Daisy

Daisy war die Schwächste des Wurfes. Klein und kränklich saß sie auf ihren zitternden Hinterbeinen, mit gesenktem Kopf und wedelte sanftmütig mit dem Schwanz, während ihre ungestümen Geschwister um mich herumliefen, bellten, schnüffelten und fröhlich an meiner Jeans knabberten. Die Züchterin hatte uns vor ihr gewarnt und gesagt, dass sie viel Pflege brauche und vielleicht nicht so langlebig sei wie die anderen, aber das ließ mich nur umso mehr nach ihr verlangen. Vielleicht lag es daran, dass ich mich selbst in ihrem rehäugigen Gesicht sah. Da ich das jüngste und schwächste von drei Geschwistern war, wusste ich, dass niemand sie so gut verstehen würde wie ich. Das hat sie wohl verstanden, denn sie hat sich schnell auf ihre zierlichen Pfötchen getraut und ist zu mir hinübergesaust, als ich nach ihr gepfiffen habe. Mein Vater wusste, dass ich meinen Hund gefunden hatte, als er sie in meinen Armen sah, und seitdem sind wir beide unzertrennlich. Am Anfang war es nicht leicht, sie war oft krank, so krank, dass es sogar eine Zeit gab, in der sie nichts mehr fraß, und es schien, als ob sie bald sterben würde. Aber ihr Geist war nie gebrochen, und meiner auch nicht, und als sie mir schließlich das schmelzende Erdbeereis von den Fingern leckte, wusste ich, dass ich eine temperamentvolle kleine Kämpfernatur an meiner Seite hatte. Meine Eltern, vor allem mein Vater, hatten darauf bestanden, dass ich, wenn ich wirklich einen Hund in unsere ohnehin schon aus allen Nähten platzende Familie bringen wollte, die Verantwortung dafür übernehmen müsse. Und das tat ich. Ich fütterte sie, badete sie, ging mit ihr spazieren, blieb an ihrer Seite, wenn sie krank war – all das und noch mehr tat ich. Deshalb hat sie sich natürlich zu mir hingezogen gefühlt. Meine Geschwister beklagten sich oft über die Aufmerksamkeit, die ich von ihr bekam, was Daisy immer damit beantwortete, dass sie zu mir stolzierte und auf meinen Schoß sprang.