Die toten Sterne

Es passierte im Herbst. In dem Jahr habe ich für meinen Onkel gearbeitet. Ich war nicht auf dem College, hatte aber auch noch nicht wirklich angefangen zu arbeiten. Alles, was ich tat, war, Arbeitsstunden zu sammeln und Büros zu putzen, obwohl ich nicht besonders gut darin war. Zu meiner Verteidigung muss ich sagen, dass Onkel Greg darin auch ziemlich schlecht war. Er ging ein paar Jahre nach dieser Geschichte bankrott und hat, soweit ich weiß, nie etwas Sinnvolles getan. Meine Mutter sagte, sie sei nicht überrascht, dass er schon als Kind mit seinem Limonadenstand immer rote Zahlen geschrieben hat. An den Tagen, an denen ich arbeitete, hat er mich zu Hause abgeholt, normalerweise nach dem Mittagessen. Dann fuhr er mich zu einem Gebäude, in der Regel ein Büro, aber gelegentlich auch ein Privathaus. In seinem Auto rieche ich immer noch den Gestank von alten Zigaretten und Styropor-Kaffeebechern aus dem Supermarkt. Er fluchte immer, wenn er fuhr, eine leise, aber nicht enden wollende Aneinanderreihung von zutiefst grafischen Vermutungen über die Abstammung und die intellektuellen Fähigkeiten der anderen Fahrer. Ich erinnere mich an lange Fahrten, bei denen ich nicht sprach und stattdessen seinen Flüchen zuhörte, als wäre es ein obszönes Radio. Nachdem wir am Ort des Geschehens angekommen waren, holte ich die Reinigungsmittel aus dem Kofferraum, während er mit der zuständigen Person sprach. Er sagte mir, wohin ich gehen sollte und was sie brauchten, und schon war er weg, angeblich zum nächsten Standort, aber aufgrund seines Verhaltens nach seiner Rückkehr vermutete ich, dass er in Wirklichkeit den größten Teil seines Nachmittags in Bars verbrachte, während ich schmutzige Büroböden schrubbte und Badezimmerfenster mit seinem gewöhnlichen Windex putzte. An dem Tag, an dem es passierte, fuhr er in ein reiches Viertel der Stadt und hielt vor einem Privathaus an, was mich aufstöhnen ließ. „Was ist denn los?“ Onkel Greg warf mir einen Blick zu.