Talent, genau im richtigen Moment

„Du denkst, du kannst allein mit Talent gewinnen? Du hast nicht genug Talent, um allein mit Talent zu gewinnen.“ – Kurt Russell aus dem Film Miracle.

________________________________________

„WO BLEIBT MEINE GESCHICHTE?“

„Ich habe sie noch nicht. Tut mir leid. Ich schicke sie dir bald.“

„Hast du überhaupt angefangen?“

„Ja, klar. Ich setz’ mich gleich dran.“

„Das will ich hoffen.“ Meine Nemesis funkelt mich an. „Du weißt, wie sehr ich es hasse, warten zu müssen.“

„Uh-huh. Und die Halloween-Ausgabe unseres Magazins wartet auch nicht.“

„Exakt. Du bist der Star dieser Ausgabe. Du lieferst mir besser etwas Fantastisches. Alles darunter und du bist wieder dabei, die Werke anderer zu polieren.“

„Verstanden.“

Jeanette Kahn, Schöpferin und Herausgeberin von Mundi Macabre, dreht sich auf dem Absatz um und marschiert den engen Flur unseres klaustrophobischen Büros entlang. Zurück bleibt nur ich – allein mit meinem Bildschirm, meiner Tastatur und einem Cursor, der geduldig nach dem Satz blinkt, den ich bisher zustande gebracht habe:

„Halloween, mehr als jede andere Zeit des Jahres, birgt das Versprechen des Unbekannten.“

Nicht schlecht, aber auch nicht großartig. Es springt einen nicht gerade an, zwingt einen nicht, weiterzulesen. Gruselig ist es auch nicht. Es sei denn, ich mache daraus den Anfang einer lovecraftschen Geschichte. Nee, das übernimmt schon einer meiner Kollegen. Der nennt seine Story „Der Innsmouth-Blick“.

Ran an die Arbeit.

Okay.

Ich lösche den Satz und starre auf den Cursor. Manchmal fließen die Worte wie Blut durch meine Adern. Und dann gibt es Tage wie heute – eine Verstopfung. Vielleicht hilft YouTube.

Ich suche nach „Wenn ich einmal reich wär“ aus Anatevka und als Kontrast dazu „Rich Girl“ von Gwen Stefani. Beide Lieder kreisen um denselben Traum: reich zu werden. Während Tevje sein Geld für Familie und Gott ausgeben würde, will Gwen lieber bei Vivienne Westwood alles leer kaufen und sich in ihrer Galliano-Robe zeigen. Ich würde weder das eine noch das andere tun. Stattdessen würde ich Jeanette rausdrängen, dieses Horrormagazin übernehmen und es groß machen. Im Moment ist es ein respektabler Midlister – online und in den verbliebenen Buchhandlungen größerer Städte.

Große Städte. Vielleicht ist das mein Aufhänger.

„An Halloween steckt Chicago voller Tricks, die keine Süßigkeiten sind.“

Hmm. Klarer und präziser, aber ich habe keine Ahnung, was für Tricks die Windy City am 31. Oktober so zu bieten hat. Rasierklingen in Äpfeln? Vergiftete Süßigkeiten? Alles schon mal dagewesen. Vielleicht ein abgetrennter Kopf in einem Kürbiskörbchen eines unglückseligen Kindes? Könnte für einige Leser zu hart sein.

Vielleicht sollte ich die Leser direkt fragen, was Halloween für sie bedeutet – auf eine indirekte Art:

„Was verbirgt Halloween?“

Perfekt.

„Was liegt unter der Oberfläche der Masken und den Farben der Kostüme? Vielleicht das unschuldige Lächeln eines Kindes. Oder aber …“

Gah. Gruselige Kinder sind nicht mein Ding, und dieses Subgenre ist ohnehin durchgekaut. Der Cursor verschlingt die letzten beiden Sätze wie eine Art Friedensangebot. Ich hoffe, es wird angenommen.

Mein Magen knurrt.

„Mittagspause“, murmle ich vor mich hin und lasse den Computer zurück, mit ganzen zwei lausigen Sätzen. Schreibblockade ist einfach nur Scheiße. Zeit für eine Pause.

„Tenet!“

Mein Herz macht einen Satz. „Ja, Jeanette?“

„Du hast zwölf Stunden, um mir dein Meisterwerk zu schicken. Ansonsten … du bist der einzige Autor hier, dem eine Oxford-Komma-Debatte wichtig ist. Vielleicht solltest du wirklich nur noch Texte anderer korrigieren.“

„Nein!“ Das Wort rutscht mir raus, bevor ich es zurückhalten kann. „Ich meine, verstanden.“

Jeanette grinst und kehrt zu ihrem Laptop zurück. Ich fliehe nach draußen, um frische Luft zu schnappen.

Später Oktober empfängt mich – kühl und klar. Diese Woche habe ich Geburtstag, am 22. Was will ich? Einen Abend draußen – Essen und Kino. Was läuft? Mein Handy verrät es mir. Einige Horrorfilme und eine Romcom stehen auf dem Programm. Ich will Heretic sehen, aber laut Google kommt der erst am 15. November raus. Bis dahin bin ich entweder Superstar oder Fußabtreter bei Mundi Macabre, ausgelaugt vom Halloween-Wahnsinn.

Ausgelaugt. Eingeweide. Mein Magen knurrt wieder.

Ich entscheide mich für den Chinesen gegenüber. Doch dann fällt mir etwas anderes ins Auge.

Ein neues Geschäft hat aufgemacht. Ein Holzschild hängt über dem Eingang: „Cinderella’s Curious“. Darunter ist ein ausgeschnittener, silberner Schuh. Meine Neugier ist sofort geweckt. Was könnte Cinderella wohl sammeln?

Eine silberne Glocke erklingt, als ich die schwere Glastür öffne. Sie gleitet wie von selbst hinter mir zu.

„Wow …“

Sammlerstücke aller Art begrüßen mich: Porzellan, Kristall, Münzen, diverse Keramiken. Ein echter gläserner Schuh von Swarovski fängt sofort meinen Blick ein. Der Preis? 259 Dollar. Sofort fällt mir ein Spruch ein: „Ein Wunder zum Anschauen, eine Freude zu halten, doch bricht es, gehört es Ihnen.“ Ein Laden wie dieser wäre normalerweise der blanke Horror für mich – ich bin ein Tollpatsch – aber ich bin wie hypnotisiert und kann mich kaum bewegen.

„Kommen Sie ruhig herein“, ertönt eine leise, glockenhelle Stimme. „Ich berechne Ihnen nichts, falls etwas zu Bruch geht.“

Das werden wir noch sehen.  „Ein bemerkenswerter Laden, den Sie hier haben.“

„Nicht wahr?“ Eine lächelnde ältere Dame mit runden Brillengläsern kommt auf mich zu, ohne auch nur eines ihrer kostbaren Schätze zu streifen. „Wie aus einem Märchen. Es war mein Traum, diesen Laden zu eröffnen.“

Ich grinse. „Also sind Sie Cinderella?“

Ihr Lachen klingt wie die silberne Glocke über der Tür. „Ich fürchte, dafür bin ich zu alt. Nennen Sie mich die gute Fee.“ Etwas nagt an meinem Hinterkopf, aber ich schiebe es beiseite und lache mit.

„Suchen Sie etwas Bestimmtes?“

„Eigentlich nicht.“

„Vielleicht ein kleines Geburtstagsgeschenk? Selbst wenn Ihr Geburtstag schon vorbei ist – jeder Tag ist ein bisschen wie ein Geburtstag. Eine neue Chance, sich neu zu erfinden.“

„Guter Punkt.“

„Großartig. Ich habe da etwas im Sinn, das Ihnen gefallen könnte.“

„Nur eines …“ Bitte lass es nicht zu teuer sein. „… Es soll bitte nicht allzu zerbrechlich sein.“

„Keine Sorge.“ Die Dame dreht sich um. „Setzen Sie sich ruhig, wenn Sie möchten.“ Ich entdecke einen Stuhl, fast versteckt zwischen Regalen voller Porzellanpuppen, und nehme dankend Platz.

Nach einer Weile denke ich, sie hätte mich vergessen. Vielleicht sollte ich doch ins chinesische Restaurant gehen. Ich muss in einer halben Stunde zurück ins Büro und etwas essen. Langsam wird mir schwindlig.

„Hier ist es.“

Sie kommt zurück und hält die schönste Uhr, die ich je gesehen habe. Das Zifferblatt ist durchsichtig, sodass man die winzigen Zahnräder darin sehen kann, wie sie ineinander greifen. Das Band ist ebenfalls durchsichtig. Nur eine Sache ist seltsam: Die Uhr besaß bloß einen Stundenzeiger.

„Wunderschön, oder? Ich gebe Ihnen sogar einen Rabatt. Fünfzig Dollar.“

„Zu teuer für mein Budget und … ich weiß nicht. Es ist nicht ganz das, wonach ich suche.“

„Wonach suchen Sie denn? Was wollen Sie jetzt gerade mehr als alles andere?“

Ich will einfach nur mein Mittagessen. „Talent.“ Wieder einmal rutscht mir das Wort raus, bevor ich es zurückhalten kann. „Ich schreibe für ein Horrormagazin, und die Halloween-Ausgabe steht an. Meine Chefin erwartet ein Wunder in zwölf Stunden. Aber ich habe es einfach nicht in mir.“

„Oh, wirklich?“ Ihre Augen funkeln. „Sie wären überrascht, was man in zwölf Stunden schaffen kann, wenn man sich reinhängt.“

„Es geht nicht um Arbeitsethik. Ich rede von purem, unverfälschtem Talent. Dem, bei dem man nach dem Lesen bestimmter Passagen sprachlos ist, das einen denken lässt: ‚Wow!‘ und sich wünscht, so schreiben zu können. Das Talent der Größten aller Zeiten.“

„Ist das nicht ein bisschen zu ambitioniert für das, was Sie erreichen wollen?“

„Mag sein, aber das ist mir egal. Niemand hat je gesagt, dass Shakespeare der einzige GOAT ist. Edgar Allan Poe ist einer. Und meiner bescheidenen Meinung nach auch Stephen King. Ich würde alles geben, um etwas zu schreiben, das unseren Lesern eine Gänsehaut beschert – und vor allem sie in Ehrfurcht staunen lässt, wenn sie fertig sind. Glauben Sie nicht auch daran?“

„Oh, das tue ich.“

Ich strecke meine Hand aus, um die Uhr zu nehmen, aber sie zieht sie sanft zurück.

„Nun denn. Wir wissen, was Sie wollen. Aber was sind Sie bereit, dafür zu geben?“

„Ich habe nicht viel Geld. Und Talent kann man nicht kaufen. Ich sage es Ihnen so: Normalerweise habe ich Zeit im Überfluss, aber jetzt hänge ich an einer Deadline. Wenn ich Zeit gegen Talent eintauschen könnte, für diese zwölf Stunden, würde ich es tun.“

„Aber das ist nicht möglich, oder?“

Ich seufze. „Nein. Nicht mal für Sie.“

„Das würde ich nicht sagen.“ Sie streckt ihre Hand aus. „Ich biete Ihnen diese Uhr zum niedrigen Preis von fünfzig Dollar an. Betrachten Sie es als Geburtstagsgeschenk.“

„Meinen Sie das ernst?“

„So ernst wie meine Ware. Ich handle nicht mit Fälschungen oder Schund.“

„Offensichtlich nicht.“ Ich streiche mit der Fingerspitze über das Zifferblatt. „Wenn Sie wirklich meinen, dass es nur fünfzig Dollar sind, nehme ich sie. Akzeptieren Sie Kreditkarten?“ Die Dame schüttelt den Kopf. „Schade. Das ist alles, was ich an Bargeld habe.“ Ich denke kurz daran, aufzustehen und zu gehen, aber meine Augen kleben an diesem wundervollen Stück. „Ach, was soll’s.“ Ich ziehe das Geld aus meiner Tasche und reiche es ihr. „Es war mir ein Vergnügen, mit Ihnen Geschäfte zu machen.“

„Einen Moment. Drei Dinge.“ Sie fährt mit ihrem Finger über einen Knopf am klaren Armband. „Erstens, wenn Sie sie aktivieren möchten, drücken Sie diesen Knopf, während die Uhr an Ihrem Handgelenk ist. Zweitens, drücken Sie ihn nicht, bevor Sie bereit sind. Drittens, und am allerwichtigsten …“ Sie beugt sich vor. „Alles, was Sie anfangen, müssen Sie auch beenden.“

Eine Gänsehaut breitet sich auf meinen Armen aus.

„Dieser Handel ist endgültig, wie alle Verkäufe in meinem Geschäft.“

„Das verstehe ich.“

„Wirklich? Ich würde es bedauern, wenn Sie von Ihrem Kauf enttäuscht wären.“

„Vertrauen Sie mir, sie ist … großartig. Es gibt kein anderes Wort dafür.“

„Das freut mich.“ Die Ladenbesitzerin strahlt. „Denken Sie außerdem daran, Ihr Handgelenk sauber zu halten, bevor Sie die Uhr aktivieren. Ein Tropfen Isopropanol reicht.“

„Damit meine Hautöle das Metall nicht angreifen?“

„Nein. Es geht um etwas viel Wichtigeres. Einen weiteren entscheidenden Austausch.“

Bevor ich fragen kann, was sie meint, läutet die silberne Glocke erneut. „Oh! Entschuldigen Sie, aber die Pflicht ruft. Lebewohl, meine Liebe. Nutzen Sie Ihre Zeit weise.“ Sie dreht sich um und geht zur Ladentür. Ich stecke die Uhr in meine Tasche und folge ihr. Sie begrüßt den nächsten Kunden. Endlich trete ich hinaus und gehe über die Straße.

Im Golden Dragon bekomme ich mit meinem Essen einen Glückskeks:

„Großer Reichtum liegt in Ihnen.“

Hm. Vielleicht bezieht sich der Spruch auf innere Werte wie Ehrlichkeit und Mitgefühl. Aber vielleicht geht es auch um das, wonach ich suche. Diese zweite Möglichkeit spiele ich mit einem geheimen Lächeln durch.

Nachdem ich mein Mittagessen beendet und das Restaurant verlassen habe, hadere ich mit mir: Soll ich ins Büro zurückgehen oder nicht? Zu Hause könnte ich meine Geschichte in einer deutlich entspannteren Atmosphäre schreiben als in meinem engen Büro. Andererseits will ich nicht, dass Jeanette denkt, ich mache mir einen gemütlichen Nachmittag. Ihre Frist schwebt wie ein Damoklesschwert über mir und duldet keine Verzögerung. Ich schicke ihr eine SMS, dass ich von zu Hause aus arbeiten werde. Dort wartet mein Laptop auf mich – zusammen mit dem geduldig blinkenden Cursor.

Ich nehme meine neue Uhr aus der Tasche. Was hatte die Besitzerin von Cinderella’s Curios gesagt? Ich solle mein Handgelenk mit Alkohol reinigen, bevor ich sie anlege und den Knopf am Armband drücke. Seltsame Anweisungen, aber ich folge ihnen. Sie hatte auch gesagt, ich solle den Knopf erst drücken, wenn ich wirklich bereit bin. Ich bin bereit. Ich strecke mich, nehme einen Schluck Mountain Dew Code Red und drücke den Knopf.

Ein scharfer Schmerz lässt mich aufschreien und fluchen. Eine Nadel auf der Unterseite des Zifferblatts hat sich in mein Handgelenk gebohrt und zieht Blut in das Innere der Uhr. Die Zahnräder werden davon überzogen. Der Stundenzeiger, der sich bis dahin nicht gerührt hat, schwebt über den roten Tropfen und bewegt sich einen winzigen Tick vorwärts.

Panik durchzuckt mich. Jetzt verstehe ich, was die Frau wirklich meinte, als sie mir von dieser Uhr erzählte.

Zeit gegen Talent getauscht; Blut gegen Zeit. Ich öffne das Armband, doch die Nadel steckt fest in meinem Handgelenk, und ich wage nicht, sie herauszuziehen. Also schließe ich die Uhr wieder. Sie bleibt, bis ich meine Arbeit beendet habe. Was habe ich mir nur angetan?

Die Uhr tickt. Was passiert, wenn ich nicht fertig werde, bevor sie Mitternacht schlägt?

Ich lege die Finger auf die Tastatur und beginne wie eine Wahnsinnige zu tippen. Ich möchte es nicht herausfinden.

* * * STUNDE EINS * * *

Was verbirgt Halloween?

Was lauert hinter den Masken und der schillernden Farbenpracht der Kostüme?

Mehr als jedes andere Fest birgt Halloween das Versprechen des Unbekannten.

Sophie Tafus liebte es, zu sammeln. Von ihrer allerersten Sammlung abgegriffener Stofftiere über ihre Puppenreihe bis zu den sorgfältig ausgewählten Steinen und Mineralien aus dem Periodensystem waren ihre Sammlungen unbezahlbar – nicht in Geld, sondern im Herzen. Sie waren das Ergebnis jahrelangen Suchens und Findens, Sortierens und Auswählens, Vorbereitens und Präsentierens. Sie waren ihr Herz und ihre Seele. Und doch fehlte immer etwas.

An Halloween, in ihrem Juniorjahr an der Highschool, beschlossen Sophie und ihre Freunde, zum Kreuzweg am Stadtrand zu gehen. Dieser Ort war seit Ewigkeiten ein Treffpunkt für Teenager. Nicht einmal die Polizei konnte die Jugendlichen dauerhaft vertreiben. Das Beste, was sie tun konnten, war gelegentlich vorbeizufahren, was die hartnäckigsten Partygänger jedoch kaum abschreckte. Außerdem gehörten Sophie und ihre Clique zu den „guten“ Familien – „gut“ im Sinne von „reich“. Selbst wenn sie erwischt würden, kämen sie sicher mit einer Ermahnung davon.

Es kursierten Gerüchte, dass man genau hier eine bestimmte Art von Handel abschließen konnte. Nicht in Dollar und Cent, sondern mit etwas viel Kostbarerem. Glaubte Sophie daran? Ein bisschen, aber das würde sie ihren Freunden niemals verraten.

Der 31. Oktober war eisig kalt, der Himmel voller Sterne und die Herzen der Teenager voller Sehnsucht. Sie alle wollten etwas, doch was wären sie bereit, dafür zu geben? Brett und Ashley waren Atheisten und nur wegen des verbotenen Nervenkitzels hier, nicht wegen der paranormalen Aspekte von Halloween. Miranda hingegen war anders. Wenn man sie fragte, ob sie immer noch Angst vor dem Boogeyman hatte, würde sie „nein“ sagen. Doch niemand wusste, dass sie jede Nacht ein wachsames Auge auf ihren Kleiderschrank warf.

Am Kreuzweg angekommen, reichten Sophie und ihre Freunde einen Flachmann mit Wodka herum und tauschten ihre Geschichten aus. Brett erzählte, dass der Freund seines Cousins hier gewesen sei, um einen Pakt mit dem Teufel zu schließen, um ein Meister des Blues zu werden. Als seine verbesserten Fähigkeiten nicht ausreichten, habe er sich umgebracht. Ashley lachte höhnisch und behauptete, das Gruseligste, was hier passiert sei, wäre ein Unfall mit Fahrerflucht. Nicht mehr und nicht weniger. Miranda fragte, ob die Geister der Opfer den Ort heimsuchten. Ashley und Brett lachten, doch Sophie schwieg. Sie spürte ein seltsames Gewicht in der Luft, eine Präsenz, die ihr mehr Gänsehaut bereitete als die Kälte.

Ashley und Brett fingen an, miteinander herumzumachen. Miranda und Sophie starrten stumm in den Himmel und fragten sich, warum sie überhaupt hier waren, wenn doch nichts Seltsames passierte.

Schließlich fragte Miranda: „Soph? Glaubst du, dass es einen Himmel gibt?“

„Ja.“

„Und was ist mit der Hölle?“

„Auch ja.“

Sophie dachte, diese Antworten seien unverfänglich genug. Viele Leute glaubten das Gleiche.

„Wie stellst du dir die Hölle vor?“

Sophie hielt inne. „Ich denke, sie ist für jeden anders. Kein allgemeiner Feuersee, in den alle geworfen werden. Wenn wir bestraft werden, dann auf eine Art und Weise, die genau zu uns passt.“

Nach ein paar Minuten sprach Miranda erneut: „Und was wäre deine Strafe?“

„Keine Ahnung. Ich hoffe, ich war nicht so schlecht. Ich betrüge nicht, stehle nicht und bringe niemanden um, obwohl ich manchmal lüge. Vielleicht wäre meine Hölle, immer die Wahrheit sagen zu müssen – egal, wie hässlich oder verletzend sie ist.“

„Gruselig. Meine Hölle wäre, ständig auf eine Waage steigen zu müssen, damit alle sehen, wie viel ich wiege, und dann über mich lachen.“

Sophie spürte, wie ihr das Herz schwer wurde. Sie wusste, wie sehr Miranda mit ihrem Körper kämpfte.

„Aber im Ernst. Was, wenn unsere größten Ängste in der Hölle wahr werden? Es gäbe niemanden, der uns rettet, außer uns selbst – und wir könnten es nicht, egal, wie sehr wir es versuchen.“

„Klingt wie Schule!“, warf Brett ein. Die vier lachten. „Keine Sorge. Die Hölle gibt’s nicht.“

Sophie blieb skeptisch.

„Brett? Mir ist kalt. Wollen wir wirklich bis Mitternacht hierbleiben?“

„Nee, Mann. Ich bin nur hier, um mit Ash rumzuknutschen.“ Ashley verpasste ihm einen spielerischen Schlag auf den Arm.

„Wenn du nicht ernst bleibst, geh einfach zu deinem Auto und fahr.“

„Ernst wobei, Soph? Das hier war ein lausiges Halloween. Komm, Ash. Wir gehen.“

Ashley und Brett steuerten Bretts klapprigen Ford Blue an. Miranda blieb stehen.

„Wenn es hier Geister oder Erscheinungen gibt, will ich die Erste sein, die sie sieht.“

Sie grinste spielerisch zu ihrer besten Freundin. „Tut mir leid, Girl.“

„Tut mir leid, selber. Ich suche nach etwas Bestimmtem – oder besser gesagt, nach jemandem.“

__________________________________________

Ich lese alles, was ich bisher geschrieben habe, noch einmal durch – nachdem ich mich tausendmal selbst hinterfragt und unzählige kleine Änderungen vorgenommen habe. Ich halte meinen Entwurf für überdurchschnittlich, aber er ist bei Weitem nicht das, was ich erreichen will. Es steckt Potenzial darin, aber kein GOAT-Potenzial.

Sei geduldig. Du hast die Hauptfigur eingeführt und die Bühne bereitet. Deine neuen Fähigkeiten werden sich schon zeigen – mit der Zeit.

Hauptfigur? Meinst du nicht Hauptfiguren?

Stille in meinem Kopf. Ich rede wieder einmal mit mir selbst.

Und wie viel Zeit soll das noch dauern? Ich sitze jetzt seit zwei Stunden hier, habe relativ wenig Text zu Papier gebracht und nur noch zehn Stunden übrig.

Geduld, habe ich gesagt.

Ist das Jeanette, die ich in meinem Kopf höre, oder die Stimme meiner guten Fee?

Mach weiter. Du darfst keinen Moment verlieren, meine liebe Tenet.

Definitiv Jeanette. Die liebreizende Stimme meiner Chefin hat mich auch zu Hause fest im Griff.

Während mein Blut durch meine neue Uhr strömt, schreibe ich weiter.

* * * STUNDE DREI * * *

Miranda konnte es kaum glauben. Sie, die am leichtgläubigsten in ihrer kleinen Gruppe war, fragte sich ernsthaft, ob Sophie den Verstand verloren hatte. Nicht einmal sie, Miranda, war bereit, in dieser klirrenden Kälte für ein absolutes Nichts auszuharren. Sophie trug eine schicke Winterjacke, aber Miranda hatte nur ein Tanktop und Shorts an. Sie verschränkte die Arme und rieb sich so schnell sie konnte, in der Hoffnung, dass die Reibung sie ein wenig wärmen würde.

„Ist dir kalt?“, fragte Sophie.

„Was denkst du denn? Natürlich.“

„Willst du meine Jacke leihen?“

„Schon okay. Hey, Soph? Wäre es schlimm, wenn ich gehe?“

„Warum?“

Miranda machte eine Geste um sich herum. „Weil hier sonst niemand ist. Nur wir zwei.“

„Es ist noch nicht Mitternacht.“

„Möchtest du nicht mit zu mir kommen? Wir könnten jede Menge Süßigkeiten essen.“

„Nee. Außerdem will ich diese Gelegenheit nicht verpassen.“

„Welche Gelegenheit?“

„Einen Deal abzuschließen.“ Sophie lächelte. „Dabei dachte ich, du wärst die Abergläubische von uns beiden.“

„Hey, das ist unfair.“

„Bleib bei mir. Ich werde Gesellschaft brauchen, falls das alles hier schiefgeht.“

„Und wen denkst du, wirst du treffen?“

„Jemanden, der dir genau das gibt, was du willst, genau dann, wenn du es willst.“

„Den Teufel?“

„Ja, aber mächtiger und nicht böse. Jemanden, der über Raum und Zeit hinausgeht.“

„Was? Du bist verrückt.“

„Vielleicht, aber heute Nacht kann ich es mir leisten, ein bisschen verrückt zu sein. Du doch auch.“

„Nee, ich hau’ ab. Ich gehe nach Hause.“

„Wie du willst.“ Sophie zog die Kapuze hoch und wandte sich von ihrer Freundin ab, hin zum Kreuzweg. Ein eisiger Wind strich um sie beide und durchbrach mühelos ihre schwachen Abwehrmaßnahmen. Doch Sophie war besser vorbereitet. Sie bereute es nicht, als sie die hellroten Rücklichter von Mirandas Chevy in der Ferne verschwinden sah. Diese Nacht und diese Chance gehörten ihr – und nur ihr. Sie stellte sich in die Mitte der Kreuzung und wartete.

„Guten Abend.“

Sophie wirbelte herum. Tatsächlich war jemand dort: ein Mann, unmöglich groß, in einem Fedora und einem Trenchcoat. Sie konnte sein Gesicht nicht erkennen, doch seine schmalen Augen glühten in einem bläulich-weißen Licht, als würde darin ein innerer Stern leuchten.

„Wer sind Sie?“, rief Sophie. „Woher kommen Sie plötzlich?“

„Manche nennen mich den Fremden. Andere, den Sammler. Ich bevorzuge den Titel Kurator.“

„Was soll das sein?“

„Ein Verwalter eines Museums und seiner Exponate. Das Wort stammt aus dem Lateinischen ‚cura‘, was ‚sorgen‘ bedeutet. Ich sorge mich zutiefst um alles, was in meiner Obhut ist, junge Freundin. Und was Ihre zweite Frage betrifft: Sie haben sie bereits beantwortet – von jenseits von Raum und Zeit.“

„Das meinen Sie nicht ernst.“ Sophie blinzelte. „Sind Sie derjenige, den ich treffen wollte?“

„Natürlich.“

„Dann lassen Sie uns einen Deal machen.“

Unbemerkt von Sophie verzog sich das formlos scheinende Gesicht des Kurators zu einem spöttischen Lächeln.

„Ich glaube nicht, dass Sie verstehen, worum es hier geht.“

„Dann erklären Sie es mir.“

„Zuerst: Ich handle nicht mit Seelen, sondern mit Geistern. Der Unterschied ist folgender: Ihre Seele ist der universelle Teil von Ihnen, der seinen Schöpfer – nennen Sie ihn Gott, wenn Sie möchten – liebt und danach strebt, mit ihm/ihr/es eins zu werden. Ihr Geist hingegen ist einzigartig – das ‚Ich‘, mit dem Sie sich identifizieren. Ihr Selbst. Ich kümmere mich um all die individuellen Selbste, die mit mir Handel treiben. Was wünschen Sie sich? Geld? Liebe? Das Wohlergehen Ihrer Freunde und Familie?“

„All das klingt großartig, aber ich kann nicht wirklich erklären, wonach ich suche.“

„Versuchen Sie es.“

„Äh … Ich bin eine Sammlerin, genau wie Sie. Ich liebe all die Dinge, die ich über die Jahre gekauft und gefunden habe, aber ich kann nie genug bekommen. Jedes Mal, wenn ich meine Sammlungen anschaue, bin ich stolz, aber ich frage mich auch, was ich noch hinzufügen könnte. Ich will nicht gierig sein, aber warum will ich immer mehr? Es ist wie eine Besessenheit.“

„Kurz gesagt“, sagte der Kurator, „Sie wollen ich sein.“

Sophie hob ihren Zeigefinger in die Luft. „Ja, genau!“

„Noch einmal: Ich glaube nicht, dass Sie verstehen, was das bedeutet.“

„Noch einmal: Dann erklären Sie es mir.“

„Ich war noch nicht fertig.“

„Oje. Entschuldigung!“

„Die zweite Sache, die Sie wissen sollten, ist, dass ich jedem, den ich kuratiere, eine Aufgabe gebe. Nicht im Jenseits, sondern im Hier und Jetzt. Dieser spezielle Dienst ist ein bindender Vertrag und muss rechtzeitig erfüllt werden. Andernfalls ist der Deal hinfällig, und ich ziehe eine Strafe ein. Diese kann finanzieller Natur sein, sie kann aber auch persönlicher sein. Das tue ich nicht aus Boshaftigkeit, sondern um zu lehren, dass in allem Gleichgewicht und Gerechtigkeit herrschen müssen. Fürchten Sie sich nicht. Ich werde Sie niemals zwingen, etwas gegen Ihr Gewissen zu tun.“

„Und was wollen Sie von mir?“

„Ich möchte Ihre Freundin Miranda kennenlernen. Sie fürchtet sich vor dem, was sie nicht sehen kann, und selbst vor dem, was sie sehen kann – ihrem eigenen Körper. Ich will ihr zeigen, dass sie nichts zu fürchten hat. Ich kann ihr Einblicke und Erlebnisse weit jenseits dieser Welt eröffnen, jede mit einer Lektion, die sie auf der guten alten Erde anwenden kann. In einem Monat, am 30. November, sollen Sie sie hierher bringen, zu diesem Kreuzweg. Stellen Sie mich vor, und Ihre Schuld ist beglichen.“

„Und was bekomme ich dafür?“

„Ich werde Ihnen zeigen, wie man Geister kuratiert. Wie Sie Menschen stärker beeinflussen können, als Sie es jetzt tun. Ihr sozialer Kreis ist zwar reich, aber nicht breit. Sie werden lernen, die Stärken, Schwächen, wahren Motive und all die Geheimnisse der Menschen zu erkennen.“

Sophie schnappte nach Luft. „Ich – ich bin mir nicht sicher, ob ich das will.“

„Es ist schwer zuzugeben, aber Sie wollen es. Sie wollen Freunde sammeln.“

Nach einem Moment seufzte sie traurig. „Ja. Sie haben recht. Ist das so schlimm?“

„Nicht, solange Sie sich um sie kümmern und sie sich um Sie. Haben wir einen Deal?“

„Warten Sie. Was ist die dritte Sache?“

„Ah. Das hätte ich fast vergessen. Während ich in Ihrer Welt bin, ist meine physische Form zerbrechlich. Ich benötige drei Tropfen Ihres Blutes, um sie zu stärken. Würden Sie sie mir leihen?“

„Ugh! Ich hasse Blut.“

„Es wird nur ein kleiner Stich in Ihrer Handfläche sein.“

„Okay. Wenn Sie meinen.“ Sophie drehte ihre Handfläche nach oben und ließ zu, dass der Fremde eine seiner langen Nägel in ihre Haut bohrte. Der Schmerz dauerte nur einen Augenblick. Dann ergriff er ihre Hand mit seiner eigenen, die noch kälter war. Sophie fühlte sich schwächer werden. Sie schwankte, fing sich aber wieder.

Er drückte ihre Handfläche an sein Handgelenk, um eine durchsichtige Uhr zu nähren, deren Zahnräder auf Blut angewiesen waren. Sophie ahnte nicht, dass der Kurator auf geliehener Zeit lebte.

„Voilà. Unser Handel ist geschlossen. Am 30. November erwarte ich Miranda.“

Er verließ den Kreuzweg. Mit ihrer vom Frost verschlossenen Hand winkte Sophie ihm hinterher.

__________________________________________

Ich kann es nicht fassen.

Ich trage die Uhr des Kurators und bin durch das Blut, das ich vergieße, an ihn gebunden.

Zeit gegen Talent eingetauscht. Blut gegen Zeit.

Die Geschichte, die ich schreibe, ist keine Fiktion.

Ich fühle mich ausgelaugt. Ich brauche ein Nickerchen …

___________________________________________

„Ich kann es nicht glauben.

Drei Stunden habe ich geschlafen. Drei! Ich habe vergessen, meine Uhr abzunehmen, und trotzdem habe ich die Zeit verloren, und–

Tenet? Wie läuft es?

Halt den Mund, Jeanette. Ich habe einen weitaus schlimmeren Aufpasser als dich, der mir im Nacken sitzt. Und doch schweigt er. Aber du kannst einfach nicht die Klappe halten! Verschwinde aus meinem Kopf!

Ich verschwinde, wenn du fertig bist. Also mach weiter.

Hab’ keine Angst, mischt sich meine gute Fee ein. Du hast noch Zeit.

Ich hoffe es wirklich.

* * * STUNDE SECHS * * *

Im Laufe des Novembers versuchte Sophie, Miranda auf das vorzubereiten, was kommen würde. Die beiden Mädchen sprachen mehr als jemals zuvor über das Übernatürliche. Sophie erzählte weiter von Himmel und Hölle, und Miranda offenbarte ihre Angst vor allem Möglichen – von der Zahl 666 bis zum Boogeyman. Keine von beiden lachte über das, was die andere sagte. Beide wussten, dass das Thema alles andere als lächerlich war. Ashley und Brett hingegen waren viel zu sehr mit sich selbst beschäftigt, um sich um die existenziellen Dilemmas von Sophie und Miranda zu kümmern. Das Leben nach dem Tod mag interessant sein, aber das Hier und Jetzt war für das Paar weitaus wichtiger – insbesondere, um hemmungslos miteinander zu knutschen.

Wie es der Kurator versprochen hatte, begann Sophie, ihren sozialen Kreis zu erweitern. Menschen, die sie zuvor ignoriert hatten, wollten nun mit ihr in der Mittagspause zusammensitzen, zusammen Hausaufgaben machen oder nach der Schule feiern. Sie fragten sie wiederholt um Rat, sei es zu den neuesten Modetrends oder den besten Colleges. Sophie tat, als wüsste sie alles, selbst wenn sie keine Ahnung hatte. Genau darin lag das Geheimnis. Sie wagte es nicht, ihre anderen Geheimnisse preiszugeben:

Sie konnte Gedanken lesen. Zwar nur oberflächliche, aber das reichte aus.

Sie konnte auch erkennen, wann jemand sie anlog. Und das taten viele – ständig. „Fake it till you make it“ war nicht nur das ungeschriebene Motto der Highschool, sondern wahrscheinlich des gesamten Lebens.

Das Schlimmste jedoch war, dass sie beim Berühren anderer deren verborgene Wahrheiten erfuhr. Selbst ein flüchtiges Aneinanderstoßen im Flur genügte, um zu wissen, welche Mädchen Magersucht oder Bulimie hatten, welche Sportler Steroide nahmen und welche Lehrer kurz davor standen, an dem Fehlverhalten ihrer Schüler zu zerbrechen. Diese ständige Flut an Informationen machte sie schwindelig. Sie lernte, die meisten Eindrücke auszublenden, ähnlich wie langweilige Vorträge im Unterricht. Doch so überwältigend es war, so sehr genoss sie es auch. Die Aufmerksamkeit ihrer neuen Freunde gab ihr ein Gefühl von Wichtigkeit, das ihre alten nie vermitteln konnten – außer Miranda. Obwohl sie nun im Schatten von Sophies neuen Clique stand, blieb sie loyal und sagte die Wahrheit, wenn es nötig war.

Genau deshalb hatte Sophie ein schlechtes Gefühl, je näher das Monatsende rückte.

Was wollte der Kurator von Miranda? Ihre Seele stehlen? Sie mitnehmen?

Nein. Das wäre böse gewesen, und Sophie war sich sicher, keinen bösen Geist gerufen zu haben.

Er hatte von Erfahrungen und Einblicken gesprochen, weit über diese Welt hinaus. Welche Art? Welche Lektionen sollte ihre beste Freundin lernen, um sie auf der Erde anzuwenden?

Je mehr Sophie darüber nachdachte, desto verstörter wurde sie.

Zum ersten Mal in ihrem Leben vernachlässigte sie ihre wertvollen Sammlungen, ja sogar ihre neuen Freunde, und konzentrierte sich vollständig auf das Problem ihrer alten Freundin. Was konnte Miranda dem Kurator bieten, das Sophie ihm nicht geben konnte? Glaube und blindes Vertrauen, mehr nicht. Sophie könnte ihm mit dem helfen, was sie gelernt hatte. War das nicht der Sinn von Wissen? Warum es nicht in die Tat umsetzen? Was Sophie jetzt wusste, übertraf Mirandas Wissen um ein Vielfaches. Lächerlich, dass der geheimnisvolle Fremde, den Sophie gerufen hatte, sich Miranda zuwandte und nicht ihr. Nun, Sophie würde es ihm zeigen. Sie würde ihm beweisen, was sie wert war.

Am 30. November ging Sophie alleine zum Treffpunkt.

Sie wartete und wartete. Im Licht des Vollmonds konnte sie sehen, wie sich die Kreuzung in die Ferne erstreckte, während der Wind weggeworfenes Papier über den Asphalt wehte. Den Kurator sah sie nicht.

Schließlich wehte ein dicker Papierstreifen mit drei blutroten Worten über ihren Weg:

ICH HABE DICH GEWARNT.

Heiße Angst erfüllte Sophies Herz. Welche Strafe würde der Kurator ihr auferlegen?

Wie er es gesagt hatte, war der Deal geplatzt. Und wie er angedeutet hatte, war die Strafe sowohl finanziell als auch persönlich. Ihre neuen Freunde ignorierten sie plötzlich, als wäre sie Schnee von gestern, und erkannten, wie oberflächlich Sophie war.

Als sie nach Hause kam und niemanden am Kreuzweg getroffen hatte, zerschlug sie den Großteil ihrer Sammlungen. Was einst ein Vermögen gekostet hatte, lag nun in hunderten Scherben auf ihrem Schlafzimmerboden. Alles, was sie tun konnte, war, das Chaos zu beseitigen und zu weinen.

„Verdammt, Miranda“, schluchzte Sophie. „Ich hoffe, ich sehe dein fettes Gesicht nie wieder.“

Um 3 Uhr morgens kam der Anruf. Ihre beste Freundin – seit immer – hatte sich das Leben genommen.

_______________________________________

Oh, Mist. Das eskalierte echt schnell.

Nee, das hat sich über Zeit entwickelt, und wir beide haben’s kaum gecheckt.

Wir? Wer ist „wir“? Und wer bist du überhaupt? Jeanette? Du klingst nicht wie sie.

Ich hab’ keine Ahnung, wer diese Jeanette ist. Aber es wird Zeit, dass du herausfindest, wer ich bin – die Besitzerin von Cinderella’s Curios und die Hauptfigur deiner Geschichte.

Ein richtig fieser Verdacht kriecht mir den Rücken hoch. „Du bist Sophie“, sage ich laut. „Sophie Tafus.“

Richtig. Buchstabiere meinen Nachnamen mal um, dann wird dir klar, wer ich wirklich bin.

Tafus. Faust. Der Typ, der seine Seele an den Teufel verkauft hat – für Wissen.

Sophie hatte genau dasselbe getan.

Der Kurator ist nicht der Teufel, aber er will, dass seine Schulden pünktlich bezahlt werden.

„Bezahlen. Du hast Miranda nicht zum Kreuzweg gebracht, weil du eifersüchtig warst. Der Kurator wollte ihr helfen, aber du hast das nicht zugelassen. Du wolltest, dass sie bleibt, wie sie war – an zweiter Stelle hinter deinen neuen Freunden. Du bist echt das Letzte.“

Hör mir zu. Ich hab’ den Rest meines Lebens damit verbracht, für das wiedergutzumachen, was ich ihr angetan habe. Alles, was ich jetzt tue, ist dafür da, anderen ihre Wünsche zu erfüllen. Meine Sammlungen? Ich horte sie nicht mehr, ich teile sie. Genau deshalb gibt’s meinen kleinen Laden. Alles, was ich besitze, kann man kaufen – oder es wird verschenkt. Und diese Uhr? Die war mein Geschenk an dich.

„Du nennst das ein Geschenk? Die Uhr vom Kurator? Die, die mir gerade mein Blut abzapft? Das ist doch kein Geschenk, das ist ein verdammter Fluch! Ich kann sie nicht mal abnehmen. Ich steck’ da viel zu tief drin.“

Das tust du. Und jetzt, da du endlich weißt, wessen Geschichte du hier schreibst – und was du für dein Talent geopfert hast – wird unser gemeinsamer Freund dich nicht loslassen, bis du fertig bist.

„Falls ich fertig werde.“

Du musst. Wenn die Uhr Mitternacht schlägt und du nicht fertig bist, dann gehörst du ihm.

„Ach, ja?“

Miranda gehört ihm. Und sie hat Frieden gefunden. Er hat ein Faible für die Unschuldigen.

„Dann wird er mich gehen lassen.“

Bist du bereit, dein neues Talent aufzugeben?

Tja. Touché. Ich tippe weiter.

* * * STUNDE NEUN * * *

Sophie fühlte sich taub, von Kopf bis Fuß. Miranda konnte nicht tot sein. Das konnte einfach nicht sein. Sicher, Sophie hatte ihr Unrecht getan, aber konnte das allein wirklich ausgereicht haben, um –

„Nein.“ Sie zitterte am ganzen Körper. „Das kann nicht sein. Miranda ist – war – stärker als das.“

War sie das wirklich? Wenn Sophie ehrlich war, war die Antwort nein. Mirandas Stärke lag nicht in ihrer Kraft, sondern in ihrem Herzen. Und jetzt, wo dieses Herz für immer verstummt war …

„Ich habe niemanden mehr“, flüsterte Sophie. „Niemanden und nichts.“

So erwies sich die Strafe des Kurators als absolut. Sophie verfiel in Verzweiflung. Ihre Noten sanken, und sie hatte kein Interesse mehr an den Aktivitäten, die ihr einst Freude bereitet hatten – außer dem Kauf neuer Dinge. Was zuvor eine Besessenheit gewesen war, verschlang sie jetzt vollständig. Sie gab ihr gesamtes Geld, das sie bei ihrem Nachmittagsjob verdiente, für teure Kuriositäten aus: Kristall, Münzen, Porzellanpuppen, Figuren aus feinem Porzellan – jede hübscher als die andere. Ihre neue Sammlung war so atemberaubend, dass selbst ihre Eltern oft nur staunend davorstanden, hypnotisiert von ihrer Schönheit.

Doch die Sammlung wuchs. Sie nahm immer mehr Platz ein, vom Schlafzimmer in das Gästezimmer, schließlich bis ins Wohnzimmer. Das Haus begann eher einem Museum zu ähneln als einem Zuhause. Sophie musste ihren Eltern sagen, sie sollten vorsichtig sein, nichts davon zu zerbrechen. Was sie ihnen jedoch nicht erzählte, war der wahre Grund, warum sie diese Dinge sammelte.

Die Objekte sprachen zu ihr.

Nicht laut, sondern in ihrem Kopf. Sie drängten sie, sie zu kaufen und nach Hause zu bringen. Sobald Sophie ein glänzendes Kleinod sah, musste sie es einfach haben – nicht für sich selbst, sondern für DAS Ding. Es musste im Sonnenlicht oder unter einer Lampe stehen, damit Regenbogen aus seinen funkelnden Facetten oder seiner glatten Glasoberfläche hervortreten konnten. Es brauchte einen Platz, an dem es gezeigt werden konnte, um sein volles Potenzial zu entfalten. Sophie verbrachte Stunden damit, jedes neue Stück zu reinigen und zu polieren, bis es spiegelblank war. Sie kümmerte sich um sie so liebevoll, als wären es echte Freunde aus Fleisch und Blut.

Doch wie echte Freunde forderten diese Objekte einen emotionalen und körperlichen Tribut.

Sophie fiel es immer schwerer, morgens aufzustehen und irgendein Interesse an der Schule zu zeigen. Egal, ob sie im Klassenraum, der Turnhalle oder der Cafeteria war, sie wünschte sich, zu Hause bei ihrer Sammlung zu sein. Ihrer besten Sammlung. Sie ahnte nicht, wozu sie gut war – bis zur Wintersonnenwende.

Der 21. Dezember war der kürzeste und dunkelste Tag des Jahres. Statt Zeit mit ihrer Familie vor Weihnachten zu verbringen, zog Sophie ihren Parka an und machte sich zum dritten Mal auf den Weg zum Kreuzweg. Wieder schien ein Vollmond auf die Kreuzung herab.

„Guten Abend.“

Sophie war weder überrascht noch verängstigt. Sie wusste, wen sie hier treffen würde.

„Guten Abend, Kurator.“

Nach einer kurzen Pause trat – oder vielmehr schwebte – er auf sie zu.

„Was verlangen Sie von mir?“

„Einen neuen Handel. Ich habe eine neue Sammlung, die ich bereit bin, einzutauschen.“ Sie schluckte schwer, und sie konnte die kleinen Wolken ihres Atems in der kalten Luft sehen. „Bringen Sie Miranda zurück.“

„Das kann ich nicht.“

„Doch, Sie können. Ich weiß, wer Sie sind. Wenn Sie sie nicht in ihren Körper zurückbringen können, könnten Sie mir dann zumindest erlauben, mit ihrer Seele – äh, ihrem Geist – zu sprechen? Meine Sammlerstücke sind alles, was ich habe. Fast alles, was ich liebe. Nehmen Sie sie, aber lassen Sie mich ein letztes Mal mit meiner besten Freundin sprechen.“

„Solche Kleinigkeiten bedeuten mir nichts. Aber da sie Ihnen so viel bedeuten, werde ich sie als akzeptable Sicherheit betrachten. Sie müssen mir jedoch drei Dinge versprechen.“

„Alles, was Sie wollen!“

„Erstens: Sie müssen Ihr Leben dem Dienst an anderen widmen. Dazu gehört, dass Sie Ihre Sammlungen zu vergünstigten Preisen verkaufen oder als Geschenke spendieren. Sie werden weiterhin sammeln und die Wünsche anderer erfüllen, bis Sie meine anderen beiden Anforderungen erfüllen.

Zweitens: Sie müssen jemanden finden, der Ihre Geschichte weitererzählt – als warnendes Beispiel. Denn wie es so schön heißt: *Vorwarnung ist Vorbeugung.*

Drittens: Sie müssen meine Uhr als Siegel unseres Paktes annehmen. Tragen Sie sie, bis Sie auf jemanden treffen, der so ehrgeizig und stolz ist wie Sie. Halten Sie die Uhr aktiv, bis Sie dieser Person mein wertvollstes Stück überreichen. Ich habe vor, diese Welt hinter mir zu lassen und in andere Dimensionen zu reisen.“

„Bevor ich zustimme, möchte ich eines wissen: Wie viel Zeit habe ich, um all das zu schaffen?“

Die Augen des Kurators verengten sich zu schmalen Schlitzen. „Fünfzig Jahre, gerechnet ab dem Tag, an dem Sie mich aufgesucht haben: Halloween. Wenn Sie bis dahin Ihre Aufgaben nicht erfüllt haben, nehme ich Sie mit – Körper, Seele und Geist – an Orte, an denen kein sterblicher Mensch ein Recht hat zu sein. Dort werden Sie keinen Trost finden, bis Sie die Lektionen gelernt haben, die Sie längst hätten begreifen sollen.“

„Und wenn ich jemanden finde, der meinen Platz einnimmt? Wenn ich jemanden überzeugen kann, stattdessen mit Ihnen zu gehen, würden Sie unser Abkommen als erfüllt betrachten?“

Nach einer Ewigkeit antwortete er: „Ja. Vollständig.“

„Einverstanden. Wie spreche ich mit Miranda? Brauchen Sie noch mehr Blut von mir?“

„Ja. Drei Tropfen.“ Sophie gab sie ihm wie zuvor. „Nun, wenn ich mich von dieser Kreuzung zurückziehe, werden Sie sie sehen können. Sagen Sie ihr, was Sie wollen. Sie haben nur eine Minute, bevor ihr Geist wieder zu mir zurückkehrt. Einverstanden?“

Sophie schluckte schwer. „Einverstanden.“

Der Kurator trat zurück, sodass das kalte Mondlicht voll auf Sophie fiel.

Sie starrte und blinzelte. Die Gestalt ihrer besten Freundin schimmerte in der frostigen Luft.

„M-Miranda? Bist du das?“ Sophie kniete nieder. „Es tut mir leid, dass ich dich für diese sogenannten neuen Freunde von mir sitzen gelassen habe. Sie sind es längst nicht mehr. Ich war egoistisch und habe dich für selbstverständlich gehalten. Ich habe nie verstanden, wie viel du mir bedeutest, bis …“ Bis Miranda starb? Der dunkle Gedanke huschte durch Sophies Kopf und verschwand wieder. „Bis jetzt. Ich wollte dich nur noch einmal sehen, um dir zu sagen, wie sehr ich dich liebe. Ich vermisse dich so sehr. Ich weiß, dass ich dich nicht für immer zurückhaben kann, aber ich bin froh, dich für diese eine Minute zu haben. Weihnachten steht vor der Tür. Es gibt nur eine Sache, die ich mir wünsche. Kein weiteres Sammlerstück, kein Kunstwerk. Deine Vergebung. Wirst du sie mir schenken?“

Sophie spürte eine warme Präsenz, die sie umhüllte. Eine kaum hörbare Stimme: „Ja. Ich liebe dich auch. Frohe Weihnachten, und ich bitte dich: Erfülle deine Verpflichtungen.“

„Ich werde es tun. Danke.“

Schneeflocken begannen durch Miranda hindurch auf den Boden zu fallen. Sie verschwand. Ebenso der Kurator.

Sophie kehrte nach Hause zurück und stellte fest, dass die Stimmen ihrer Sammlungen verstummt waren.

Das Erste, was sie tat, war, eine Engel-Figur einzupacken, um sie ihrer Mutter zu schenken. Am Weihnachtsmorgen war Sophies Mutter überrascht und gerührt. Sie hatte noch nie erlebt, dass ihre Tochter etwas von ihren kostbaren Besitztümern verschenkte – weder materiell noch immateriell. Wurde Sophie etwa ein neuer Mensch? Die Zeit würde es zeigen.

Nach ihrem Highschool-Abschluss eröffnete Sophie eine Reihe von Antiquitäten- und Sammlerläden in der Stadt. Sie erzielte damit beachtliche Gewinne, die sie an Krebsforschungszentren und Obdachlosenheime spendete. Sie brachte Mahlzeiten zu Menschen, die ihr Haus nicht verlassen konnten, und stellte Menschen mit Behinderungen ein, die ihr in ihren Läden halfen. Sophie war in den 49 Jahren, in denen sie anderen half, vielleicht nicht die „Bürgerin des Jahres“, aber verdammt nah dran.

Doch ein Teil ihres Pakts blieb offen: die grausamen letzten Bedingungen.

Wer würde Sophies Geschichte erzählen und andere vor den Gefahren von Egoismus, Gier und Besessenheit warnen? Wer würde die Uhr des Kurators als Geschenk annehmen? Und vor allem: Wer würde an Sophies Stelle mit dem Kurator in andere Welten gehen?

_____________________________________________

Und da komme ich ins Spiel.

Da komme ich immer noch ins Spiel.

Noch eine Stunde bis Mitternacht.

Eine Stunde, um diese Geschichte zu überarbeiten und an Jeanette zu schicken.

Schaffe ich es rechtzeitig? Ich fühle mich so schwach …

_____________________________________________

* * * STUNDE ELF * * *

Sophie lag hellwach an einem späten Oktoberabend. Es war noch nicht Halloween, aber die schicksalhafte Deadline war nah genug. Sie wagte es nicht, noch mehr dem Zufall zu überlassen.

Sie hatte schon genügend riskiert, als sie die Uhr des Kurators einer Schriftstellerin mit dem Pseudonym Tenet übergab. Dank dieses besonderen Zeitmessers konnte die beste Lektorin von Mundi Macabre ihre große Chance bekommen. Reines, unverfälschtes Talent würde durch ihre Adern fließen, wie Blut, ohne Blockaden. Nie wieder würde sie sich damit begnügen, nur die Werke anderer zu korrigieren. Tenet würde eine epische Geschichte schreiben, die das Highlight der Halloween-Ausgabe des Magazins wäre und sie direkt an die Spitze katapultieren würde. Alles, was es sie kostete? Fünfzig Dollar und jede Stunde für zwölf Stunden einen Tropfen Blut. Der Pakt mit dem Kurator würde damit besiegelt sein.

Das Problem war, dass Tenet nichts über den Kurator wusste – oder über Sophie.

Sie hatte gedacht, die Besitzerin von Cinderella’s Curios sei eine freundliche, sanfte ältere Dame mit runden, drahtgerahmten Brillen. Das war nicht falsch. Aber sie hätte nie geahnt, dass die Schenkende andere Motive hatte. Doch was, wenn sie es geahnt hätte? Hätte sie sich trotzdem auf den Handel eingelassen? Demütig erkannte Tenet, dass die Antwort Ja lautete.

Sie glaubte an sich selbst, so sehr, dass sie glaubte, den Tod überlisten zu können.

Noch dreißig Minuten blieben ihr.

In Goethes Faust bereute der Protagonist und wurde gerettet. In Christopher Marlowes Doctor Faustus hingegen wurde die Hauptfigur verdammt. Der Unterschied lag in den Lektionen, die gelernt wurden: Stolz versus Demut, Ehrgeiz versus Akzeptanz, Hoffnung versus Verzweiflung. Sophie hatte diese Lektionen in den vergangenen fünfzig Jahren fleißig gelernt. Doch wie sah es mit Tenet aus? Welche Wahl würde sie treffen – die, die ihr Leben retten würde, oder die, die ihre Seele retten würde?

Eine letzte Entscheidung stand bevor.

Miranda hatte Sophie vergeben, dass sie sie in ihrer schwersten Stunde im Stich gelassen hatte. Würde Tenet Sophie das Gleiche vergeben – dafür, dass sie sie getäuscht und ihr nichts vom Kurator erzählt hatte? Es gab viel, was für Vergebung sprach, aber auch für Gleichgewicht und Gerechtigkeit – zwei Werte, die der Kurator selbst hoch schätzte.

„Warum sollte ich dir vergeben?“, fragte Tenet laut. „Gib mir einen triftigen Grund.“

In ihrem Kopf antwortete Sophie: Weil wir uns zu ähnlich sind.

„Guter Punkt.“

Wenn du mir vergibst, vergibst du auch dir selbst – und der Kurator wird besiegt.

„Vergisst du da nicht, wer er ist?“

Wie ich sagte, er hat eine Schwäche für die Unschuldigen. Wie Miranda. Und wie dich.

„Was, wenn er das bei mir ignoriert, weil ich bereit war, alles für rohes Talent zu geben? Weil ich zu hoch hinaus wollte, wie Faust – und wie du?“

Wenn er es tut, sagte Sophie, musst du bereit sein, die Bedingungen deines Deals zu erfüllen.

„Mit ihm in andere Daseinsebenen reisen und die Erde hinter mir lassen?“

So ist es.

„Dann“, verkündete Tenet, „vergebe ich dir. Ich werde keine Angst haben. Ich werde gehen, wohin er will, und lernen, was er will, dass ich lerne. Was wirst du tun, Sophie Tafus?“

Ich werde ‚Cinderella’s Curios‘ als normalen Laden weiterführen – ohne versteckte Gebühren oder Pakte. Mein Geschäft mit dem Kurator wird abgeschlossen sein.

Tenet lächelte. „Abgemacht.“

Sophies Stimme verblasste in ihrem Geist, und beide Frauen konnten endlich zur Ruhe kommen.

Was verbirgt Halloween?

Die Ankunft des Todes: das einzig Bekannte in einer Welt voller Unbekanntem.

Das – und die Hoffnung, die ewig lebt.

ENDE

________________________________________________

Ich bin fertig. Endlich fertig.

Ich öffne Gmail und schicke die Geschichte an Jeanette – mit fünf Minuten, die mir noch verblieben.

Ob sie sie fantastisch findet oder nicht, ist ihre Sache. Vielleicht lässt sie mich an meinem aktuellen Platz, als Dienerin aller bei Mundi Macabre. Aber mittlerweile habe ich herausgefunden, dass es schlimmere Schicksale gibt. Schicksale, die jenseits von Raum, Zeit und Horrormagazinen existieren.

Das Blut verschwindet auf wundersame Weise aus der Uhr des Kurators, als der Stundenzeiger Mitternacht erreicht. Zeit, ins Bett zu gehen. Neue Geschichten warten – aber sie können warten.

Meine Arbeit ist getan.

Morgen stehe ich auf, mache mich fertig, drücke den Knopf der Uhr – und werde demütig wieder von vorn anfangen.

Original: Tenet

Geschichte melden