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Kreuzung

Mitten im Nirgendwo, unter einem dunklen Himmel voller unerkennbarer Sterne, gibt es eine Kreuzung.

Die Straßen bestehen aus Steinen und Schmutz, und wenn man sie entlanggeht, füllt sich die kalte Luft mit Staub. Braunes, brüchiges Gras bedeckt die Straßenränder, sodass es schwierig ist, zu erkennen, wo der Weg endet und die verwüstete Landschaft um ihn herum beginnt. An dieser Kreuzung herrscht Stille. Die einzigen Geräusche sind die, die du mitbringst.

An der nordöstlichen Ecke befindet sich ein kleiner Friedhof. Die rund ein Dutzend hölzernen Markierungen sind im Laufe der Jahre rissig und brüchig geworden, und die Namen, die sie einst zierten, sind längst verblasst. Die armen Seelen, die unter dem trockenen Boden begraben sind, bleiben länger anonym, als wir alle leben, und das wird auch so bleiben, lange, nachdem du und ich uns zu ihnen gesellt haben.

An der nordwestlichen Ecke befinden sich die kaum sichtbaren Überreste eines Weges, der einst in ein großes Getreidefeld führte. Im Zentrum des Feldes befinden sich die Ruinen eines alten Bauernhauses. Die Familie, die es gebaut hatte, betrachtete es als ihre größte Errungenschaft, als Belohnung für jahrzehntelange Mühen, Leiden und Arbeit. In diesem Haus herrschte Glück. Lachen und Liebe hatten die Wände erfüllt.

Doch am Ende hallten dieselben Wände von unbeantworteten Gebeten und entsetzten Schreien wider. Sie waren mit dickem Blut und klebriger Ader bedeckt. Nach dem Tod der Familie wurde das Bauernhaus dem Verfall überlassen, und dieser Verfall hält immer noch an. Die Knochen des Gebäudes ragen wie ein klaffender, missgestalteter Schädel über die Kreuzung hinaus.

Die anderen beiden Seiten der Kreuzung sind mit Feldern gefüllt. Die Farbe ist nicht das fröhliche Gold des Weizens vor der Ernte, sondern das Gelb der toten Pflanzenmasse. Die Felder reichen weit über die Grenzen der menschlichen Sicht hinaus. Sie sind weite Meere aus leblosem Morast.

Die Straßen verlaufen in verschiedene Richtungen, jede in eine andere Himmelsrichtung. Diese Straßen führen überall hin, und sie führen nirgendwohin.

Eine junge Frau, die kaum aus dem Kindesalter heraus war, verließ einmal ein schmuddeliges Wohnhaus in einem schlechten Viertel von Chicago. Sie hatte etwas Schlimmes getan, etwas, von dem sie nicht wusste, wie sie sich davon erholen sollte. Alles, woran sie denken konnte, war zu entkommen, in die Nacht zu fliehen und das, was sie getan hatte, hinter sich zu lassen. Mit roten Flecken auf ihrem Kleid und einem Cocktail aus Betäubungsmitteln, der durch ihre Venen pumpte, taumelte sie die Betonstraße hinunter zu einer rostigen Metallbrücke.

Weniger als eine Stunde später hing sie einen Meter über dem Boden in den Überresten des Bauernhauses, ein abgebrochenes Stück Holz von der Decke des ersten Stocks durch ihren Mund und hinten aus ihrem Schädel gestoßen. Ihre glasigen Augen waren weit aufgerissen und ihre blasse Haut war mit tiefen Kratzern übersät. Das Blut rann in dicken Tröpfchen aus ihren vielen Wunden, bis ihr Körper nichts mehr hergab. Es sammelte sich unter ihr und sickerte in das alte Holz.

Es gab einen Tag, an dem ein Anwalt in Tallahassee besonders stolz auf sich war. Er hatte gerade einen seiner wohlhabenderen Mandanten aus dem Gefängnis entlassen, ohne dass dieser offiziell angeklagt wurde. Der Mandant war sehr dankbar, und er hatte dafür gesorgt, dass er diese Dankbarkeit in Form einer hohen Zahlung zeigen konnte. Es spielte keine Rolle, dass der Mandant dem Anwalt gestanden hatte, dass er die Verbrechen tatsächlich begangen hatte und dass es sich um verabscheuungswürdige Taten an Kindern handelte. Das alles war für den Anwalt nicht wichtig. Das Wichtigste für ihn war, dass er sein Bankkonto aufbessern und mit seiner Leistung vor seinen Kollegen prahlen konnte.

In Gedanken an die Dinge, die er mit seinem neuen finanziellen Glücksfall tun würde, verließ der Anwalt das Gerichtsgebäude und lief den Bürgersteig entlang. Es war ein heller Tag und er atmete tief die warme Luft Floridas ein, während sich ein selbstzufriedenes Grinsen auf seinem Gesicht ausbreitete. Er bog um die Ecke und schaute nach unten, während er sein Handy aus seiner Anzugsjacke holte.

Das Mobiltelefon landete schließlich tief in einem der toten Felder südlich der Kreuzung, sein Bildschirm war zerbrochen und die Gehäuserückseite zersplittert. Es war weit weg von dem Anwalt, der mit dem Gesicht nach unten in der Mitte des Weges lag, der von der Kreuzung weg nach Westen führte. Sein Körper war verdreht und gebrochen, und er war so weit in den Boden gedrückt, dass er fast in der Erde verschwand. Der linke Arm war abgerissen und zur Seite gelegt worden. In der rechten Hand hielt er immer noch seine Aktentasche, in der sich die Dokumente befanden, mit denen er die Freiheit seines Mandanten gesichert hatte.

Vor kurzem öffnete ein Mann in einem kleinen Vorort von Phoenix die Haustür und stürmte wütend die Treppe hinunter. Seine Frau hatte ihn gerade aufgefordert, zu gehen und nicht wiederzukommen. Sie schrie ihn an, dass sie seine Lügen satt hatte, dass sie die Demütigung satt hatte, dass er sie ständig betrog und sie mit seinen leichtsinnigen Ausgaben noch mehr in die Schulden stürzte. Sie zeigte auf die Schwellung um ihr Auge, als sie ihm sagte, dass sie nie wieder zulassen würde, dass er ihr oder ihren beiden Töchtern wehtut.

Darum ging es ihrer Meinung nach bei der Zwangsräumung, aber der Mann war sich sicher, dass er es besser wusste. Es ging nicht um ihn. Er hatte nichts falsch gemacht. Jedes Mal, wenn er die Hand gegen sie oder die Kinder erhoben hatte, war es, weil sie zurechtgewiesen werden mussten. Das war doch die Aufgabe eines Ehemanns und Vaters, oder? Und er kaufte, was er wollte, weil er fast die Hälfte ihres Einkommens verdiente, verdammt noch mal, und das bedeutete, dass es ihm gehörte. Der Betrug? Nun, es war nicht seine Schuld, dass sie es ihm im Bett nicht mehr besorgt hatte, oder?

Nein, sie hat ihn rausgeschmissen, damit sie das Haus für sich allein haben kann. Er war sich sicher, dass sie ihn betrügt. Beweise hatte er nicht, aber das lag daran, dass sie vorsichtig war. Ein Ehemann wusste jedoch, wenn seine Frau ihm nicht treu war, und er wusste, dass das hier der Fall war. Außerdem hätte sie so die Chance, ihre Töchter gegen ihn aufzubringen. Sie versuchte immer, ihn als den Bösewicht hinzustellen.

Das wollte der Mann aber nicht zulassen. Er würde runter in die Bar gehen, ein paar Drinks nehmen und danach zurückkommen. Dann würde er dafür sorgen, dass seine betrügerische Schlampe von Frau nicht mehr respektlos zu ihm war. Er würde dafür sorgen, dass sie nie wieder etwas anstellen würde. In der Garage hatte er auch genau das Richtige. Er würde diese Drinks nehmen, zurück ins Haus kommen und die schwere Eisenstange aus seiner Werkzeugbank holen. Er würde ihr den Respekt wieder eintrichtern und wenn er fertig war, würde er vielleicht auch den Mädchen beibringen, ihn zu respektieren.

Der Mann erreichte die Bar nie wie geplant. Stattdessen verbrachte er unzählige Tage damit, durch die einsame Kreuzung zu wandern und die Straßen auf und ab zu laufen, bis ihm die Beine weh taten und die Füße bluteten. Jedes Mal, wenn er die Kreuzung hinter sich ließ, tauchte sie wieder vor ihm auf, obwohl er sicher war, dass er in einer geraden Linie gelaufen war. So versuchte er, die Straßen zu verlassen und durch die Felder zu gehen, aber das hatte das gleiche Ergebnis. Das Bauernhaus war leer und bot ihm keinen Schutz vor der kalten Luft. Die Nacht wurde nicht zum Tag.

Schließlich legte er sich, krank, dehydriert und ausgehungert, ohne zu wissen, wie lange er schon an der Kreuzung gefangen war, zwischen den Markierungen auf dem kleinen Friedhof nieder und schloss die Augen, um sich auszuruhen. Seine Atmung war schwer und er spürte, wie sie in seinen Lungen brannte, als er einschlief. Seine Augen blieben geschlossen.

Ich schreibe diese Zeilen, während ich an meinem Schreibtisch in meinem Arbeitszimmer sitze. Es ist einer meiner Lieblingsplätze in meinem Haus, vor allem wegen des großen Fensters, das auf meinen Hinterhof hinausgeht. Ich wohne ein gutes Stück von den Nachbarn entfernt. So bin ich weit weg von neugierigen Blicken und bohrenden Fragen. Dadurch kann ich meine Zeit so genießen, wie ich es möchte. Das bedeutet oft, dass ich einfach aus dem Fenster meines Arbeitszimmers schaue und den Blick auf all die Kiefern genieße, die ich im Laufe der Jahre gepflanzt habe.

Ich habe die Baumreihen sorgfältig angeordnet, mit sechs Bäumen pro Reihe und die ältesten Pflanzen am weitesten vom Haus entfernt. Zurzeit sind drei Reihen voll, und ich arbeite daran, die vierte Reihe aufzufüllen. Ich sorge dafür, dass sie gut gepflegt werden und durch die Kombination aus sauberem Wasser, fruchtbarem Boden und natürlich dem menschlichen Körper, der unter jedem Baum begraben ist, kräftig wachsen. Ein Körper pro Baum ist wirklich alles, was du brauchst. Wenn sich der Körper zersetzt, werden seine Nährstoffe zu einem sehr starken Dünger.

Als ich heute Morgen aufwachte, stieg mir der muffige Geruch von verrottendem Gras in die Nase. Mein Schlafzimmer war kalt, trotz des heißen Sommertages da draußen. Als ich meine Füße über die Bettkante schwang und aufstand, spürte ich, wie Schmutz und Stein unter ihnen knirschten.

Bald werde ich an der Reihe sein, an der Kreuzung zu stehen. Dieser Ort, der so verdammt ist, dass er aus der natürlichen Welt ausgeschlossen wurde, hat meine schönen Bäume bemerkt und will, dass ich auf seinen Straßen gehe und seine Ruinen erkunde. Er hat mich auserwählt, der Nächste zu sein, der sein Verlangen stillt. In gewisser Weise ist das eine Ehre. Meine Sünden sind groß genug, dass der unheiligste aller Orte sie zur Kenntnis nimmt.

Wenn es mit mir fertig ist und sein Hunger unweigerlich zurückkehrt, frage ich mich, wer der Nächste sein wird. Vielleicht ein anderer Mörder? Vielleicht wird es ein Drogendealer sein, dessen kleine Giftbeutel Süchtigen das Leben genommen haben. Was ist mit dir? Hast du saubere Hände oder wringst du sie aus, während du von Schuldgefühlen und Gedanken an deine Taten geplagt wirst? Ist deine Seele frei von Sünde oder schwarz befleckt von ihr?

Bist du bereit dafür, dass auch du am Kreuzweg an der Reihe sein wirst?

 

 

Original: Tim Sprague

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