worte der Achtunddreißig-jährigen Frau mit dem alten, verschlissenen, blauen Kleid und den schmutzigen blonden Haaren wie süßen Saft in sich auf. „Gefällt es dir, die Kinder zu quälen, Ally?“, machte eine raue, harte, männliche Stimme die beinahe zauberhafte Atmosphäre zunichte. Die Angesprochene und auch die letzten Kinder ihrer kleinen Siedlung namens „New Sanity“, deren Name der Metropole entlehnt war, die hier einst gestanden hatte, zuckten zusammen. „Sie haben ein Recht darauf, die Geschichten unserer Vorfahren zu hören, Matt“, widersprach Ally energisch. „Geschichten sind nur ein hübscheres Wort für Lügen“, sagte Matt bitter, während er fluchend an einem Element des Generators herumschraubte, der diese Woche schon zum dritten Mal kaputtgegangen war.