Durch die Nächte, auf das Land

Als meine Schwester mich mit rollenden Augen fragte, warum sie an diesem Halloween nicht hinaus in die Straßen sollte, erklärte ich es ihr: Ich hatte die wandelnden Toten gesehen. Natürlich lachte sie; später berichtete sie ihren Freunden in der Chatgruppe. Trotzdem beugte sie sich vor und wollte im damaligen Hier und Jetzt, am Küchentisch unseres Elternhauses meine Geschichte hören. Wieder eine Sache meiner nächtlichen Ausflüge? Oh, kleiner Bruder, ich weiß, wohin du gehst: bestimmt nicht zu einem Mädchen! Oder Jungen. Du hast niemanden außer deinen Kopfhörern. Es stimmte, ich zog allein durch die Abende und, in diesem kalten Oktober, durch die Nächte. Ich zog durch unsere Straßenzüge in den Wind, vorbei an den beleuchteten Wohnungen und fern des Gerumpels der U-Bahnen. Im Dunkeln machte ich Bilder von schummerigen Laternen und Friedhofsmauern, ohne diesen je zu nahe zu kommen, besonders nicht dem alten Friedhof, der von Absperrband umgeben war: die Gräber versanken, langsam aber stetig. Dabei hörte ich Gruselgeschichten, direkt in mein Ohr, und als Teil meiner ganz eigenen Halloween-Zeit. Ich blieb standhaft. Mein Bericht begann mit Querstraßen. Üblicherweise war die Stadt belebt, selbst im Nieselregen des Herbsts. Der Seewind war nicht fern, die Leute brauchten die klare Luft. Auch gegen 22 Uhr sah ich sie alle noch: Spaziergänger, Lieferanten, Jogger, Hundehalter. Ihre Zahl nahm ab, je später es wurde. Dazwischen aber waren die Anderen. Ich weiß nicht, wie ich sie nennen sollte. Sie entzogen sich dem Licht. Gestalten mit kruden Formen, die es schafften genau im Dunkel zu sein, jenseits der Lichter, in den Schatten. Und wie sie wankten! Nein, es waren keine Sträucher, die von Briesen in Bewegung gesetzt wurden. Ebenso wenig waren es Menschen in dunkler Kleidung. Es waren abgehackt schlurfende Wesen, die, sobald sie dich bemerkten, auf dich zuhielten. Sie würden hunderte Schritte brauchen, aber sie würden dir folgen, wenn du bleibst.