Die Engel brannten

Als ich ein Kind war, fragte mich mein Stiefvater, was ich werden wollte, wenn ich groß bin. „Ein Zauberer“, antwortete ich schnell und mit weltweiter Klarheit.

Er ärgerte sich über diese Antwort. „Das ist kein Beruf, mein Sohn. Sich zu schminken und auf Partys ein bisschen zu tanzen, ist kein Beruf, den man sich wünscht. Am besten fängst du an, woanders Ausschau zu halten.“

Das fand ich nicht in Ordnung und erwiderte: „Ich sagte Magier, nicht Clown, Arschloch“.

Das hat mir eine ordentliche Tracht Prügel eingebracht, etwas, wofür ich schon immer ein Talent hatte, wenn es darum ging, ihn anzustacheln.

Leider behielt er am Ende Recht, denn meine Träume, der nächste Harry „Handcuff“ Houdini zu werden, erfüllten sich nicht. Also habe ich seinen Rat befolgt und mich anderweitig orientiert.

Das hat schließlich dazu geführt, dass ich Polizist geworden bin.

Offen gesagt, ich wünschte, ich könnte euch einen edlen Grund für diese Entscheidung nennen, wie zum Beispiel den Wunsch, meiner Gemeinde zu helfen oder „der Welt ein Menschenleben nach dem anderen zu retten“. Aber wie meine Mutter immer sagte: „Lügen haben kurze Beine“.

Ich habe sechs Jahre lang als Friedhofswache gearbeitet. Die Schichten wurden nach dem Dienstalter aufgeteilt, sodass ich in den Nachtstunden eingesetzt wurde. Das machte mir nicht viel aus. Zumindest nicht zu dieser Zeit.

Noch immer übernahm ich den Nachtdienst, als ich als Cop meine Anfänge tätigte. Die erste Schicht begann um 22:30 Uhr und endete um 7:15 Uhr in der Frühe. Ich war allein unterwegs, begleitet nur von dem küstenübergreifenden Radio und dem monotonen Klicken meines Blinkers im Fahrzeug. Etwa jede Stunde schickte die Zentrale einen Sicherheitscheck, um uns wachzuhalten. Das war zwar nett von ihnen, aber nicht unbedingt notwendig.

In Colby ist nie etwas Großartiges passiert, schon gar nicht um 02:30 Uhr morgens. Bei einer Einwohnerzahl von 5.500 waren die Verbrechen gering und das Leben eher gemächlich. Gelegentlich gab es Bagatelldelikte wie Verkehrsverstöße, häusliche Unruhen oder Alkoholkonsum bei Minderjährigen. In einer Stadt, die wenig zu bieten hatte, waren es vorwiegend junge Cliquen, die dem Alkohol den Vorrang gaben.

Wir waren so ländlich, wie es Thomas County nur sein konnte. Überall auf halbem Weg. Keine hohen Bäume oder sanften Hügel. Nur blauer Himmel und Prärie – nirgendwo ist es so schön wie zu Hause.

Um 02:45 Uhr morgens meldete die sanfte Roboterstimme der Zentrale über Funk einen 21–3721, Hausfriedensbruch. Noch bevor ich die Details erfuhr, ahnte ich schon, wohin ich fahren würde.

Ich beschleunigte auf der Fernverkehrsstraße auf Tempo 70 und blieb dort, als die Lichter der Stadt zu gespenstischen Punkten im Rückspiegel wurden.

In einer Entfernung von 15 Minuten waren die Silos des Windsor Mühle Getreidespeichers unweigerlich zu sehen. Einst wurden in den massiven Gebäuden Tausende von Scheffeln Getreide gelagert. Doch dann kam es zu einer unvorhergesehenen Tragödie: Ein Feuer brach in der Anlage aus und tötete vier Arbeiter. Nach dem finanziellen Ruin wurde der Getreidespeicher stillgelegt und für unbrauchbar erklärt, aber nicht ganz verlassen. Sein altes, verkohltes Gebälk gehörte immer noch dem Besitzer – Ralph Windsor, dem Mann, der heute Abend den Notruf getätigt hatte.

Der Ort war natürlich zu einem Anziehungspunkt für Touristen und Ganoven geworden, und für Windsor waren Anrufe wegen Hausfriedensbruchs daher nahezu alltäglich.

Obwohl seine Beziehung zu diesem Ort einem toten Glied glich, hörte er nie auf, sein verfallenes Eigentum zu schützen.

Ich lenkte den Wagen auf den unbefestigten Weg, der zum eingezäunten Eingang hin abflachte. Ralph Windsors gebeugte Gestalt wartete bei seinem Truck. Er war ein stämmiger Mann mit einem faltigen Gesicht und einer fettigen Haarmatte, die sich über seine Kopfhaut legte.

„Guten Abend, Ralph“, grüßte ich und stapfte über den Kies auf ihn zu. „Schleichen sich die Kinder wieder in den Pool?“

Er beäugte mich humorlos und nahm einen weiteren Zug aus der Zigarette, wobei seine Stimme einen nasalen Klang aufwies. „Etwas anderes, schätze ich.“

Ich folgte ihm durch das Tor und über das verlassene Grundstück. Die Silos standen in zwei Meter hohen Reihen über uns, gewaltige Grabmäler, die von dem großen Feuer deformiert wurden. Daneben befanden sich die verfallenen Ruinen des Lagerhauses, dessen Dach in sich zusammengefallen war und dessen untere Hälfte von innen heraus abgetragen wurde. Ein nach Rost riechender Windhauch streifte meine Nasenflügel.

Der Vorfall hatte einige Sicherheitsverstöße und mangelhafte Evakuierungsmaßnahmen ans Licht gebracht. Bis zum heutigen Tag war Windsor nie an diesen Details interessiert, auch nicht nach Befragungen durch die Medien.

Obwohl er 83 Jahre alt war, hatte er immer noch einen festen, bäuerlichen Schreitstil.

„Haben ein Loch in meinen Zaun geschnitten, wahrscheinlich auch vor laufender Kamera. Ich hörte sie im Keller herumschleichen. Ich dachte, es wären nur ein paar kleine Scheißer, die zum Fangen hergekommen sind. Nein! Das waren Männer, die schrien und brüllten Dinge, die ich noch nie in meinem Leben gehört hatte. Ein ganzes Sammelsurium von unverständlichem Geschwafel.“

Wir gingen an der abgewetzten Nordseite der Silos entlang und gelangten zu einem klaffenden Schlagloch im Beton – dem Eingang zum Kellergeschoss.

„Wie viele würden Sie sagen, haben Sie gehört?“, fragte ich ihn.

„Drei, vielleicht vier von denen. Ich wäre hinuntergegangen, um sie zu verscheuchen, aber …“, sein sonnengetrocknetes Gesicht erlahmte, „es hörte sich an, als gäbe es eine Schlägerei, als wollten sie jemandem da unten etwas antun.“

„Hat es sich so angehört, als hätten sie irgendwelche Waffen? Gab es Schüsse?“

Er schüttelte den Kopf und antwortete: „Nicht, dass ich wüsste.“

Ich kroch durch das Loch und wirbelte eine Staubwolke an meinen Knöcheln auf. „Gehen Sie nach Hause, Ralph. Ich übernehme hier.“

Was auch immer er im Gehen gemurmelt hat, es hat mich nicht mehr erreicht.

Mit der Taschenlampe leuchtete ich die mit Graffiti geschmückten Wände ab. Es gab immer mehr davon, als ich hierher zurückkam, als wäre eine neue Generation hinzugefügt worden. Der Durchgang zu meiner Linken führte in einen großen Betonraum, der mit Maschinen ausgestattet war. Die alten Flaschenzüge, mit denen einst Dinge in den Trichter der Silos gehievt wurden, sind jetzt mit Ruß und Dreck bedeckt wie die Wirbel eines Fossils.

Als ich mich aufmachte, um den Bereich zu untersuchen, ertönte ein entferntes Geräusch aus dem Schacht hinter mir. Ich folgte ihm, wobei ich bei jedem Schritt Aschestaub aufwirbelte.

Obwohl ich schon oft an diesen Ort gerufen worden war, war es immer noch ein Leichtes, sich in den Gängen zu verlaufen, die sich unter den Konstruktionen schlängelten. Es war, als würde man durch einen finsteren Rachen wandern und in einen Magen gelangen, der noch immer nach vergorenem Getreide roch. Große Teile der Wände waren immer noch schwarz verschmiert, wo das Feuer sie zerfressen hatte. Von der Außenwelt abgeschnitten, blieb mir nur das dumpfe Geräusch meiner Schritte und das übermäßige Stampfen.

Dann stieg mir ein fauliger Geruch in die Nase, der die dunkle Kehle in einen dunklen Dickdarm verwandelte. Ich schnaubte es aus und hielt mir eine Hand vor den Mund, um es nicht erneut einzuatmen.

Mein Lampenlicht flackerte und verbrannte die Schatten, bis es sich auf einer Gestalt niederließ, die an der Wand lehnte. Ein Mann. Sein Hals hing schief und in einem gekrümmten Winkel herunter. Er stand mit dem Gesicht zum gegenüberliegenden Raum, als ob er rückwärts aus diesem heraus und gegen die Wand gestürzt wäre. Dem Blut hinter seinem Kopf nach zu urteilen, war es ein böser Sturz.

Der Kapuzenpullover, den er trug, war mit Löchern übersät, aus einem davon ragte noch der Griff eines Messers heraus. Stichwunden – mindestens sechs Stück. Da wurde mir klar, dass der üble Geruch, den ich wahrgenommen hatte, von seinen Eingeweiden stammte.

Gerade als ich mich aufmachte, um ihn auf Lebenszeichen zu untersuchen, ertönte ein lauter Knall aus dem Raum, dem er gegenübersaß. Diesmal wurde er von einem lauten, nassen Knirschen unterbrochen. Mit meiner Waffe in der Hand lehnte ich mich über die Schulter und warf einen Blick in den Raum.

Es war stockdunkel, und im Schummerlicht hoben und senkten sich die Arme einer Gestalt gewaltig. Ein weiteres Geräusch ertönte, das Schmatzen von etwas Organischem.

Ich bog um die Ecke, zog meine Waffe und leuchtete mit meiner Taschenlampe in die Dunkelheit. „Polizei! Nehmen Sie die Hände hoch!“

Etwas Schweres schlug auf den Boden.

Die Gestalt wich ruckartig zurück und stemmte sich weg; das Gesicht war weiß und blutverschmiert. „Bitte!“, wimmerte der Mann mit vor Panik geweiteten Augen. Ein Stück Klebeband war um eines seiner Handgelenke geschlungen. Ich befahl ihm, sich auf den Boden zu legen. Er hat nicht protestiert.

Zwischen uns lag ein weiterer Mann, mit einem roten, schwammigen Loch an der Stelle, wo sein Gesicht hätte sein sollen. Blut spritzte noch immer aus den schlaffen Hautfalten. Knochensplitter, Zähne und Hirnreste durchlöcherten den Boden. Das linke Auge war in die Nasenhöhle gequetscht worden. Und neben der entstellten Gestalt lag die Mordwaffe, ein großer Klotz aus gebeiztem Beton.

Ich sah weg, ich musste es. Das Bedürfnis, mich zu übergeben, drückte auf meinen Magen, aber ich hielt mich zurück. Für Momente wie diese, in der rauen Wirklichkeit des Chaos, wurden wir darauf trainiert, unsere Nerven zu stählen. Der Tod gehörte zum Job, und selbst im ruhigen Colby erlebte man ihn in all seinen Formen.

„Behaltet die Situation unter Kontrolle“, sagte mein Ausbilder immer. „Atmet tief durch, schiebt die Gedanken woanders hin, schiebt sie irgendwo hin, wo ein Therapeut sie aufbrechen kann – ist mir scheißegal, erledigt einfach den Job!“

Ich ging an der Leiche vorbei und legte dem zitternden Mann Handschellen an, während ich seine Taschen durchsuchte. „Kennen Sie Ihre Rechte?“

Er sagte nichts, sein Blick war starr auf den Boden gerichtet und Hunderte Meilen entfernt.

Ich hob ihn wieder auf die Beine und fragte erneut, diesmal lauter: „Beantworten Sie die Frage. Kennen Sie Ihre Rechte?“

„Sie wollten mich zu einem Engel machen“, murmelte er – das Blut an seinem Hals, das nicht einmal sein eigenes war, trocknete bereits zu einer schuppigen Kruste. „Einen hellen, glänzenden Engel.“

„Können Sie mir sagen, wie Ihr Name lautet?“

Seine Augen drehten sich zu mir, durchzogen von hellen Adern. „Engel, Engel, Engel! Das haben sie immer wieder gesagt. Ich wollte das nicht. Sie waren böse Menschen.“

Drogen. Vielleicht LSD oder Ketamin. Irgendetwas musste in seinem Körper herumgespukt und ihn durcheinander gebracht haben. Das war typisch für solche Verdächtigen, die ständig aus dem Konzept gerieten, als würde ihnen der Teufel persönlich süße Töne ins Ohr flüstern.

Zu allem Übel hatte der Mann auch noch nichts bei sich. Keinen Führerschein, keinen Ausweis, nichts außer dem durchnässten, roten Hemd auf seinem Körper.

„10-40 an Zentrale, ich habe hier ein paar Leichen im Getreidespeicher der Windsor Mühle. Möglicherweise Mord. Verdächtiger ist in meinem Gewahrsam.“

„Verstanden“, krächzte die Stimme. „Ich schicke verfügbare Einheiten in Ihre Richtung.“

Ich lenkte den Mann zum Ausgang und blendete sein verwirrtes Gemurmel aus. Zu diesem Zeitpunkt hätte ich meinen linken Hoden für etwas frische Luft gegeben.

Dann fiel mir etwas ins Auge: ein großer Kreis mit sechs konzentrischen Ringen als Intarsien. Es sah aus wie ein Schild, das nicht aufgesprüht, sondern mit einer roten Wachsschicht an die Wand geschmiert war. Graue, kreideartige Schriftzüge füllten jeden Ring, der sich fast spiralförmig zum Zentrum des Kreises hinzuneigen schien. Ich konnte sie nicht einmal annähernd lesen. Die Schrift war zu zackig und undeutlich, wie eine Höhlenzeichnung.

Ein leichtes Zittern lief mir den Nacken hinunter – und es wurde noch schlimmer, als ich die Wände abtastete und immer wieder das gleiche Siegel entdeckte. Kultische Wappen, die aus überirdischen Formen bestehen. In der Ecke standen ein paar leere Krüge, von denen einer in Scherben lag.

Etwas sprang in mein Blickfeld: ein Schattenriss, der nach vorn schnappte. Ich peitschte das Licht darauf zu. Eine graue Katze lauerte am Eingang, die Maus, die sie gerade gefangen hatte, zappelte noch in ihrem Maul. Ich schleuderte etwas Staub auf sie und ließ das dürre Ding durch die dunklen Gänge flüchten.

Ohne Vorwarnung stürzte der gefesselte Mann nach vorn, als wolle er sich übergeben, und riss sich aus meinem Griff los. Ich griff nach meinem Taser und rechnete damit, dass er zum Ausgang flüchten würde.

Wenn es nur so wäre.

Stattdessen lief er längs durch den Raum und umrundete ihn immer wieder. Nach gut drei oder vier Mal verlangsamte sich sein Lauf und verwandelte sich in wilde Anfälle, als ob ihn ein Bienenschwarm erdrücken würde. In Anbetracht seiner gebrochenen Geisteshaltung war ich nicht sonderlich schockiert.

Erst als ein schrecklicher Schrei aus seiner Kehle drang, bemerkte ich, dass außer Blut und Scheiße noch etwas anderes in der Luft lag – etwas, das brannte. Rauchschwaden stiegen von seiner Kleidung auf. Mit einem Mal schoss eine Spur blauer Flammen sein Bein hinauf und schlängelte sich an seinen Seiten entlang. Es ging so schnell, dass ich kaum Zeit hatte, die Flammen zu sehen, die sich auf seiner Brust ausbreiteten. Innerhalb von Sekunden wurde er von den Flammen verschlungen. Heiße Luft strömte mit einer Art „Fwoomp“ heraus!

Der Raum flackerte auf und beleuchtete die vielen Siegel und unsere großen, unförmigen Schatten.

„Auf den Boden, sofort auf den Boden rollen!“, rief ich über das schrille Echo seiner Qualen hinweg.

Seine brennende, knochige Gestalt schlug im Raum umher, bis sie gegen die Wand prallte, auf den Boden plumpste und wild um sich schlängelte. Bevor ich etwas unternehmen konnte, um die Flammen zu löschen, waren sie bereits zu einem stotternden Dickicht angewachsen. Ein Chor von sterbenden Zellen.

Menschlicher Rauch überzog die Decke und brachte eine Reihe neuer Gerüche hervor: Fett, das auf dem Herd brutzelte, brennendes Gummi und mit Holzkohle beschichtete Pfennige. Die Dämpfe beschmierten mein Gesicht mit Schweiß und kitzelten meine Kehle von innen. Die Flammen züngelten und nährten sich von der Luft um ihn herum. Unter ihnen hatte sich sein Schrei in ein gutturales Zischen verwandelt – das Geräusch einer Zunge, die endlich zu brutzeln begann. Ich brauchte einen Feuerlöscher, einen Eimer Wasser, eine Pfütze mit verdammter Pisse – irgendetwas!

Ich überlegte, was ich tun sollte, griff nach meiner Waffe und zog sie aus dem Halfter. Jetzt hieß es, den armen Kerl entweder verbrennen zu lassen oder ihn von seinem Elend zu erlösen. Ich versuchte schon, die menschliche Gestalt in der Flamme zu erkennen, zielte, hielt den Atem an und drückte ab. Sein Körper zuckte einmal von der ersten Kugel und wurde nach der zweiten Kugel schlaff.

Ich riss meine Augen von dem Anblick los und merkte erst jetzt, wie sehr sie schmerzten. Es gab kein Gas, keine Substanz, die seine Kleidung durchnässte, und kein Gerät in seinen Taschen. Es war einfach passiert – puff.

Ich brauchte Luft, einen Moment, um mich wieder zu fassen.

Dann begann er sich wieder zu bewegen.

Zuerst dachte ich, sein Körper würde sich wie verkohltes Papier in sich selbst zusammenrollen. Nein, der Mann wälzte sich herum, kämpfte sich auf die Knie und stand wieder auf.

Ich war überzeugt, dass der Rauch endgültig mein Gehirn erreicht und es erstickt hatte. Der Mann, der verbrannt war und auf den ich zweimal geschossen hatte, stand jetzt kerzengerade und starrte mich an. Sein Gesicht war angespannt und von einer schmerzhaften Kruste geschwärzt. Flocken seiner eigenen verkohlten Haut tanzten in der Luft. Seine geschmolzenen Augen liefen in dicken Spuren über seine Wangen. Die verbliebene Haut zog sich auseinander wie schmelzendes Wachs. Weich. Klebrig. Teile seiner Knochen lagen frei und verfärbten sich in stumpfe, rostige Farben.

Aber obwohl seine Gesichtszüge verkohlt waren, konnte ich immer noch das breiteste Lächeln auf seinem Gesicht erkennen. Er neigte den Kopf, so fröhlich wie ein junges Lamm, als ob er nichts von dem Feuer wüsste, das ihn verzehrt hatte. Ein Lächeln, das für die Menschheit ungeeignet ist.

Verrückte Gedanken schossen mir durch den Kopf und wiederholten die gleichen Worte: ein Engel. Ein heller und strahlender Engel.

Der knorrige Kopf des Mannes neigte sich in die eine oder andere Richtung, als würde er den Raum zum ersten Mal in sich aufsaugen. Nein, ich nehme das zurück. Zu diesem Zeitpunkt gehörte das verschrumpelte, verkrustete Gesicht des Dings vor mir zu etwas anderem. Hinter dem brüchigen Film, der seine leeren Augenhöhlen füllte, musterte es mich irgendwie. Ein Blick des Gewahrseins.

Das war kein merkwürdiger Zwischenfall, kein Trick des Lichts, sondern ein Übergang. Ich konnte die körperlose Stimme eines Redners hören, der die Szene beschrieb: „Sieh genau hin, wie er von einem Stadium seines Lebenszyklus zum nächsten wechselt, eine wunderschöne Metamorphose.“ Ja, genau das war es. Neues Leben. Ein schlafender Gott, der sich endlich rühren kann.

Ich habe nicht gespürt, wie die Waffe losging, aber ich wusste, dass ich den Abzug dreimal betätigt habe. Vielleicht auch öfter. Die Flammen züngelten, als das Ding zurücktaumelte und mehrere neue Löcher in seiner Brust hinterließ. Trotzdem gab es sein fröhliches Lächeln nicht auf. Hinter seinem Rücken schnappten die Handschellen auf, während sich die Kettenglieder schwächlich auseinanderzogen und ihn befreiten.

Irgendwo in meinen Gedanken ertönte ein dünner Schrei. Ich erwartete eine Reaktion auf das, was ich getan hatte, vielleicht sogar Vergeltung.

Stattdessen wandte sich das Ding von mir ab und konzentrierte sich auf das größte der Siegel im hinteren Teil des Raumes. Wie trunken humpelte es darauf zu. Schwarze, zerfallene Klumpen, die einst Kleidung waren, fielen von seinem Gestell.

Als es den Kreis erreichte, konnte ich nur zusehen, wie es praktisch hineingestürzt ist, schlaff wurde und anfing, auseinanderzubrechen. Schicht für Schicht zerfiel sein Körper und verlor seine Struktur in pulverförmige Fragmente. Zu seinen Füßen bildete sich ein riesiger Haufen aus schwarzem Sand und Kohlestaub. Je mehr von seiner Gestalt zusammenbrach, desto mehr erlahmten die Flammen, bis beide nicht mehr vorhanden waren.

Im Raum herrschte wieder Dunkelheit.

Eine Stimme rasselte über das Funkgerät, nur um sich der schwachen Frequenz meines Schocks anzuschließen.

Ich leuchtete mit meinem Lampenlicht auf das Siegel, von dem noch immer Hitze ausging, und in seiner Mitte war die vage Silhouette eines Mannes zu erkennen, die wie ein atomarer Schatten zurückblieb.

 

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Am 6. Mai 2020 um etwa 2 Uhr fuhr ein grauer Transporter neben der Straße und parkte am nördlichen Ende des Getreidesilos von Windsor Mill. Den Kameraaufzeichnungen zufolge verließen zwei Männer das Fahrzeug, öffneten den hinteren Teil und zogen eine dritte, nicht identifizierte männliche Person heraus, die offenbar gefesselt war. Sie bahnten sich ihren Weg durch den Zaun und betraten das Gelände. Die beiden Personen wurden später als Peter und Elliot Mosely, zwei Brüder, identifiziert.

Nach ihrer Ankunft um ca. 02:45 Uhr wurde ich, Officer Tucker, zu dem Vorfall gerufen. Als ich am Tatort eintraf und die beiden Verdächtigen fand, waren sie bereits ihren schweren Verletzungen erlegen – einer durch mehrere Stichwunden, der andere durch einen zerschmetterten Schädel von einer Betonscheibe. Beide Brüder wurden noch am Tatort für tot erklärt.

In dem Raum waren zahlreiche Symbole aufgemalt, die auf unbekannte zeremonielle Praktiken hinweisen.

Es ist anzunehmen, dass sich der dritte Mann aus seinen Fesseln befreit und beide Männer getötet hat. Ich stellte den Mann schnell sicher, konnte ihn aber nicht befragen, wahrscheinlich aufgrund des Einflusses von Rauschmitteln. Bevor ich ihn in Gewahrsam nehmen konnte, hatte er sich auf unbekannte Weise selbst angezündet, vielleicht eine Art Selbstmord.

Selbstmord – so habe ich es in dem Bericht genannt. Es fühlte sich so falsch an, eine gefälschte Wahrheit, die ich leichter schlucken konnte. Und doch gelang es mir nicht, mich von den Albträumen abzuschotten. Praktisch jedes bisschen Schlaf, das ich bekommen konnte, wurde durch den Gestank von brennenden Haaren oder den Anblick einer männlichen Gestalt in der Ecke, die orgiastisch lächelte, zunichtegemacht.

Ich forderte die Aufnahmen der Bodycam an und zeigte sie einem meiner Freunde auf dem Revier.

Seine Antwort war ein passives Schulterzucken. „Der Typ war natürlich auf Gott-weiß-was eingestellt. Er konnte nicht spüren, wie seine Nerven schmelzen. Zu diesem Zeitpunkt dachte er wahrscheinlich: ‚Mann, ist das stickig hier drin.‘ Es ist verrückt, was die Scheiße da draußen mit den Menschen anstellt, fast so, als würde sie sie übermenschlich machen oder so.“

Ich warf ihm einen irritierten Blick zu: „Würden sie dadurch auch in Flammen aufgehen?“

Er lachte. Ich nicht.

Ich versuchte, mir einzureden, dass er recht hatte. Das wollte ich wirklich. Aber es war sinnlos. Irgendwo in all dem gab es ein Loch, das sich immer weiter ausdehnte.

Als ich den Antrag auf eine Versetzung stellte, wurde meine Paranoia immer schlimmer. Ich befürchtete, dass das, was in diesem Mann steckte, vielleicht etwas in der Luft, auch in mich geschlüpft war. Es schwelte. Und darauf wartete, sich zu entzünden. Ein strahlender, heller Engel.

Ich würde unweigerlich an diesen Ort zurückkehren müssen, wenn es wieder zu einem Übergriff käme – und Gott weiß, das würde es. Jedes Mal, wenn dieser Gedanke aufkam, wurde die Welt um mich herum nur noch grauer.

Die Identität des entführten Mannes war immer noch nicht geklärt, also überprüfte ich die Identität der Brüder Peter und Elliott Mosely. Kein Glück, ihre Akten waren beide sauber. Die beiden waren aus einer kleinen Stadt in der Nähe von Colorado nach Colby gefahren.

Ich überprüfte die Historie der Stadt und suchte nach Hausbränden, okkulten Verbrechen oder Unglücksfällen, die die Einwohner heimgesucht hatten. Was soll ich sagen, ich war verzweifelt.

Meine Suche führte mich zu einer verlassenen, niedergebrannten Kirche, die am Rande der Gemeinde stand. So winzig sie auch war, eine Spur war eine Spur.

Offen gesagt dachte ich nicht, dass ich in dem alten, verrotteten Mauerwerk und dem splittrigen Fußboden etwas finden würde. Aber siehe da, an der verbrannten Außenwand war die vertraute verblasste Form des Siegels zu sehen. Genau das, das ich gesehen hatte! Es war schwer zu erkennen, aber es sah fast so aus, als ob der schwarze Abdruck einer Hand darüber gestrichen worden war. Über die Bedeutung des Symbols konnte ich im Internet jemanden finden, der einen der Ringe mithilfe eines alten ungarischen Alphabetsystems transkribiert hat:

E N T F L E I S C H T U N D F R E I

Ich weiß nicht, wie weit ich bei all dem kommen werde, und zugegebenermaßen, habe ich Angst, weiterzumachen. Was hat das alles zu bedeuten? Taten die anderen da draußen das den Menschen an? Passierte es jetzt, an einem anderen vergessenen, verbrannten Ort?

Trotz all meiner Fragen war mir eines klar: In den dunklen Hallen der Windsor Mühle brannten sogar die Engel.

 

 

Original: Michael Paige

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