Ein geplagtes Herz

(Diese Geschichte enthält äußerst grafische Details über häusliche Gewalt und Vergewaltigung. Das Lesen erfolgt auf eigene Verantwortung.)     Die Hölle ist echt. Die einzigen, die versuchen, dich davon zu überzeugen, sind Straßenprediger und die Zeugen Jehovas. Und das verstehe ich, wirklich. Ihr Glaube an sich selbst und an ihre Sache ist fast bewundernswert. Aber nur fast. Mich schreckt ihre Bigotterie und ihr Fundamentalismus allerdings irgendwie ab. Außerdem ist die Tatsache, dass es sich um eine Sekte handelt, keineswegs positiv. Das ist nicht gerade förderlich für sie. Ich habe ein Schild vor meinem Haus, das von ihren Besuchen abrät. Das funktioniert zwar nicht immer, aber es macht die Sache ziemlich deutlich. Höflich, aber entschieden, und die große Mehrheit der Hausbesucher geht an mir vorbei, sobald sie das Schild lesen. Manche sind jedoch zu hartnäckig. Denen sage ich einfach, dass ich nicht interessiert bin und es auch nie sein werde und dass es besser ist, wenn sie ihre Zeit nicht mit mir verschwenden. Ich bin genauso hartnäckig. Und ich lasse mich nicht durch den Glauben an Konzepte beeinflussen, die in ihrem Kern veraltet und böswillig erscheinen. Doch ich weiß, dass die Hölle echt ist. Ich bin in einem konservativen christlichen Haushalt in den Südstaaten Amerikas aufgewachsen. Es war nicht die klischeehafte Redneck-Kloake, die du vielleicht erwartet hättest, aber ich war definitiv nicht das, was man als… frei bezeichnen könnte. Sonntags in die Kirche, kein Alkohol, Rauchen, Drogen, Partys und vor allem kein Sex. Puritanisch, wie du dir vorstellen kannst. Trotzdem hatte Gott einen Platz in meinem Leben. Ich nahm es ihm nicht übel. Er war mir nicht unsympathisch. Ich las seine Bücher, vergötterte seinen Sohn, betete zu ihm, wenn ich niedergeschlagen war oder mir Sorgen machte, und fühlte mich von seiner Vorstellung stark angezogen.