Die verkrüppelte Straße

Die verkrüppelte Straße Regen fällt stark gegen die kalte Scheibe, nur damit der Wischer ihn zur Seite schiebt. Die Nacht bricht ein und tunkt alles in ihr beunruhigendes Schwarz. Das Rauschen des Radios übertönt mehrmals den Niederschlag und heulenden Wind. Bäume ragen hoch über die grau asphaltierte Straße hinaus und sehen beurteilend auf uns herab. Meine Frau flucht leise neben mir, während sie an einem der Steuermodule hantiert. »Ist schon gut. Ich glaube, du wirst da nichts mehr empfangen.«, lache ich nervös, während ich ein paar hastige Blicke zu ihr werfe, doch ich wage es nicht allzu lange meine Konzentration von der Straße abzuwenden. Jede noch so kleine Unachtsamkeit könnte in dem Fall zu einem Unfall führen. Die zweispurige Fahrbahn schlängelt sich schon fast absurd scharf um Baumstämme herum.  Es ist nicht, als würde sich die Straße durch das Dickicht durchgraben, sondern eher, als ob sich der Weg dem Wald anpasst und dadurch gelenkt wird. »Ich weiß, aber es kann nicht sein, dass es keinen einzigen Sender empfängt. Bist du sicher, dass es nicht einfach kaputt ist?«. »Es sollte funktionieren, sonst würde es kein Rauschen von sich geben, oder?«. Ich warte einige Sekunden, bis ich hinzufüge: »Aber ich weiß nicht, wie dieses Zeug funktioniert.«. Alice seufzt und sackt zurück auf ihren Sitz. »Wieso hasst mich die Welt so? Ich will nur etwas Musik hören.« »Du Armes. Du tust mir schon fast leid.«. Einige unangenehm stille Sekunden vergehen, ohne dass wir ein einziges Wort verlieren, bis ich meine Stimme erneut hebe, diesmal etwas genervt: »Und könntest du vielleicht dieses blöde Radio abstellen? Ich will nicht mit diesem nervtötenden Geräusch fahren.«. Sie reißt ihre Augen überrascht auf, als würde sie es erst jetzt bemerken. Hecktisch schaltet sie es ab und sieht zu mir hoch. »Tschuldigung.«, murmelt sie zwischen zusammengepressten Zähnen heraus. Die Scheinwerfer bohren sich durch die Finsternis wie Messer.