Der Ruf der Blüte

Der Wind spielte mit Stevens ungekämmten Haaren wie eine gelangweilte Katze mit einem verfilzten Wollknäuel und dass sein Zylinder ihm nicht vom Kopf gerissen wurde, lag nur daran, dass er ihm seit einiger Zeit etwas zu groß geworden war und wie ein zu tief gerutschter Stirnreif nur knapp über seinen zusammengekniffenen, übergroßen Augen lag. Trotzdem zog er ihn nicht ab. Er wollte schlicht nichts, überhaupt nichts mehr hergeben, was mit seinem Kopf zu tun hatte. Die Sicht auf die breite, von Zeit, Elementen und Verwahrlosung zerrissene Straße vor ihm war vernebelt und verzerrt und auch wenn die Wetterbedingungen in dieser Kleinstadt wirklich rau und wechselhaft waren, vermutete er, dass dieses Phänomen auch andere Gründe hatte. Es geht schon wieder los, dachte er mühsam. “Drei mal drei ist neun. Zweimal sieben ist vierzehn”, sprach er stotternd wie bei einem Mantra und fragte sich kurz, ob diese Aussagen ein Beweis für einen funktionierenden Verstand oder lediglich für ein leidlich intaktes Gedächtnis waren. Da er gerade aber nicht mal in der Lage war zu sagen, ob seine mathematischen Behauptungen korrekt waren, vermutete er letzteres. Zugegeben, seine Worte fühlten sich richtig an, aber sobald er damit beginnen wollte, sie zu analysieren, ihren logischen Gehalt zu überprüfen, zerfielen sie in sinnloses, verwirrendes, dadaistisches Kauderwelsch. Seine verkümmerte Hand mit den Stummelfingern an seinem viel zu langen Arm glitt unbeholfen wie eine Gummischlange in die Tasche seines schmutzigen Mantels und die glatten, profillosen Fingerkuppen mit den feinen, haarähnlichen Hautauswüchsen ertasteten zwischen viel Staub und kleinen Steinen drei raue, flache, zerbrechliche Objekte. Tabletten, auch wenn er sie bei sich “Denk-Dinger” nannte, da ihm das passende Wort nicht einfallen wollte. Trotzdem verstand er, was sein Fund bedeutete und die Wucht dieser Erkenntnis trieb ihm die Tränen aus den Augen, was ihn weiteres, wertvolles Wasser kostete. Dreimal noch Klarheit.