Die Engel brannten – TEIL 2

Es sollte eine lange Nacht werden. Der Laden war bis auf den letzten Platz mit durstigen Besuchern gefüllt, aber unser Barchef war nirgends zu sehen. Ich merkte es erst Stunden später, aber er hatte aus heiterem Himmel gekündigt und mich mit den Gezeiten allein gelassen. Der Eingang zu unserer Kneipe lag versteckt in einer gemauerten Gasse und wurde von einer schiefen Straßenlaterne markiert. Hinter der Fassade aus Eichenholz und Buntglasfenstern verbarg sich im Inneren ein altmodischer Charakter. Ein Westernkamin mit schmiedeeisernen Schürhaken, klapprige Holzhocker, Dutzende von der Decke hängende Triple-X-Whiskey-Wasserkrüge und althergebrachte Waren, die in den dunklen Regalen an den Wänden ausgestellt waren. Die perfekte Kulisse des Alten Westens für Touristen. In Vail, Colorado, verlaufen alle Saisonen ähnlich. Wenn die Besucher nicht gerade auf den Pisten froren, kamen sie wegen des sommerlichen Glamours, der samtigen Hügel und dem Geruch von Weidenröschen und Bachwasser in der Luft. So stressig meine Schicht auch war und so sehr ich dem Barchef den Hals umdrehen wollte, ich war es gewohnt, die Dinge selbst in die Hand zu nehmen. So habe ich mir die Zähne an der Bar ausgebissen – mein Übergangsritual, wenn man so will. Multitasking wie ein Verrückter, Cocktailrezepte auswendig lernen und die Rufe der Betrunkenen beantworten – und vielleicht ein oder zwei Shots nebenbei, um sich abzureagieren. Ein paar meiner Stammgäste saßen an der Bar – ein Dreiergespann von Mädchen mit glänzenden Lippen, die gerade erst aufs College gegangen waren. Ich konnte mir nie ihre Namen merken, aber ich wusste immer, wer von ihnen das beste Trinkgeld gab. Während die drei laut lachten und einander etwas zuriefen, behielt ich den Mann zwei Hocker weiter im Auge. Er war gerade hereingeschlendert, als sie ankamen, und setzte sich schnell an die Bar. „An was dachten Sie, Chef?“, fragte ich und nahm seine Bestellung auf.