ACHTUNG: VERSTÖRENDER INHALT
Bitte beachten Sie, dass es sich bei dem folgenden Text um eine Creepypasta handelt, die verstörende Themen beinhalten kann, wie zum Beispiel Gewalt, Sexualisierung, Drogenkonsum, etc. Creepypastas sind fiktive Geschichten, die oft dazu gedacht sind, Angst oder Unbehagen zu erzeugen. Wir empfehlen Ihnen, diesen Text nicht zu lesen, wenn Sie sich davon traumatisiert oder belästigt fühlen könnten.
Meine Freundin und ich haben diesen besonderen Ort. Ein nettes kleines Lokal, in dem es Essen, Getränke und Bühnenauftritte von Stand-Up-Comedians zu sehen gibt. Sie haben es das Bühnentheater im Hafen genannt. Früher war es eine Verladerampe, aber was früher ein Ort für Arbeiter war, ist heute eine malerische Kulisse, um lokale Talente zu präsentieren. Rachel und ich haben uns dort zum ersten Mal gesehen und haben es zu einer unausgesprochenen Regel gemacht, dass wir mindestens einmal im Monat wiederkommen. Wir lieben die Abende des offenen Mikrofons.
In unserer Kleinstadt scheint es nicht viele ernstzunehmende Künstler zu geben, aber es gibt einen, dessen Träume viel größer sind als die seiner einfachen Bewohner. Jeffrey Buttfellows. Sein größter Wunsch ist es, Comedian zu werden, wie sein allzu passender Name zum Ausdruck bringt.
Jahrelang haben wir mit Unbehagen zugesehen, wie Jeffrey lächelnd und selbstbewusst aus dem roten Vorhang hervorspringt. Freudig ergreift er das Mikrofon und erzählt die denkbar unlustigsten Scherze. Seine Absichten sind so aufrichtig, sein Selbstvertrauen so unverdient und die Pointen so schrecklich getimed, dass man nicht einmal aus Höflichkeit lachen kann.
Der größte Teil des Publikums ist an diesem Punkt verzweifelt. Wann immer sein verrosteter Ford Pickup auf dem Parkplatz zu sehen ist, verliert das Dinner-Theater an Umsatz. Seine Shows enden immer auf die gleiche Art und Weise: Immer wenn er vom Publikum übermäßig ausgepfiffen und angezischt wird, greift dieser altmodische vaudevillische Hirtenstock aus dem Seitenvorhang und zieht ihn am Hals weg. Das Publikum spendet diesem Hirtenstab in der Regel üppigen Applaus, sobald er ihn erwischt hat. Dieser Stock hat Jeffrey und seine Zuschauer zweifellos bei unzähligen Gelegenheiten vor weiteren Demütigungen bewahrt.
Aber ich mochte Jeff. Er ist ein wahrer Künstler. Ohne jegliche Unterstützung kann er da herausgehen und seinen Traum verwirklichen. Selbst seine eigenen mangelnden Fortschritte entmutigen ihn nicht. Ich glaube, wenn alle Witze diesen Ehrgeiz hätten, wäre die Welt voller Genies.
Meine Bewunderung änderte sich vor ein paar Monaten, als Rachel und ich unser dreijähriges Jubiläum feierten. Wir kauften eine Flasche Champagner und warteten auf einen weiteren lausigen Versuch unseres hartnäckigen Stand-up-Comedians. Rachel trug ein schreiend zitronengelbes Kleid, das für ihre mollige Figur vielleicht ein bisschen zu freizügig war. Vielleicht war es dieses Kleid, das an diesem Abend Jeffreys Aufmerksamkeit erregt hatte.
An diesem Abend waren ein paar betrunkene Studentenverbindungen aus der Stadt im Club. Ich vermute, sie hatten noch weniger Geduld als wir Einheimischen. Sie unterbrachen Jeff mit den Worten: „Der Typ ist ein Riesen-Nilpferd!“, und manchmal schrien sie einfach: „Der Nächste!“ Einer hat ihm sogar eine Flasche an den Kopf geworfen.
Talentierte Komiker können mit Zwischenrufen umgehen, aber wie ihr wisst, war Jeff kein talentierter Komiker. Als er merkte, dass sein Material für diese Stadtjungs nicht geeignet war, sah er sich nach etwas um, über das er sich lustig machen konnte. Er sah sie. Rachel. Die ganzen 1,25 Meter und 100 Kilogramm von ihr. Er begann, sich über ihre Körperfülle lustig zu machen.
Sie schwieg und kicherte leise, mit einem schlecht getarnten Schmerz im Gesicht, während der Rest des Publikums sich vor Lachen krümmte. Das ging zwanzig quälende Minuten lang so weiter, als hätte er es all die Jahre in seinem Kopf geplant. Schließlich hatte er keine Lust mehr auf Fettwitze und wechselte zu neutraleren Themen, die seine Zuhörer heiß und genervt zurückließen. Einmal mehr materialisierte sich der Hirtenstock hinter dem Vorhang und erlöste ihn.
Obwohl sie mich anflehte, niemanden zu konfrontieren, sprach ich hinter der Bühne mit dem Bühnenleiter. Er hatte mir den Rücken zugewandt und hielt den Hirtenstock in der Hand. Als er sich zu mir umdrehte, war das Erste, was ich an seinem Gesicht erkannte, dass er blind war. Seinen Augen fehlte das Glitzern des Fokus.
„Hey, hören Sie zu, Kumpel“, begann ich, unbeeindruckt von seinem Handicap, „Jeff ist heute Abend zu weit gegangen, als er sich über mein Mädchen lustig gemacht hat. Das war völlig unangebracht, und das hat mir nicht gefallen.“
Der Bühnenleiter hob die Hand und senkte respektvoll den Kopf,
„Sir, ich verstehe Sie vollkommen, aber das war das erste Mal, dass ich ein solches Lachen von diesem Jungen gehört habe. Und ich meine, noch nie! Ich werde für Sie mit ihm reden. Obwohl Sie zugeben müssen, dass der Kerl es verdient hat. Hoffen wir, dass der Vertrauensvorschuss ihm hilft, anderes Material zu finden.“
Aber er hat kein anderes Material gefunden. Jeden Abend, wenn Rachel und ich zu Besuch kamen, richtete er das Scheinwerferlicht auf sie und konnte über eine halbe Stunde lang Witze und Scherze reißen, ohne sich zu wiederholen. Er nannte sie „Walfotze“, da er sie nie nach ihrem Namen fragte und das auch nicht nötig hatte, da sie für ihn eher ein Wesen der Fettsucht war. Seine wachsende Fangemeinde klopfte sich auf die Schenkel und kitzelte ihre Rippen inmitten des zufriedenen Geheuls. Selbst ich muss zugeben, dass sein normalerweise langweiliger Auftritt teuflisch clever wurde. Allerdings fand ich es nicht im Geringsten lustig, weshalb ich seine Witze hier nicht wiederholen werde.
Rachel war hinterher leise deprimiert, bestand aber darauf, dass wir Woche für Woche wiederkommen. Es schien, als ob sie es als Druckmittel betrachtete, um diesem Mann nicht zu erlauben, ihr einen Ort wegzunehmen, den sie mit Hoffnung und Glück verband.
Ich flehte den Bühnenleiter an, den Hirtenstock zu benutzen, sobald er anfing, seinen Missbrauch zu betreiben, aber er wollte nichts tun. Es schien, als hätten die Jahre, in denen Jeffrey aus seinem geliebten Rampenlicht gerissen wurde, das Herz des blinden Mannes einfach zu sehr erweicht, um ihn zu bestrafen.
Schließlich sagte Rachel, dass sie etwas unternehmen würde. Sie beschloss, Buttfellows anzurufen, um ihn zu überreden, sich nicht über ihr Gewicht lustig zu machen, denn das war ein sensibles Thema für sie, und sie war deswegen sehr verlegen. Sie hatte eine Voicemail hinterlassen.
Am nächsten Abend spielte Buttfellows dem Publikum die Voicemail vor, während er innehielt und ihre Stimme imitierte. Dann machte er einen heftigen Widerruf, der alle zum Lachen brachte. Er schnappte sich ihr Getränk und kippte zur Freude aller einen Schnuller hinein.
In diesem Moment erblühte endlich die Idee der Rache, die in meinem Kopf gewachsen war. Ich hatte einen Plan, um nicht nur Jeffrey dafür zu bestrafen, dass er zwanghaft Fettwitze ausspuckte, sondern auch den blinden Bühnenleiter für sein fehlgeleitetes Mitgefühl. Es war alles so narrensicher. Der Hirtenstock war der Schlüssel.
Ich besorgte mir in einem Antiquitätengeschäft eine alte Bauernsense und schärfte sie, bis Papier durch das Eigengewicht auf der Klinge geschnitten werden konnte. Dann habe ich den Griff mit Sandpapier geglättet, bis er sich genauso anfühlte wie der Hirtenstock. Gleicher Holzgriff, gleiches Gewicht, alles gleich, bis auf den stählernen Halbmond auf dem Kopf. Ich stülpte eine Tüte über die Klinge, damit niemand im Restaurant Verdacht schöpfen konnte.
Als ich einen Blick in das Büro des Bühnenleiters warf, sah ich den Hirtenstock an einem Nagel an der Wand hängen. Der Bühnenleiter selbst saß auf einem Stuhl und sah mich direkt an, aber er hatte Kopfhörer auf und wippte mit dem Fuß zur Musik. Ich hustete. Keine Reaktion. Ich stapfte geräuschvoll zu ihm, um zu sehen, ob er reagieren würde. Ich legte mein Gesicht dicht an seins. Ich konnte den Soundtrack zu West Side Story hören. Perfekt. Ich legte den Schalter um. Jeffrey Buttfellows war in 15 Minuten dran.
Zehn Minuten später traf ich mich mit Rachel. Sie lächelte schwach, als sie mich sah. Ich dachte mir, dass die heutige Show ihr zunächst den Magen umdrehen würde, aber vielleicht kann ich später, vielleicht in fünfzig Jahren, wenn wir ein altes Paar sind, sagen: „Erinnerst du dich an Buttfellows? Dieser schreckliche Flegel, dem man den Kopf abgehackt hat, weil er als Komiker versagt hat? Das war ich.“
Rachel würde lächeln und sagen: „Tief im Inneren habe ich es immer gewusst.“ Dann würde sie meine Hand drücken. Das wäre wunderbar.
Ich bemerkte die Narbe an ihrem Handgelenk und beschloss, eine Flasche Wein zu kaufen, um ihre Stimmung und meine Nerven aufzulockern. Denn der heutige Abend sollte ein denkwürdiger werden. Ich bemerkte, dass wir die Flasche wahrscheinlich mit nach Hause nehmen mussten, da das Restaurant nach dem heutigen Abend für etwa eine Woche geschlossen werden sollte.
Jeffrey ging auf die Bühne zu und hielt sich das Mikrofon vors Gesicht. „Wie geht’s, Leute? Haben Sie mich vermisst? Da bin ich mir sicher, nicht wahr, meine üppige Dame?“
Das Scheinwerferlicht strahlte auf unseren Tisch. Rachel sah zu Boden und machte sich auf den kommenden Ansturm von verbalen Peitschenhieben gefasst. An diesem Abend waren seine Sticheleien über sie gnadenlos. Er hatte Skizzen, Impressionen, erfundene Geschichten darüber, wie ihre Eltern versucht hatten, sie wegen ihrer Hässlichkeit zu ertränken. Wie es ihre medusenhafte Hässlichkeit war, die den Bühnenleiter tatsächlich blind gemacht hatte. Ich konnte förmlich hören, wie der Leiter selbst hinter dem Vorhang darüber kicherte. Ich schenkte mir ein weiteres Glas ein und führte es an meine grimassierten Lippen.
Das ging stundenlang so weiter, bis er schließlich zu einem seiner weniger beliebten Themen wechseln musste. Während all dieser Spannung hatte ich bereits meine dritte Flasche getrunken und fühlte mich schon ziemlich berauscht von dem Wein und meinen Gedanken an die bevorstehende Rache.
Die Zwischenrufe begannen klein, denn das Publikum wollte ihm wirklich eine Chance mit anderen Themen geben. Schließlich war es sein Genie, das sie stundenlang über ein und dasselbe Thema zum Lachen gebracht hat. Doch ehe sie sich versahen, tischte er ihnen ein paar unverzeihliche Pointen auf, die sie dazu brachten, ihre unvermeidliche Missbilligung zu äußern. Er begann zu stottern und wiederholte die Pointe, während er auf das Mikrofon klopfte. „Ist das Ding an?“ Es war so erbärmlich. Sogar Rachel begann zu buhen, was perfekt war. Sie hätte es verdient, an seinem Tod beteiligt zu sein.
Dann, auf dem Seitenvorhang. Da war es. Es lauerte außerhalb des Vorhangs. Es schwebte, seine glänzende Klinge wurde von den Bühnenlichtern reflektiert. Es war, als würde man dem Mond dabei zusehen, wie er seine elliptischen Bahnen über den Himmel zieht. Langsam bewegte er sich auf den ahnungslosen Possenreißer zu. Nicht langsam genug, als dass ihn jemand bemerken und warnen könnte. Oh, nein. Es war ein so bizarres Ereignis, dass niemand es rechtzeitig bemerken konnte.
Die einzige Reaktion war die des geduldigen und erwartungsvollen Mörders. Ich schmunzelte und hob mein Weinglas auf den komödiantischen Fehlschlag. Ich erinnere mich, dass seine Augen tatsächlich die meinen erreichten, als sich die sichelförmige Klinge um seinen Hals schlängelte.
Mit einem übertrieben ehrgeizigen Ruck bahnte sie sich ihren Weg. Die Klinge verschwand schnell hinter dem Vorhang. Der Bühnenleiter musste jetzt verwirrt sein. Jeffrey stand mit dem Mikrofon an den Lippen da. Wir konnten seine Stimme nicht mehr hören. Wir hörten nur noch sein Glucksen. Blut strömte aus seinem Hals und rötete seinen Kragen und sein Hemd. Dann glitt sein Kopf mit einem dumpfen Schlag ab. Er rollte von der Bühne und auf den Tisch einer Familie. Sie schrien. Sein Körper stand noch immer auf der Bühne, das Mikrofon an den Stumpf seines Halses gehalten, aus dem eine scharlachrote Flüssigkeit quoll. Nach ein paar Spritzen wurde sein Körper schlaff und fiel nach hinten. Seine Beine strampelten ein wenig. Die Menge war verstummt.
„Keine Sorge, Leute! Ich bin Medizinstudent“, verkündete ich betrunken inmitten der fassungslosen Stille. Ich stolperte auf die Bühne und ging auf die Knie, während ich das Handgelenk der Leiche untersuchte. Ich sprach in das Mikrofon, das der tote Jeffrey noch immer in der Hand hielt: „Es ist zu spät, er ist tot.“
Vielleicht aus Angst und Unglauben über das, was sie gerade gesehen hatten. Das Publikum hat tatsächlich gelacht. Einige standen noch immer fassungslos da, aber schließlich fingen auch sie an zu lachen. Vielleicht hielten sie es für einen Zaubertrick? Ich nehme an, das anfängliche Lachen hat mir einen Kick gegeben. „Mit solchem Material wird er nie einen Kopf bekommen, oder?“ Schweigen. Zu früh, dachte ich mir.
„Das war echt scheiße!“, rief jemand von hinten. Die meisten fingen an zu buhen. Ich bemerkte, dass ein Paar weibliche Zwillinge im Teenageralter vom Familientisch auf Jeffreys blasses Gesicht starrten. Sein Mund stand offen und seine linke Wange war mit Soße verschmiert. Seine Augen huschten verwirrt umher, bis sie schließlich in seinen Hinterkopf rollten. Die Zwillinge kreischten wieder.
„Was ist los?“ Ich schnappte mir das Mikrofon aus Jeffs toten Fingern und stand auf: „Ach kommt schon, Mädels! Ihr solltet in eurem Alter wissen, dass ein kleiner Kopf eine gute Sache sein kann!“ Das Publikum stöhnte weiter, der Vater warf einen Apfel nach mir. Sogar Rachel schüttelte enttäuscht den Kopf über den letzten Spruch. Plötzlich spürte ich, wie sich etwas Scharfes um meinen Hals legte. Mir lief es kalt den Rücken herunter, denn ich wusste, was jetzt kommen würde.
Original: Johnny V
