MittelOrtschaften

Die vergessene Stadt – Das Geheimnis

Was auch immer zwischen den Welten des Bekannten und des Unbekannten existiert, ist für mich ein Geheimnis. Ich kenne nur das, was ich in diesem Bereich gesehen und erlebt habe: im Hier und Jetzt. Alles andere bleibt der Interpretation überlassen. Aber es gibt eine verbotene Sache, die ich lange vor dem Wissen anderer verborgen gehalten habe, aus Angst vor deren Schlussfolgerungen. Jetzt, da ich auf dem Sterbebett liege, kümmert es mich nicht mehr, was meine Mitmenschen denken oder wie sie die Ereignisse wahrnehmen werden, die ich jetzt im Detail darlegen werde. Um meines Verstandes willen erzähle ich diese Geschichte von der Stadt und denen, die dort wohnten.

Die Stadt hatte keinen Namen, und ich kann mich nicht erinnern, auf der Straße, die ich bereiste, irgendwelche Zeichen gesehen zu haben, die auf ihren Aufenthaltsort hinwiesen; auf ein Essen oder eine Unterkunft, die kommen würde. Ich wusste nur, dass ich in der Nacht lange unterwegs gewesen war, und als die blasse Sonne im Osten aufging, wurde mir klar, dass ich ohne Rast nicht weitergehen konnte.

Es kam mir nicht seltsam vor, dass die Sonne nur wenig über die Berge in der Ferne kroch. Noch immer blinzelten am fahlen Himmel einige wenige Sterne, und im schwachen Schein der Morgendämmerung sah ich in einiger Entfernung Türme im Nebel.

Nichts am Anblick der Stadt schien in diesem Moment krank zu sein. Ich betrachtete sie jedoch mit einiger Verwunderung, denn selbst aus der Entfernung und bei dem spärlichen Licht, das die langsam aufsteigende Sonne bot, erschien sie mir anders als jede andere Siedlung, die ich bisher gesehen hatte. Die Türme aus Glas und Stahl schienen seltsamerweise eher Spiralen zu ähneln als irgendeinem strukturell intelligenten architektonischen Entwurf. Als das goldene Licht der Morgendämmerung auf sie herabfiel, schien es, als seien diese Gebäude in vielen Farbtönen eingefärbt, fast prismatisch in ihrem Aussehen und alle dicht beieinander versammelt, was den Eindruck erweckte, dass die Strukturen selbst in keiner Weise getrennt waren, sondern alle als Teil eines verrückten, detaillierten Ganzen standen.

Da ich dies für die bloße Einbildung eines müden Geistes hielt, schenkte ich dem Anblick wenig Beachtung und machte mich auf den Weg von der Straße in Richtung Stadt, während die Sonne nur widerwillig aufzugehen schien und der Wind in der Stille seufzte.

Mit ein wenig mehr zurückgelegter Strecke schien mein erster Eindruck von diesen bizarren Türmen der Wahrheit zu entsprechen. Tatsächlich schienen sie wie ein Korallenriff fugenlos miteinander verbunden, die Farben hypnotisierend; Glas und Stahl verschmolzen mit Farben wie von Prismen. Aber als ich näher an die Stadt kam, wurde die Vision der Farben entfernt, als der Nebel dichter wurde und ein grauer Anblick vor mir lag. Ich hatte das Gefühl, vielleicht auf eine Geisterstadt gestoßen zu sein, denn als ich mich dem Stadtrand näherte, sah ich, dass die wenigen hohen Fenster, die man im Dunst erkennen konnte, zerbrochen oder stark mit etwas bedeckt waren, was Staub gewesen sein könnte, aber ich glaube, dass es Asche war.

Es ist nicht die Zeitspanne von Jahren, die vergangen ist, seit ich die Stadt betreten habe, die es schwierig macht, zu beschreiben, was dort lag. Alles war in einen Dämmerungsnebel gehüllt, der nur schwach mit einem schwachen, blauen Licht leuchtete, das mich mehr an eine mondbeschienene Phosphoreszenz als an das Glühen der Sonne erinnerte.

Aber als ich eintrat – als sich die ersten verfallenen Behausungen im Nebel materialisierten – überkam mich Unbehagen. Der Nebel reiste mit mir in Strängen von Miasma; er trug in seinen Dämpfen einen Geruch, den ich nicht definieren kann. Unter seiner Oberfläche trug der Geruch eine leicht angenehme Eigenschaft mit sich, die ein wenig an das gewürzte Parfüm eines alten Buches erinnerte, aber übermächtig war ein Gestank, der alles durchdrang, was in ihm die Wahrnehmung von etwas ähnlichem trug. Ein widerlicher Geruch, den man hören und fühlen konnte, als etwas, mit dem die Luft bösartig wurde – ein lebendiges Wesen mit einer eigenen Stimme, die in meinen Ohren flüsterte, so dass ich, obwohl die Straßen leer waren, mit dem Bewusstsein einer mich umgebenden Präsenz ging.

Es war nicht nur der Eindruck des Geräusches innerhalb des Geruchs, der mich spüren ließ, dass ich nicht allein war. Es war nicht einmal die Art und Weise, in der die Vorhänge in den wenigen Fenstern mit Stoff von der anderen Seite des staubigen Glases zu schwanken schienen. Es war, dass ich von überall her das Flüstern von vielen Stimmen hörte: Unentzifferbares. Und obwohl ich die Worte – wenn es denn Worte waren -, die durch den Nebel gehaucht wurden, nicht ganz erkennen konnte, wusste ich, dass diese Äußerungen keiner mir damals (oder heute) bekannten Sprache angehörten. Irgendwie schienen sie eine gewisse musikalische Qualität zu besitzen. Eine bestimmte Form von Pfeifen – unharmonisch und entsetzlich für die Ohren.

Ich versuchte, dieses beunruhigende Geräusch zu ignorieren, denn (wie gesagt) ich war müde und brauchte dringend Ruhe, bevor ich meine Reise fortsetzen konnte. Ich ging die Straße hinauf in Richtung der miteinander verbundenen Türme, die aus größerer Entfernung so lebendig gewirkt hatten, jetzt aber farblos und verhüllt – fast verborgen im keramischen Dunst – dalagen.

Weiter verbreiterte sich die Straße und es kam ein Schulhof in Sicht. Bis jetzt hatte ich kein lebendes Wesen in der Stadt gesehen, aber jetzt – auf der Wiese vor dem Spielplatz, vor den verwitterten und grauen Ziegeln des Gebäudes selbst – sah ich die Gestalten von drei Kindern: alles kleine Mädchen in grauen Kleidern, die mir den Rücken zuwandten, die Köpfe gesenkt, wie sie zusammengekauert standen.

Trotz der Angst, die ich empfand, dachte ich, dass vielleicht eines dieser Kinder einen Ort kennen könnte, an dem ich eine vernünftige Unterkunft finden könnte, bis ich mich ausgeruht genug fühlte, um meinen Weg fortzusetzen, also trat ich ins Gras. Es war trocken unter meinen Füßen. Ich schaute nach und sah, dass die Halme abgestorben waren und unter den Füßen mit einer weißen Schicht aus Frost knirschten. Das war unmöglich. Ich stand in diesem Moment im Herzen des Sommers, aber die Atmosphäre dieses Ortes hing hängend und schwanger mit Kälte.

Irgendetwas in mir – vielleicht ein grundlegender Instinkt zum Überleben – sagte mir, dass ich mich den Jugendlichen, die etwa fünf Meter entfernt standen, nicht nähern sollte. Stattdessen rief ich sie an und fragte, ob sie ein Gasthaus in der Stadt kennen würden.

Langsam hoben die Kinder ihre Köpfe.

Ich sah keine Haare. Keine goldenen Locken oder Zöpfe, wie sie bei kleinen Mädchen in ihrem Alter üblich sind. Ich sah Köpfe, die in Segeltuchsäcken verborgen waren, deren Farbe der des Reifs auf dem toten Gras unter den Füßen glich. Und die Seile dieser Säcke waren am Hals fest verknotet, so dass die Kinder, wenn sie mir gegenüberstanden, unmöglich die kühle, faulige Luft einatmen konnten; und es gab sicher keine Möglichkeit, dass sie mich durch die Leinwand sehen konnten.

Es war nicht der Zustand ihrer Köpfe, der mich erstarren ließ. Es waren die Dinge, die sie in ihren Händen hielten. Das Kind zur Rechten hielt einen Eispickel aus rostigem Metall. Das Mädchen zur Linken hielt einen Haken, an dessen undurchsichtiger Klinge ein Lappen von etwas hing, das eine schwarze Flüssigkeit ins Gras tropfte. Das Etwas, das an dem bedrohlichen Werkzeug klebte, gehörte eindeutig zu dem, was der Junge in der Mitte in der einen Hand am Hals hielt, während er in der anderen eine Klinge schwang.

Eine Zeit lang rührte sich niemand. Doch als sich die Kinder schließlich doch rührten, war es das Mädchen in der Mitte, das sich bewegte, den Kadaver der linken Hand anhob und die Klinge der rechten in das tote Fleisch führte. Nicht Blut, sondern die gleiche schwarze, pechähnliche Substanz des Hakens, den ihr Gefährte trug, spuckte hervor. Und den Stahl aus dem Kadaver ziehend, blieb das Mädchen nur einen Atemzug lang stehen, bevor es sich wieder vehement in die Bestie grub.

Wie angewurzelt von einer alles verzehrenden Beklommenheit sah ich zu, wie das Kind das Messer hervorholte und sich immer wieder in seine Beute bohrte. Was den Bann brach und mir die Möglichkeit gab, mich abzuwenden, war der Moment, in dem ich mir der plötzlichen Nähe des Trios bewusst wurde. Ich war so abgelenkt von dem unaufhörlichen Gemetzel, dass ich kaum bemerkte, wie die Kinder auf mich zukamen und die Freunde des Mörders ihre Waffen hoben.

Ich hatte die Absicht, den Weg, den ich gekommen war, zurückzugehen und um Hilfe zu rufen, aber nachdem ich die maskierten Kinder hinter mir gelassen hatte und mit hoher Geschwindigkeit zur Straße zurückkehrte, sah ich, dass ich meine Spuren nicht wiederfinden konnte, denn der Weg war durch die Gestalten von vier Männern versperrt. Als sie kamen, waren sie nur Schatten, die langsam an Substanz gewannen, während sie sich ihren Weg durch den Nebel bahnten. Jeder Mann trug die gleiche Art von farbloser Kleidung, und ihre Gesichter und Köpfe waren – wie die der Mädchen auf dem Schulhof – unter einer Plane verborgen. Drei der Männer hielten schimmernde Springmesser in der Hand, während der vierte eine Sense trug.

Da ich weder die Absichten der Männer noch die der Kinder mit ihren Waffen entdecken wollte, beschloss ich, dass das Einzige, was ich tun konnte, war, in Richtung der Türme zu rennen. In der Stadt gab es nur eine Straße. Die Häuser in den toten, vereisten Rasenflächen mögen sich als Verstecke erwiesen haben, aber ich konnte nicht einfach in eine Behausung rennen, wenn diese wahnsinnigen Wesen so nah waren, denn obwohl ihre Augen verborgen waren, wusste ich, dass sie mich sehen konnten.

Als einer der Männer seine Klinge gegen sich selbst richtete, rannte ich los. Er ist nicht gestorben. Nein, er legte nur die Schneide seines Messers an seinen Arm und ritzte sich in die Haut, wobei er noch mehr von der schwarzen Substanz freisetzte, eine Kaskade von Ichor.

Während ich rannte, schaute ich mich nach beiden Seiten um, in der Hoffnung, eine andere Straße zu finden, in die ich einbiegen konnte, um nicht in die Nähe der Türme zu kommen. Ich hätte durch die Rasenflächen und zwischen den Gebäuden hindurch laufen können, aber dazu hätte ich über hohe, rostige Zäune klettern müssen – und ich fürchtete, dass andere mich verfolgten. Mir gefiel der Gedanke an einen Weg nicht, der das Vorankommen bei der Suche nach einem Ausweg aus der Stadt hätte behindern können. Noch weniger tröstete mich der Gedanke, unter den Augen der Türme zu laufen, deren oberste Kammern über die Sicht des Himmels hinausragten. Auch schien es nicht klug, die Straße zu verlassen, denn andere Bürger gaben sich in den Fenstern der Gebäude zu erkennen: alles Gesichter, die von den Leinensäcken verdeckt waren, von denen ich bald erkannte, dass sie nicht nur die Farbe von Frost hatten, sondern mit dem Eis dieses frühen Morgens überzogen waren, dessen Sonne noch nicht ganz aufgegangen war. Und jeder Mann, jede Frau und jedes Kind trug diese farblosen Kleider und trug Waffen, viele von ihnen griffen ihre eigene Haut an, als sie zu den Eingängen und hinaus in den Tag schlenderten.

Ich wagte es nicht, über die Schulter zu schauen, aus Angst, wie viele Verfolger ich hätte sehen können, aber schließlich konnte ich es nicht länger ertragen und warf einen Blick zurück.

Meine Verfolger waren weit hinten – Silhouetten im Dunst. Ich befürchtete das Schlimmste und fragte mich, ob ihre verborgenen Augen mich durch die dicke Luft wahrnahmen, und dachte für die kürzesten Momente vor dem folgenden Zusammenstoß darüber nach, warum sie zurückblieben und ihr Tempo nicht beschleunigten. Aber so lange starrte ich, dass ich ein Hindernis vor mir spürte, hart gegen die Person eines Mannes stieß und am Boden lag.

Über mir, das Seil seines Leinensacks fest um seine Kehle gewickelt, stand ein Mann, der sich mit der Klinge einer Axt in die eigene Brust schnitt. Aus den durchtrennten Adern sickerte bleierne Blutflüssigkeit.

Ohne mich durch die Maske zu sehen, holte mein Feind die Axt aus seinem eigenen Fleisch und hob sie über seinen Kopf. Mit wenig Zeit zum Reagieren, bevor er sie auf mich niedersausen ließ, bewegte ich mich so schnell ich konnte aus der Gefahrenzone. Aber nicht schnell genug. Als ich mich auf die rechte Seite rollen wollte, bohrte sich die Klinge der Axt in meine linke Schulter.

Ich schrie vor Schmerz auf und fand mich wieder auf dem Boden liegend, jetzt mit der Klinge, die in Fleisch und Knochen steckte. Ich fühlte mein eigenes Blut heiß und dampfend aus der Wunde in die eisige Luft strömen. Zwar wurde mein Arm nicht vom Körper abgetrennt, aber die Axt steckte tief drin und mein Angreifer hatte Mühe, sie zu entfernen. Er stellte einen Fuß auf meine Brust und kämpfte darum, die Axt aus dem Fleisch und den Knochen zu reißen, bis er sie schließlich freilegte und zum zweiten Angriff ansetzte.

Trotz der Qualen und des Schreckens, die die Situation mit sich brachte, leistete ich Widerstand. Ich packte ihn am Knöchel und stieß ihn mit aller Kraft nach oben, so dass er einige Schritte zurückstolperte. Dies nutzte ich als Gelegenheit, um aufzustehen. Ich griff mir die verletzte Schulter, fühlte, wie das Blut zwischen meinen Fingern und über den Rücken meiner rechten Hand floss, während ich (ohne mich darum zu kümmern, ob ich noch ein weiteres Hindernis fand) von der Straße in Richtung eines Diners rannte, das der farblosen Markise und den in Neon ausgekleideten Fenstern nach zu urteilen leblos und grau zu sein schien.

Ohne Rücksicht auf die Tatsache, dass ich in der Falle saß und keinen wirklichen Plan hatte, riss ich die Tür des Diners auf und eilte hinein.

Der Nebel folgte mir.

Drinnen war alles still. Das verrückte Geflüster von draußen war von der Realität abgeschnitten, und ich stand nur mit den Geräuschen meines Pulses, meiner Blutung und meines schnellen Atems da – mit dem Blut in den Ohren und der deutlichen Wahrnehmung der Geräuschlosigkeit der Umgebung.

Das Diner war sauber und unter anderen Umständen wäre es ein idealer Ort gewesen, um entspannt zu sitzen und zu essen – ohne eine einzige Sorge auf der Welt. Aber das waren nicht die Umstände, und ich erkannte jetzt die Gefahr, in der mein Leben jetzt hing, denn ich hatte mich eindeutig in meine eigene Falle gebracht.

In meiner Angst sah ich mich im ganzen Lokal um und fühlte einen Moment lang, dass ich allein war. Aber als ich aus dem Fenster schaute und den Mann mit der Axt auf dem Weg zum Bürgersteig sah, und die Silhouetten mehrerer seiner Brüder im Nebel hinter ihm, kehrte meine Angst, zur Verstärkung des Schmerzes in meiner verwundeten Schulter, mit voller Wucht zurück.

Die Hoffnung schien jedoch nicht verloren. Ich sah auf der anderen Seite des Tresens und in der Küche eine Tür unter einem grauen Schild mit der Aufschrift EXIT.

Anstatt die Theke zu umrunden, sprang ich über ihre polierte Oberfläche und durch die Küchentür. Ich eilte über den Boden und griff gerade noch rechtzeitig nach dem Knauf des Ausgangs, um das Bimmeln der Glocke im Eingangsbereich zu hören, als der Mann mit der Axt das Diner betrat.

Aber ich konnte den Knopf nicht drehen. Meine rechte Hand, die so furchtbar blutverschmiert war, rutschte vom Messing ab und ich konnte keinen vernünftigen Griff bekommen. In einem Moment der Verzweiflung hob ich meine Hand unter mein Hemd und konnte mit dieser Schicht (wie ein Handschuh) zwischen Haut und Metall den Weg öffnen und nach draußen laufen.

Ich zweifle nicht an meinem Verstand, aber was dann geschah, hat mich viele Jahre lang um ihn bangen lassen. Ich weiß, dass, obwohl ich damals versuchte, mir einzureden, es sei ein Alptraum, es nicht die Erfindung eines schlafenden Geistes war. Diese Ereignisse sind wahr. Denn als ich aus der Stadt floh, blutete ich noch an der Schulter und heute trage ich eine Narbe davon. Aber als ich aus dem Diner trat und mich nicht in einer Gasse oder auf einer Wiese mit abgestorbenem, gefrorenem Gras wiederfand, sondern auf derselben Straße, dem Mann gegenüber, der die Axt schwang, als hätte ich nie einen Fuß in ein Gebäude gesetzt, spürte ich ein deutliches Knacken in meinem Gehirn, als mein Verstand angesichts dieser Unmöglichkeit um seine eigenen bröckelnden Fundamente kämpfte.

Für einen Bruchteil der Zeit verließ mich tatsächlich der Verstand, denn ich verzweifelte und dachte daran, mich zu ergeben. Ich blieb still und wartete darauf, dass der maskierte Mann nach Belieben zuschlagen konnte. Doch als er die Axt hob und sie auf mich niedersausen ließ, wurde mein Überlebensinstinkt wieder wach, und ich griff mit meiner blutgetränkten Hand zu und riss ihm die Axt aus den Händen. Er zeigte keinen Widerstand. Es war, als hätte er mir das Ding angeboten.

Ich dachte nicht an seinen plötzlichen Mangel an Willen, mich zu entmachten, nahm die Axt und schwang mit aller Kraft, um die Klinge in sein Zwerchfell zu bringen. Ein paar Sekunden lang stand er stumm da, wie einer, der vor einem Problem steht, für das er keine Lösung hat. Mit gesenktem Kopf blickte er auf die Klinge in seinem Inneren, bevor er erst auf die Knie und dann rückwärts auf den Boden fiel, so dass seine angewinkelten Beine unter seinem Rücken lagen und die schwarze Flüssigkeit aus ihm herausfloss, um unten eine Lache zu bilden.

Obwohl dies nun meine Chance war, zu fliehen, vorbei an den mächtigen Türmen, die noch in einiger Entfernung standen (obwohl ich mich vor der Vorstellung fürchtete), ergriff mich die Neugierde und ich ließ mich neben dem toten Mann auf die Knie sinken. Der Knoten des Seils war fest, aber er widerstand nicht, wenn ich ihn löste. Ohne zu zögern, weil ich das Gesicht meines Feindes sehen wollte, riss ich ihm den Leinensack vom Kopf.

Ich erhob mich blitzschnell und wäre fast gestolpert und gefallen bei dem, was ich sah. Ein barmherziger Gott würde einen solchen Anblick in der Welt der Sterblichen ganz sicher nicht zulassen. Es war die unreine, gequälte Maske der Personifikation der Melancholie. Es war ein Antlitz des Leidens; Augen, in denen noch so etwas wie Leben loderte, aus denen schwarze Tränen über die knorrigen, verknoteten und unheiligen Züge von verstümmelten Äonen liefen. Viele Leben waren in diesem Gesicht – alle zerrissen von der Qual einer erloschenen Flamme; von einer Fülle von Existenzen, die sich im Verderben und den Schrecken der Seele im Opfer verdrehten. Verrottet und weinend, unaufhörlich weinend, hatte die leichenhafte Gestalt, von der Zeit zerfressen, den Tod willkommen geheißen, der sich selbst nicht von eigener Hand geboten werden konnte.

Ich stand so lange und starrte den Toten an, dass ich die anderen nicht bemerkte. Als ich endlich den Blick abwandte, war ich von einem Ring dunkler Gestalten umgeben; ein Kreis, der immer enger wurde, je näher sie mir auf schreckliche Weise kamen.

Aber sie griffen nicht an.

Sie blickten von ihrem Bruder, der tot in einer Lache des Blutes, das kein Blut war, lag, zu mir durch die Leinwände, die sie trugen, und boten mir ihre Waffen an, jeder darauf wartend, erschlagen zu werden.

Ich konnte ihnen nicht die Begnadigung gewähren, die sie sich so verzweifelt wünschten. Ich sage, dass ich an diesem Tag nicht den Verstand verloren habe, und das ist der Grund. Ich weigerte mich, ihnen zu helfen. Obwohl sie versuchten, mich aufzuhalten, sich an mich klammerten und mir flehend ihre Klingen anboten, als ich den Ring und ihre Massen durchbrach, machte ich mich auf den Weg zurück, den ich gekommen war – und vermied diese schrecklichen Türme und das, was hinter dem zerbrochenen, aschebedeckten Glas gehaust haben mochte – bis ich schließlich zu der Straße kam, die ich hinter mir gelassen hatte.

Als ich zu der Straße zurückkehrte, auf der ich so lange gereist war, schaute ich nicht zurück, um die Stadt wieder zu sehen. Ich glaube, dass sie verblasst war, als die Sonne endlich über den Bergen aufging, so dass sich mein Schatten vor mir verlängerte und ich mich auf den Weg zurück in meine Heimat machte, wobei ich alle Hoffnung auf meine lange Reise zurückließ.

Jetzt sterbe ich hier und schreibe diese Worte. Ich kenne den Weg, auf dem ich der Stadt begegnete, gut, obwohl ich niemals dorthin zurückkehrte. Ich habe diesen Ort studiert. Die Länge der Hölle nennen sie ihn, denn viele müde Reisende sind dorthin gegangen und nie zurückgekehrt. Ich weiß nicht, warum die Dinge, die in der Stadt lebten, zuerst versuchten, mich zu töten, und dann, als ich einen von ihnen gefangen nahm, mich als potentiellen Retter ansahen. Ich weiß nicht, ob die Stadt noch steht, oder was mit jedem Reisenden passiert ist, der das Pech hatte, von diesem Ort zu verschwinden.

Vor allem weiß ich nicht, was in den Türmen war, die ich jetzt noch vor meinem geistigen Auge sehe. Welcher Schrecken auch immer in diesen hohen Kammern lauerte, er verfolgt mich wie ein unsichtbares Übel, immer am Rande eines Traums, wenn ich erwache. Was für ein dämonischer Anblick das ist, wage ich nicht zu ergründen. Aber wie ich nun am Ende meines Lebens sitze, habe ich den deutlichen Eindruck, dass ich den lieblichen Duft eines alten Buches rieche. Aber mit diesem kommt ein höchst unangenehmer Duft zu mir. Ein Duft, der, so groß ist seine Abscheu, so beträchtlich sein Gewicht, eine gewisse Präsenz von Leben und Klang zu besitzen scheint.

Credit : Marten Hoyle

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