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Meine Frau sagt mir etwa in der Mitte des Essens, dass sie mich betrügt.

Ich kämpfe mich durch die Kartoffeln, Bohnen und den größten Teil des Fleisches, bevor ich antworte.

„Mit wem?“

„Das spielt keine Rolle.“

Ich glaube, es spielt sehr wohl eine Rolle. Ich stelle mir einen 1,80 Meter großen, bulligen, gemeißelten griechischen Gott vor, wie er meine Frau fickt. Ich denke darüber nach, wie er sie hält – ist er sanft? Grob? – Und die Geräusche, die sie für ihn macht – ist sie leise? Schreit sie nach ihm?

„Michael.“

Ich esse gerade den letzten Rest des Hühnchens und frage mich, ob sie jemals mit uns beiden an einem Tag gefickt hat.

„Michael. Hör mir zu. Ich will die Scheidung.“

Ich beobachte sie eine Weile, ihren Kiefer, die Vertiefung in ihrem Hals:

„Ist er besser?“

„Was?“

„Ist er besser als ich?“

Sie schürzt ihre Lippen. Ich denke, sie will mir sagen, dass er einfach anders ist, dass es ihr leidtut, dass es so sein musste und dass sie mich im Grunde immer noch liebt, dass es ein Fehler war und dass niemand besser sein kann als ich, aber stattdessen antwortet sie.

„Ja, Michael. Er ist besser als du.“

Sie sagt mir, dass sie in dem Haus bleibt, bis sie eine Wohnung gefunden hat, während wir die Sache klären. Ich sage, dass ich das Bett haben sollte, und sie sagt mir, dass das nicht der Fall ist, das kannst du mir glauben.

„In unserem Bett?“

„Schlaf auf der Couch, Michael.“

Und so sitze ich also da, kippe eine Flasche teuren Scotch, den ich für einen besonderen Tag aufgespart hatte, und surfe im Internet. Ich stöbere ziellos, schmutzig und mäandernd – ich wandere von Website zu Website und finde kein Ziel. Zumindest, bis ich eine Anzeige sehe.

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Willst du deine ekelhaftesten, verdorbensten Fantasien ausleben? Möchtest du sehen, wie du es selbst tust?

Mit modernster Deepfake-Technologie können wir dir zeigen, wie deine innigsten Sehnsüchte tatsächlich aussehen. Sieh sie dir auf dem Bildschirm an – die Dinge, über die du nur geflüstert hast und die du dir nicht einmal eingestehen wolltest.

Übernimm die Kontrolle über dein Leben. Sei die beste Version von dir, die du sein kannst.

Das ist dein Gesicht, dein Porno, deine Realität. ‚ 

Im Moment bin ich in einer „Scheiß drauf“-Stimmung, mehr als nur ein bisschen betrunken, und ich denke, dass dies der beste Weg ist, es ihr heimzuzahlen. Ich muss nicht einmal mein gemütliches Zuhause verlassen und kann mir ein Bild davon machen, wie ich aussehen würde, wenn ich tue, was ich will. All die Dinge, die ich ihr nie gesagt habe, die sie nie tun würde – ich kann sie sehen.

Auf der Anzeige ist nichts zu sehen, nur der Text auf dem weißen Bildschirm und ein billiges GIF von roten Lippen, die dir einen Luftkuss zuwerfen, bevor sie mit der Zunge an den Zähnen entlang fahren.

Ich beobachte den Mund auf der Anzeige, der mir einen reißerischen Kuss nach dem anderen verpasst, und bin langsam überzeugt.

Sie werden mein Gesicht in jede beliebige Situation einfügen und ich werde mir dabei zusehen, wie ich meine dunkelsten, tiefsten Wünsche ausführe.

Es gibt verschiedene Pakete: Celebrity, Fetisch, Slice-of-Life, Erzählungen und so weiter – aber eines sticht mir besonders ins Auge:

„Überrasche mich.“

Und so abonniere ich das Angebot, während ich die Augen zusammenkneife, um die Zahlen auf meiner Kreditkarte lesen zu können. Ich fülle ein kurzes Formular aus, in dem ich meine Interessen, meine Macken, mein Alter, meinen Namen und so weiter angebe. Anschließend muss ich ein Video von meinem Gesicht aus verschiedenen Blickwinkeln aufnehmen, dann muss ich ein paar grundlegende Gesichtsausdrücke durchgehen und ein paar einfache Sätze sprechen.

Kurze Zeit später werde ich vom Alkohol übermannt und falle in Ohnmacht.

Ich erwache mit einem schlimmen Kater und einer Benachrichtigung auf meinem Handy. Die E-Mail beinhaltet das erste Video.

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Das bin wirklich ich! Oder zumindest sieht es genauso aus wie ich. Es ist Nacht und mein falsches Ich scheint von einer Kamera verfolgt zu werden. Das falsche Ich verbringt den Abend damit, in verschiedene Geschäfte in der Stadt zu gehen und in jedem Laden Klebeband und einen Apfel zu kaufen. Er scheint die Kassenkräfte zu verunsichern und eine Verkäuferin fängt sogar an zu zittern, während sie versucht, den Code für das Klebeband zu finden, der sich nicht scannen lässt. Er ist ungeduldig, klopft mit den Fingerknöcheln auf den Schalter und nennt sie eine Schlampe, während er geht.

Großaufnahme: Er geht die Straße hinunter, vorbei an der Glasscheibe – die Kassiererin weint leise vor sich hin.

Das war’s. Ich versuche, weiterzuklicken, um zu sehen, ob es noch etwas anderes gibt, aber das war’s. Ich habe mir das Ganze angeschaut, in der Erwartung, dass sich etwas anbahnt, aber nein, stattdessen sehe ich nur, wie jemand, der genauso aussieht wie ich, durch die Stadt fährt und Äpfel und Klebeband kauft. Ich versuche, die Website wiederzufinden, um mein Abonnement zu kündigen, aber ich finde dort nichts. In meinem Verlauf ist auch kein Eintrag zu finden – nur eine leere Stelle zwischen 1 und 3 Uhr morgens.

Es ist zwar kein Porno, aber die Technologie, die dahinter steckt, ist trotzdem erstaunlich: Die Person auf dem Bildschirm sieht genau – exakt – wie ich aus.

Ich gehe nicht zur Arbeit. Ich schaue fern, trinke Bier und rauche drinnen. Meine Frau – und sie ist immer noch meine Frau – beschwert sich.

Ich höre nicht zu.

Gegen 18 Uhr erhalte ich eine weitere E-Mail.

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Die Kamera ist auf das Ich-das-nicht-ich-bin gerichtet, das an einem Tisch sitzt. Er antwortet auf Fragen. Es ist meine Stimme! Meine Stimme! Er sagt, dass es ihm leidtut. Er sagt, er wisse es nicht, nein, er habe es nie gewusst. Er fummelt an etwas in seinem Mund herum. Über seinen Zähnen. Er hat diesen Namen noch nie gehört. Er sagt, wenn sie darauf bestehen, aber es ist nicht so, dass es ihm gefallen würde. Die Stimme hinter der Kamera lacht.

Nahaufnahme seines Mundes: Ein dickes, schwarzes Haar ragt aus seinem Zahnfleisch, direkt über den Zähnen, und er versucht, es zu lösen. Es klappt nicht. Bis. Bis… er einen Knoten aus verhedderten Haaren aus seinem rosa Zahnfleisch zieht, und sie immer weiter und weiter gezogen werden, bis sie fast einen Meter lang sind und mit jedem Ruck seine beiden vorderen Zähne ein wenig wackeln.

Er sagt, dass ihm das noch nie passiert ist. Die Stimme hinter der Kamera lacht wieder.

In dieser Nacht kann ich nicht so gut schlafen. Irgendetwas an den Videos hat mich beunruhigt. Sie sind zu realistisch, und wenn ich sehe, wie das falsche Ich an seinem Zahnfleisch herumfummelt, schmerzt mein Mund. Ich sage nichts zu meiner Frau, als sie reinkommt, und mache keine Anstalten, die Imbissschachteln vom Tisch zu räumen. Sie sieht mich sehr lange an, als ob sich etwas in ihr aufstaut, ein Gedanke oder eine Meinung über mich, die sie mir schon immer sagen wollte, und ich beobachte, wie es ihr fast über die Lippen kommt – und dann, nichts.

Während ich versuche zu schlafen, höre ich, wie etwas unsere Mülltonnen durchsucht. Ein Waschbär? Ein Obdachloser? Als ich aufstehe, um nachzusehen, taucht er nicht mehr auf.

Ich werde von einer Benachrichtigung geweckt: ein weiteres Video. Ich versuche, der Adresse zu antworten, die mir diese Videos schickt, um sie zu stoppen, aber die Mail wird zurückgeschickt. Ich habe keine andere Wahl, als es mir anzusehen.

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Das Ich-das-unmöglich-sein-kann, sitzt beim Essen an einem neuen Tisch. Aber der ganze Tisch ist mit Müll, Dreck, leeren Dosen, Pizzakartons, faulendem Obst, Knochen, winzigen Krabbeltieren und so weiter und so fort bedeckt, und Fliegen schwirren ziellos herum. Er schaufelt sich so viel wie möglich in den Mund, Kaffeesatz läuft ihm über das Kinn und er hustet. Nachdem er geschluckt hat, schaut er immer wieder nach links in die Kamera. Er zuckt zusammen und zieht etwas aus seinem Mund: ein Rasiermesser.

Er hat in ein Rasiermesser gebissen.

Sein Blut ist dunkel und dickflüssig und vermischt sich mit dem Kaffeesatz, der an seinem Kinn heruntertropft, so dass es klumpig und schwarz erscheint. Es beschmiert sein Hemd und seine Hände, als er versucht, sich das Gesicht abzuwischen.

Er schaut wieder nach links in die Kamera und isst weiter.

An diesem Punkt überlege ich, mein E-Mail-Konto zu löschen. Irgendetwas stimmt hier nicht, diese Videos sind mehr als nur befremdlich. Ich kann mich nicht daran erinnern, die Hälfte dieser Gesichtsausdrücke gemacht zu haben, und seine Reaktionen sind genau wie meine. Es ist zu real.

Das ist mein Zucken. Das ist das Zucken vor Schmerz, das ich kenne, wenn ich mir den Zeh stoße, auf einen Reißnagel trete oder mir auf die Zunge beiße.

Aber als ich aufstehe, um mir einen Drink zu machen, ist das Auto meiner Frau weg und ich weiß, dass sie bei ihm ist, bei dem Kerl, den sie fickt, und ich spüre einen Stich des Selbsthasses, der mir so tief in den Magen geht, dass ich würgen muss.

Ich sehe mir das Video noch einmal an.

Es wird Abend.

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Er trägt eine Reihe von Grapefruits in seinen Armen auf der Straße. Ein kleiner, alter Mann stößt mit ihm zusammen und die Früchte werden durch die Luft geschleudert. Sie machen einen feuchten Knall, als sie auf dem Boden aufschlagen, und in dem Geräusch kann man hören, wie die Fasern, die die Früchte zusammenhalten, reißen. Der Mann wird umgeworfen. Der, der mir zu ähnlich sieht, sieht, dass jemand in der Nähe aus einer Thermoskanne trinkt, und er schnappt sich die Thermoskanne und schüttet das kochende Wasser über das Gesicht des umgestürzten Mannes.

Nahaufnahme: Das Ich-das-ich-nicht-sein-sollte spuckt ihn an und zwinkert der fassungslosen Menge zu. Der gestürzte Mann stöhnt und verkrampft sich.

Ich weiß nicht warum, aber ich mag das hier irgendwie. Das Geräusch der Früchte ist so befriedigend, so viszeral, und es hat etwas Triumphierendes, wie das falsche Ich das kochende Wasser nimmt und es über den Mann schüttet. Mein falsches Ich hat die Kontrolle.

An diesem Abend sagt mir meine Frau, dass sie nicht glaubt, dass sie mich jemals geliebt hat, nicht so wie sie ihren neuen Mann liebt, und dass ich eigentlich gar kein richtiger Mann bin. Sie sagt das, während ich versuche, Ketchup von meinem Hemd abzuwischen, aber es gelingt mir nur, etwas davon auf der Couch zu hinterlassen.

Als sie oben ins Bett geht, schaue ich mir immer wieder yourfaceyouranger.mov an.

Ich döse ein.

Mit halb geöffneten Augen zwinkert das Ich, das nicht ich bin, das falsche Ich, in die Kamera.

Mein Herzschlag wird schneller. Ich tue so, als ob ich schlafe, und halte meine Augen nur einen Spalt offen.

Das falsche Ich geht von der Menge weg, direkt auf die Kamera zu. Er klopft ein paar Mal mit seinen Fingerknöcheln auf meinen Bildschirm. Es klingt wie Glas. Er schaut durch den Bildschirm und lächelt. Seine Augen sind auf mich gerichtet, da bin ich mir sicher. Er drückt sein Gesicht gegen die Kamera, gegen meinen Bildschirm und starrt mich direkt an.

Da ist etwas hinter diesen Augen, hinter diesem Gesicht.

Etwas Dunkles, etwas, das wartet.

Er beobachtet mich weiter.

Ich glaube, er weiß, dass ich wach bin.

So verharren wir bis zum Morgen.

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Er klopft an die Tür von Mrs. Tay. In der Hand hält er einen Apfel und das Klebeband. Sie bittet ihn herein. Die Kamera folgt ihm, als er das Haus betreten hat. Mit einer Bewegung stopft er Mrs. Tay den Apfel in den Mund und drückt sie auf den Boden, wo er ihre Arme und Beine mit Klebeband fesselt. Jemand aus dem Off reicht ihm einen Hammer.

Weitwinkelaufnahme: Mrs. Tay wehrt sich am Boden. Der-ich-der-mich-beobachtet hat, durchsucht ihre Platten und legt eine auf. Sie ist alt und langsam und das Vinyl knistert, als er sie in den Keller zerrt. Das Video läuft noch eine halbe Stunde weiter, bis die Schallplatte zu Ende ist und nur noch ein leises Knistern zu hören ist, dann gibt es zwei dumpfe Geräusche, ein Knacken und das Video endet.

Ich sehe das Auto von jemandem, das ich nicht erkenne, in meiner Einfahrt. Es sieht teuer aus.

Ich gehe nachsehen, kann aber niemanden in der Nähe finden und beschließe, nach Mrs. Tay zu sehen. Ich stolpere im Morgenmantel und mit Bartstoppeln im Gesicht die Straße hinunter und klopfe an ihre Tür. Keiner antwortet.

Bill Roberts geht vorbei und ich winke ihm zu.

„Hast du Mrs. Tay heute gesehen, Bill?“

Er schüttelt den Kopf. Ich merke, dass er versucht, nicht auf mein Aussehen zu reagieren und freundlich zu sein.

„Ich habe sie seit etwa einer Woche nicht mehr gesehen, Michael.“

Eine Pause. Er sucht nach den richtigen Worten – das merke ich.

„Alles klar bei dir? Du siehst nicht so gut aus.“

„Es ging mir nie besser.“

Die Kombination von Gefühlen, die ich empfinde, ist schwer in Worte zu fassen. Ich bin froh, dass es eine Version von mir gibt, die online ist, die die Kontrolle hat und handelt.

Aber ich habe auch Angst. Was auch immer auf dem Bildschirm zu sehen ist, weiß etwas über mich, weiß etwas über mein Leben. Ob es hier ist, in dieser Realität, oder ob es nur hineinsieht, weiß ich nicht. In beiden Fällen wird mir ganz eng ums Herz.

Ich bin leer getrunken und muss mehrmals losziehen, um mir einen Vorrat an Alkohol zu besorgen. Ich rufe sogar ein paar alte Bekannte an und schaffe es, ein paar Pillen zu bekommen, obwohl ich mir versprochen habe, sie nur zu nehmen, wenn es wirklich schlimm wird.

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Das kürzeste Video bis jetzt. Das Ich-das-ich-wünschte-ich-zu-sein drückt gegen seinen Kiefer, tastend. Langsam, aber sicher schiebt er seine Hand unter die Haut meines Gesichts, bis ich die Umrisse meiner Finger unter der Haut sehen kann, wie fünf riesige missgebildete Adern. Er wackelt mit den Fingern und die Haut löst sich von meinem Gesicht, mein Ringfinger ragt aus meinen Augenlidern. Er zieht die Hand heraus und sie ist mit einer Art embryonaler Flüssigkeit bedeckt.

Er zwinkert in die Kamera. Zu mir?

Am Abend, nachdem ich mich rasiert habe, versuche ich das Gleiche: Ich drücke meine Finger in mein Gesicht, als würde die Haut abrutschen und ich könnte tun, was er getan hat, aber nichts passiert. Meine langen Nägel schneiden in die empfindliche, frisch rasierte Haut und am Ende bewege ich mein Gesicht auf die übliche Weise: Ich lächle, runzle die Stirn, strecke die Zunge heraus und blähe die Wangen auf.

Sobald ich überzeugt bin, dass mein Gesicht noch funktioniert, gehe ich ins Bett.

Ich glaube, meine Frau schmuggelt ihn durch die Hintertür herein: ihren Liebhaber, ihren Casanova.

Ich kann sie ficken hören, denke ich. Ich kann den Morgen nicht erwarten, kann nicht auf ein neues .mov warten. Ich schaue mir yourfaceyourtrial.mov in der Wiederholung an, um einzuschlafen, und als er sich davon überzeugt hat, dass ich schlafe, tritt er wieder an die Kamera heran, aber diesmal fummelt er an den Kanten herum, als würde er die Grenzen testen.

Seine Atmung wird tiefer, lustvoller, er findet keinen Ausweg, also schaut er einfach zu und wechselt die Gesichtsausdrücke, so wie ich es getan habe, in der Überzeugung, dass ich schlafe.

Als ich wieder aufwache, habe ich eine Nachricht von meiner Frau, die mir mitteilt, dass sie für eine Weile bei ihm einziehen wird.

Auf dem Anrufbeantworter der Arbeit wird mir mitgeteilt, dass ich gefeuert bin und keine Abfindung bekomme.

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Er oder … Ich treffe ein paar Junkies am Rande der Stadt. Er zeigt ihnen einen großen Stapel Bargeld und sie nicken beide. Sie haben etwa sechs Zähne und gehen mit einem ausgeprägten Buckel, der ihn zu einem verlassenen Gebäude am Stadtrand führt.

Er sagt: „Geht schon mal vor, ich bin gleich da.“ Sie halten eine Weile inne und versuchen herauszufinden, was der Haken an der Sache ist, warum dieser scheinbar durchschnittliche Kerl so viel Bargeld im Voraus anbietet, aber er überreicht den beiden kleine Folienpakete und sie rennen schnell hinein.

Wie zuvor schiebt er seine Hand langsam unter die Gesichtshaut, arbeitet sie immer weiter nach oben, bis beide Hände ganz unter der Haut sind.

Die Kamera schwenkt nach unten, zu dem rostigen Tor, das das Grundstück begrenzt.

Er hängt etwas an das Tor, bevor er den überwucherten Weg zum Haus hinuntergeht.

Es dauert eine Weile, bis ich erkenne, dass das Ding, das an dem Tor hängt, ein Gesicht ist.

Mein Gesicht.

Wie eine Maske sind der Mund und die Augen leer und die Haut baumelt wie eine schwere Fahne in der Brise.

Alle paar Minuten hört man vorbeifahrende Autos – dann zwei Geräusche wie das Platzen von Pampelmusen, faserig und nass. Und plötzlich … geht er den Weg zurück und setzt das Gesicht wieder auf.

Es gelingt mir nicht zu sehen, was sich unter dem Gesicht verbirgt, aber ich will es unbedingt sehen.

Ich glaube, mir fallen die Haare aus.

Ich mache einen langen Spaziergang um den Block. Bei meiner Rückkehr starrt meine Frau auf meinen Laptop, als ob sie den Teufel gesehen hätte. Langsam dreht sie sich zu mir um.

„Was zum Teufel ist das, Michael?“

Der Laptop steht hinter ihrem Rücken, so dass ich den Bildschirm und sie gleichzeitig sehen kann. Ich erinnere mich an den Inhalt von yourfaceyourjunkies.mov und bekomme Panik, wenn das in die falschen Hände gerät, ohne jeden Zusammenhang –

„Ich kann es erklären – die Videos sind nicht von mir, die Orte, die Situationen, sie sind gefälscht, glaube ich…“

Sie schüttelt den Kopf.

„Welche Situationen? Mein Gott. Michael – es sind nur stundenweise Aufnahmen von dir, wie du in die Kamera flüsterst. Da ist nur dein Gesicht zu sehen. Was ist daran gefälscht?“

Ich spüre, dass sie etwas Angst hat. Ihr Ekel vor mir verwandelt sich langsam in etwas Hässlicheres, Böseres. Sie geht ein paar Schritte zurück, als würde sie mich zum ersten Mal sehen. Dahinter sehe ich das Ich, das ich nicht bin, das falsche Ich, wie es in die Kamera auf dem Bildschirm lächelt.

Das Filmmaterial wurde angehalten, aber er bewegt sich immer noch, rückt immer näher an die Kamera heran, seine Augen sind weit aufgerissen und er zeigt ein starres Lächeln – ein Lächeln, als hätte er gerade gelernt, die Muskulatur seines Gesichts perfekt zu kontrollieren – und er hält einen Finger an seine Lippen.

Pssst.

Sie geht noch einen Schritt zurück. Ich versuche, sie zu warnen, aber es fallen keine Worte. Stattdessen bin ich wie erstarrt vor Angst und sehe, wie mein falsches Ich immer näher an die Kamera und den Bildschirm herankommt, während sie sich umdreht und-

Er drückt gegen das Glas des Bildschirms und versucht, eine Schwachstelle zu finden, einen Riss, der es ihm ermöglicht, aus seiner Realität in unsere zu gelangen.

Sie hält es nicht mehr aus, sie dreht sich um und ohne auf den Bildschirm zu schauen, hebt sie meinen Laptop auf und zerschmettert ihn auf dem Boden.

„Du bist krank.“

Sie geht.

Der Gedanke an den zertrümmerten Bildschirm versetzt mich aus irgendeinem Grund in Schrecken. Es ist, als ob die Barriere zwischen mir und dem Ding zerbrochen ist, und obwohl ich nichts sehen kann, spüre ich, wie er in unsere Welt eindringt, wie das leise Zischen von Gas, das durch ein kaputtes Rohr strömt, oder Luft, die aus einem Ventil entweicht.

Ich bringe den Laptop zur Reparatur – zahle extra, damit es so schnell wie möglich geht.

Sobald der Bildschirm repariert ist, nehme ich ihn mit nach Hause und will ihn unbedingt einschalten, um zu sehen, ob es neue Videos gibt – um die alten zu überprüfen.

Ich versuche, yourfaceyourpurchase.mov zu laden – das erste Video, das mir geschickt wurde.

Eine vertraute Szene wird abgespielt, nur dass es kein „Fake-Ich“ gibt. Es ist genau das gleiche Material, da bin ich mir sicher, aber das Ich, das nicht ich bin, ist überhaupt nicht zu sehen. Die Kassiererin weint immer noch leise, aber das liegt nicht daran, dass ich sie erschreckt habe.

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Genau das Gleiche. Genau dasselbe Video, aber das falsche Ich ist nicht da. Der Mann stürzt immer noch um, der Kaffee wird ihm ins Gesicht geschüttet, die Menge reagiert immer noch – aber es gibt kein Ich.

Yourfaceyourjunkies.mov ist jetzt nur noch ein Video von zwei Junkies, die zu einem Crackhaus gehen und es betreten. Sie verlassen es immer noch nicht, aber es gibt kein Gesicht am Tor. Nichts. Kein Zeichen, dass ich jemals dort war.

Das Haus fühlt sich plötzlich so leer an.

Ich höre das leise Klopfen der Äste gegen das Fenster im Obergeschoss. Das Glucksen des Abflusses. Wie das alte Holz altersbedingt leicht knarrt.

Ich bin allein.

Und dann weiß ich, dass der Grund, warum er nicht auf dem Bildschirm ist, der ist, dass er hier ist.

Mit mir.

Während mir der Schweiß den Rücken hinunterläuft, erhalte ich eine letzte E-Mail.

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Weitschuss: Ich, aber dieses Mal mein wahres Ich. Alleine. Der Raum ist voller Müll, verfaultem Essen, leeren Bierflaschen, am Boden zerschlagenen Schnapsflaschen, Pillendosen, zusammengeknüllten Klamotten. Mein wahres Ich hält eine Hand hoch und winkt.

Das ist live. Das ist Echtzeit. Das passiert wirklich. Jetzt.

Der Raum ist dunkel. Gegenstände sind verdunkelt. Im Schatten.

Etwas bewegt sich hinter dem Fenster.

Ein Vorhang raschelt.

Flaschen klirren.

Er ist hier drin, irgendwo.

Beobachtet.

Wartet.

Ich bin alleine mit mir selbst,

und ich habe alle Zeit der Welt.

 

 

Original: Max-Voynich

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