ACHTUNG: VERSTÖRENDER INHALT
Bitte beachten Sie, dass es sich bei dem folgenden Text um eine Creepypasta handelt, die verstörende Themen beinhalten kann, wie zum Beispiel Gewalt, Sexualisierung, Drogenkonsum, etc. Creepypastas sind fiktive Geschichten, die oft dazu gedacht sind, Angst oder Unbehagen zu erzeugen. Wir empfehlen Ihnen, diesen Text nicht zu lesen, wenn Sie sich davon traumatisiert oder belästigt fühlen könnten.
Als ich auf dem College war, hörte ich von einem Mann, der in einer Bar Geschäfte machte – ganz besondere Geschäfte. Nun, ich bin kein Idiot. Ich kenne die Geschichte von Faust und seinem Pakt, weiß um König Midas und seine verhängnisvolle Gier, und habe genug andere Warnungen gehört, die mahnen: „Pass auf, was du dir wünschst.“ Also dachte ich, ich wäre schlau genug, um zu bekommen, was ich wollte, und gleichzeitig klug genug, mich dabei nicht zu verlieren.
So führte mich mein Weg in eine inzwischen geschlossene Biker-Bar namens Elysium. Ich betrat die Bar und ließ meinen Blick über die Szenerie schweifen, auf der Suche nach jemandem, der nicht so recht in diese rauchgeschwängerte Welt passen wollte. Ich sah genau die Leute, die man dort erwarten würde: die alten Biker mit Bärten, die vom Alter in Grau und Weiß durchzogen waren; die jungen Rocker, die in ihren passenden Lederjacken und mit der unausgesprochenen Drohung auf ihren Gesichtern herumliefen, dass sie dir ohne große Überlegung eine Abreibung verpassen könnten. Da waren die hübschen Bedienungen und Barkeeper, tätowiert und in tief ausgeschnittenen Shirts.
Und dann sah ich ihn. Er saß in einer dunklen Ecke in einer der hintersten Sitznischen, allein. Seine Beine lässig über die Lehne geschlagen, vor sich eine Flasche Whiskey und zwei leere Tumbler-Gläser.
Er war jung, sah aus, als hätte er gerade die Mitte seiner Zwanziger erreicht, mit kurz geschnittenem, stacheligem schwarzem Haar und einer Haut, die bleich war wie die eines Toten. Über einem alten Metallica-T-Shirt – auf dem die Göttin der Gerechtigkeit prangte, begleitet von den Worten „… And Justice for All“ unter ihren Waagschalen – trug er einen langen weißen Ledermantel. Dazu eine blaue Jeans, an der eine Kette aus einem seltsam schwarzen Metall hing, das eine fast spürbare Kälte ausstrahlte, und schwarze Lederstiefel mit silbernen Schnallen und einem markanten Absatz.
Ich atmete tief durch und ging zu seiner abgeschiedenen Ecke hinüber, bis ich vor ihm stand. Wartete. Aber er rührte sich nicht, hob weder den Kopf noch öffnete er die Augen. Er saß einfach da, wie eine Statue, die Augen geschlossen, als würde er schlafen.
„Entschuldigen Sie, Sir“, sagte ich schließlich leise, nach einer gefühlten Ewigkeit.
Er kippte einen Shot, ließ den Geschmack genüsslich auf der Zunge zergehen und seufzte zufrieden, bevor er mich überhaupt wahrnahm.
„Na, willst du dich nicht setzen?“, fragte er mit einer weichen Stimme und deutete mit einer lässigen Bewegung auf die Bank ihm gegenüber. Er machte keinerlei Anstalten, seine Füße vom Tisch zu nehmen.
„Es gehört sich nicht, sich ungefragt an den Tisch eines anderen zu setzen“, krächzte ich mit trockener Kehle. „Darf ich Ihnen Gesellschaft leisten, Sir?“
Eine erdrückende Stille breitete sich aus, und es fühlte sich an, als würde die Zeit selbst den Atem anhalten. Seine eisblauen Augen fixierten mich, glitten langsam von Kopf bis Fuß und wieder zurück. Dann begann er leise zu lachen. Es war kein bösartiges Lachen, nicht einmal bedrohlich, aber es klang alt, wie eine Melodie, die lange nicht mehr gespielt worden war. Ein Ton, der Staub und Schatten trug, eine seltsame Mischung aus leiser Amüsiertheit und ehrlicher Überraschung. Sein Lächeln wuchs langsam, breitete sich aus wie ein Riss im Eis – kühl und doch seltsam menschlich.
„Das ist wirklich witzig“, sagte er schließlich, zog mit Bedacht seine Füße vom Tisch und machte eine einladende Geste, dass ich mich setzen solle.
Ich ließ mich ihm gegenüber nieder, meine Bewegungen betont vorsichtig und bedacht. Meine Hände blieben in meinem Schoß vergraben, damit niemand sah, wie sehr meine Knöchel vor Anspannung weiß waren. Mit Raubtieren, ob übernatürlicher Art oder nicht, muss man äußerst vorsichtig sein. Zeigt man auch nur den Hauch von Angst oder macht zu schnelle Bewegungen, wandelt sich ihre Wahrnehmung – aus einem unterhaltsamen jungen Mann wird in Sekundenbruchteilen Beute.
Ich räusperte mich, suchte meine Stimme und brachte etwas hervor, das entfernt wie Normalität klang.
„W-was finden Sie daran so witzig, wenn ich fragen darf?“
„Du, mein Junge“, sagte er trocken, „du bist witzig. Du bist kaum aus deinen frühen Zwanzigern heraus und bringst dennoch Respekt mit. Du verstehst etwas von Höflichkeit und Anstand. Weißt du, wie selten das ist? Die Leute, die hier hereinschneien, sind entweder dreist, fordern Deals ein, beschimpfen mich als Betrüger oder überschütten mich mit mitleiderregenden Geschichten über Ungerechtigkeit. Und doch kommst du hierher, jemand, der im Grunde das Paradebeispiel für Ungeduld und Unverschämtheit sein könnte, und zeigst mir Manieren.“
Er lachte leise vor sich hin, goss zwei Shots ein und schob mir ein Glas herüber. Ich wollte schon ablehnen – immerhin hatte er gerade meine Höflichkeit gelobt –, aber es wäre unhöflich gewesen, diese Geste abzulehnen. Also nahm ich das Glas, hob es an die Lippen und leerte es schnell. Der Whiskey brannte seinen Weg von der Zunge bis tief in meinen Magen, doch der Schmerz blieb aus. Stattdessen breitete sich eine wohlige Wärme in mir aus, die einen merkwürdigen Kontrast zur kalten, regnerischen Oktobernacht draußen bildete. Zufrieden seufzte ich und betrachtete das Glas. Am Boden war ein grinsender Totenschädel eingraviert. Ich stellte es mit einem leichten Schaudern zurück auf den Tisch.
„Vielen Dank, Sir. Ich weiß das wirklich zu schätzen“, sagte ich in einem Tonfall, den ich von meinem Vater, einem alten Marine, übernommen hatte.
„Aber bitte, spar dir das ‚Sir‘. Wir sind zwei Männer, die in einer Bar sitzen – mehr Respekt braucht es nicht. Nenn mich einfach …“ Er hielt inne, dachte kurz nach, „Mortimer.“
Ich wollte gerade etwas sagen, doch bevor ich auch nur ein Wort herausbrachte, sprach Mortimer weiter, während er eine neue Runde Shots einschenkte.
„Ich weiß, dass du dich Tony nennst, Kurzform für Anthony. Dein erster Vorname Thomas gefällt dir nicht, weil er dich an deinen Vater erinnert und an die Familientradition, jeden erstgeborenen Sohn Thomas zu nennen. Diese Tradition geht zurück bis zu deinem Ur-Ur-Ur-Urgroßvater Atticus, nach dem deine Initialen gewählt wurden. Sein Name ist der, den du dir wünschst, anstelle von Anthony.“
Er nippte an seinem Glas, völlig ungerührt, als hätte er nur bemerkt, dass der Himmel blau ist oder der Winter kalt.
Ich saß da, hin- und hergerissen zwischen Faszination und nacktem Entsetzen. Wie konnte dieser Mann so beiläufig Dinge von mir wissen, die ich selbst kaum jemandem erzählt hatte? Meine Hände zitterten so sehr, dass ich sie unter dem Tisch versteckte. Doch ich konnte mich nicht zurückhalten – die offensichtlichste Frage musste ich einfach stellen.
„W-wie haben Sie …?“
„Das alles über dich gewusst?“ Er lächelte, wie ein Lehrer, der die Frage eines Schülers erwartet hatte. „Mein Freund, du weißt doch, wer die Leute behaupten, dass ich bin, oder?“
Ich nickte nur langsam.
„Wenn ich tatsächlich ‚Der Schnitter‘ bin, ‚Hades‘, ‚Thanatos‘, der Tod höchstpersönlich – wie könnte ich es dann nicht wissen?“ Sein Lächeln wurde breiter, während er die schwarze Kette von seinem Gürtel nahm. Daran hing ein Buch, schwer und alt, das er vorsichtig auf den Tisch legte und öffnete. Er blätterte durch die Seiten, bis er mit einem Finger innehielt.
„Ah, da bist du ja. Sieh selbst.“
Zögernd neigte ich mich vor, um einen Blick zu wagen. Auf der Seite, in einer feinen, geschwungenen Schrift, standen mein voller Name, mein Geburtsdatum – und eine leere Stelle daneben. Bevor ich mehr lesen konnte, klappte Mortimer das Buch mit einem Knall zu.
„Nicht so schnell“, tadelte er sanft. „Wir können doch nicht zulassen, dass du dein eigenes Leben vorliest, Tony. Wenn du das Ende kennen würdest, könntest du versucht sein, mich zu Lügen zu strafen.“ Sein Lächeln war warm, doch seine Augen blieben kalt. „Und ich bin sicher, du weißt, wie gut das für die Griechen ausgegangen ist, die es versucht haben.“
Ich starrte, wie das Buch in seiner Hand plötzlich die Größe eines Smartphones annahm, bevor er es wieder in seine Tasche gleiten ließ.
„Jetzt, da meine Glaubwürdigkeit geklärt ist, sollen wir zum Grund deines Besuchs kommen?“, fragte er mit einer fast beiläufigen Freundlichkeit.
Ein eisiger Schauer lief mir den Rücken hinunter, wie ein Dolch aus purem Frost, der in meine Eingeweide fuhr. Das war real. Das geschah wirklich. Jeder Instinkt in mir schrie, dass ich weglaufen sollte, so schnell und so weit wie möglich. Doch ich zwang diese Gedanken zurück. Ein Satz meines alten Geschichtslehrers kam mir in den Sinn: „Die Geschichte gehört den Mutigen.“
Rückblickend hätte ich besser auf meine Instinkte hören sollen. Aber damals war ich stur, überzeugt, ich wüsste, was ich tue.
„Mortimer, ich bin hier, um mit Ihnen zu verhandeln.“ Meine Stimme war leise, aber standhaft.
Mortimer schmunzelte leise, nickte und leerte den Rest seines Glases mit einem einzigen, eleganten Zug. Er ließ den Geschmack genüsslich auf sich wirken, seufzte zufrieden und stellte das Glas mit Bedacht zurück auf den Tisch. Dann verschränkte er die Finger, lehnte sich leicht nach vorn und richtete seine eisigen Augen auf mein Gesicht.
„Und was begehrst du, Tony? Reichtum? Liebe? Einfluss?“ Mit jedem Wort sickerte mehr Kälte in seine Stimme, als würde ihn allein der Gedanke, solche trivialen Wünsche zu erfüllen, zutiefst anwidern.
Gerade als ich antworten wollte, hob er eine Hand, um mich zum Schweigen zu bringen. „Nein. Ich weiß, was du willst. Du suchst Wissen.“ Alles, was ich tun konnte, war zu nicken. Er hatte recht. Mein ganzes Leben lang hatte ich nur eine Frage, die in meinem Inneren brannte: Warum? Warum war die Welt so kaputt? Warum waren Menschen so voller Fehler, so offensichtlich dumm und blind für das Offensichtliche?
„Du verlangst etwas, das weit gefährlicher ist als alles, was andere je von mir gefordert haben. Reichtum könnte ich dir geben – und dir zwanzig Jahre schenken, um ihn zu genießen. Für deine Höflichkeit würde ich dir Liebe gewähren, und ich würde nur zehn Jahre von deinem Leben nehmen. Doch du, mein Junge, verlangst keinen Segen… du bittest um einen Fluch. Und ich kann es beim besten Willen nicht mit meinem Gewissen vereinbaren, dir das zu geben – nicht für irgendeinen Preis.“
„Mortimer“, begann ich mit fester Stimme, „ich bin hier, um mit Ihnen zu handeln. Meine Bitte liegt vollkommen in Ihrer Macht. Als Schnitter gibt es niemanden, der besser verstehen könnte, warum Menschen so handeln, wie sie es tun. Nennen Sie Ihren Preis, und ich werde ihn bereitwillig zahlen. Aber ich kann in dieser Welt nicht weiterleben, ohne zu wissen, warum. Bitte … machen Sie einen Deal mit mir.“
Sein Blick ruhte auf mir, seine blauen Augen waren von einer beunruhigenden Kälte erfüllt – doch darin lag auch etwas, das wie Mitleid aussah. Wenn er wirklich so viel über mich wusste, wie sein Buch es andeutete, dann war ihm wohl klar, dass ich nicht nachgeben würde. Ebenso wusste ich, dass er um meine Pläne wusste, sollte er mich abweisen. Es reichte zu sagen, dass ich Mortimer in absehbarer Zeit wiedersehen würde, falls er sich entschied, meinen Wunsch nicht zu erfüllen.
In meinen wenigen Jahren als Erwachsener hatte ich zu viel von den Schrecken der Menschheit gesehen, um noch wegsehen zu können. Ich hatte Kriege gesehen. Genozide. Die sinnlose Abschlachtung von Unschuldigen. Und die zunehmende Verblendung, die die Massen ergriff. Ich erinnerte mich an eine Zeit, als die Technologie gerade erst anfing, die Welt zu verändern, als Menschen noch draußen spielten und Freunde Menschen waren, die man von Angesicht zu Angesicht traf, nicht nur Namen auf einem Bildschirm. Ich erinnerte mich an die Freude, allein im Wald zu spielen, ohne dass es einem Todesurteil gleichkam. Ich erinnerte mich an eine Welt, in der man frei reisen konnte – bis die zwei Türme fielen. Ich erinnerte mich an eine Zeit, in der der Glaube den Menschen half, die Welt zu verstehen und ihnen in schwierigen Zeiten Trost brachte, und nicht als Waffe genutzt wurde, um Menschen zu verdammen, weil sie liebten, wen sie liebten, oder glaubten, was sie glaubten.
Ich brauchte Antworten. Ich brauchte einen Abschluss.
Mortimer seufzte und nickte schließlich.
„Ich kenne deinen Plan, Tony. Ich verstehe deine Beweggründe, und ich kann deine Gefühle nicht leugnen. Aber ich kann dir dafür keinen Preis abverlangen. Doch ich kann dir eine einmalige, vollkommen risikofreie Bitte gewähren, wenn du dir dieses Wissen wirklich wünschst. Sobald du die Antworten hast, kannst du mich um alles bitten.“
„Mortimer, ich nehme dieses Angebot an. Bitte … zeigen Sie mir die Antworten, die ich suche.“ Meine Stimme zitterte vor Ernsthaftigkeit.
„Ich gewähre dir dein … Wissen“, sagte er mit einer feierlichen Schwere. Langsam streckte er seine Hand aus und legte einen Finger auf die Mitte meiner Stirn.
Zuerst geschah nichts. Dann wurde die Stelle unter seinem Finger unangenehm warm, und plötzlich wurde mein Geist von Bildern und Informationen überschwemmt. Ich sah die Gedanken hinter jeder Handlung, die zu den Schrecken der Welt geführt hatte. Ich sah die Gründe hinter jeder Bosheit, die wahren Motive hinter jedem Angriff und jedem Krieg.
Mein Verstand konnte das nicht ertragen. Selbst mit all den Antworten war die schiere Dummheit der Welt erdrückend. Jeder wollte recht haben. Jeder wollte mehr, als ihm zustand. Und jeder glaubte, dass seine persönlichen, kleinen Kränkungen ausreichten, um Massaker zu rechtfertigen.
Am meisten erschreckte mich, dass es kein großes Übel hinter all diesem Wahnsinn gab, keine wachsende Krankheit, die uns in den Wahnsinn trieb, keine unsichtbare Hand einer mächtigen Verschwörung, die uns in die Knechtschaft führte. Was die Welt in den Wahnsinn trieb, war nichts anderes als unsere eigene überwältigende Selbstsucht und unsere Unfähigkeit, die Zerstörung zu sehen, die unsere kleinen Wünsche und sogenannten Bedürfnisse anrichteten.
Die Flutwelle an Informationen ebbte schließlich ab, als Mortimer seinen Finger von meiner Stirn nahm. Tränen liefen unaufhaltsam über mein Gesicht, und mein Mund stand in einem stummen Schrei offen. Ich schloss ihn langsam und bemerkte überrascht, wie wund meine Kiefer waren – ich musste eine ganze Weile so dagestanden haben. Als ich mich Mortimer zuwandte, sah ich in seinen Augen genau das, was ich in meinem Herzen fühlte: überwältigende Traurigkeit und schiere Fassungslosigkeit angesichts der wahren Antwort, dem eigentlichen Kern allen Unglücks.
Mit zitternden Händen wischte ich mir die Tränen aus dem Gesicht und holte einen keuchenden Atemzug. Mortimer sagte nichts, schenkte mir jedoch stumm ein weiteres Glas ein – dieses Mal deutlich voller als die ersten beiden – und schob es mir hinüber. Ich kippte es hinunter und kämpfte darum, meine Atmung wieder unter Kontrolle zu bekommen.
„Mortimer“, begann ich, meine Stimme bebte, doch der Wille dahinter war felsenfest, „ich kenne meinen nächsten Wunsch, und er ist eine einfache Aufgabe für dich.“
„Dann sprich ihn aus“, antwortete er, seine Stimme so leise wie ein Windstoß auf einem verlassenen Friedhof.
„Nimm mich mit dir. Jetzt sofort. Ich will kein Teil dieser Welt mehr sein. Mir ist egal, was auf der anderen Seite auf mich wartet. Lass mich für dich arbeiten oder nimm mich einfach aus diesem gottverdammten sterblichen Dasein. Aber bitte … bring mich weg von hier.“
Mortimer lächelte, ein trauriges, aber verständnisvolles Lächeln. Dann griff er unter den Tisch und holte einen schwarzen Helm hervor, den ich bis zu diesem Moment nicht bemerkt hatte. Er hielt ihn mir hin. Ich nahm ihn entgegen, und als er aufstand, folgte ich ihm schweigend aus der Bar hinaus.
Die Nachtluft war ebenso kalt wie zuvor, als ich angekommen war, aber sie fühlte sich jetzt anders an – einladend, fast warm. Während wir zu einer weißen Harley gingen, konnte ich ein leises Kichern nicht unterdrücken. Mortimer schwang sein Bein über die Maschine und warf mir einen fragenden Blick zu.
„Entschuldige“, sagte ich und grinste, „es ist einfach zu witzig. Ich schätze, die Bibel hat doch in einem Punkt recht behalten.“
„Und was wäre das?“, fragte er mit einem leicht hochgezogenen Brauenbogen.
„Dass der Tod auf einem fahlen Pferd reitet“, sagte ich schlicht.
Wir beide brachen in Lachen aus, dieses Mal war es frei und voller echter Heiterkeit. Ich setzte mir den Helm auf und schwang mich hinter Mortimer auf die Maschine, während er sie mit einem kraftvollen Tritt zum Leben erweckte.
Ich hatte keine Reue, keine Traurigkeit mehr in meinem Herzen, und während ich mich am Schnitter der Seelen festhielt, erinnerte ich mich an ein Zitat aus einem meiner liebsten Bücher aus Kindertagen:
„Er begrüßte den Tod wie einen alten Freund und ging freudig mit ihm, und als Gleichgestellte verließen sie dieses Leben.“
Mit einem zufriedenen Seufzen ließ ich die sterbliche Welt hinter mir – und mit ihr all die Traurigkeit und die Schwere, die sie mit sich bringt.
Original: Thomas A. Flournoy
