Evelyn

Ein überschaubarer Archivraum, die Regale gefüllt mit Schulbüchern. Ein alter Computer mit Röhrenbildschirm. Ein Fenster mit transparenten Gardinen, darauf kleine Schildkrötenmuster abgebildet. In der Mitte des Raumes steht ein Tisch, etwa zwei Meter lang und einen Meter breit. Am Tisch sitzt ein Mädchen, regungslos, die Stirn auf der Tischplatte platziert. Er kann nicht sagen, ob sie schläft oder wach ist. Ihre langen kastanienbraunen Haare verdecken ihr Gesicht und breiten sich wie Wurzeln über den Tisch aus. Henry sitzt in der Ecke und versucht, die Situation einzuordnen. Seit wann sitzt sie da? Warum bewegt sie sich nicht? Tote Schüler liegen draußen im Flur. Wie Sandsäcke blockieren sie die Tür. Puzzleteile liegen verstreut auf dem Boden. Wird sie die Augen öffnen? Er schätzt sie auf sein Alter, vielleicht 16 Jahre, vermutlich 10. Klasse. Aber sie ist unheimlich, wie sie einfach da liegt, regungslos, wie eine Puppe. Als ob sie vor der Dummheit der Welt kapituliert hätte und in einen Dornröschenschlaf gefallen ist. Das Puzzle vor ihr ist unvollendet, das Motiv unkenntlich. Sollte er es riskieren, sie anzustupsen, um herauszufinden, was los ist? Schon am Frühstückstisch, als seine Mutter versehentlich Salz in seinen Kakao schüttete … Nein, noch früher, als er kurz nach dem Aufwachen auf einen Legostein trat, den sein fünfjähriger Bruder liegengelassen hatte, wusste er, dass dieser Tag nicht gewöhnlich werden würde. Eigentlich noch früher, als ihn Albträume auf der Matratze hin- und herwarfen. Wenigstens fällt der Mathetest aus. Henry schaut auf sein Handy. Der Bildschirm bleibt schwarz, der Akku ist leer. Es ist so still im Raum, dass man eine Stecknadel hätte fallen hören können. Er weiß, was für ein Gesicht sich hinter ihrem Haar verbirgt … Er nimmt all seinen Mut zusammen und setzt sich ihr gegenüber. Sollte er eine ihrer Haarsträhnen beiseiteschieben, um nach ihrer Stimmung zu sehen? Nein, lieber nicht.