Ich bin eine Schulbusfahrerin, es ist 2:31 Uhr nachts, die Kinder weinen

In den sieben Jahren seitdem Clifford verstorben war, war es
der Beruf, der mich bei Verstand hielt.

Es ist die Routine, jeden Tag um 5:15 Uhr aufzuwachen, jede
Haltestelle pünktlich anzufahren, die Kinder zur Schule und durch den Verkehr
nachhause zu fahren.

Ich bin gut in meinem Beruf, hab niemals ein Kind verloren,
war niemals an einem Unfall beteiligt. Ich bin gewöhnt zu sagen, dass ich nie
eine Haltestelle verpasst habe, bis letzten Montag.

Ich habe daran gedacht, wie wohl unser Jahrestag nächste
Woche so wäre. Ich meine, Clifford und ich hätten niemals heiraten können, nicht
damals, nicht wenn seine Frau noch da war, aber nächste Woche wäre es zehn
Jahre her, als wir uns kennengelernt haben.

Ich habe gerade die Kinder an der letzten Haltestelle rausgelassen,
als meine Gedanken von einer jungen Stimme hinten aus dem Bus unterbrochen
wurden.

„Äh, Frau… Frau… Fahrerin?“

Es war eines der drei Kinder von hinten. Die Kinder von der
Willow Street, die zweitletzte Haltestelle. Ich dachte, ich hätte dort
angehalten, hätte sie rausgelassen. Meine Gedanken schweiften wieder zu Clifford
ab, verdammt, ich schluckte meinen Stolz herunter und fuhr zwei Haltestellen
zurück, um die Kinder herauszulassen, ich muss bei meiner Arbeit konzentriert
bleiben. Keine Ausrutscher mehr.

Ich mache normalerweise keine Fehler dieser Art.

Dann passierte es am Dienstag zweimal. Ich ließ die Kinder
von der Adams Lane raus, nur um zu bemerken, dass die Kinder aus Bloomington
noch an Bord waren. Ich machte eine Kehrtwendung. Dieser Beruf ist dein
Verstand. Es sind sieben Jahre, ich muss weiterziehen. Denk einfach an die
Kinder. Ich sah hoch in den Spiegel.

Es waren die Kinder von der Adams Lane. Sie waren immer noch
im Bus. Ich bin zu Adams gefahren, bevor ich zurück nach Bloomington gefahren
bin, ich war mir da sicher. Hab ich die Kinder nicht herausgelassen?

Das war der Dienstag. Ich wünschte es wäre noch so. Heute ist
es so viel schlimmer.

Ich halte bei den zahlreichen Haltestellen und erinnere mich jedes
Mal, wie ich die Kinder rauslasse. Ich fahre weiter, ich komme an der nächsten
Haltestelle an, ich erinnere mich, wie ich wieder einen Haufen von ihnen
herauslasse. Ich sehe wieder hoch und sie sind alle noch im Bus. Jeder einzelne
von ihnen. Die meisten von ihnen heulen nun, einer oder zwei sind
eingeschlafen, der Rest hat angefangen zu schreien.

Wenn ich jetzt anhalte, habe ich eine klare Erinnerung davon,
wie sie abhauen, wie sie durch die offene Bustür rennen, glücklich hier raus zu
sein. Wenn ich wegfahre, sind sie wieder an Bord, weinend und schreiend, als ob
sie nie draußen waren.

Es ist nun länger als zehn Stunden her. Es ist dunkel
draußen. Ich habe seit Stunden kein Auto mehr auf der Straße gesehen. Mein Chef
rief mich um 20 Uhr an. Er schien sich nicht um die Kinder zu sorgen, er fragte
sich bloß, warum ich den Bus nicht zurückgebracht habe. Ich war mir sicher, die
Eltern hätten bereits die Eltern informiert.

„Pat? Was ist los? Wo ist der verdammte Bus? Du solltest vor bereits
einer Stunde wieder zurück sein. Ich bin es leid auf dich zu warten.“

Er drohte die Polizei anzurufen, wenn ich nicht auftauchen
würde. Ich habe versucht ihn wieder anzurufen, aber er hat nicht abgenommen.
Ich möchte, dass jemand die Polizei anruft. Ich möchte, dass das alles jetzt
vorbei ist.

Ich träume weiter von Clifford. Von dem Unfall. Von dem roten
Mustang, das gemangelte Durcheinander von Fleisch und Metall. Wie alles überall
war, wie er überall war. Sie fanden nie Teile vom Brustkorb seiner Frau.

Ich halte an der Neely Street, ich folge den Kindern, ich
steige aus dem Bus und folge ihnen und ich blinzle. Ich sitze wieder in meinem
Sitz, sie sind wieder in ihren Sitzen. Ich öffne die Tür erneut, ich lasse sie raus,
ich folge, ich komme soweit, dass ich ein Kind sehe, wie es nach seiner Haustür
greift, Tränen und Rotze laufen an seinem kleinen Gesicht runter. Ich blinzle
erneut.

Das nächste Mal gehe ich langsam, ich blinzle mit jedem Auge einzeln.
Ich folge dem Kind wieder nach Hause. Ich kann seine geöffnete Tür sehen, er
stolpert hinein, sie schließt sich. All die Lichter sind aus. Ich kann keine
Stimmen aus dem Inneren des Hauses hören. Ich lasse beide Augen gleichzeitig
blinzeln. Ich schnappe mir die Notfallaxt aus dem Kofferraum meines Busses und
folge dem Kind wieder nach Hause.

Es ist hart eine Tür ohne zu blinzeln einzuschlagen, ich brauchte
zwei oder drei Versuche.

Das Kind ist am Boden, wie eine Stoffpuppe, außer dass nicht
nur einer von ihm dort war, dort ist ein Haufen von ihm. Ich kann zwei Frauen
in der Küche sehen, ich schätze, es sind seine Mütter. Sie reden über ihren
Tag. Es ist so, als wäre es gerade Nachmittag für sie, denn sie reden in einem stockdunklen
Haus über ihre Arbeit. Ich ließ das Blinzeln wieder zu.

Ich bin mir nicht sicher wie lange das schon so läuft. Meine
Uhr hat den Geist aufgegeben. Nichts ändert sich. Die Kinder weinen, keines von
ihnen schläft mehr, einige von ihnen haben sich in die Hose gemacht. Sie fragen
weiter, warum ich ihnen das antue.

Das mache ich nicht.

Ich sehe, wie ein Auto auf der Straße an mir vorbeifährt. Es
ist so, als ob ein Kobold in meinem Kopf herumhüpft und einen Gedanken in meinen
Verstand flüstert: ausscheren, es wird dann alles vorbei sein, einfach
ausscheren.

Ich kann die Einzelheiten sehen, als wir gerade kollidieren.
Es ist ein roter Mustang. Als das Metall des Busses das Metall des Autos
trifft, kann ich den Fahrer sehen. Er ist betrunken, ruhig, seine Augen sind
nachvorne gerichtet, wie bei einer Statue. Seine Frau ist im Beifahrersitz, in ihrer
Brust klafft ein Loch. Es ist ein Beinaheunfall. Ich treffe das Hinterteil seines
Autos. Er fährt weiter, ich fahre weiter.

Ich habe ihn zwei weitere Male gesehen, er fährt auf der
gleichen Straße im Kreis, er wartet auf mich.

Ich schreibe dies, weil ich möchte, dass ihr wisst, warum ich
das mache. Irgendjemand muss es tun. Ich kann an keinen anderen Ausweg denken.
Keiner geht an sein Handy. Wann auch immer ich versuche 911 anzurufen, höre ich
bloß statisches Rauschen.

Ich halte es nicht mehr aus, die Lichter im Inneren des Busses,
den Geruch von beschmutzten Kindern, die Schreie, das Flehen.

Ich
werde das Auto wiederfinden und ich werde es dieses Mal nicht verfehlen.

[https://www.reddit.com/r/nosleep/comments/8fn6b9/im_a_school_bus_driver_its_231_am_the_kids_are/ Original]