Knightmare

Die Umrisse einer Gestalt sind im schwachen Mondlicht zu erkennen. Einen Arm auf ihr Knie stützend, sitzt sie auf einem hohen Stein. Gedämpft ist ein Seufzen zu hören, als sie sich erhebt und nach unten, zwischen die Sträucher einer von Schatten getränkten Wiese springt. Es ist eine ruhige Nacht. Eine perfekte Nacht. Perfekt um ein seit Jahren geplantes Vorhaben, in die Tat umzusetzen. Perfekt.. Da es vielleicht keine weitere Nacht geben wird. Nicht für die Gestalt. Ihre mit Eisen beschlagenen Lederstiefel streifen einige Schritte durch die Wiese. Weit erstreckt sie sich in alle Himmelsrichtungen. Vom Ledergürtel der Gestalt, hängt ein Kurzschwert und daneben glänzt in rötlichem Schein, ein rundes Fläschchen. Der Dreiecks-Schild auf ihrem Rücken klappert beim Gehen leise an den silbernen Plattenpanzer und der weisse Wappenrock mit dem roten Kreuz, umstreichelt im sanften Wind ihre Lenden. Dann bleibt sie stehen. Sie greift nach dem Fläschchen, das lose von ihrem Gürtel hängt und hält es sich vors Gesicht. Der Schein der Flüssigkeit erhellt ihren Helm. Es ist der Helm eines Kreuzritters. Sein Atem beschleunigt sich, als er den Zapfen aus dem Fläschchen zieht. Ein fauliger Geruch steigt ihm in die Nase. Er führt den kleinen Behälter an seinen Mund, nachdem er besagten Helm gerade genug anhebt, um seinen spröden Lippen die Freiheit zu schenken. Träge rutscht die stinkende Flüssigkeit seinen Hals hinab. Dann lässt er den Behälter fallen und wartet. Atmet.. Sein Herz hüpft nervös auf und ab, während ein kalter Schauer von seinem Nacken, über seinen Rücken hinab läuft. Lange hat der Ritter auf diesen Moment gewartet.. Nun ist es endlich so weit. Nun gibt es kein Zurück mehr.. Als ihm die rote Sauce in den Magen tropft, gerät der Mann ins Taumeln. Ein Feuer wird in seinem Körper entfacht. Ein Feuer, das in seinem Leib zu wüten beginnt und heftig nach allen Seiten züngelt. Der Mann keucht – Wird in die Knie gezwungen.