Postbote Cole – Teil 1

Ich lebe in einer kleinen Stadt auf einer Insel vor der Küste Neuseelands, und ich glaube nicht, dass irgendjemand außer den Einwohnern unserer Stadt weiß, dass wir existieren. Ja, Neuseeland – der Ort, von dem unser Bruderland Australien sagt, er sei voll von Schafsfickern, der Ort, von dem Amerika denkt, er sei Australien, und der Ort, von dem die Welt denkt, er liege neben Atlantis und gegenüber von Narnia. All das ist natürlich Unsinn, bis auf die Tatsache, dass es bei uns tatsächlich Schafsficker gibt. Nicht Schafsficker im Sinne von Schafsfickern, ich meine Schafsficker im Sinne von schafsähnlichen Fickern. Okay, ab jetzt lasse ich die Schimpfwörter weg, denn was ich jetzt preisgeben werde, ist eine ernste Situation, in der es um Leben und Tod geht und in der Maurice, das gelockte Menschenschaf, den Arm meines Freundes gefressen hat. Und was noch wichtiger ist: Ich werde mich zurückhalten, denn die Australier haben als erste mit dem Fluchen angefangen, und wir sind besser als das. Ich wohne derzeit in einer Hafenstadt auf der Südinsel mit weniger als tausend Einwohnern, und ich habe die meiste Zeit meines Lebens hier verbracht. Es ist eine kleine Stadt, die man erreicht, wenn man von der Stadtmitte aus die Autobahn durch einen schmuddeligen Tunnel in einem Berg nimmt. Sobald man auf der anderen Seite herauskommt, ist die frische Luft, die von der Bucht herüberweht, atemberaubend. Die meisten Häuser hier blicken auf die kleine Bucht in der Mitte; die Gebäude sind in der Höhe gestaffelt und reichen von den Bergketten bis hinunter zu dem darunter liegenden Wasser, das von Möwen umschwärmt wird. Ich hoffe, dass ich jetzt kein Bild von Griechenland zeichne, denn das ist es sicher nicht. Viele der Häuser sind stark verwittert und einige tragen noch immer die Narben des Erdbebens, das sie ein Jahrzehnt zuvor erschüttert hat, was den Häusern in den Klippen nicht gut bekommen ist. Aber trotzdem ist Lyttle mein Zuhause.