Ich habe einen geheimen Raum in meinem Haus gefunden. Ich bin ziemlich sicher, er wurde für etwas Böses gebaut.

Allein zu leben ist das bestmögliche Arrangement, bis man merkt, dass es keine gute Erklärung für nächtliche Schritte gibt.

Ich schwebte in den grauen Räumen zwischen Schlaf- und Wachzustand, als ich endlich verstand, was ich hörte. Ich öffnete ein Auge, um auf die Digitaluhr zu schauen, es waren 0:19 Uhr, nur dreizehn Minuten nachdem ich schlafen gegangen bin und die rhythmischen Klänge hatten sich ihren Weg in meine Traumsequenz gebahnt.

Klopf, klopf, klopf

Ein freundlicher Mann war dabei, an meiner Tür zu klopfen.

Klopf, klopf, klopf

Gingen die Schritte auf meinem hölzernen Boden.

Ich öffnete das andere Auge und setzte mich auf. Es ist immer schwer, den klebrigen Dunst zwischen frühen Träumen und einem leeren Haus zu entwirren. Ich habe definitiv etwas gehört, oder?

Klopf

Ich stellte mir vor, dass die Quelle ihren Atem angehalten hatte, weil ich es ganz sicher tat.

Ich versuchte, mir einen Reim auf meine Umgebung zu machen. Das rote Glühen der Digitaluhr war das einzige Licht; ich konnte kaum etwas von meinem eigenen Schlafzimmer sehen.

Es klang wie Schritte, die von dem hölzernen Flurboden kamen.

Ich wagte es immer noch nicht zu atmen.

Ich habe den gesamten zweiten Stock eines Hauses gemietet, also gab es keinen Nachbar, der durch den Flur hätte gehen können. Jeder, der den Holzboden betrat, musste mit mir in der Wohnung sein.

Alles war nun leise. Ich stieß einen Seufzer aus.

Klopf

Verfickte Scheiße. Mein Puls schoss hochgenug, um körperlichen Schmerz zu verursachen. Meine Mutter sagte mir, dass eine alleinstehende Frau, die allein in dieser Stadt lebt, gefährdet ist. Ich hatte mich tatsächlich selbst davon überzeugt, dass ich sicher war, und in diesem Moment gab ich Mama die Schuld, dass sie mich so hatte gewähren lassen.

Was hätte ich denn tun sollen? Die Polizei rufen, nur damit sie rein gar nichts finden? Nein. Einfach wieder schlafen gehen, als wäre nichts falsch? Zur Hölle, nein. Es gibt nur eine Sache zu tun.

Ich kroch aus dem Bett, nahm meinen Louisville Schläger in eine Hand und rupfte schnappte mir mit der anderen Lil‘ Doodles von meinem Nachttisch. Doodles war mein Plüschhund. Er beschützte mich.

Ich atmete tief ein und ging aus meiner Schlafzimmertür.

Ich konnte keine Taschenlampe mitnehmen, weil das jeden potentiellen Eindringling und/oder Monster alarmieren würde, dass ich dabei war, sie zu entdecken. Ich glaubte nicht, dass mein Baseballschläger in Kombination mit meinem langärmligen Seidenpyjama nicht sehr einschüchternd aussieht, also musste ich das Element der Überraschung auf meiner Seite behalten.

Einen nackten Fuß vor den anderen setzend, pirsche ich mich leise durch mein Wohnzimmer, über die Küche, einen kurzen Flur entlang und streckte meinen Kopf ins Badezimmer.

Das Badezimmer ist immer der schlimmste Moment, wenn man alles noch Eindringlingen absucht, denn dort lebt die Bloody Mary.

Ich schaute nur weit genug hinein, um meine eigene Silhouette zu sehen, die im dunklen Spiegel reflektiert wird. Ich sagte zu mir selbst, dass ich die Lichter auslassen würde, weil ich verborgen bleiben wollte, nicht weil ich Angst hatte, dass das Bild im Spiegel eine schreckliche, faltige Version von mir selbst werden würde, wenn ich den Schalter umlegte.

Ich schlüpfte aus dem Badezimmer und in mein winziges Büro. Es war natürlich leer. Und das bedeutete nur eins.

Ich musste meinen Büroschrank überprüfen.

Ohne zu atmen, trat ich näher heran, legte eine zittrige Hand (die immer noch Doodles umklammerte) auf den Knauf, und hielt den Schläger hoch. Ich öffnete die Tür und atmete scharf ein.

Nichts.

Erleichterung wusch über mich. Fuck – Ich erkannte nicht mal, wie sehr ich mich zum staksigen Rand der Panik hinreißen gelassen habe, bis es endlich nachließ. Was auch immer ich gehört habe, es war ganz klar kein Stalker. Wer weiß genau, was es gewesen sein könnte, das in mein Zimmer gehallt ist.

Ich stoppte.

Es konnte nicht vom Wohnzimmer oder der Küche gekommen sein, weil die auf der anderen Seite meiner Schlafzimmerwand lagen. Das Geräusch war viel näher als mein Büro, als ob es nur gegenüber meiner Schlafzimmertür wäre. Wo würde es dann sein?

Ich ging zurück durch den Flur, die Küche und das Wohnzimmer. Dann wandte ich mich wieder dem Büro zu.

Ich starrte verwirrt die Wände an.

Warum zur Hölle war mein Büro so klein? Und warum hatte ich mich das bis jetzt nicht gefragt? Zu viel zentraler Raum zerschnitt einen rechteckigen Grundriss.

Mit verrunzelter Stirn zog ich mich in den winzigen Büroschrank zurück. Dieser Raum hätte viel größer sein sollen. Vielleicht hatte man ihn verkleinert, um Platz für den zentralen Heizungsschacht zu schaffen. Hier in Schenectady, New York, wird es wirklich kalt, also wurde das Haus vielleicht darum herum gebaut.

Eine große Entlüftung stand im hinteren Teil des Schranks Ich habe mich daran festgehalten und gezogen.

Klirr

Na ja, Scheiße, da geht die Subtilität. Das Gitter hatte sich viel leichter gelöst, als ich erwartet hatte.

Ich hatte eine Taschenlampe im Büroschrank, also tausche och Doodles aus, um die schwarze MagLite zu greifen, die mein Dad mir bei meinem Auszug gegeben hatte. Ich schaltete sie ein und hielt sie in die windige Öffnung.

Heilige Scheiße.

Dort drin war mehr Platz als in meinem gesamten Büro. Wie zur Hölle habe ich das nie bemerkt?

Ich wollte nicht reingehen.

Dann stellte ich mir vor, wie ich die ganze Nacht damit verbrachte, einzuschlafen, wissend, dass ich nicht das Innere überprüft habe.

Ich hockte mich hin, nahm einen tiefen Atemzug und kroch rein.

Nach nur einem Schritt hatte er sich so weit geöffnet, dass ich stehen konnte. Ich fuchtelte hektisch mit der Taschenlampe herum, zielte mit dem Schläger wie mit dem Gewehr und überprüfte jede Ecke.

Er war leer.

Mein Herz klopfte laut genug, um die Nachbarn zu alarmieren, während ich jedes Detail des Raumes in mich aufnahm. Er war unfertig und nicht isoliert, so dass nur die Rückseite der Trockenbauwand und die nackten Stützen als Ausstattung zu sehen waren. Eine dünne Staubschickt bedeckte den Sperrholzboden.

Und es stank.

Etwas war in der Ecke. Ich hielt eine zitternde Taschenlampe dahin und ging vorwärts.

Es wurde langsam vollkommen klar. Meine Kehle kitzelte mit der sanften Liebkosung von anstehendem Erbrochenem, während sich Tränen um meine Augen drängten.

Weggeworfene, verfaulende Pizzakrusten. Leere Wasserflaschen. Ein zerfetzter Schlafsack, der glasklar in den Müll gehörte. Eine fettige Socke, eine schimmelige Zahnbürste und ein Haufen sehr verkrusteter Taschentücher.

Jemand hatte in meiner Wohnung gelebt.

Ich war schockiert.

Da war mehr.

Ich kniete mich langsam hin, um einen Stapel von etwas aufzuheben, der bei den Taschentüchern liegen geblieben war. Sie fühlten sich widerlich, schleimig und schwer in meinen Händen an, als ich sie hochhob und verstand, was sie waren.

Nein, nein, nein. Nein, nein, nein, nein, nein.

Fotos von mir. In meiner Wohnung. Ich, wie ich das Abendessen kochte, ich, wie ich Fern schaute, ich, wie ich feucht und nass aus der Dusche kam.

Ich auf der Toilette.

Ich weinte.

Ein Bild wurde über meinem Kopf gemacht, als ich schlief. Der Fotograf war nicht weiter als einen Meter von meinem Gesicht entfernt.

Die Welt fühlte sich schwankend an, als wäre ich auf einem unsicheren Boot. Ich ließ die Fotos fallen, drehte mich um und ging zurück zum Büroschrank. Benommen schob ich das Gitter wieder an seinen Platz, schloss die Schranktür und schloss die Bürotür hinter mir.

Ich stehe unter Schock.

Wer war in meiner Wohnung? Wie ist er entkommen, wenn seine Schritte nur Momente zuvor hörbar waren?

Und warum habe ich mir erlaubt, den Schläger in diesem schrecklichen versteckten Raum zu vergessen?
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