Wo die Raupen sterben

Angst ist nur so tief, wie der Verstand es zulässt, war die Lieblingsweisheit meiner Mutter.

Als Kind zögerte sie nie, sie gegen meine kindischen Anfälle zu verwenden, egal ob ich mich darüber aufregte, dass ich allein in meinem Bett schlief oder versuchte, sie davon zu überzeugen, dass sich ein Oni im Kleiderschrank befand.

So lebte sie, selbst, als der Krebs ihre Lunge auffraß.

Als das Licht in ihren Augen verschwand, verabscheute ich jede Silbe dieser Redewendung und brannte mit einem glühenden Hass darauf. Ich wusste, dass ich es nie wieder in ihrer Stimme hören würde. Es wurde zur grausamen Erinnerung an den Wandel. Und doch hätte ich ohne sie das Grauen nicht überlebt, von dem ich jetzt erzählen werde. Es ist schon komisch, wie sich etwas, das man sein halbes Leben lang abgelehnt hat, als das Einzige erweisen kann, das einen zusammenhält.

Als ich dreizehn war, drei Monate nach dem Tod meiner Mutter, erzählte mir mein Vater, dass ich während der Marineausstellung meines Vaters in Hokkaido nach Akita zu meinem Onkel fahren würde. Ich wollte sterben. Natürlich nicht wortwörtlich, nur ungefähr so sehr, wie ich auf dem Zahnarztstuhl sterben wollte, bevor die Nadel in mein Zahnfleisch glitt. Aber dieser Schmerz würde nicht nur ein kurzes Zwicken sein; er würde die nächste Woche andauern.

Ich fürchtete mich aber nicht davor, Onkel Hori zu sehen, sondern meinen Cousin, Sota.

Dads Handy klingelte. „Hallo! Ja, ich bin gerade im Anmarsch, okay.“

Ein mittelgroßes, zweistöckiges Haus mit einem Strohdach geriet in Sichtweite. Es passte perfekt zu den anderen malerischen Häusern in dieser abgelegenen Gemeinde, die von Laubwäldern umgeben war. Ein Schieferweg mit Trittsteinen führte zur Haustür, wo mein Onkel wartete. Neben ihm stand eine Frau, wahrscheinlich die neue Freundin, die Papa erwähnt hatte. Sie trug einen nordisch-grauen Pullover.

„Wird auch Zeit“, rief Hori uns zu, als wir aus dem Auto stiegen. „Habt ihr euch verfahren oder so?“

Mein Vater schloss die Autotür. „Vielleicht, wenn jemand seine Adresse besser kennen würde …“

„Lerne, aufmerksamer zuzuhören“, spottete Hori über meinen Vater und grinste dabei übertrieben. „Also, wo ist meine Yuki?“

„Hi, Onkel Hori.“ Ich schnappte mir meine Tasche aus dem Kofferraum und marschierte zu ihm. Seine Arme legten sich eng um mich. Dann wies er mit einer Geste auf die Frau neben ihm. „Yuki, das ist Hina, Hina Otori.“

Sie nickte mir zu und streckte mir ihre Hand entgegen. Ich lächelte und schüttelte ihre Hand mit einer leichten Verbeugung. Ihr schwarzes Haar war sehr kurz und passte gut zu ihren jungen Gesichtszügen. „Es ist schön, dich endlich kennenzulernen“, sagte sie mit einem elfenbeinfarbenen Zahnlächeln.

„Du übernachtest im oberen Stockwerk, zweite Tür links“, erklärte Hori. „Sotas Zimmer ist gleich daneben, geh und sag ihm hallo.“

Ich ging die Treppe hinauf und fand das Gästezimmer, während mein Vater sich mit seinem Schwager unterhielt. Obwohl sich mein Onkel und seine Ex-Frau schon vor Monaten getrennt hatten, war das Zimmer immer noch im Stil von Tante Maki eingerichtet: ein winziger Raum mit hellen, leuchtenden Farben und Möbeln, die nach Puppenstube schrien, ihre ganz persönliche Note. Ich stellte mir vor, wie ein blinzelndes Auge durch die geblümten Vorhänge hereinschaut und erschauderte. Wahrscheinlich hatte das ganze Haus schon einmal so ausgesehen, bevor die Scheidung vollzogen wurde.

Ich ließ meine Tasche auf die Tatami-Matte sinken und seufzte. Eine Woche, stöhnten meine Gedanken. Es ist doch nur eine Woche, oder?

Die Tür neben meiner war die Toilette, an der ein Schild hing.

KAPUTT, BENUTZE DIE ANDERE IM UNTERGESCHOSS, stand darauf.

Gleich nebenan war höchstwahrscheinlich Sotas Zimmer. Ich ging auf die Tür zu und blieb eine Weile stehen. Ich wusste, dass es unhöflich wäre, ihn nicht wenigstens zu grüßen, aber ich konnte nicht anders, als zu zögern.

Mein Cousin war kein unhöflicher oder anmaßender Mensch, aber seine Besessenheit machte mir Sorgen. Im März dieses Jahres wurden wir beide vierzehn Jahre alt und unsere Geburtstage lagen genau eine Woche auseinander. Die meisten meiner Erinnerungen an das Aufwachsen mit ihm haben mit seiner unheimlichen Faszination für Insekten zu tun.

Bei Familienfesten war er oft draußen und spielte mit jedem kleinen Krabbeltier, das er fangen konnte. Aber Sota war nicht der Typ, dem es Spaß machte, Käfern die Gliedmaßen auszureißen oder sie in einem Deathmatch in Plastikbehältern gegeneinander auszuspielen. Er gab ihnen Namen, Stimmen und verschiedene Persönlichkeiten. Alles, was ihm noch fehlte, waren winzige Kleidungsstücke.

Während er Insekten sammelte, lief ich vor ihnen weg. Das war die riesige Kluft, die uns trennte. Ich zweifelte nicht daran, dass seine neueste Sammlung neuer Freunde hinter seiner Tür auf mich wartete.

Ich gehe einfach rein, sage hallo und gehe wieder raus, dachte ich. Als ich klopfen wollte, hörte ich auf der anderen Seite ein gedämpftes Gespräch. Sota sprach bereits mit jemandem. Gerade als ich beschloss, später Hallo zu sagen, rief er: „Komm herein.“

Das tat ich und schloss die Tür hinter mir. Drinnen war es dunkel, sehr dunkel, bis auf den hellen Laptop-Bildschirm, der einen sitzenden Körper umriss. Ein paar Streifen Sonnenlicht lugten durch die geblümten Vorhänge.

„Du kannst das Licht anmachen“, meinte er geistesabwesend.

„Ja, Eure Majestät“, seufzte ich und betätigte den Lichtschalter. Sobald die Dunkelheit verschwunden war, sah ich die hängenden Schriftrollen und Kalligrafien, die seine Wände bedeckten. Wie erwartet, waren auch einige Diagramme der Anatomie verschiedener Insekten dabei. Ein gerahmtes Bild von Tante Maki stand auf seinem Schreibtisch. Auf einem Tisch unter seinem Fenster befand sich ein Miniatur-Kirschblütenbaum mit fehlenden Ästen. Daneben war ein ominöses Glasterrarium zu entdecken. Man konnte bereits erahnen, was sich darin befinden würde.

Als er meine Stimme hörte, drehte er sich um und schaute mich an. „Oh, hey“, sagte er und bewegte sich auf den Rollen seines Stuhls auf mich zu. Wir umarmten uns kurz, dann kehrte er zu seinem Laptop zurück und schaltete ihn aus. „Ich habe gesehen, dass du gekommen bist. Ich war mir nicht sicher, wann du vorbeikommen würdest.“

Ich zuckte mit den Schultern. „Du hast dich angehört, als würdest du bereits mit jemandem sprechen.“

„Oh, das war nur meine Mutter“, antwortete er in demselben monotonen Ton. „Wir skypen uns und sie erzählt von ihrer Reise, sobald sie Zeit dafür findet.“

„Wo ist sie?“, fragte ich.

„In Europa. Sie tourt gerade durch Frankreich. Oh!“, rief er plötzlich mit spontanem Eifer und überraschte mich damit. „Möchtest du jemanden kennenlernen?“ Er rollte seinen Stuhl zum Fenster und wies mich an, ihm zu folgen. Er meinte damit zweifellos den Glasbehälter.

Reinkommen, rausgehen, erinnerten mich meine Gedanken. Reinkommen, rausgehen!

In diesem Moment wollte ich ihm sagen, dass ich kein Interesse habe, aber ich brachte die Worte nicht über die Lippen. Es brauchte nicht viel, um Sota zu verletzen; seine Gefühle waren wie Pappmaschee-Stücke, die in einer Welt voller Messer lebten. Stattdessen kam nur ein mickriges „Klar“ aus mir heraus.

Ich würde mich schrecklich fühlen, wenn ich dieses Strahlen in seinem Gesicht innerhalb der ersten fünf Minuten zerstören würde. Solange ich nichts anfassen musste, gab es kein unmittelbares Problem.

Als ich mich zu ihm ans Fenster gesellte, schossen mir bereits abstoßende Bilder durch den Kopf: eine Spinne, die mit ihren haarigen Gliedern meine Hand überragte, eine Gottesanbeterin, die ihre fremdartigen Krallen zum Dank dafür, dass sie Flügel bekommen hatte, zum Gebet faltete, solche schrecklichen Dinge. Ich schaute nach unten, spähte hinein und sah ein grauenhaftes, riesiges … Nichts.

Die fehlenden Zweige der Kirschblüte waren in einem Fleck mit schwarzer Erde eingepflanzt.

„Kannst du sie sehen?“, fragte er eifrig.

Schließlich tat ich es. An einem der brüchigen Stämme hing ein wurmähnliches Ding. Aber es war kein Wurm, den ich je zuvor gesehen hatte; dieser sah viel schlimmer aus. Seine aufgeblähte, matschige Haut war orange und schwarz und besaß einen dunklen, spitzen Schwanz. Vier Spindeln ragten aus seinem Hinterteil wie schwarze, sich kräuselnde Ranken heraus. Eine Gänsehaut breitete sich auf meinen Armen aus. Die Angst ist nur so tief, wie der Verstand es zulässt, wiederholten meine Gedanken unwillig.

„Ihr Name ist Kodami; sie ist eine Brahmin-Raupe.“ Sota senkte seinen Finger einen Zentimeter vor ihren kauenden Mandibeln. „Wenn sie sich in eine Brahmin-Motte verwandelt, kann sie eine Flügelspannweite von bis zu 18 Zentimetern haben.“

„Woher weißt du, dass es eine „Sie“ ist?“ murmelte ich.

„Ich weiß es einfach.“ Er zuckte mit den Schultern: „Willst du sie mal halten? Sie beißt nicht.“

„Nein … nein, schon gut“, sagte ich und wich prompt zurück. Allein der Gedanke, dass die kräuselnde, matschige Masse dieses Dings meine Haut berührte, brachte mich dazu, wieder sterben zu wollen.

Ich überlegte mir, was ich sagen könnte, um das Thema zu wechseln. „Also, was hältst du von Hina?“, fragte ich.

Sein Lächeln schmolz. Dunkle Trübungen ersetzten den begeisterten Blick. Er biss tief in die Haut seiner Unterlippe. Es war klar, dass ich versehentlich einen Nerv getroffen hatte. Bevor ich die Chance hatte, mich zu entschuldigen, antwortete er mir. „Ich weiß es nicht. Mom wird nicht begeistert sein, wenn sie zurückkommt.“

Ich war mir nicht sicher, was er damit meinte. „Du meinst, nach ihrer Reise?“

Er blickte mich durchdringend an und verzog die linke Seite seines Gesichts zu einem Schmunzeln. „Ja, nach ihrer Reise.“

Nach dem Auspacken winkte ich meinem Vater zum Abschied, als er zu seinem neuen Projekt aufbrach und ließ mich schmollend zurück. Den Rest des Tages verbrachte ich damit, so viel Zeit wie möglich mit den Büchern und den mitgebrachten Videospielen zu vertreiben. Wenn das nicht ausreichte, um mich zu entspannen, wanderte ich durch den Teegarten im Hinterhof.

In dieser Nacht schlief ich gut und wurde zum Glück nicht von einem Auge geweckt, das mich durch die Fenster beobachtete. Als der Morgen anbrach, ging ich in die Küche. Hina stand dort über einem lila Kessel. „Guten Morgen, Yuki“, sagte sie und strahlte mich mit ihrem elfenbeinfarbenen Lächeln an. „Ich fürchte, das Frühstück ist noch nicht fertig. Möchtest du einen Oolong trinken, während du wartest?“

„Oh, danke.“ Ich setzte mich an den Tisch. Der Duft von trockenen, gerösteten Blättern stieg mir in die Nase.

Sie goss den Tee in eine Tasse und stellte sie vor mich hin. „Dein Onkel mag es immer, wenn eine heiße Tasse auf ihn wartet, wenn er aufwacht. Das ist der einzige Tee, nach dem er immer fragt.“

Ich pustete darauf, schlürfte etwas und schnappte kurz nach Luft.

„Hast du dich verbrannt?“, fragte sie.

Ich betrachtete mein dunkles Spiegelbild in dem Gebräu. Der komplexe, holzige Geschmack vermischte sich wunderbar mit dem feinen, cremigen Nussgeschmack. Es war nicht perfekt, aber nah dran. Kurzzeitig fühlte ich mich glücklich. Im nächsten Moment fühlte ich mich traurig. „Nein, tut mir leid, es ist nur … Meine Mutter hat ihren Tee immer ähnlich zubereitet. Das war ihre ‚besondere Note‘.“

„Und wer hat ihr das wohl beigebracht?“, fragte mein Onkel, als er hereinkam und Hina ihm vorsorglich eine Tasse reichte. Er drückte ihr einen kurzen Kuss auf die Wange.

Ich blinzelte ihn an. „Aber Mom hat gesagt, sie hätte eine geheime Methode.“

„Na ja“, grinste er mich an. „Sie hat sie vielleicht perfektioniert, aber ich habe sie auf die Idee gebracht, wohlgemerkt. Ich glaube aber nicht, dass unsere Version jemals so gut sein wird wie ihre.“ Sein Grinsen verblasste.

Daraufhin betrat Sota den Raum und steckte seinen Kopf in den Kühlschrank.

„Hallo, Kleiner“, begrüßte ihn sein Vater.

„Wie hast du geschlafen?“, fragte Hina. Er antwortete nicht, sondern murmelte nur vor sich hin. „Möchtest du eine Tasse …“

„Nein“, unterbrach er dreist.

„Sota“, sagte Hori, untypisch streng. Sein Sohn warf ihm einen flüchtigen Blick zu und kehrte zur Treppe zurück, wobei er eine unsichtbare Schwere zurückließ.

„Das tut mir leid“, sagte er und drückte und massierte seine linke Schläfe. Ich nahm noch einen Schluck Tee.

Später an diesem Tag wollte Sota mir einen der Naturpfade in der Nähe ihres Hauses zeigen. Ich dachte mir, so würde der Tag schneller vergehen. Horis einzige Bedingung war, dass wir vor Sonnenuntergang zurück sein mussten, sonst würden wir hungrig ins Bett gehen. Zum Glück hatte der Tag noch viele seiner goldenen Stunden vor sich. Für den Fall der Fälle ließ er uns die taktische Taschenlampe mitnehmen, die er in der Garage aufbewahrte.

Wir folgten dem sanft abfallenden Hügel des Viertels, der uns schnell zum Park führte. Hinter dem leeren Spielplatz befand sich der Eingang zu einem Wanderweg, der sich durch den alten Wald schlängelte.

Eine kalte Brise säuselte zwischen den Kronendächern der Buchen. Sota pfiff jedes Mal, wenn er sie hörte. Der Holzpfad brachte uns zu einer Brücke, die über einem kleinen Bach verlief. Das Moos, das auf der Oberfläche schwamm, roch wie nasser Dünger, den unser Hausmeister auf dem Schulrasen verwendete, nur viel stechender.

Bevor ich die Chance hatte, den Bach zu überqueren, umklammerte Sota mein Handgelenk. „Ich möchte dir etwas Cooles zeigen.“ Seine Augen hatten plötzlich wieder diesen elektrischen Eifer.

„Was denn?“, fragte ich behutsam.

Mit einer schnellen Bewegung sprang er über das Holzgeländer und lief kopfüber ins Laub. „Komm schon!“ Seine Stimme peitschte zu mir zurück.

„Echt jetzt?“, stöhnte ich genervt auf und folgte ihm träge. Was hätte ich sonst machen sollen?

Das Fehlen eines klaren Weges machte mich nervös, aber es schien, als würde er dem Bach folgen. Einige schlaksige Schösslinge knirschten unter meinen Schuhen. Egal, wie oft ich versuchte, ihn wieder auf den Pfad zu locken, alles, was ich bekam, war einer seiner Pfiffe, die mit dem Wind harmonierten.

Wir stießen auf eine verlassene Bahnstrecke. Sie war größtenteils unter einem Bett aus Unkraut begraben. Der Weg, den die alten Metall- und Holzschwellen einst genommen hatten, gehörte jetzt zum Unterholz. Eine verrostete Schienennadel ragte wie ein gebrochener Knochen aus dem Eisengeschirr. Ich dachte, das sei vielleicht das „coole Ding“, das mein Cousin mir zeigen wollte, bis er einfach darüber stieg und weiterging.

Das Baumdickicht über uns verdunkelte die Gegend. Immer weniger Sonnenlicht drang hindurch. Überall lagen Haufen von abgestorbenen Blättern, aus denen gelegentlich ein glockenförmiger Pilz hervorlugte. Auch die Bäume hier waren anders: Ihre Rinde war mit eingesunkenen, toten Wunden übersät. Schleimiger brauner Schleim sickerte aus ihnen heraus wie Eiter aus einem aufgeplatzten Pickel. Der Anblick ließ mich erschaudern. Ich mochte es hier nicht. Es war kalt, es war anders. Die Luft fühlte sich abgestanden und feucht an.

„Hier“, sagte Sota fröhlich und durchbrach endlich die schreckliche Stille.

Ein Torii-Tor stand über uns, ein Tor, das zu einem Shinto-Schrein führt. Seine große Struktur wurde von verrottetem Holz zusammengehalten. Der horizontale Querbalken, der die beiden Säulen miteinander verband, trug in der Mitte eine von Schleimschimmel überzogene Tafel, die man nicht lesen konnte. Es war wirklich ein Wunder, dass das Tor noch existierte. Jenseits des Tors befand sich eine Reihe felsiger Stufen, die mit unscharfen orangefarbenen Büscheln bedeckt waren und in einem ungeordneten Durcheinander den Hügel hinaufführten.

„Ich habe diesen Ort vor zwei Monaten gefunden. Frag nicht, wie ich das gemacht habe, es ist einfach passiert. Hier habe ich Kodami aufgesammelt.“

„Deine Raupe?“, fragte ich, woraufhin er nickte.

Ich hielt mir die Nase zu, um den muffigen Geruch von nassen Socken und verrottendem Zedernholz nicht wahrzunehmen. „Okay, du hast es mir gezeigt, können wir jetzt zurückgehen?“

„Noch nicht“, antwortete er und begann, die felsigen Stufen zum Gipfel des Hangs hinaufzusteigen.

Ich folgte ihm und verlor ein paar Mal den Halt auf den losen Flecken Erde. Oben auf dem Abhang stand ein großer toter Baum. Ich kletterte auf die Spitze und gesellte mich zu ihm. Der faulige Geruch, der die Luft verpestet, war hier oben noch stärker. Er zeigte auf etwas, das vor uns lag.

Am Fuße des einsamen Baumes stand eine Skulptur. Sie stellte eindeutig eine nackte Frau dar, die ungefähr so groß war wie eine Person. Ihre kupferfarbene Haut war dunkel und mit einem grünen Belag überzogen. Stachelige schwarze Weidenkätzchen mit roten und schwarzen Spindeln bedeckten den größten Teil ihres Körpers. Ihr beunruhigender dünner Hals war zur Seite gebogen, als wäre er gebrochen. Und nicht nur das: Ihr Mund war zu einer zähnefletschenden Grimasse geöffnet, die unangenehm realistische Zähne und Zahnfleisch aufwies. Ihre verkrampften, skelettartigen Arme gruben sich mit den Fingern in ihre Brust, was große Qualen darstellte.

„Schau mal“, flüsterte Sota. Er nahm einen kleinen Stein in die Hand und warf ihn gegen das Bein der Skulptur. Der Stein klapperte laut dagegen.

Die Haut der Skulptur begann sich zu bewegen, sie zappelte und windete sich vor Leben. Die schlanken, stacheligen Objekte, die ich fälschlicherweise für die Kätzchen gehalten hatte, waren Raupen, und zwar in Massen, die sich in engen, zuckenden Klumpen übereinander wanden. Sie schlängelten sich aus ihren Augen, ihrem offenen Mund, ihren Ohren, überall, wohin die Albträume gelangen konnten.

Ich schwankte zurück und sackte um, wobei ich fast mit der Wirbelsäule voran den Hügel hinunterstürzte. Mein Herz schlug mir bis zum Hals. Meine Muskeln spannten sich an und weigerten sich, sich zu bewegen. Ich wollte schreien, aber ich konnte nicht. Ich wollte rennen, aber ich konnte nicht. Alles, was ich tun konnte, war, meine Gedanken von einem ohrenbetäubenden Rauschen unterdrücken zu lassen.

Das Rauschen kam immer dann, wenn die Angst zu blühen begann. Ich konnte mich nicht auf meinen inneren Kampf- oder Fluchtinstinkt verlassen, ich konnte nur erstarren. Die natürliche Auslese kann einen ziemlich fertig machen.

„Brahmin-Raupen, jede einzelne“, murmelte Sota. „Sie kommen alle zur Skulptur, und zwar sehr, sehr viele von ihnen. Aber keine wird zur Motte. Sie sterben einfach, wenn die Zeit reif ist.“

Er hatte nicht Unrecht, der Boden zu Füßen der Skulptur war mit ihren vertrockneten, aufgeblähten Körpern übersät. „Kodami wollte nicht hier sein, sie wollte mit mir nach Hause kommen.“ Dann suchten seine Augen die winzigen Überreste ab: „Was für eine Raupe will nicht eines Tages fliegen?“

Er seufzte und hob dann seinen Ärmel, um sich am Arm zu jucken. Auf seiner Haut stand etwas geschrieben. Bevor ich es lesen konnte, zog er den Ärmel wieder herunter. Er drehte sich zu mir um und lächelte breit. „Es wird schon dunkel, wir sollten jetzt zurückgehen.“

Wir kamen kurz vor Sonnenuntergang zu Hause an. Hina kochte Teppanyaki, „Der Grundstein unserer Liebe“, sagte Onkel Hori. Leider hat sie danach nichts davon mit uns gegessen, worüber Sota sehr erfreut schien. In den vergangenen Wochen hatte Hina immer wieder spontane Anfälle von Unwohlsein. Manchmal ging es ihr innerhalb von Minuten besser, manchmal dauerte es Stunden.

Das Essen sah toll aus, aber mein Appetit war geschrumpft und mir weggekrochen. Ich konnte nicht aufhören, an die Frau zu denken. Die schreckliche Frau, die in einem lebenden, zappelnden Mantel ertrank. Ich versuchte, den Gedanken zu verdrängen. Vergeblich. Dieses grässliche Bild ließ mich nicht los.

Später in der Nacht träumte ich, dass ich wieder dort war und in dem verlassenen Schrein stand. Das schmutzige Gesicht der Frau mit dem gebrochenen Genick blickte mir entgegen. Ihr Mund begann sich zu bewegen. „Yuki“, sang eine gedämpfte Stimme. „Wo bist du, Yuki?“

Die Stimme war schrecklich vertraut. Ich schnappte nach Luft. „Mama?“

„Ja, Yuki“, flüsterte sie und krächzte: „Ich vermisse dich.“

„Mama!“, schrie ich und rannte zu ihr. Der Boden knirschte und klebte an meinen Fußsohlen wie eine dicke Schlammpfütze. Das Gesicht, das mich anstarrte, war nicht mehr das schmerzverzerrte Gesicht der Frau, es war Mama. Ihr Genick war nicht gebrochen, und sie lächelte.

„Ich will mich bewegen, Yuki. Aber meine Beine lassen sich nicht biegen“, sagte sie leise zu mir. „Hilfst du mir, dass ich mich wieder bewegen kann?“

Ich schlang meine Arme um ihre kalte, metallene Haut. „Ja, bitte komm nach Hause, bitte komm zu mir zurück!“, schrie ich, unfähig, die Tränen wegzuwischen.

Ihr Mund verzog sich. Ein Schwarm Brahmin-Raupen glitt heraus. Sie umschlangen den Körper und formten ihn zu einer zuckenden Silhouette. „Wirst du mir helfen, Yuki?“

„Ich werde alles tun“, weinte ich. „Komm einfach zurück.“

„Mami wird nach Hause kommen, aber zuerst musst du mich hineinlassen. Lass mich wieder atmen. Ich will mich wieder bewegen können. Lass mich hinein.“

„Ja“, jammerte ich, grub meine Hände gedankenlos in das Geflecht der Larven und holte zwei fleischige Handvoll heraus. Sie zappelten und zuckten in meinem Griff. Mit einem Mal zwang ich sie in meinen Mund. Ihre flexiblen, matschigen Körper knackten zwischen meinen Zähnen. Ihre Spindeln schnitten in mein Zahnfleisch und meinen Mundboden wie die Nadeln eines Zahnarztes. Bittere, schleimige Aromen bedeckten meine Zunge, als ich sie hinunterwürgte.

Ich schreckte auf und sah mich für ein paar verschwommene Sekunden hektisch um. Kein Schrein, keine Raupen, nur kalter Schweiß und eine elendig enge Blase. Ich kletterte aus dem Bett und ging zur nächsten Tür. Das „TOILETTE-UNTEN-BENUTZEN“-Schild verhöhnte mich. Noch immer nicht ganz wach, ging ich schläfrig die Treppe hinunter und durchquerte das Esszimmer, um das Westbad zu erreichen. Nachdem ich mich erleichtert hatte, wusch ich mir die Hände und kehrte zurück. Doch dieses Mal erstarrte ich.

Das Licht war an. Hina saß auf ihren Knien am Esstisch. Es muss schon zwei oder drei Uhr morgens gewesen sein. Warum ist sie so früh wach, dachte ich. Ich ging an ihr vorbei und wollte mich entschuldigen, falls ich sie geweckt hatte.

Aber irgendetwas stimmte nicht. Sie lag zusammengekauert über dem kurzen Tisch und atmete tief und konzentriert aus; die blauen Ärmel ihres Jinbei hingen lose von ihren Handgelenken herab. Ihr Nacken war gekrümmt, und ihre Schultern hingen zusammengezogen und steif. Auf dem Tisch war eine schwarze Lache Sumi-Tinte verschüttet worden, die einen stechenden, süßlichen Geruch verströmte. Sie tauchte ihre Finger hinein und schrieb achtlos auf ihren linken Arm, wobei sie immer wieder die gleichen Zeichen wiederholte:

捧げもの

Sasagemono.

Opferung.

Ich beugte mich zu ihr. „Ist alles in Ordnung?“

Abrupt drehte sie sich zu mir um. Ihre schlaflosen Augen waren blutunterlaufen und rollten schnell in ihren Augenhöhlen herum, völlig unabhängig voneinander. „Ke-ke-ke-ke“, krächzte sie mit einem verzerrten, zahnigen Lächeln.

Bevor ich merkte, dass ich zurückgewichen war, berührte die Wand meine Wirbelsäule. Hina richtete sich auf, und ihr Hals sackte zur Seite und blieb dort hängen. Sie drehte sich zu mir um, ihre Augen drehten sich wie die eines Chamäleons, Speichelfäden glitten ihr Kinn hinunter und sie kam langsam auf mich zu. Ihre Beine schienen starr zu sein, als sie sie unbeholfen beugte, wie eine Marionette, die gerade lernt, wie sie funktionieren.

Ich drückte mich weiter an die Wand und wünschte, ich könnte in ihr verschwinden. Mein Verstand sagte „Lauf“, aber meine Muskeln verweigerten den Befehl. Das Rauschen übernahm die Kontrolle. Schrei einfach, hallten meine Gedanken wider. Weck jemanden auf, einfach schreien!

Ihre feuchten Finger griffen nach meinem Handgelenk. Sie beugte sich vor – ihr muffiger Atem roch nach alten, abgenutzten Mottenkugeln – und presste einen Finger auf ihre Lippen.

Sie ließ mich los und stapfte unbeholfen zur Haustür, wo sie in der Nacht verschwand. Meine zitternden Beine ließen mich auf den Boden fallen. Ich weiß nicht, wie lange ich dort saß und versuchte, die Kontrolle über mein sporadisches Keuchen und meine eingeschränkten motorischen Fähigkeiten wiederzuerlangen. Als ich meine Beine wieder spürte, stürmte ich in Horis Zimmer und versetzte ihm dabei fast einen Herzinfarkt.

„Ehh, was, was ist hier los?“ Er sprang in schläfriger Panik auf. Ich erzählte ihm, was geschehen war und zeigte ihm mein Handgelenk, das mit schwarzen Fingerabdrücken verschmiert war. Er richtete sich auf und wanderte ins Esszimmer. Die schwarze Lache aus verschütteter Tinte war auf dem Tisch geronnen. Hori griff in seine Tasche, zog sein Telefon heraus und wählte eine Nummer. Von der Eingangstür kam das vibrierende Bzzzt eines Handys auf dem Boden: Hinas Handy.

Er hob es auf und schaute mich besorgt an. „Hat sie ihr Auto genommen?“ Bevor ich antworten konnte, war er schon dabei, die Garage zu überprüfen. Das Auto war unberührt. Ich hörte ihn leise fluchen. „Ich werde mich mal umsehen. Bleib hier, falls sie zurückkommt, in Ordnung?“

Ich nickte ihm zu und setzte mich auf die Treppe, während er sich anzog und mit einer Taschenlampe loszog. Kurz darauf kehrte er irritiert und mit leeren Händen zurück. „Sie ist nirgendwo in der Nähe, lass mich schnell einen Anruf machen.“ Der Anruf ging an die Polizei.

Kurz nach dem Telefonat erschien ein Beamter. Seine fassförmige Brust ragte aus seiner dunkelblauen Uniform heraus. Er hatte trockene, schorfige Lippen, die nach einem Lippenpflegestift lechzten. Mein Onkel sprach mit ihm, während ich in der Küche wartete und die Tinte mit einem nassen Lappen abwusch. Ich überlegte kurz, ob ich Sota wecken sollte, entschied mich aber dagegen.

Der Beamte kam herein und stellte mir eine Frage nach der anderen:

„Was denkst du über die Freundin deines Onkels?“

„Hat sie sich in deiner Gegenwart jemals anders verhalten?“

„Hat sie dir jemals ein Geheimnis anvertraut?“

Ich antwortete ihm, so gut ich konnte.

Er presste seine rissigen Lippen zusammen und machte sich letzte Notizen zu Hinas Körperbeschreibung und dem Jinbei, den sie trug. „Unter den gegebenen Umständen können wir keine Suche nach einem Erwachsenen durchführen, der einfach nicht zu Hause sein will. Ich kann die Informationen, die Sie mir gegeben haben, bis auf Weiteres aufbewahren. Wenn Sie mindestens 24 Stunden lang nichts gehört haben oder Grund haben, um ihre Sicherheit zu fürchten, können wir Ihnen weiterhelfen. Bitte halten Sie uns auf dem Laufenden.“ Er verbeugte sich und kehrte zu dem geparkten Kreuzer zurück.

Wir sahen ihm beim Wegfahren zu. Onkel Hori blickte mich an. „Geh schlafen, Yuki. Ich bin sicher, dass sie morgen früh wieder auftaucht.“

Ich nickte ihm zu und ging ins Bett, in welchem ich stundenlang lag und an die Decke starrte. So erschöpft ich auch war, mein Geist beabsichtigte nicht, sich auszuruhen.

Ich rief meinen Vater an, der schläfrig antwortete. Ich erzählte ihm, was passiert war und wie sehr ich mich fürchtete. Er versprach, seine Hokkaido-Ausstellung zu verkürzen und sagte, er würde mich übermorgen abholen. 24 Stunden fühlten sich nie ferner an. Ich hatte Angst und wusste nicht so recht, was ich mit mir anfangen sollte. Warum hatte Hina auf ihren Arm geschrieben? Was war mit ihren Augen los? Was geschah in diesem Haus?

Am nächsten Morgen hatte die kalte Brise vom Vortag einen bedeckten, grauen Himmel mitgebracht.

Hori kochte allein in der Küche Oolong-Tee. Er sagte nicht viel; sein erschöpfter Blick verriet genug. Auch für ihn muss der Schlaf knapp gewesen sein. Sota saß hinten im Garten. Sein Ellenbogen war hochgezogen und zielte nach außen, als würde er eine unsichtbare Person anschlagen. Er kicherte und sprach laut und grinste übermütig bis über beide Ohren. Zuerst dachte ich, er führe Selbstgespräche, doch dann entdeckte ich das Glasterrarium auf seinem Schoß und die vier Spindeln der Raupe, die über seinen Arm krabbelten.

„Ich kann es nicht glauben“, kicherte er leise. „Ich kann es einfach nicht glauben, Kodami.“

An diesem Tag haben wir nichts von Hina gehört. Den ganzen Morgen, Mittag und Abend war es still. Wir konnten nur warten, während die bleichen Wolken über uns hinweg zogen. Trotzdem war Sotas gute Laune ungebrochen. Er scherzte, lächelte und war frecher als sonst. Ich hatte ihn noch nie so gut gelaunt gesehen. Das war nicht richtig, und es schien auch nicht echt zu sein. Er verbarg etwas. Und sowohl Hori als auch Hina zuliebe musste ich vor morgen herausfinden, was es war.

Gegen Sonnenuntergang fuhr Hori noch einmal durch die Gegend, um sie zu finden. Jetzt oder nie. Gerade als ich an Sotas Tür klopfen wollte, hörte ich ihn auf der anderen Seite reden. Ich drückte mein Ohr an den Rahmen und lauschte intensiv.

„… verstehe nicht“, sagte er leise. „Es ist alles in Ordnung; deine Reise kann nun beendet werden.“ Ein bekümmertes Gewicht ließ seine Stimme sinken. Eine andere Stimme antwortete, zu leise und verzerrt, um sie klar zu verstehen, aber ich war mir fast sicher, dass ich das Wort „kompliziert“ vernahm.

Es gab einen Knall auf dem Tisch. „Das ist mir egal!“, schrie er. „Ich habe das für dich getan, warum kannst du das nicht auch für mich tun? Du musst hier sein! Papa braucht dich hier!“ Noch mehr verdrehte Worte. Noch komplizierter. Seine Stimme steigert sich zu einer Salve unzusammenhängender Schreie. Es gab einen weiteren lauten Schlag und dumpfes Schluchzen. Es wurde nicht mehr gesprochen. Die Diskussion war wohl zu Ende.

Ich öffnete knarrend die Tür, glitt hinein und schloss sie vorsichtig. Der Raum war dunkel und der weiße, leere Bildschirm des Laptops blendete mich wieder einmal. Auf dem Bett zusammengerollt, wo das Licht nicht hinreichte, lag ein vage umrissener Körper. Ein Schreibtischstuhl befand sich auf dem Boden, wahrscheinlich wurde er dorthin geworfen.

„War das deine Mutter?“, fragte ich leise.

Keine Antwort. Ich schnappte mir den Schreibtischstuhl und setzte mich neben ihn. „Wenn ich mich aufgebracht fühlte, sagte meine Mutter immer, ich solle fröhlich sein, bevor mein Gesicht vor Kummer verzerrt würde, wenn ich groß bin.“ Der dunkle Klumpen, der mein Cousin war, bewegte sich nicht. Sein unterdrücktes Schniefen war in den Laken zu hören. „Komm schon. Rede einfach mit mir, okay?“

„Ich habe alles richtig gemacht“, sagte er mit schwacher Stimme. „Alles. Richtig. Alles, was die Frau gesagt hat, was ich tun soll. Und trotzdem klappt es nicht. Sie sagte, es würde funktionieren, warum also tut es das nicht?“

Ich fuhr mit den Rollen des Stuhls näher heran und erinnerte mich an einen dieser Psychiater, die man im Fernsehen sieht. „Welche Frau?“

„Die Frau in meinen Träumen“, antwortete er und drehte sich zu mir um. Seine Augen waren groß und tränenüberströmt. Lichtflecken spiegelten sich auf seinen feuchten Pupillen. „Sie kam, weil ich Kodami hierher gebracht habe. Auf diese Weise konnte man sie hereinlassen – durch die Raupen. Sie sagte, Hina würde gehen und Mama würde zurückkommen. Es gibt sie wirklich, Yuki, ich habe sie gesehen.“

Mir gefiel die ernste Note in seiner Stimme nicht. Der Ausdruck in seinen Augen war real und erschreckend zugleich. Sicher, es gab das Leben in deiner eigenen Welt, in der Käfer Stimmen und ihre eigenen Persönlichkeiten hatten, aber das hier war anders. Das war die echte Welt, in der echte Menschen verschwanden.

„Das war nur ein Traum, den du hattest, wahrscheinlich von diesem gruseligen Ort. Ich hatte auch einen. Hör zu, wenn du weißt, was mit Hina passiert ist oder wo sie ist, musst du es mir sagen.“

Plötzlich sprang er in Windeseile aus dem Bett und lief umher. Mit trüber, getrockneter Tinte waren Worte auf seinen rechten Arm geschrieben.

Hina Otori.

呪い

Noroi.

Fluch.

„Die Frau ist eine Lügnerin – deshalb hat es nicht geklappt. Sie ist wegen Kodami gekommen, also wenn ich Kodami nach Hause bringe, wird sie vielleicht auch gehen.“ Er rannte zur Vitrine und nahm sie auf den Arm. „Ich kann das wieder in Ordnung bringen!“ Er stürmte zur Tür.

Ich packte ihn an der Schulter und versuchte, ihn zurückzuziehen. „Warte, warte, du musst dich beruhigen …“

Etwas schlug mir gegen den Kopf. Es dauerte einen Moment, bis ich merkte, dass es sein Ellbogen war. Der Schmerz pochte in meiner Schläfe und das Blut strömte zu der sich bildenden Beule. Meine Knie knickten ein und ließen mich auf den Boden fallen. Ich hörte das Getrappel von Füßen und das Aufschwingen der Eingangstür. Heiße Tränen hinterließen dunkle Flecken auf meinem Hemd.

Ich dachte an Hina. Ich dachte an Oolong-Tee. Ich dachte an Mama.

„Es tut mir leid“, flüsterte ich mitleidig vor mich hin. Es fühlte sich an, als würde ich sie noch einmal verlieren. Die dumme Redewendung hüpfte in meinem schmerzenden Schädel herum. Ich wollte ihm sagen, dass er die Klappe halten sollte.

Warum weinte ich überhaupt? Sota hat gesagt, er kommt gleich zurück. Aber was ist, wenn er das nicht tut? Ich blinzelte und meine Augen waren von Tränen durchtränkt. Aber was, wenn er nicht kommt? Hier war ich und heulte mir die Augen aus, während er ganz allein an diesen schrecklichen Ort wollte. Nein, ich konnte nicht zulassen, dass ihm etwas zustößt. Ich konnte nicht zulassen, dass Hori ihn auch noch verliert.

Ich griff in meine Tasche und rief Horis Handy an. Es klingelte ins Leere und brachte mich zur Voicemail. Ein paar weitere Versuche, das gleiche Ergebnis. Klar, warum wohl, überlegte ich schmerzlich. Ich schickte ihm eine Nachricht, die voller Rechtschreibfehler und Hektik steckte. Irgendwann würde er sie lesen und wahrscheinlich einen Herzinfarkt bekommen, aber es war das Einzige, was ich tun konnte.

Bevor noch mehr bedauernde Gedanken aufkommen konnten, schnappte ich mir seine Taschenlampe aus der Garage und eilte durch die Haustür.

Ich rannte die abfallende Straße hinunter, um dem Sonnenuntergang zuvorzukommen. Ich würde Sota finden und ihn zurückbringen; dann gäbe es keinen Grund mehr für Hysterie. Zumindest hoffte ich das.

Ich überquerte den leeren Spielplatz und erreichte den Eingang zum Pfad. So sehr ich auch versuchte, mich dagegen zu wehren, die giftigen Gedanken brachen immer noch durch den Monsun. Zappelnde Raupen überall auf ihrer Haut. Ich lief weiter und versuchte, sie zu ignorieren. Ihr schlankes, gebrochenes Genick. Der feuchte, moosige Geruch schlug mir entgegen, als ich die Brücke erreichte. Der fratzenhafte offene Mund, die echt aussehenden Zähne.

Meine beiden Hände umklammerten das Holzgeländer.

Lass mich hinein, Yuki, lass mich hinein.

„Ach, halt doch die Klappe“, murmelte ich zu den hässlichen Gedanken und schwang mich hinüber.

Wäre da nicht der Bach, hätte ich völlig die Orientierung verloren. Alles sah gleich aus, vor allem, weil so wenig Sonnenlicht durch die Baumkronen brach. Und von hier an würde es nur noch dunkler werden.

Etwas Metallisches knirschte unter meinem Schuh. Ich erreichte das verlassene Bahngleis. Aber immer noch keine Spur von ihm; er muss sie bereits überquert haben. Außerdem fühlten sich die Gleise irgendwie anders an, als ob etwas fehlte. Egal, ich ging weiter. Der Wald verlor das wenige Licht, das vom Tag übrig geblieben war.

Meine Augen spielten mir Streiche, indem sie die Äste und Sträucher zu monströsen Formen zusammenfügten. Dann sah ich Sota, der sich an einen Baum gelehnt hatte. Er atmete schwer, eindeutig erschöpft von dem Lauf hierher. Er drückte das Glasterrarium mit seiner kostbaren Fracht an seine Seite.

Schnell holte ich ihn ein. „Bist du jetzt fertig mit Weglaufen?“

Er hob den Kopf nicht. „Nein, ich muss noch mit Kodami zurückgehen.“

Ich lege meine Hand auf seine Schulter. „Es wird schon dunkel, dein Vater wird sich Sorgen um uns machen. Meinst du, dass er das auch gebrauchen kann?“

„Bitte, Yuki“, er erhob sein rotes, müdes Gesicht. Ein Faden Spucke baumelte aus seinem Mund. „Lass mich das zuerst erledigen. Ich muss das tun. Dann können wir zurückgehen, okay?“

„Warum zerquetschst du das Ding nicht einfach und bringst es hinter dich?“

Er schüttelte den Kopf: „Sie wird zurückkommen. Ich weiß nicht wie, aber ich weiß, dass sie es tun wird. Ich habe sie aus diesem Ort geholt, jetzt muss ich sie zurückbringen.“

Ich seufzte tief. Der Gedanke, ihn den ganzen Weg zurück zum Pfad zu schleppen und ihn dann wieder nach Hause zu zerren, klang jämmerlich. „Es wird doch schnell gehen, oder?“

„Ja!“, sagte er erleichtert und begann wieder zu laufen. „Es tut mir leid, dass ich dich geschlagen habe, das wollte ich nicht.“

„Schon gut, ich werde es dir einfach später heimzahlen müssen.“

Das Schrein-Tor, in seiner ganzen verfallenen Pracht, wartete auf uns. Der stechende Verwesungsgeruch war wieder da und lag in der Luft. Irgendwie war er noch schlimmer geworden. Der erdige Gestank nach nassen Socken hatte sich zu einer Art Plumpsklo voller verschimmeltem Fleisch verstärkt. „Ich warte hier, du erledigst es und kommst zurück. Ich will das Ding nicht mehr sehen“, sagte ich und hielt mir die Nase zu.

Bevor er einen weiteren Schritt machen konnte, hörten wir ein Geräusch. Das Knistern von totem Laub, das immer wieder zerkleinert wurde. Schritte, die näher kamen. Ein paar Finger krümmten sich um einen der Stützpfeiler des Tores und zogen einen stampfenden Körper voran.

Es war Hina, die mit unregelmäßigen Schritten auf uns zustapfte. Ihre nackten Füße waren mit Schmutz bedeckt. Die Nähte ihres schmutzigen Jinbei waren so weit aufgeplatzt, dass er ihr fast vom Leib fiel. Ihr Kopf schwankte schlaff auf ihren Schultern. Über ihr Gesicht zog sich dieses hässliche, verzerrte Lächeln. Und die Augen drehten sich immer noch frei in ihren Höhlen. Überall auf ihr bewegten sich Dinge, Schwärme von spindeldürren Raupen, die endlos über ihren Körper krabbelten.

Bevor ich es überhaupt merkte, hatte sich die lähmende Angst bereits zwischen meine Gelenke gezwängt. Mein Herz rasselte in meinem Brustkorb und versuchte, sich seinen Weg in die Freiheit zu bahnen.

Sota trat vor und ließ sich vor ihr auf die Knie fallen. Er sagte etwas, aber es war schwer, bei dem ohrenbetäubenden Rauschen etwas zu verstehen. „… tut mir leid … nimm es zurück … ich wollte das nicht …“

Hina packte ihn mit einer Hand an den Haaren. Er schrie und zappelte in ihrem Griff und ließ Kodamis Terrarium in den Schmutz fallen. Sie atmete steif in einem krächzenden Stöhnen, das sich wie das „Ke-ke-ke-ke“ anhörte, was ich schon einmal gehört hatte. Zwischen ihren dreckverschmierten Fingern steckte eine verrostete Eisenbahnnadel.

Ich stand da und war wie gelähmt. Meine Gedanken konnten sich nicht befreien. Ich verlor mich in dem Rauschen.

Das ist nicht real, es ist nur ein schlechter Traum.

Nein, das ist es nicht.

Ich bin irgendwo anders, an einem sicheren Ort.

Nein, bist du nicht.

Ein Schrei brach durch.

Ist das Sota?

Ja.

Jemand tut ihm weh.

Ja.

Ich muss helfen.

Dann musst du dich jetzt bewegen.

Bevor ich es überhaupt merkte, war ich schon in einen Sprint übergegangen. Die benommenen Muskeln in meinen Beinen arbeiteten wie eine dampfbetriebene Maschine. Ich war verängstigt, vollkommen entsetzt. Aber das spielte keine Rolle; ich war in Bewegung. Die Redewendung meiner Mutter hallte an den Wänden meines Schädels wider, geleitet von ihrer Stimme.

Die Angst ist nur so tief, wie der Verstand es zulässt.

Ich schwenkte die taktische Taschenlampe. Der gezähnte Scheinwerfer traf auf Hinas Gesicht und zerfetzte eine Raupe auf ihrer Wange zu einer blaugrünen Paste. Ihr Hals schwang mit einem lauten Ächzen zurück. Obwohl sie ein wenig stolperte, krallten sich ihre Finger immer noch in Sotas Haare. Drei blutige Striemen öffneten sich auf ihrem immer noch lächelnden Gesicht.

„Leg sie zurück!“, brüllte Sota und schlug mit seinen kleinen Fäusten auf Hina ein. „Leg Kodami zurück!“

Alle Vernunft war verschwunden. Vielleicht hatte er recht; vielleicht würde alles wieder normal werden.

Das Terrarium lag auf der Seite. Ich lief darauf zu und leuchtete mit der Taschenlampe hinein. Die Raupe krabbelte über den schwarzen Boden. Ich steckte die Taschenlampe in meine Jackentasche und nahm das kleine Ding in meine Hände – ich konnte nicht glauben, was ich da tat. Das Gefühl seiner kleinen, schmierigen Beine, die meine Handflächen kitzelten, jagte mir Schauer über den Rücken.

Als ich zum Tor rannte, schwankte Hina in meine Richtung. Ihre Finger lösten sich aus Sotas Haar. Mit einer schockierenden Geschwindigkeit stürzte sie sich auf mich.

Ich rannte den Hang hinauf und setzte alles daran, die rauen, kehligen Geräusche hinter mir und das Kribbeln zwischen meinen Handflächen zu ignorieren.

Eine Hand schloss sich um meinen Knöchel. Ich stürzte vorwärts in den Dreck. Als ich mich umdrehte, rollte Hina nicht mehr mit den Augen. Sie waren starr auf mich gerichtet. Ihr Arm hob sich und präsentierte die rostbeschichtete Nadel. Ich schrie auf und versuchte, mit meinem freien Bein nach ihr zu treten, aber meine ungünstige Position am Hang machte es schwierig.

Sie schlug mit dem Stachel zu. Ich zwang meinen Körper, zur Seite zu rollen. Mein Knöchel, den sie noch immer mit der Hand umklammert hatte, knackte. Funken flogen, als der Zugspieß auf eine der Steinstufen traf. Ein stechender Schmerz hallte von meinem Knöchel bis hinauf in mein Bein.

Sie stieß ein gutturales Gackern aus und zog den Stachel erneut hoch. Aber dieses Mal war Sota hinter ihr, das Glasterrarium über dem Kopf haltend. Er schlug es über ihr zusammen, sodass ein feiner Sprühnebel aus Glas und Dreck auf sie fiel. Ihr Griff lockerte sich, gerade so viel, dass ich entkommen konnte.

Ich stieß meine Ellbogen ab und kam wieder auf die Beine. Ich wanderte den Rest des Weges den Hügel hinauf und kämpfte gegen den stechenden Schmerz in meinem Knöchel an. Die Skulptur wartete unter dem einsamen verrottenden Baum auf mich. Ihre gefrorene Fratze entsprach genau der von Hina, nur dass dieses Mal keine einzige Raupe auf ihrer grünen Haut zu sehen war.

Hina stapfte den Hügel hinauf, während ich zu der Skulptur taumelte. Ich war mir nicht sicher, was mich erwartete, würde das überhaupt etwas bewirken? Ein schrecklicher, kehliger Schrei kam aus ihr heraus, als ich die Raupe zwischen die realistischen Zähne der Skulptur und in ihren kupfernen Schlund zwang.

Der Zugspieß glitt Hina aus den Händen. Sie tat ein paar schwache Schritte und fiel schlaff zu Boden wie eine schmutzige Stoffpuppe. Die zahlreichen Raupen, die sie trug, fielen alle von ihr herunter und rollten sich zu unbeweglichen Ovalen zusammen.

Ich brach zusammen. Mein geschwollener Knöchel hielt das nicht mehr aus. Sota half mir wieder auf und stützte mich mit meinem Arm über seiner Schulter.

„Es tut mir leid“, schluchzte er unkontrolliert. Ich bin mir immer noch nicht sicher, ob er sich bei Hina oder bei mir entschuldigte. Wir ließen sie mit der Skulptur und den Raupen zurück, die sie nicht mehr anbeteten.

Gerade als wir aus dem Eingang des Pfades taumelten, sahen wir Hori auf dem Parkplatz, der mit demselben breitschultrigen Beamten wie zuvor sprach, wahrscheinlich wegen meiner Nachricht.

Er entdeckte uns sofort und eilte von dem Beamten zu uns, um uns auf halbem Weg zu empfangen. Er zog uns in eine enge Umarmung. „Was ist passiert? Ist alles in Ordnung? Es tut mir so leid, dass ich nicht auf deine Anrufe geantwortet habe.“ Der Beamte folgte kurz darauf.

Mein Cousin und ich sahen uns mit der gleichen verwirrten Unsicherheit an. Die Nachwirkungen des Geschehens hatten unsere Gemüter zermürbt und gebrochen. Selbst ich war mir nicht sicher, was genau die Wahrheit über das Geschehene war.

„Wir haben sie im Wald gefunden“, sagte Sota leise zu dem Mann mit den rissigen Lippen, dem eine Träne über die Wange lief. „Ich weiß, wo sie ist; ich kann dich dorthin bringen.“

Ein Krankenwagen und ein paar andere Beamte trafen am Tatort ein. Sota und sein Vater begleiteten sie zurück in den Wald, während ich bei einem der Sanitäter blieb, um meinen Knöchel behandeln zu lassen. Sie gaben mir Eis und wickelten ihn in eine elastische Bandage.

Nach einiger Zeit kehrten alle zurück. Hori trug ein Gesicht, das ich noch nie zuvor gesehen hatte – einen benommenen, nebligen Blick, wie ein Geist, der versucht, sich an seine Gefühle zu erinnern. Sie baten ihn, uns vom Tatort zu entfernen und für die Nacht nach Hause zu gehen. Sie würden in Kontakt bleiben.

Die Heimfahrt war lang und still. Wir hielten in der Einfahrt, gingen ins Haus und legten uns leise in unsere Betten. Keiner sagte ein Wort. Ich wollte etwas sagen, irgendetwas, aber absolut nichts konnte die aufgewühlte Luft vertreiben. Keiner von uns würde in dieser Nacht Schlaf finden. Ich ließ das Licht im Kleiderschrank an, um mich vor den Schatten zu schützen, die sich immer wieder in einen erhobenen Arm verwandelten, der darauf wartete, mein Herz mit seinem rostigen Stachel zu durchbohren.

Als die Sonne wieder aufging, fing ich an, meine Sachen zu packen. Gelegentlich warf ich einen Blick zum Fenster, in der Erwartung, jeden Moment das Auto meines Vaters vorfahren zu sehen.

Unten hörte ich jemanden weinen. Die Küche war leer, aber das Weinen kam aus dem angrenzenden Korridor. Hori stand dort mit dem Gesicht zur Wand und vergrub den Kopf in seinem Unterarm. Ich konnte sehen, dass er sein Bestes tat, um die Geräusche zu unterdrücken, aber es gelang ihm nicht. Es musste etwas geben, was ich tun konnte, aber was?

Da kam mir eine Idee. Ich humpelte zu dem lila Kessel.

Als er in die Küche kam, stand eine Tasse Oolong-Tee für ihn auf dem Tisch. Er sah mich zuerst verwirrt an, aber dann schenkte er mir ein subtiles Lächeln. Ich beobachtete, wie er das Getränk in die Hand nahm, auf die dampfende Flüssigkeit blies und daran nippte. Plötzlich zuckt er zusammen.

Das lag wahrscheinlich am schlechten Geschmack. „Tut mir leid, ich bin irgendwie ein lausiger Teemacher.“ Ich schüttelte den Kopf.

„Nein, nein“, sagte er und winkte mir mit den Fingern zu. „Ich war nur überrascht, wie vertraut der Geschmack ist. Er ist perfekt.“

Mein Vater hielt schließlich in der Einfahrt. Leider konnte ich mich nicht richtig von Sota durch seine verschlossene Schlafzimmertür verabschieden.

Wie später bekannt wurde, ist Hina Otori noch am Tatort tot aufgefunden worden. Aber laut Pathologiebericht war ihr Todeszeitpunkt die Nacht, in der sie verschwand – dieselbe Nacht, in der sie aus der Haustür ging.

Das folgende Mal, als ich Sota sah, war bei der Gedenkfeier für Hina. Die meiste Zeit beachtete er mich nicht, nur vereinzelt warf er mir einen passiven Blick zu.

Erst gegen Ende der Veranstaltung zog er mich zur Seite und begann zu reden. „Alles war weg“, sagte er mit zittriger, bebender Stimme.

„Es gab kein Tor, es gab keine Skulptur, nur Hina und die Tatwaffe. Warum ist alles weg, Yuki? Lag es an den Erwachsenen, die ich mitgebracht habe? Ist die Frau jetzt irgendwo anders und sucht nach jemandem, der sie aus der Skulptur herauslässt?“

Ich hatte keine Antworten für ihn parat. Wie sollte ich auch? Wir fühlten uns beide verrückt. Wahrscheinlich waren wir auch beide verrückt. Aber die Schrecken, die ich in dieser Nacht erlebt hatte, waren nicht zu leugnen. Sie waren real, erschreckend real. Etwas wollte uns davon abhalten, zu dieser Skulptur zurückzukehren.

Die Albträume, die folgten, waren beständig, fast jede Nacht. Dieser Ort verfolgte mich: das Torii-Tor, das mit Schleim und Schimmel übersät war, die verfaulten, eiternden Bäume, die Frau mit der Grimasse des offenen Mundes, der Ort, an dem die Raupen starben.

Ohne die Redewendung meiner Mutter hätte mich die Angst, wieder einzuschlafen, geistig zusammenbrechen lassen. Aber graduell wurden die Albträume immer seltener. Ich schätze, auch schlechte Träume können sich mit ihren Wirten langweilen. Selbst jetzt, wenn es einer schafft, sich den Weg zurück zu bahnen und mich schweißgebadet erwachen zu lassen, reiße ich mich immer wieder zusammen.

Es wurde immer schwieriger für mich, mit Sota in Kontakt zu bleiben. Er antwortete nur noch selten auf meine Nachrichten. Hori erzählte mir, dass sein Sohn regelmäßig einen Therapeuten aufsuchte, wahrscheinlich um ihm zu helfen, mit der dunklen Schuld auf seinen Schultern fertig zu werden – sie zu verarbeiten, damit sie leichter zu verdauen ist.

Trotzdem musste er damit leben, dass er die grässliche Kraft heraufbeschworen und benutzt hatte, um Horis neue Liebe wegzureißen. Und das alles nur, um seinen Vater daran zu hindern, sein Leben weiterzuführen.

Ich habe mich sehr verändert, seit ich Sota das letzte Mal gesehen habe, aber wie sehr, ist mir erst kürzlich aufgefallen. Ich tippte in letzter Minute einen Aufsatz und versuchte, meinen Abgabetermin um Mitternacht einzuhalten. Etwas flatterte in meinem Umfeld. Eine große Motte war durch das Fenster eingeflogen.

Zwei kunstvoll gemusterte Augenpunkte auf seinen Flügeln ähnelten Totenköpfen. Sein schwarz-brauner Körper war robust. Erst später erfuhr ich, dass es eine Brahmin-Motte war.

Sie interessierte sich für das Licht meines Computermonitors, flatterte heran und landete auf dem Bildschirm. Er war so nah, dass ich einen Finger ausstreckte und seine gefiederten Fühler berührte.

Es war irgendwie … niedlich.

 

 

Original: Michael Paige

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