Jukebox

Jerry kratzte sich am Kopf, während er gedankenverloren einen ominösen Fleck am Tresen aufwischte. Das Shipyard-Inn war heute Abend wenig besucht. Die Gäste setzten sich mehrheitlich aus Stammkunden zusammen. Die Kartenrunde von Billy, John und Bobby, die alte Maura auf der Suche nach einem Gespräch und einem Gläschen Whisky und ein paar Männer Anfang 30, die den alten Billardtisch in Beschlag genommen hatten. Jerrys Blick wanderte gedankenverloren vom Fleck auf dem Tresen hin zu seiner Jukebox, die wie ein silberroter Monolith rechts vom Tresen aufragte.  Es war eine der wenigen alten, klassischen Jukeboxen, die es noch gab. Sie hatte ein silbernes Gehäuse und war mit gelben Säulen verziert, auf denen Efeuranken wucherten. Die Jukebox war Jerrys eindeutiger Liebling im ganzen Lokal. Seit er denken konnte, war sie im Besitz seiner Familie gewesen. Sein Vater hatte sie auf einer Polizeiauktion ersteigert. Wem sie vorher gehört hatte, das wusste Jerry eigentlich nicht, vermutlich irgendeinem Clubbesitzer, der wegen krummer Geschäfte hochgenommen worden war. „Dieses Baby ist etwas ganz besonderes“, pflegte sein Vater immer zu sagen, während er über sie strich, als sei sie ein edler Sportwagen. Auch Jerry liebte diese Jukebox. Er war mit den Songs, die sie spielte, praktisch großgezogen worden. Es waren die Klassiker wie Elvis Presley, Nancy Sinatra, die Beatles, die Bee Gees oder auch die krächzende, rauchige Stimme von Janis Joplin. Das alles waren Lieder, die die heutige Jugend nicht mehr zu schätzen wusste. Denn wie sollten es die Britneys und Amys dieser Welt mit Ikonen wie Janis oder Nancy aufnehmen. Neben der Jukebox saß jener Mann, den alle nur den großen George nannten. Der große George war ein Riese von einem Menschen, kräftig gebaut, bestimmt an die zwei Meter groß. Tagsüber arbeitete er in Johnsons Gärtnerei. Früher hätte man Leute wie den großen George als zurückgeblieben bezeichnet.