Holz

Seit geraumer Zeit schon starrte sie an ihre hölzerne Decke. Inzwischen konnte sie jede kleine Ritze, jedes noch so kleine Fleckchen im Holz ausmachen – auch wenn es stockfinster war. Wie üblich wachte sie mitten in der Nacht auf, in Schweiß gebadet und geplagt von Alpträumen. Die Taktik war dann so lange an die Decke zu starren, bis die Müdigkeit einen überkommen würde. Es war nichts Neues für sie, Schalfprobleme waren ein Schema, die sich alle paar Tage wiederholten – und doch war etwas anders. Sie konzentrierte sich auf die Decke. Die Anzahl an Oxidflecken stimmte nicht. Das Holz war beim genaueren Betrachten einen Stich dunkler. Die Müdigkeit war auf einem Schlag weg, sie erlangte ihre Sinne zurück und kam zu dem entschluss, dass das nicht ihre decke war. Diesesmal war die Decke näher an ihr. Diesesmal konnte sie sich nicht auf die rechte oder linke Seite legen, eine Blockade hinderte dies. Sie war eingesperrt, behindert durch das Holz, dass sich überall um sie herum befand.Panik. Sie schrie, doch ihre schreien waren dumpf und kaum vernehmbar. Sie spürte, wie ihr der Sauerstoff in der Schachtel ausging und sie wenig Zeit hatte, wenn nicht jemand sie jetzt finden und im besten Falle auch rausholen würde. Sie schlug ein letztes Mal mit der Faust an die Decke ihres Gefängnisses- vergeblich. +++ Kurz dachte er, er hätte ihre Stimme gehört. Wie sie sanft vor sich hinsummt und immer lauter wird. Oder war es ein Schrei? Aber nein, sie war nicht mehr. Er würde ihre Stimme nie wieser hören. Mit diesem Gedanken ließ er die Rose auf dem frischen Grab ab und machte sich auf den Weg den Friedhof zu verlassen, ohne sich noch einmal umzudrehen, ohne zu wissen, dass er sie hätte retten können, wenn er doch nur genauer hingehört hätte.