Der Molendinar-Bach

Jack McKay kauerte in der kalten Mitternachtsstraße, mit einem blassgrünen Schlafsack, der seine untere Hälfte einhüllte. Spindelförmige Lichtspuren reflektierten von feuchten Laternenpfählen auf den schimmernden Straßen. Aber die Kälte war es nicht, die Jack das nächtliche Zittern bereitete – bei weitem nicht. Die kleine Flamme betörte seine grünen Augen direkt unter dem gebogenen Löffel mit dem rosagrauen Pulver. Die letzte Woche des Bettelns war gut zu ihm gewesen. Wahrscheinlich war es Scheißqualität, die mit Unreinheiten durchsetzt war, aber das war unwichtig. Er hatte einen Drang, warum also verschwenden, was der liebe Gott ihm gegeben hatte? „Es wird vielleicht einen kleinen Nachgeschmack in deinem Mund hinterlassen, aber du wirst es genießen, glaub mir“, versicherte ihm der Dealer – wie es sich für einen Dealer gehörte. Etwas weiter unten auf dem Bürgersteig lag ein weiterer Obdachloser, der in eine hellbraune Decke gehüllt war. Er saß aufrecht und hatte das Gesicht zwischen seinen Knien vergraben. Jack kannte ihn als Graham Wilson, einen neurotischen Typen, den er in der Schlange vor dem Obdachlosenheim in der Krimstraße kennengelernt hatte, bevor die Kapazität erreicht war und alle anderen weggescheucht wurden. Ein Mann näherte sich, bekleidet mit einem dicken gewebten Mantel und einem Paar gelb karierter Hosen. Seine Schritte klangen seltsam auf dem Asphalt, klack-klack-klack, als ob er ein Paar Steppschuhe tragen würde. Ein großer schwarzer Filzhut verdeckte sein Gesicht. Er beugte sich zu Graham hinunter und murmelte unzusammenhängend zu ihm. Die beiden tauschten sich etwa eine Minute lang aus, bevor Wilson nickte. Aus den Augenwinkeln sah Jack, wie die beiden in einer Gasse verschwanden. Wahrscheinlich will er ihm einen blasen, um an Alkohol zu kommen, dachte Jack bei sich. Sobald das Pulver zu einer schwarzen, klebrigen Pfütze wurde, tauchte Jack die Nadelspitze ein und zog die ätherische Flüssigkeit der Engel auf.