Der Speicher im Untergeschoss

„Ruhig, da hinten!“, rief ich, während ich eine mir nur allzu bekannte Straße entlangfuhr. Mein bester Freund und seine Freundin hörten nicht auf, laut miteinander zu lachen, so wie es junge Paare tun. Fast hätte ich es bereut, sie mitgenommen zu haben, aber ich wollte wirklich nicht alleine fahren und einen der beiden Turteltauben einzuladen, bedeutete, das ganze Duo hineinzuladen. Sie waren ein Gesamtpaket. Zu meinem Glück würde das quälende Gelächter bald verstummen, denn wir näherten uns unserem Ziel. „Wir sind da“, sagte ich, weniger um auf unsere Ankunft hinzuweisen, sondern eher, um die beiden zum Schweigen zu bringen. Ich wollte einfach nur meine Ruhe haben, damit ich klar denken konnte. Ich war geistig nicht gerade auf das vorbereitet, was zu tun war. Das alte Haus meiner Tante war genau so, wie ich es in Erinnerung hatte: ein klappriges altes Landhaus in einer Sackgasse mitten im Nirgendwo, mit Wäldern, wilden Tieren und dem einladenden Duft von Rosen, die sie oft in der Nähe des Steinwegs pflanzte. In diesem Moment wurde es mir klar. Als ich über diesen Weg ging und an den Rosen roch, blieb ich stehen und mir stiegen die Tränen in die Augen. „Geht es dir gut?“, fragte die Freundin meines Freundes. „Ja, alles in Ordnung. Ich brauche nur einen Moment.“ Sie sahen besorgt aus, aber sie verstanden. Was sollten sie auch sonst von mir erwarten, wenn ich direkt nach dem Tod meiner Tante zu deren Haus zurückkehrte? Ehrlich gesagt, fühlte es sich ein bisschen seltsam an. Ich war zwar ihr Lieblingsneffe, aber nachdem sie mir in ihrem Testament alles hinterlassen hatte, erschien es mir falsch, so früh dorthin zu gehen. Die Trauerfeier fand nur einen Tag vorher statt. Ich wusste, dass alles, was sie hatte, nicht gerade viel war, und ich wusste, dass ich nicht wirklich dort war, um mein Erbe abzuholen, aber ich fühlte mich trotzdem schlecht – und in diesem Moment fühlte ich mich noch schlechter.