Sand

Der Sand unter seinen Schuhen knirschte leise, als er die alte Sandgrube abging. Seine Ledernen Handschuhe gaben ein knarzendes Geräusch von sich, als er die Hände – knarz knarz – wieder und wieder zu Fäusten ballte. Er schritt die verlassene Grube ab, als gehöre sie ihm, die Hände triumphierend vor der Brust geballt, die Beine breit und den Blick über das verlassene und an zahlreichen Stellen von Unkraut überwachsene Plätzchen schweifend. Es dämmerte bereits, aber die Luft war noch immer warm und trocken von der rabiaten Sommerhitze. Die Sonne stand tief und färbte den Himmel rot und orange. Die Engel backen Plätzchen, hatte seine Großmutter immer gesagt, wenn der Himmel diese Färbung annahm. Er pflegte zu sagen, die Engel backen Kinder. Das fand er amüsanter. Beim Gedanken daran musste er kichern. Der Schall prallte von den hohen, leeren Wänden der Sandgrube und verhallte ungehört zwischen Disteln und wildem Unkraut. Sein Schritt beschleunigte sich ein wenig. Er blieb vor einem kleinen Holzverschlag kam er zum Stillstand. Er betrachtete das Holz eine Weile lang. Es war mürbe und von wilden Pflanzen überwuchert. Als erobere die Natur zurück, was ihr gehörte, nachdem man die alte Grube geschlossen hatte. Mit spitzen Fingern griff er nach der Blüte einer Heckenrose und zupfte sie ab. „Du unschuldiges, armes Ding.“, murmelte er zu der Blüte. Seine Hand ballte sich knarzend zur Faust und drückte feste zu. „Auch du musst lernen, dass Unschuld nicht schützt.“, presste er zwischen zusammengebissenen Zähnen heraus. Die zerquetschte Blüte fiel in den Staub, direkt zu Füßen der jungen, schwarzhaarigen Frau, die im Verschlag kniete. Ihr Körper von strammen Seilen gebunden, unfähig sich zu bewegen oder zu schreien. Er sah sie lange an und in seinen funkelnden Augen spiegelten sich neben der untergehenden Sonne auch Mitleid und Enttäuschung.