Abend am Kamin

Ich erinnere mich noch lebhaft an einen Abend aus meiner Kindheit. Damals, ich muss zehn oder elf Jahre alt gewesen sein, waren meine Eltern Geschäftlich unterwegs und ich übernachtete deshalb ein paar Tage bei meinen Großeltern. Sie hatten ein großes, altes Bauernhaus mit allem, was für mich ein Bauernhaus ausmacht: Hühnerstall, ein riesiger Garten, Efeu wuchs bis hoch zum Dach des dreistöckigen Gebäudes. Das oberste Stockwerk war ein alter Dachboden, vollgestopft mit Gerümpel. Er war nur durch eine wacklige Leiter zu erreichen, weshalb meine Großeltern selten dort rauf gingen. Am schönsten fand ich aber das Erdgeschoss: Die gemütliche Küche wurde durch einen Tresen vom Wohnzimmer abgetrennt. So konnte ich mich mit Oma reden, während sie kochte -in meinen Augen war sie die beste Köchin der Welt- und gleichzeitig Opa beim Feuermachen zuschauen. An diesem Abend, es war der letzte, bevor meine Eltern zurückkommen sollten und demnach auch der letzte meines Aufenthalts, saß ich neben meinem Opa auf dem Sofa und stocherte mit einem Stock in den Flammen des Kamins. „Heinrich, lass das Kind nicht so nah ans Feuer!“ schalt meine Oma Opa, doch der lachte nur. Ich schaute Oma trotzig an und sagte: „Ich bin kein Kleinkind mehr, Oma!“ Daraufhin lachte sie nur und meinte :“Da können wir auch hier zu Abend Essen.“ Sie brachte Das Essen rüber. Als Opa und ich satt waren, brachte sie die Teller wieder in die Küche. „Soll ich dir eine Geschichte erzählen?“ fragte mich mein Opa. Es hatte sich zu einer Art Ritual durchgesetzt, dass er mir jeden Abend vor dem Schlafengehen eine Geschichte erzählte. Ich nickte begeistert. „Gut. Aber Sei gewarnt. Es wird eine Geschichte voll Spannung, Überraschungen und diesem Haus. Und Gruuussseeelll!“ Beim letzten Wort zog er eine Fratze und verstellte die Stimme. „Heinrich, erzähl dem Kind keinen Mist. Und verängstige es nicht!“ schallte es aus der Küche.