Leerer Raum

„Boss, ich hab’s geschafft. Schauen Sie mal.“   Leerer Raum. Keine Fenster, keine Tür, kein Licht, kein Geräusch. Ich sitze in der Mitte des Raumes. Oder nicht in der Mitte, auf jeden Fall nicht an einer Wand. Ich sitze auf dem Boden. Ich schließe die Augen. Ich öffne die Augen wieder. Kein Unterschied. Die völlige Dunkelheit irritiert mich. Ich sehe die sprichwörtliche Hand vor den Augen nicht. Auf meine Augen kann ich mich also nicht verlassen. Ich horche, ob in der Dunkelheit etwas ist. Ich höre nichts. Das macht mich nachdenklich. Ich sollte etwas hören. Man hört nicht einfach nichts. Ich höre nicht mal meinen eigenen Atem. Nicht das Rauschen des Blutes in meinen Ohren. Einfach nichts. So als hätte man meinen Hörnerv durchtrennt. Moment mal. Hat man mir Hör- und Sehnerv durchtrennt? Ich weiß es nicht. Es würde effektiv keinen Unterschied machen. Diese Frage macht mich fast verrückt, als ich auf die Idee komme: „Sag einfach was. Wenn du dich nichts sagen hörst, bist du taub. Wenn du dich selbst hören kannst, dann ist es nur verflucht still hier.“ Das ergibt Sinn. Ich öffne den Mund Und frage laut: „Bin ich alleine?“ Ich… ich höre mich. Nicht wirklich. Ich nehme nur einen gedämpften Knochenschall wahr, aber nicht das, was ich eigentlich hören sollte. Das ergibt keinen Sinn. Die Luft um mich herum muss den Schall übertragen, das erfordern die Gesetze der Physik. „Und was, wenn da keine Luft ist? Deswegen hörst du dich auch nicht atmen.“ Das wäre möglich. Das würde das fehlende Atemgeräusch erklären. Aber warum sehe ich nichts? „Kein Licht, ganz einfach.“ Erst jetzt fällt mir auf, dass ich die Stimme meines Unterbewusstseins hören kann. Sie hat das mit der Luft eben gesagt. Und das gerade mit dem Licht.