Die Insel

Es war ein Wunsch, ein Entkommen, ein Ausflug, ein Boot, mit dem ich spontan auf eine Insel fuhr. Schwarz angestrichen, ein paar wenige Menschen waren mit mir an Bord, und leicht rumplig blieb das Gefährt am Kiesstrand hängen, ich trat sofort auf den festen Boden, wollte kontrollieren, ob ich meinen Rucksack bei mir hatte, als mir einfiel, dass ich nichts bei mir hatte. Frei? Es ging ein kühler Wind und ich ging den einzigen Weg, der vor mir lag, entlang. Rundum waren Wiesen, doch an seinem Ende stand das einzige Gebäude der Insel, eine kleine Kapelle, die sich trotz ihrer Größe und eigentlichen Unscheinbarkeit optisch zur Herrscherin dieses Landstücks aufspielte. Ich ging bis zu ihrem Eingang, warf eines kurzen Blick in ihr ebenso schlichtes Inneres und entschied mich nach kurzem Überlegen dagegen, einzutreten. Lieber wollte ich mir den Rest der Insel ansehen, und ging nun in die Richtung des zweiten Ortes hier, der auffiel: Ein künstlich angelegter Teich befand sich unweit von der Kapelle, ein viereckiges Betonbecken, das ursprünglich vielleicht einem anderen Zweck gedient hatte, aber mir fiel kein passender ein. Jetzt schwammen ein paar Seerosen an seiner Oberfläche und bei näherem Herantreten konnte ich einige Fische im trüben Wasser erkennen. Ich atmete den charakteristischen Teichgeruch, der mich an meine Kindheit erinnerte, überhaupt ein typischer Kindheitsgeruch war, tief ein, nahm aber auch einen stechenden, gammligen Stich wahr. Um mich blickend stellte ich fest, dass weit und breit keine Menschen waren, als wäre seit Jahrhunderten niemand hier gewesen. Das konnte nicht sein – aber gleichzeitig bekam ich den Eindruck, dass nichts nicht sein konnte und ich nicht so überheblich sein sollte, zu glauben, das zu wissen. Es waren Ideen von meiner Vergangenheit, von emotional prägenden Minuten, mehr war es nicht, die mich einnahmen, während meine Erinnerung daran, wie ich an diesen Ort gelangt war, verschwamm, oder ich kein Interesse dafür aufbringen konnte.