Der Tod im weißen Mantel

Als ich auf dem College war, hörte ich von einem Mann, der in einer Bar Geschäfte machte – ganz besondere Geschäfte. Nun, ich bin kein Idiot. Ich kenne die Geschichte von Faust und seinem Pakt, weiß um König Midas und seine verhängnisvolle Gier, und habe genug andere Warnungen gehört, die mahnen: „Pass auf, was du dir wünschst.“ Also dachte ich, ich wäre schlau genug, um zu bekommen, was ich wollte, und gleichzeitig klug genug, mich dabei nicht zu verlieren. So führte mich mein Weg in eine inzwischen geschlossene Biker-Bar namens Elysium. Ich betrat die Bar und ließ meinen Blick über die Szenerie schweifen, auf der Suche nach jemandem, der nicht so recht in diese rauchgeschwängerte Welt passen wollte. Ich sah genau die Leute, die man dort erwarten würde: die alten Biker mit Bärten, die vom Alter in Grau und Weiß durchzogen waren; die jungen Rocker, die in ihren passenden Lederjacken und mit der unausgesprochenen Drohung auf ihren Gesichtern herumliefen, dass sie dir ohne große Überlegung eine Abreibung verpassen könnten. Da waren die hübschen Bedienungen und Barkeeper, tätowiert und in tief ausgeschnittenen Shirts. Und dann sah ich ihn. Er saß in einer dunklen Ecke in einer der hintersten Sitznischen, allein. Seine Beine lässig über die Lehne geschlagen, vor sich eine Flasche Whiskey und zwei leere Tumbler-Gläser. Er war jung, sah aus, als hätte er gerade die Mitte seiner Zwanziger erreicht, mit kurz geschnittenem, stacheligem schwarzem Haar und einer Haut, die bleich war wie die eines Toten. Über einem alten Metallica-T-Shirt – auf dem die Göttin der Gerechtigkeit prangte, begleitet von den Worten „… And Justice for All“ unter ihren Waagschalen – trug er einen langen weißen Ledermantel. Dazu eine blaue Jeans, an der eine Kette aus einem seltsam schwarzen Metall hing, das eine fast spürbare Kälte ausstrahlte, und schwarze Lederstiefel mit silbernen Schnallen und einem markanten Absatz.