Sinnsuche

„Sind Sie sich wirklich sicher, dass Sie das hier sehen wollen?“, die dunkle Stimme des namenlosen Ordensmannes hallte dumpf durch die engen, von einem verwirrenden Gemisch aus veralteten Neonröhren und vereinzelten Fackeln beleuchteten Gänge. Er war nicht groß, höchstens ein Meter fünfundsechzig, schlank, mit unauffälligem, nachdenklichen Gesicht und blassbraunen Augen. Er trug weder Mönchstonsur noch Glatze, sondern einen ordentlichen, aber nicht militärisch strengen Kurzhaarschnitt. Statt eines weiten Gewandes, war er in einen eleganten, schwarzen Anzug gekleidet, der jedoch mit einem aufgestickten Muster aus weißen Fäden verziert war, die den Eindruck erweckten, dass er im Begriff war auseinanderzufallen. Wäre da nicht sein entschlossener Gang, hätte ich das auch durchaus für möglich gehalten. In seinen Augen lag die gleiche verzweifelte Leere, die ich auch in mir spürte, nur erweckte sie bei ihm nicht den Eindruck, gefüllt werden zu wollen. „Ja!“, sagte ich entschlossen. Jetzt umzukehren wäre lächerlich. Ich hatte zu lange gesucht, war in zu viele Sackgassen geraten und zu vielen falschen Propheten gefolgt, um jetzt aufzugeben. Gerade jetzt, wo das Gefühl an meinem Ziel zu sein um so vieles stärker war, als je zuvor. Es war, als wäre dort hinten am Ende des Ganges ein Magnet, der mich unaufhaltsam zu sich zog, oder als würden meine vor nun fast exakt einem Jahr durch eigene Hand gestorbenen Eltern mir ständig „Heiß! Heiß! Sehr heiß“, zurufen, so wie bei der Ostereiersuche in meiner Kindheit, als noch alles halbwegs in Ordnung gewesen war. „Das klingt mir sehr überzeugt“, sagte der Ordensmann, „Dennoch möchte ich sie daran erinnern, dass sie noch immer die Möglichkeit haben, umzukehren und ihre Zeit mit erfreulicheren Dingen zu verbringen. Sie könnten sich in fiktive Geschichten stürzen und die Lage unserer Welt ausblenden. Sie könnten sich schöne Dinge kaufen. Sie könnten Drogen nehmen.