Zwangsläufigkeit

Gott, es riecht widerlich.  Demont hatte so lange mit den Fingerspitzen auf dem Tisch getrommelt, bis sie wund und taub geworden waren. Er hatte sich die Fingernägel kurzgebissen, sein Gips drückte gegen sein Bein und juckte, seine Ohren rauschten von dem betrunkenen Gegröle der anderen Barbesucher. Und trotzdem war der Gestank am schlimmsten.  Ich trinke in meinem Leben nie wieder, dachte er verbittert, Nicht, wenn das heißt, ich vergesse, wo ich meine Körperflüssigkeiten hintun soll. Die Wahrheit war, dass der Geruch ihn einfach davon abhielt, sich von dem Hier und Jetzt zu lösen. Die stickige Luft war so dick, dass sich Atmen wie Trinken anfühlte. Der ranzige Gestank, der sich zwischen seinen Nasenhaaren und in seiner Kleidung festgesetzt hatte, holte ihn immer wieder in die Bar, in die Nische, auf die aufgerissene Lederbank zurück. Zurück zu dem Schweiß, der ihm den Nacken und den Hals herunterrann. Zurück zu seinen wunden Fingerspitzen und seinem blutenden Daumennagel, den er einfach nicht von seinem mahlenden Kiefer fernhalten konnte.  Die Tür schwang auf. Demont erschrak. Panisch zuckten seine Augen über das Antlitz der Person, die soeben die Kelleretage des Gebäudes betreten hatte. Sein Kopf fühlte sich seltsam hohl an, sein Herz pochte in seinen Ohren. Es war nicht derjenige, auf den er wartete, und trotzdem sah er zweimal hin. Als hätte er die junge Dame mit seinem Kontakt verwechseln können. Er wischte sich die Hände an seiner Hose ab, schalt sich selbst; Valentin würde beizeiten auftauchen. Der Mann war noch nie auch nur eine Sekunde zu spät. Es war seine eigene Schuld, dass er zwanzig Minuten zu früh dran gewesen war.  Seine Sicht war verschwommen. Es war nur eine Fremde gewesen, die die Bar betreten hatte, doch sein Herz hämmerte immer noch vorlaut gegen seine Rippen, verlangte eine Antwort auf die schleichende Gefahr, die ihn nun seit Tagen verfolgte. Leider konnte er seinem Stress nicht erklären, dass er nichts tun konnte, als zu warten.