Die Fremden

Mein Name ist Andrew Erics. Ich habe einmal in einer Stadt namens New York gelebt. Meine Mutter heißt Terrie Erics. Sie steht im Telefonbuch. Falls du die Stadt kennst und dies liest, finde sie. Zeig ihr das nicht, aber sag ihr, dass ich sie sehr lieb habe und dass ich versuche, nach Hause zu kommen. Bitte! Angefangen hat alles, als ich mit 25 Jahren beschloss, dass es an der Zeit war, meinen Rucksack nicht mehr mit zur Arbeit zu nehmen. Ich dachte, es würde mich reifer aussehen lassen, wenn ich keine Schultasche mit mir herumschleppen würde wie ein Highschool-Schüler. Das bedeutete natürlich, dass ich morgens und nachmittags in der U-Bahn auf das Lesen verzichten musste, da meine Zeitschriften nicht mehr in eine Tasche hineinpassten. Eine Aktentasche wäre unpassend gewesen, da ich in einer Fabrik arbeitete, und Umhängetaschen kamen mir immer ein bisschen, ich weiß nicht, schwülstig vor. Für meinen Geschmack waren sie zu sehr wie eine Handtasche. Eine Zeit lang hatte ich einen MP3-Player, mit dem ich mir die Zeit vertrieb, doch als er den Geist aufgab – er schaltete sich am Ende jedes Liedes ab, wenn ich nicht manuell zum nächsten Titel sprang -, habe ich auch ihn aufgegeben. So saß ich jeden Morgen eine halbe Stunde lang in der U-Bahn, die sich endlos hinzog, und hatte nichts anderes zu tun, als meine Mitreisenden zu beobachten. Ich war etwas schüchtern und wollte nicht dabei erwischt werden, deshalb observierte ich die Leute klammheimlich. Interessanterweise stellte ich schnell fest, dass ich nicht der einzige Mensch auf der Welt war, der sich in der Öffentlichkeit unwohl fühlte. Die Leute vertuschten es auf verschiedene Weise, aber ich lernte, sie zu durchschauen. In meinem Kopf teilte ich sie in Kategorien ein. Da waren die Zappelphilipps, die es sich nicht bequem machen konnten, die ständig ihre Hände bewegten, ihr Gewicht verlagerten und ihre Beine mal näher, mal weiter zur Sitzbank bewegten. Das waren die auffallend nervösen Typen.