Die schwarze CD

Wenn ich heute darüber nachdenke, war meine Kindheit doch ziemlich von einer düsteren Romantik und Gotik geprägt. Mit gerade mal zehn Jahren hatte ich schon zwei Familienbeerdigungen miterlebt, jedoch noch keine einzige Hochzeit. Schwarz war für mich nicht nur eine Farbe, sondern irgendwie ein Statement, und Friedhöfe empfand ich als perfekte Areale der Ruhe. Bis heute gehören sie zu den wenigen Plätzen, an denen ich wirklich genug Stille finde, um in Frieden zu lesen. Für die meisten klingt das sicher sonderbar, und ja, irgendwie war es das auch. Doch ich würde nichts daran ändern wollen.

Unser Zuhause, das ich mit meiner Mutter teilte, lag in der Deacon Road in Kingsvale, England – schlicht und behaglich. Jeden Tag dasselbe: Sie brachte mich zur Schule, fuhr dann zum örtlichen Friseursalon, wo sie arbeitete, und holte mich am Nachmittag wieder ab. Eine einfache Routine, aber eine, die mir Geborgenheit gab.

Die meiste Zeit verbrachte ich an ihrer Seite. Sie war mein großes Vorbild, und ich hoffte, eines Tages so selbstsicher und ruhig wie sie zu sein. Jetzt, wo ich selbst den Schritt ins Erwachsenenleben gemacht habe, kann ich nur noch mehr Bewunderung für sie empfinden – „erwachsen sein“ ist alles andere als unbeschwert.

Aber zurück zum eigentlichen Thema. Einige neugierige Leser fragen sich jetzt vielleicht, wo mein Vater während meiner Kindheit geblieben ist. Tja, hier kommt die Antwort … erinnert ihr euch an die Beerdigungen, die ich erwähnt habe? Genau. Er war die Zweite. Die erste galt meiner Urgroßmutter, mütterlicherseits. Eine Frau, die ich kaum kannte, um ehrlich zu sein. Es war ein harter Schlag, ihn so jung zu verlieren, und meine Mutter und ich mussten gewaltig daran zu knabbern haben. Ich war gerade sechs und habe damals nicht wirklich verstanden, was da vor sich ging. Der Tod meiner Urgroßmutter ein Jahr zuvor war für mich schon schwer zu begreifen, aber den Verlust eines Elternteils? Das war eine ganz andere Liga. Ich konnte es einfach nicht akzeptieren.

Falls ihr wissen wollt, was meinen Vater aus dem Leben gerissen hat, kommt hier ein einziges, aber hässliches Wort: Krebs. Für die, die es genauer wissen wollen: Gehirn. Angeblich dauerte es nicht lange, bis er gehen musste. Ich erinnere mich kaum an den Verlauf. Alles, was in meinem Gedächtnis geblieben ist, ist das Ende.

So blieben meine Mutter und ich allein zurück. Die Firma, bei der mein Vater gearbeitet hatte, tilgte uns aus Respekt die Hypothek auf das Haus, und meine Mutter bekam von verschiedenen Seiten Unterstützung, um für mich zu sorgen. Ich finde, sie hat das ziemlich gut gemeistert.

Wie bereits erwähnt, würde ich sagen, dass ich als kleiner Goth aufgewachsen bin. Falls ihr euch jetzt ein Kind vorstellt, das davon träumte, eines Morgens als Rabe aufzuwachen – ja, das trifft es ziemlich genau. Ich würde mich jedoch nicht als düster oder unglücklich bezeichnen. Im Gegenteil, es gab vieles, das mich sehr glücklich machte. Ich passte eher zur Ästhetik als zum Lifestyle, könnte man sagen. Und ich war nie unzufrieden mit dieser Art von Kindheit. Im Gegenteil – ich fand es ziemlich cool.

Eines meiner Lieblingsdinge in meiner Kindheit war das, was meine Mutter jedes Jahr zu Halloween auf die Beine stellte. Sie behandelte es wie Weihnachten. Nur, dass man statt Grün, Rot und Weiß eben Schwarz tragen musste, oder auch ein stockdunkles Rot. Sie kaufte sogar Geschenke für diesen Anlass, und das waren meist echt gute. Einmal schenkte sie mir eine schwarze Halskette, die einen filigranen, sich um ein ‘T’ windenden Schlangenkörper als Ankh zeigte. Für die Unkundigen: Ein Ankh ist das ägyptische Symbol für das Leben. Wahrscheinlich habt ihr ein solches Symbol schon mal gesehen, auch wenn euch der Name nichts sagt. Ein anderes Jahr brachte sie ein Buch mit, voll mit Kurzgeschichten über Geister, jede von einem anderen Autor. Sie las mir vor dem Schlafengehen ein paar der gruseligen, aber nicht zu schaurigen Geschichten vor. Dieses Buch besitze ich bis heute, auch wenn ich nicht mehr genau weiß, wo es sich versteckt.

Als ich elf war, schenkte mir meine Mutter etwas völlig Neues. Es war eine CD. Auf dem Cover stand, dass ich nun die zwanzig „gruseligsten“ Songs für Kinder an Halloween in den Händen hielt. Vor Freude quietschend rannte ich sofort in mein Zimmer, um mir Track 1 anzuhören.

Meine Mutter hatte die CD schon früher in der Woche für mich besorgt – in ihrer Mittagspause – und sie wartete geduldig bis Samstagnachmittag, um mir das Geschenk zu überreichen. Überglücklich schnappte ich mir die CD und stürzte damit die Treppe hinauf, dabei so anmutig wie ein kopfloses Huhn.

Kaum oben angekommen, rief meine Mutter von unten die Treppe hoch, dass sie kurz losmüsse, um nach einem Kürbis zu suchen. Sie hatte die ganze Woche geschaut, aber alle Läden waren ausverkauft. Ich fragte, ob ich mitkommen könne. Es dämmerte bereits, und mir war unwohl, allein zu Hause zu bleiben, sobald es dunkel wurde. Ein kleiner Goth-Junge, der Angst im Dunkeln hat – ironisch, ich weiß. Glücklicherweise ließ meine Mutter mich nur selten allein zu Hause, und wenn, dann immer nur bei Tageslicht. Auf meine Bitte, mitzukommen, meinte sie, dass sie nicht lange wegbleiben würde und ich ja die Musik hätte, um mich zu beschäftigen. Falls ich mich fürchten sollte, sagte sie, dass ihre Nummer auf einem Zettel neben dem Haustelefon lag und ich sie auf ihrem Handy erreichen könnte. Widerwillig akzeptierte ich mein Debakel und trottete in ihr Schlafzimmer, wo der CD-Player schon auf mich wartete. Gerade bevor ich ins Zimmer trat, rief ich noch hinunter, dass sie so schnell wie möglich zurück sein solle. Sie versprach es.

Ich sah ihr aus dem Fenster ihres Zimmers nach, wie sie das Haus verließ. Draußen nieselte es sanft, und das gleichmäßige Trommeln der Regentropfen machte mich schläfrig. Der Himmel war ein trübes Grau, aber nichts Ungewöhnliches – das Wetter ist in England selten gut, und irgendwann gewöhnt man sich daran. Eigentlich fand ich den Regen sogar recht beruhigend – ich hoffte nur, meine Mutter würde ihr Versprechen halten und schnell wieder da sein.

Doch das tat sie nicht.

Ich nahm die CD aus ihrer Hülle und betrachtete sie, bevor ich sie in den Player einlegte. Sie hatte eine tiefschwarze, fast ölige Farbe – wie eine dünne Platte aus Obsidian mit einem Loch in der Mitte. Unter dem grellen Licht des Schlafzimmers schimmerte die reflektierende Oberfläche ein wenig, wie ein einsamer Stern, der in einem leeren Nachthimmel flimmert.

Ich legte die CD ein und drückte auf Play. Dann lauschte ich Track 1, während ich mich auf das Bett meiner Mutter legte. Flach auf dem Rücken mit den Händen auf dem Bauch, sah ich aus wie eine entpackte Mumie.

Das Lied war akzeptabel. Das Problem war nur, dass ich es schon kannte. Ich hatte erwartet, dass jede Melodie neu und einzigartig wäre. Woher genau ich Track 1 kannte, konnte ich nicht sagen, aber neu war es mir nicht. Das heißt aber nicht, dass es schlecht war; ich genoss es trotzdem. Ich hoffte nur, noch etwas ganz Neues in der Playlist zu finden – und irgendwann fand ich es. Etwas, das, wie ich glaube, noch niemand zuvor gehört hatte.

Bei Track 2 gab ich mir Mühe, aber es gefiel mir einfach nicht. Der Text richtete sich offenbar an ein deutlich jüngeres Publikum. Ich wollte etwas wirklich Gruseliges, das mir eine Gänsehaut verpassen würde und trotzdem Spaß machte. Vielleicht hätte ich besser aufpassen sollen, was ich mir da wünschte.

Ich hörte mir noch ein paar Songs an und übersprang alle, die mich nicht sofort packten, bis ich bei Track 12 landete. Der war gut. Funkig und ein wenig unheimlich – genau mein Ding. Ich klopfte sogar mit dem Fuß im Takt, während ich auf dem Bett meiner Mutter lag. Es war angenehm, mal nicht aufstehen zu müssen, um weiterzuschalten, und einfach mit etwas im Hintergrund zu entspannen, das mir gefiel. Bevor ich mich versah, übermannte mich die Müdigkeit, und meine Augen fielen zu.

Lassen wir diese Erzählung kurz pausieren, um euch das Bild des Schlafzimmers meiner Mutter ein wenig näherzubringen. Dieser Raum ist schließlich ein bedeutender Schauplatz, wie ihr inzwischen sicherlich gemerkt habt. Stellt euch also Folgendes vor:

Das Zimmer lag an der Vorderseite des Hauses, mit einem großen, rechteckigen Fenster, das zur Deacon Road hinausblickte. Es war ein Ort, an dem alles seinen festgelegten Platz hatte und vermutlich niemals bewegt wurde. Kaum Unordnung, und der Teppich, ein sanftes Blau, war makellos sauber. Die Wände hatten einen beruhigenden Cremeton, und die Tapete trug ein feines Muster, das an manchen Stellen noch gut zu erkennen war, an anderen jedoch im Laufe der Jahre verblasst war. Das Bett, eine großzügige Queen-Size, erschien einem Kind wie mir riesig und war unglaublich bequem. Ein sanfter Vanilleduft lag in der Luft, und der Rest der Welt schien in diesem Raum stets fern und leise.

Das Fenster als Mittelpunkt des Raumes betrachtet, stand in der linken hinteren Ecke ein Nachttisch aus Holz, der wie ein Stapel großer Bücher gestaltet war. Auf diesem dekorativen Möbelstück stand der CD-Player. Von meinem Platz auf dem Bett aus konnte ich ein bisschen Staub in dieser Ecke erkennen, aber wirklich viel war es nicht.

An der linken Wand des Schlafzimmers, neben dem Nachttisch, standen ein schwarzer Kleiderschrank und eine Kommode, beide in einem dunklen, eleganten Stil gehalten. Das Holz war makellos poliert und glänzte beinahe. Meine Mutter hatte nicht viele Outfits darin verstaut; sie liebte einfach, wie die Möbel im Raum harmonierten – und da konnte ich ihr kaum widersprechen.

Über der Mitte des Bettes hing eine Glühbirne von der Decke, geschützt durch einen Lampenschirm, der es mir ermöglichte, darunterzuliegen, ohne geblendet zu werden. Der Lichtschalter befand sich an der rechten Wand, gleich neben der Tür, die zum Flur führte.

Die rechte Wand war größtenteils leer, abgesehen von einer großen Uhr in Form des Mondes. Sie hatte keine Zahlen; man musste die Zeit ungefähr abschätzen, was auch kein Problem war – es sei denn, man benötigte eine exakte Minute. Warum meine Mutter sich ausgerechnet für dieses Modell entschieden hatte, blieb mir ein Rätsel. Sie leuchtete im Dunkeln, also war das wohl ihr Vorteil. Trotzdem hielt ich sie für ziemlich albern.

Nun, das wäre wohl alles, was es zur Beschreibung zu sagen gibt. Kehren wir zurück zur Geschichte und dem, was geschah, als Track 13 begann…

Es war kein Lied.

Es gab keinen Rhythmus, keinen Beat, keine Instrumente und keine Melodie. Doch eine Stimme war da. Die Stimme eines mysteriösen Erzählers strömte wie eine giftige Wolke in den Raum. Eine Stimme, die ich seither nie wieder gehört habe und die sich mit nichts vergleichen lässt, was mir je begegnet ist. So einzigartig wie erschreckend, von einer dunklen, tiefen Baritonlage, die sofort unter die Haut ging. Würde mich jemand heute bitten, diese Stimme zu erkennen, ich wüsste es sofort – so tief hat sie sich in mein Gedächtnis gebrannt. Das schaurige Echo kroch aus den Lautsprechern des CD-Players in meinen Gehörgang und grub sich in die dunkelsten Ecken meines Gehirns ein. Es wird mich wohl mein Leben lang begleiten, denn ich weiß, dass ich es nie loswerden werde.

Aus einem Zustand des Halbschlafs aufgeschreckt, fuhr ich hoch und starrte die Quelle des Geräuschs an. Optisch war am Gerät nichts auszusetzen, und naiverweise dachte ich, dass ich womöglich einfach überreagierte. Also entschloss ich mich, weiter zuzuhören und hoffte, dass sich die Dinge beruhigen würden.

Zu sagen, dass die Stimme des Erzählers tief war, wäre maßlos untertrieben. Seine Stimme war so tief und dunkel wie ein uraltes Meer. Selbst jetzt, mit meinen einundzwanzig Jahren, fehlen mir die Worte, um das Grauen von damals in all seinen Einzelheiten zu beschreiben. Ich bezweifle, dass selbst ein Dichter oder geübter Wortkünstler diesem Albtraum gerecht werden könnte.

Ich kann nur sagen, dass diese Stimme eine Macht besaß, die mich lähmte. Jedes Wort band mich fest, ließ mich vor Angst erstarren.

„AN DER TÜR KLOPFE ICH DREIMAL.“

Klopf. Klopf. Klopf. Eine Welle von Gänsehaut kroch über meine Haut, und ein unsichtbarer, kalter Finger strich mir über die Wirbelsäule, während sich erste Tränen der Furcht in meinen Augen sammelten. Dieses Geräusch kam aus dem Haus. Es war keine Warnung vor einem Eindringling. Es sollte mir sagen, dass „es“ bereits hier war.

So gewaltig die Stimme des Erzählers auch war, es war noch etwas anderes an ihr, das mir das Blut in den Adern gefrieren ließ. Ein kaltes, ruhiges Selbstbewusstsein schwang mit, das unausweichlich schien – als ob in allem, was die Stimme sagte, eine Botschaft stand: „Egal, wie lange du dich versteckst oder wohin du läufst, ich werde dich finden.“

Meine Muskeln spannten sich an, und es gab nur noch einen Gedanken in meinem Kopf: Ich musste den CD-Player ausschalten. Was auch immer auf Track 13 abgespielt wurde, ich wollte mich dem keinen Moment länger aussetzen.

„HÖRST DU MICH IM FLUR?“

Natürlich war das keine Frage im eigentlichen Sinne. Sie verlangten keine Antwort. Sie wollten nur eines – meine Angst, und davon bekamen sie reichlich.

Stumm schrie ich mir selbst zu, mich zu bewegen, als ich die gespenstischen Schritte von zwei verschiedenen Orten gleichzeitig hörte. Jedes Geräusch, das aus den Lautsprechern kam, hallte auch von unten herauf – nur die Stimme des Fremden nicht. Sie schien aus dem Nichts und doch von überall zugleich zu kommen. Sie war unhörbar und ohrenbetäubend gleichzeitig – ein Paradoxon, das mein Verstand nicht erfassen kann und wohl nie wird. Doch eines weiß ich sicher. Ich weiß, was ich gehört habe.

„ICH MAG DIE FOTOS IM FLUR, TYLER. ICH KOMME JETZT HOCH, UM DICH ZU BESUCHEN.”

Mein Herz hörte auf, Blut zu pumpen, und stattdessen schoss eisige Kälte durch meine Adern. Sie kannten meinen Namen. Woher kannten sie meinen Namen? Meine Haut war plötzlich wie eingefroren, und ich rang nach Luft. Als kleines Kind hatte ich an Asthma gelitten, und genau in diesem Moment spürte ich, wie ein Anfall über mich kam. Es war, als wäre meine alte Krankheit aus ihrem Schlummer erwacht, um mich zu holen, noch bevor der Eindringling sein Werk vollbringen konnte. Die Luft fühlte sich dicht und sauerstoffarm an. Mehr als alles andere auf der Welt wollte ich schreien, doch ich brachte keinen einzigen Laut heraus.

Doch mir war klar, dass, wenn ich mich jetzt nicht bewegte, alles vorbei sein würde. Ich würde sterben. Es dauerte einen Moment, bis ich die Kraft und den Mut gesammelt hatte, die ich brauchte, doch als ich soweit war, rollte ich mich im Bett zur Seite, Richtung CD-Player. Wie ein ausgedörrter Wanderer, der dringend Wasser benötigt, streckte ich meine Hand nach meinem Ziel aus …

Die Distanz war viel zu groß.

In diesem Moment begann meine Sicht zu verschwimmen. Aus den Augenwinkeln konnte ich sehen, wie schwarzer Schimmel sich formte und langsam auf mich zukroch. Mit jedem Augenblick verschlechterte sich meine Lage.

Dumpf! Der erste Schritt auf der Treppe hallte wie ein Donnerschlag durch das ganze Haus, und die Wände erzitterten. Es fühlte sich an, als wäre ich im Epizentrum des schlimmsten Erdbebens der Welt gefangen. Das Zittern dauerte nicht lange, aber der zweite Schritt verstärkte das Gefühl der Bedrohung noch. Sie kamen näher, und ich tat nichts, um sie aufzuhalten.

Ich glaube, viele Menschen, die an vergangene traumatische Erlebnisse zurückdenken, verwenden Phrasen wie „Ich hätte früher handeln müssen.“ Und auch wenn das auf mich zutrifft, hasse oder verurteile ich mich nicht dafür, gezögert zu haben. Ich erinnere mich nur zu gut an das Gefühl, in diesem Schlafzimmer gefangen zu sein, ohne etwas anderes zu hören als die Schritte des herannahenden Eindringlings.

Als sie etwa auf halber Höhe der Treppe angekommen waren, war ich aus dem Bett und lehnte über dem Nachttisch. Meine Sicht bestand nur noch aus einem kleinen Kreis der Klarheit, umgeben von blitzenden Zacken schwarzen Nichts. Das Wetter draußen hatte sich deutlich verschlechtert. Ein Sturm zog auf.

Noch bevor der Erzähler verkünden konnte, dass er nähergekommen war, drückte ich die quadratische Stopptaste am CD-Player, um diesem Spuk ein Ende zu setzen.

Ich kippte nach vorn und verlor, benommen und aus der Balance, den Halt. Ein Lächeln huschte über mein Gesicht, als ich auf dem Boden aufschlug. Ich hatte es klar und deutlich gehört: das leise, rettende Klicken, das signalisierte, dass die CD gestoppt hatte. Und um meine Theorie zu bestätigen, hörten auch die Schritte auf. Ich war in Sicherheit.

Ich sog einen tiefen Atemzug herrlich frischer Luft ein, die nun ohne Widerstand in meine Lungen strömte, und stieß ihn erleichtert aus, während ich ausgestreckt auf dem Teppichboden im Schlafzimmer meiner Mutter lag.

Doch dann begann das Lachen.

Das ganze Haus schien zu schwanken, als würde es von seinen Fundamenten gerissen. Plötzlich rang ich erneut nach Atem, hielt mit beiden Händen meinen Hals, flehend nach dem süßen Geschmack von Sauerstoff.

Ein bösartiges Lachen, voller verdrehter Freude, erfüllte meine Ohren. Es war hypnotisierend und zugleich tödlich. Der Erzähler war näher als je zuvor, und ich wusste, dass er mich erreichen würde. Das war unausweichlich. Aber ich wollte es nicht kampflos aufgeben.

Nach einigen qualvollen Momenten verstummte das triumphale Gelächter, und mein Atem beruhigte sich. Es war immer noch flach, und ich hatte das Gefühl, nicht genug Luft zu bekommen, aber ich konnte es kontrollieren. Da beschloss ich, mich zu bewegen.

Mit Hilfe des Bettes zog ich mich mühsam auf die Füße und wankte zum Fußende, wo ich zur Tür hinblicken konnte. Mir fiel ein, dass meine Mutter ihre Telefonnummer unten hinterlassen hatte, doch um sie zu erreichen, müsste ich dem begegnen, was mich verfolgte.

„EIN SCHRITT, ZWEI SCHRITTE, DREI SCHRITTE, VIER. WER KLOPFT DENN DA AN DEINER TÜR? ZWEI SCHRITTE, DREI SCHRITTE, VIER SCHRITTE, FÜNF. IST TYLER JONES NOCH AM LEBEN ODER SCHON DÜNNE LUFT?“

Ich lauschte, wie die Schritte vom oberen Ende der Treppe an der Rückwand des Schlafzimmers vorbei bis zur Tür gingen. Mein Körper zitterte, doch ich versuchte, ein mutiges Gesicht zu bewahren. Meine Sicht war nach meinem Zusammenbruch wieder klar, und mental bereitete ich mich auf das Unvermeidliche vor.

Sie waren jetzt so nah. Ich fragte mich, ob es sich lohnte, aus dem Fenster zu springen und in die Dunkelheit zu fliehen. Während ich darüber nachdachte, grollte ein tiefer Donner am Himmel. Der Sturm war im vollen Gange.

„ICH BIN VOR DER TÜR. LASS MICH REIN.“ Obwohl die Stimme so furchteinflößend war, wurde dieser Satz fast flüsternd ausgesprochen. Es klang wie blanker Spott. Sie waren ohne Probleme bis zur Schlafzimmertür gekommen und baten höflich darum, hereingelassen zu werden – nur, um mir klarzumachen, dass sie längst gewonnen hatten.

Ich bewegte mich nicht. Alles, was ich tat, war, die Tür anzustarren. Der Türgriff bewegte sich nicht. Keine Hand klopfte dagegen. Doch durch einen schmalen Spalt am unteren Rand der Tür sah ich etwas. Vielleicht war es ein Schatten. Vielleicht auch etwas anderes. Kaum dass ich es registrierte, war es verschwunden.

„ICH BIN VOR DER TÜR. LASS MICH REIN!“ Es war dieses Mal lauter, doch ich rührte mich nicht. Was mich am meisten an ihrem Rufen erschreckte, war, dass sich nur die Lautstärke veränderte. Der Ton blieb eisig ruhig – wie eine Erzählerstimme.

„ICH BIN VOR DER TÜR! LASS MICH REIN!“ Die Stimme donnerte so laut, dass das Haus selbst zu beben schien. Und doch fehlte jeder Anflug von echter Verärgerung. Ich umklammerte das Bett mit beiden Händen, so fest, dass meine Fingerknöchel weiß wie Knochen wurden. Ich zitterte heftig, und wäre ich damals noch jünger gewesen, hätte ich wohl die Kontrolle verloren. In meinem Kopf jagten Ideen, was ich tun könnte – und jede davon war vollkommen aussichtslos.

Die einzige Option war abzuwarten. Also tat ich das. Eine Weile geschah nichts. Stille vom anderen Ende der Tür.

Ich war nicht naiv genug, zu glauben, dass sie gegangen wären. Sie waren noch da, das wusste ich. Ich konnte sie mir genau vorstellen. Eine schattenhafte Gestalt, so groß, dass sie sich nach vorn beugen musste, um nicht mit dem Kopf gegen die Decke zu stoßen. Sie waren dort, gekrümmt und emotionslos starrend. Das einzige Merkmal, das ich sicher beschreiben konnte, waren ihre Augen. Ich wusste genau, wie sie aussehen würden. Schließlich hatte ich sie schon einmal gesehen, auf eine Art. Wenn ich die Tür öffnete, würden zwei Sphären mich ansehen, so tiefschwarz und glänzend wie polierter Obsidian, mit winzigen Lichtreflexen auf ihrer Oberfläche.

Da kam mir der Gedanke, die CD auszuwerfen. Das hätte mir wirklich früher einfallen sollen. Ich hatte sie gestoppt, aber nicht zurück in ihre Hülle gepackt. Wenn ich klar gedacht hätte, wäre der Gedanke wahrscheinlich früher gekommen. Ich denke aber, dass etwas in mir diesen Plan blockiert hat. Etwas wie eine äußere Kraft oder ein Parasit, der meine Gedanken vergiftete und mich handlungsunfähig machte. Ob ich damit richtig liege oder nicht, werde ich wohl nie wissen. Es spielt auch keine Rolle. Das Einzige, was zählt, ist, dass ich in einem Moment der Klarheit diese Strategie entwickeln konnte.

In meinem Geistesblitz sprang ich zum CD-Player und drückte mit aller Kraft auf die Abdeckung. Wenn man auf die Abdeckung des Players drückte, öffnete er sich automatisch. Ja, ich weiß, ziemlich ausgeklügelte Technik, oder? Absolut!

Als sich der Deckel öffnete, riss ich die schwarze CD heraus und steckte sie sofort in ihre Hülle zurück, die Bewegung in einem fließenden Schwung vollendet.

Es war vollbracht. Hoffentlich.

Einmal war ich getäuscht worden, ich wollte mich kein zweites Mal austricksen lassen. Ich entschied, auf meine Mutter zu warten, bis sie mich fand. Doch zuvor, aus purer Neugier, legte ich mein Ohr an die Tür, um auf mögliche Lebenszeichen zu lauschen, ohne den Griff anzufassen.

Vorsichtig und mit einem Hauch von Widerwillen schlich ich näher zur Tür, jeden Schritt mit äußerster Sorgfalt setzend. Nichts schien Geräusche zu machen, abgesehen vom Sturm, der draußen tobte. Das Haus war vollkommen still. An einem anderen Tag hätte mich diese Stille vielleicht erschreckt, doch nicht heute. In diesem Moment hätte ich mich nicht glücklicher über die Ruhe fühlen können.

Nachdem ich sichergestellt hatte, dass draußen nichts zu hören war, trat ich ein paar Schritte zurück zum Fenster, immer noch die Tür im Blick behaltend – nur für den Fall – und seufzte erleichtert.

„Gott sei Da–“

„ICH BIN VOR DER TÜR! LASS MICH…“ Die Stimme brach ab, und mit ihr schien das gesamte Universum für einen Augenblick den Atem anzuhalten.

Nichts an dieser Stimme war dieses Mal ruhig oder gelassen. Sie schrie wie ein abgeschlachtetes Tier, voller Gier, Hass und Wut.

Ich stand kaum einen halben Meter von der Tür entfernt und hatte eine vage Vorstellung davon, was gleich passieren würde. Ich kämpfte gegen die Panik an, die mir drohte die Luft zu rauben, und den Drang, in die Fötusstellung zu flüchten. Wenn es jemals einen Moment gab, stark zu sein, dann genau jetzt. Und in dem Moment, den ich als meinen letzten Atemzug ansah, passierte es.

„REIN!“ Die Stimme schrie, und die Tür flog auf, die Scharniere zersplitterten wie Glas.

Was danach geschah, daran erinnere ich mich nicht mehr. Ich hoffe, dass ich gekämpft habe, und zwar tapfer. Ob ich das Wesen, das mich gequält hatte, sah, kann ich nicht sagen, und ich werde nicht lügen und behaupten, dass ich es tat. Alles, was ich weiß, ist, dass ich, als meine Mutter zurückkehrte, friedlich in ihrem Bett schlief, ihr Halloween-Geschenk an meine Brust gedrückt. Das Wetter draußen war trostlos, aber bei weitem nicht stürmisch. Nur das sanfte Trommeln von Regentropfen klopfte gegen das Fenster.

Ich erzählte meiner Mutter von Track 13, und könnt ihr euch vorstellen, was sie sagte? Wer auf „Es gibt keinen Track 13“ getippt hat – herzlichen Glückwunsch! Sie zeigte mir selbst, dass die Playlist von 1 bis 12 und dann von 14 bis 21 nummeriert war. Offenbar hatte man Track 13 wegen des Aberglaubens, dass es eine verfluchte Zahl sei, ausgelassen.

Also könnte man denken: Habe ich vielleicht doch Track 14 gehört? Nein. Noch bevor die Stimme begann, hatte ich einen monotonen Sprecher hören können, der klar verkündete, dass gleich Track 13 abgespielt würde. Vielleicht habe ich mich verhört. Möglich wäre es. Doch ich spielte Track 14 später noch einmal ab, um zu überprüfen, ob ich mich getäuscht hatte. Es war nur ein gewöhnliches und, zugegeben, ziemlich schlechtes Halloween-Lied.

Ich hätte an allem zweifeln können, was an jenem Tag geschah, wäre da nicht die Tatsache gewesen, dass ich fortan Schlafprobleme hatte. Nach allem, was ich erlebt hatte, wer hätte da nicht Schwierigkeiten gehabt, oder?

Jedes Mal, wenn ich nachts die Augen schloss, sah ich im winzigen Bruchteil der Zeit zwischen offen und geschlossen eine Gestalt am Fußende meines Bettes stehen. Es war eine große, gebeugte Gestalt, die sich über mich lehnte, sodass ihr Gesicht direkt auf mein eigenes hinabsah. Ihre Augen hatten die Farbe eines Mitternachtshimmels.

Sie kamen jede Nacht über Jahre hinweg, und in dieser Zeit konnte ich nicht träumen. Mein Geist war leer und ausgelaugt. Ich glaube, das war es, was sie wollten: all meine Träume und Albträume. Sie waren ein Traumfresser, oder zumindest nannte ich sie so. Ihre groteske Art des Fressens inspirierte mich dazu, sie „Blutegel“ zu nennen. Ein passender Name, wie ich fand. Je mehr ich darüber nachdachte, desto besser schien es zu passen. Was denkt ihr, wie ein Blutegel klingen würde, wenn er menschliche Sprache imitieren könnte? Was immer ihr euch vorstellt, genau das hörte ich, als sie das erste Mal von der anderen Seite der Tür zu mir sprachen.

Vor etwa einem Jahr, als ich meine Sachen für meinen bevorstehenden Umzug aus der Deacon Road packte, stieß ich auf die schwarze CD. Meine Mutter hatte sie ein paar Monate nach dem Vorfall auf dem Dachboden versteckt und völlig vergessen. Ich jedoch hatte sie über die Jahre mehrfach gesucht, aber nie gefunden. Was also tat ich, als ich sie fand? Habe ich sie verbrannt, zerstört oder zerbrochen? Nein. Ich tat etwas viel Schlimmeres.

Ich verkaufte sie.

Es ließ sich nicht viel damit verdienen, aber der Käufer meinte, er könne sie sicher an jemanden weiterverkaufen, der allein an ihrem düsteren Aussehen interessiert war – nicht an dem, was darauf war. Das war mir mehr als recht, solange ich sie los war.

Ich erwartete keine Veränderung. Ich dachte, dass mich dieses Wesen für den Rest meines Lebens heimsuchen würde, aber ein paar Wochen nach dem Verkauf verschwand Blutegel vom Fußende meines Bettes. Ich begann wieder zu träumen.

Wer die schwarze CD mit Track 13 heute besitzt, weiß ich nicht. Alles, was ich ihnen sagen kann, ist, dass es mir leidtut – was kaum etwas wert ist, nicht wahr?

Vielleicht hat sie im letzten Jahr erneut den Besitzer gewechselt. Das ist nicht unwahrscheinlich. Und wer weiß, vielleicht wird eines Tages, in ferner Zukunft, jemand, der diese Geschichte liest, der unglückliche Besitzer dieses verfluchten Artefakts sein. Wenn ihr neugierig seid, schaut mal auf euren Dachboden. Keine Sorge, ihr müsst sie nicht suchen; sie wird euch finden – wenn ihr in der Nähe seid.

Und falls ihr sie wirklich entdeckt, zerstört sie. Tut, was ich nicht geschafft habe, und befreit diese Welt von ihrer Präsenz.

Was immer in den Worten von Track 13 lauert, ist ein Wesen unvorstellbarer Geduld. Wenn es überlebt, wird es in der schwarzen CD ruhen, ewig, wenn es sein muss, und nur darauf warten, dass jemand eines Tages beschließt, zuzuhören.

 

Original: Jacob L Bloomer

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