Teufelsbrut – TEIL 1

Ich hasse Tyrannen.

Tyrannen haben von Anfang an den Kurs meines ziemlich chaotischen Lebens bestimmt. Mein Vater war ein Tyrann. Meine Mutter war auch nicht viel besser, wenn ich ehrlich bin.

Meine Eltern waren sehr religiös, und damit meine ich nicht nur, dass sie jeden Sonntag in die Kirche gehen, nein, sie waren überdurchschnittlich religiös. In den Augen meines Vaters war ich nichts weniger als ein Dämon, der ihren kostbaren Haushalt heimsuchte. Sie wollten nie Kinder haben. Sie waren nicht zimperlich, wenn es um diese kleine Tatsache ging. Ich habe keinen Zweifel daran, dass sie mich ohne ihre Hingabe an ihren Glauben abgetrieben hätten, bevor ich überhaupt eine Chance auf ein Leben hatte.

In meiner Jugend habe ich viel Zeit damit verbracht, mir genau das zu wünschen. Mein Vater war außerdem ein Trinker. Es schien, als würde er sich aussuchen, welche Lehren seines Gottes er befolgen oder verwerfen wollte. Er trank und war sauer auf diesen oder jenen Scheiß und ließ das alles an mir aus. Er schlug und erniedrigte mich für alles, was ihm in den Sinn kam.

Meine Mutter drückte meistens ein Auge zu, wenn ich litt. Wenn sie das Bedürfnis hatte, machte sie sogar bei den täglichen Verspottungen und Schuldzuweisungen mit. Unabhängig davon, wie sehr sie meine Geburt bedauerten, liebten sie sich innig. Für die Nachbarn und Freunde der Familie war es eine Romanze, um die sie beneidet wurden. Manche sagten ihnen, wie sehr sie sich wünschten, etwas Besonderes zu finden, wie das, was sie hatten. Das machte mich wirklich mulmig.

Ich hasste sie beide aus tiefstem Herzen. Sie hatten mir nie etwas anderes gezeigt als Schmerz und Angst, aber ich wusste, dass mein Leben zu einer noch größeren Hölle werden würde, als es ohnehin schon war, wenn ich die Wahrheit über unsere glückliche kleine Familie preisgeben würde. Also schwieg ich, wenn sie den Nachbarn und Lehrern die heutige Entschuldigung für meine blauen Flecken und Schnitte erklärten, obwohl mein Vater immer sein Bestes tat, um die Wunden zu verbergen. Nur selten schlug er mir ins Gesicht, es sei denn, er war betrunken und zielte nicht mehr richtig.

Oh ja, das Leben war hart für den kleinen Michael Bourdon. Das bin übrigens ich. Ich bitte um Entschuldigung. Ich habe ganz vergessen, mich vorzustellen.

Das einzige Mal, dass ich so etwas wie Zuneigung erfahren habe, war, wenn wir mit anderen zusammen waren. Sie haben mich aber immer schnell zum „Spielen“ weggeschickt, wenn die Leute zu Besuch gekommen sind. Als ob ich irgendetwas zum Spielen hätte. Genügend gebrauchte Flohmarktartikel, um das Gesicht zu wahren, falls jemand mein Zimmer sehen sollte, aber das meiste davon würde mir eher Tetanus einbringen, als Spaß bereiten.

Als meine Mutter wieder schwanger wurde, ließ mein Vater nicht mit sich spaßen.

Ich wurde für die nächsten zwei Wochen „krank“ geschrieben und von der Schule ferngehalten, bis ich mich in der Öffentlichkeit sehen lassen konnte. Sie konnten es nicht ertragen, mich auch nur anzuschauen, fast so, als würden sie mir die Schuld geben, weil der liebe alte Papa vergaß, sein Ding verdammt noch mal rechtzeitig aus ihr herauszuziehen. Damals war ich fünf Jahre alt. Fünf Jahre alt und in den Augen meiner Eltern das Böse in Reinkultur.

Die nächsten sechs Monate waren die absolute Hölle. Ich will nicht ins Detail gehen, aber ich verpasste in dieser Zeit eine Menge Zeit in der Schule.

Meine Mutter bekam mit sechseinhalb Monaten vorzeitige Wehen und mein kleiner Bruder wurde mit nur 1,81 Kilogramm geboren. Meine Mutter überlebte die Entbindung nicht. Als mein Vater heimkam, packte er mich und zog mich in die einzige Umarmung, die ich je von ihm bekommen würde. Er hielt mich fest und schluchzte und weinte. Ich stand unter Schock, sowohl wegen des Verlustes meiner Mutter, die ein so schrecklicher Mensch war, als auch wegen der plötzlichen Zuneigung meines Vaters.

Ich weinte mit ihm. Wir hielten einander und weinten, bis uns die Augen wehtaten. Nach gefühlten Stunden wich er von mir zurück, hielt mich aber immer noch an den Schultern fest. Er sah mich einfach nur an. Den Ausdruck auf seinem Gesicht hatte ich noch nie gesehen. Er sah gebrochen aus, aber irgendwie gütig.

Wir starrten uns eine ganze Weile lang an. Ich war überrascht, als sein Gesichtsausdruck von Apathie zu Wut wechselte. Wut auf mich. Es war, als ob er dachte, ich hätte ihn irgendwie zu diesem kurzen Moment der Bindung verführt.

Ich zuckte zusammen, als sich sein Griff um meine Schultern verstärkte. Ich versuchte, mich aus seinem Halt zu befreien, aber bei meinem ersten Versuch hob er mich hoch und warf mich gegen die Wand. Ich wusste, dass etwas gebrochen war, aber ich stand zu sehr unter Schock, um herauszufinden, was es war.

Er schrie ein Durcheinander von Worten, die ich nicht verstehen konnte, vermischt mit Bibelversen. Es war, als ob er versuchte, den Dämon, für den er mich hielt, aus seinem Haus zu vertreiben. Er packte mich am Kragen und zerrte mich die Treppe hinauf. Ich war so geschockt, dass ich kaum Worte fand, aber ich flehte ihn an, mich gehen zu lassen, so gut ich konnte.

Als wir in meinem Zimmer ankamen, ließ er mich auf den Boden fallen. Ich versuchte aufzustehen, um wegzulaufen, aber ich konnte meine Beine nicht bewegen. Ich wusste nicht, ob es an dem Schock lag oder daran, dass ich völlig aufgelöst war.

Ich kannte mich mit körperlichen Beschwerden nicht besser aus als mit denen, die ich in den wenigen Jahren meines Lebens durchgemacht hatte. Ich wollte mich gerade aus dem Zimmer schleppen, als mein Vater mein Schlafzimmerfenster öffnete. Er packte mich wieder und zerrte mich zum Fenster.

„NEIN PAPA!!! LASS MICH LOS!!!“, schrie ich, auch wenn es höllisch weh tat.

„Du willst, dass ich dich loslasse? Okay, du kleiner Scheißer. Dein verdammter Wunsch hat sich erfüllt“

Ich erinnere mich an nichts mehr, nachdem ich aus dem Fenster gefallen war. Ich weiß nicht, ob mich der Aufprall bewusstlos gemacht hat oder ob ich vor dem Aufprall ohnmächtig wurde.

Drei Wochen waren offenbar vergangen, als ich in einem Krankenhausbett aufwachte. Mein linker Arm und mein linkes Bein waren gebrochen, und mein Rücken hatte erhebliche Schäden davongetragen.

Zum Glück würde ich noch eine ganze Weile im Krankenhaus bleiben. Meine Erinnerungen an das, was passiert war, waren bestenfalls brüchig.

Mein Vater sagte der Polizei und dem Krankenhauspersonal, dass ich aus Verzweiflung über den Tod meiner Mutter aus dem Fenster gesprungen sei. Zusätzlich zu meiner Physiotherapie wurde mir ein Betreuer zugewiesen.

Anscheinend war mein kleiner Bruder auch noch im Krankenhaus, weil er wegen seiner frühzeitigen Geburt unterentwickelt war. Er lag immer noch in einem Inkubator und kämpfte mehr um sein Leben als ich.

Gott sei Dank würde er vorerst von meinem Vater ferngehalten werden. Der Gedanke, dass ein Neugeborenes in das Haus aus der Hölle gehen würde, machte mir noch mehr Angst als meine eigene mögliche Rückkehr.

In den folgenden Monaten, nachdem sich mein Rücken und meine Gliedmaßen ausreichend erholt hatten, bekam ich täglich Physiotherapie. Es dauerte nicht lange, bis ich wieder gehen konnte, wenn auch nicht besonders gut.

Außerdem ging ich zweimal pro Woche zur Beratung. Ich versuchte, meinem Therapeuten die Wahrheit zu erklären, aber er schob es auf die Erinnerungen, die durch das Trauma des Selbstmordversuchs verändert wurden, besonders in so jungen Jahren. Schließlich war mein Vater in meiner Kleinstadt eine angesehene Person.

Niemand würde etwas Negatives über ihn glauben. Nach dem Verlust meiner Mutter und meinem „Nervenzusammenbruch“ war es schwierig, jemanden zu finden, der mir zuhörte.

Meinen kleinen Bruder konnte ich regelmäßig besuchen. Er war so ein winziger kleiner Kerl, aber ich liebte ihn von der ersten Sekunde an. Als er endlich aus dem Inkubator durfte, konnte ich noch einige Zeit mit ihm spielen, bevor er nach Hause geschickt werden sollte.

Zum Glück wollte meine Tante ihn zeitweise bei sich aufnehmen, bis mein Vater der Aufgabe gewachsen war, sich um ein Neugeborenes zu kümmern. Das würde meiner Meinung nach nie passieren, aber ich wusste, dass es irgendwann so weit sein würde.

Ich hatte im Laufe der Jahre nicht viel Zeit mit meiner Tante verbracht, aber sie schien immer ein freundliches Wesen zu sein.

Für den Rest der Welt waren es meine Eltern natürlich auch.

Sie war die ältere Schwester meiner Mutter. Sie lebte in einem anderen Bundesstaat, mietete aber eine Wohnung in der Nähe, um der Familie nicht allzu fern zu sein. Sie trauerte immer noch um ihre Schwester, und es schien ihr gutzutun, in Gegenwart ihres frischgebackenen Neffen zu sein. Sie brachte ihn sogar alle paar Tage mit ins Krankenhaus, um mich zu sehen.

Nach sechs Wochen der Genesung war ich bereit, das Krankenhaus zu verlassen. Mein Vater tauchte mit meiner Tante und meinem kleinen Bruder auf, der inzwischen Tommy genannt wurde, nach meinem Großvater mütterlicherseits.

Der gute Herr Vater hatte sich von seinem Vertrauensarzt bescheinigen lassen, dass er in der Lage war, sich um seine Kinder zu kümmern, und er hatte behauptet, dass er mein Zimmer so umgebaut hatte, dass es für zwei Personen geeignet war. Ich sollte bald feststellen, dass er mein Bett einfach durch Etagenbetten ersetzt hatte.

Meine Tante verabschiedete sich unter Tränen im Krankenhaus und machte sich auf den Weg zurück nach Hause. Wir würden sie viele Jahre lang nicht wiedersehen.

Als der Vater des Jahres seinen Truck vom Krankenhausparkplatz fuhr, verschwendete er keine Zeit damit, uns wissen zu lassen, dass er immer noch derselbe ignorante Bastard war, der mich überhaupt erst ins Krankenhaus gebracht hatte. Auf dem Rückweg nach Hause schimpfte er über mich und verfluchte mich. Er beschwerte sich über die Krankenhausrechnungen und gab uns die Schuld für alles, was die Welt an Unrecht zu bieten hatte.

Ich sollte fortan bis auf Weiteres zu Hause unterrichtet werden, damit ich bei der Pflege meines Bruders „helfen“ konnte. Das hieß im Klartext, dass ich meinen Bruder aufziehen würde, während er sich jeden Abend nach der Arbeit in den Schlaf trank, während wir zu Hause allein zurechtkamen.

Offen gestanden war das für mich in Ordnung. Zum ersten Mal in meinem Leben hatte ich tatsächlich einen Gefährten.

Die nächsten Jahre vergingen ziemlich schnell, wie es schien. Ich war jetzt zehn Jahre alt, und Tommy war fünf. Wir waren die besten Freunde und machten so gut wie alles zusammen.

Natürlich gab es im Laufe der Zeit immer noch viele Schläge und Belehrungen. Tommy hatte leider auch ein paar Narben davongetragen. Gelegentlich haben wir diese verglichen. Wir wollten herausfinden, wem es am schlimmsten erging und so weiter.

Mein Vater beschloss, dass es an der Zeit war, uns wieder auf eine normale Schule zu schicken. Prinzipiell ging es darum, dass er die Schicht in seinem Job gewechselt hatte. Er war zum Leiter der Nachtschicht befördert worden und wollte tagsüber nicht allein mit uns sein.

Die Zeit verging erneut. Mein Bruder war für sein Alter sehr klein, selbst mit seinen zwölf Jahren sah er höchstens wie neun aus. Da er fünf Klassen unter mir war, konnte ich nicht immer da sein, um auf ihn aufzupassen, wenn die Tyrannen ausschwärmten, und Junge, das taten sie oft.

Seit wir Jahre zuvor eingeschult worden waren, hatte ich an jedem Sportkurs teilgenommen, den ich besuchen konnte, um es meinem Vater eines Tages zu zeigen, wenn sich die Gelegenheit ergab. Ich war inzwischen in einer ziemlich guten körperlichen Verfassung, und mein Vater sprach kaum noch mit mir.

Manchmal versuchte er, Tommy zu verprügeln, aber wenn ich in der Nähe war, war es nicht schwer, ihn zum Einlenken zu bewegen.

Trotzdem konnte ich nicht immer in seiner Nähe sein. Ich wollte nicht daran denken, was mein Vater ihm zumutete, wenn sie zusammen allein waren. Er war jetzt in den Fünfzigern und nach Jahren des Alkoholkonsums und der fehlenden Selbstfürsorge war er bei Weitem nicht mehr das einschüchternde Exemplar meiner Kindheit. Als ich achtzehn wurde, hatte ich vor, auszuziehen und Tommy mitzunehmen.

Ich war für ihn das, was einem Vater am nächsten kam, und ich würde ihn auf keinen Fall allein zu Hause lassen, wo ich nicht auf ihn aufpassen könnte.

Etwa einen Monat vor meinem achtzehnten Geburtstag nahm mein Leben wieder einmal eine Wendung zum Schlechten.

Ich wurde zum Krankenzimmer der Schule gerufen, um meinen Bruder abzuholen. Der arme Junge saß blutüberströmt und mit hängendem Kopf vor dem Büro der Krankenschwester. Er war zwar verarztet worden, aber er war ein Wrack.

Ich fragte die Krankenschwester, was passiert war, und sie erklärte mir, dass sich drei größere Kinder abwechselnd auf Tommy gestürzt hatten. Er hatte sich geweigert, die Casio Digitaluhr aufzugeben, die ich ihm zum Geburtstag geschenkt hatte. Er trug sie immer noch, obwohl sie ihr Zifferblatt zertrümmert hatten.

Ich wollte diese kleinen Bastarde am liebsten verprügeln, aber sie befanden sich gerade im Büro des Schulleiters. Ich brachte Tommy nach Hause, sehr zum Leidwesen meines Vaters. Er hatte heute frei und wollte sich nicht mit seiner Dämonenbrut herumschlagen. Ich gab ihm mit der Hand zu verstehen, dass er sich verpissen soll, und brachte Tommy ins Schlafzimmer. Ich machte ihm ein paar Sandwiches und ließ ihn mit meinem Game Boy spielen.

Ich sagte ihm, dass ich bald zurückkomme, er solle nur die Tür abschließen und sich von Dad fernhalten. Auch wenn ich noch nicht ganz achtzehn war, hatte ich nicht vor, mich mit den kleinen Tyrannen zu prügeln, aber ich wollte sie zu Tode erschrecken.

Ich parkte vor der Schule und wartete darauf, dass sie das Schulbüro verließen. Nach einer Weile kamen sie herausgeschlendert, lachten sich kaputt und waren offensichtlich stolz auf die Bescherung, die sie im Gesicht meines Bruders hinterlassen hatten.

Na gut. Vielleicht werde ich ein wenig mehr tun, als sie nur zu erschrecken. Ich folgte ihnen vom Schulgelände in den Wald, rannte hinter ihnen her und stieß sie auf den Boden. Obwohl ich vor Wut kochte, gelang es mir, keinen von ihnen wirklich zu vermöbeln, aber ich hob den größeren von ihnen auf und drückte ihn gegen den nächsten Baum.

Ich zog mein Taschenmesser heraus und hielt es ihm an die Kehle. Ich machte ihnen klar, dass Tommy nie wieder von ihnen angefasst, verspottet oder auch nur angesprochen werden sollte. Angesichts der Pfütze aus Urin, die aus seinen Hosenbeinen floss, denke ich, dass ich meinen Standpunkt klargemacht habe.

Als ich zu Hause ankam, wollte ich nach Tommy sehen und fand meinen Vater vor, der die Tür aus den Angeln geschlagen hatte und auf ihn einschlug.

„Du bist genauso schwach, nein, du bist noch viel schwächer als dein beschissener Bruder in deinem Alter!“, schrie er ihn an und versetzte ihm kräftige Fausthiebe. Ich packte ihn am Kragen und zog ihn von meinem Bruder weg.

„Fass ihn nie wieder an, du Wichser!“, schrie ich, als ich ihn gegen die Wand schleuderte. Tommy heulte und wimmerte. Das Blut lief ihm zusammen mit den Tränen über das Gesicht. Er rannte die Treppe hinunter und auf den Hof hinaus.

Ich ließ meinen Vater los und lief ihm hinterher. Als ich durch die Haustür kam, stand er am Straßenrand.

„Tommy, komm zurück, Kiddo. Ich werde nicht zulassen, dass er dir noch mehr wehtut“, flehte ich und streckte meine Arme aus.

Mein Vater stürmte hinter mir hervor und schob mich aus dem Weg. „Na los! Geh weiter. Du wirst hier nicht mehr gebraucht“, sagte er fast schon nüchtern. Er flüsterte nur teilweise lauter, damit keiner der Nachbarn, die aus ihren Türen gekommen waren, um den Tumult zu sehen, seine Worte hörte.

Autos rauschten am Haus vorbei. Wir wohnten direkt an einer Hauptstraße, sodass viele nicht einmal aufpassten, als sie vorbeifuhren. Ich rappelte mich wieder auf und ging auf meinen schluchzenden kleinen Bruder zu. Natürlich starrte mein Vater immer noch Dolche auf das arme Kind und spuckte Spott aus seinen Lippen.

Ich war ungefähr auf halbem Weg über den Rasen und versuchte, ihn zu überreden, von der Straße wegzukommen, als seine Tränen einfach versiegten. Mit roten, verquollenen Augen sah er zu mir auf und sagte ruhig: „Ich hab’ dich lieb, großer Bruder“, bevor er rückwärts auf die Straße trat, gerade noch rechtzeitig, um einen ziemlich großen Pickup zu treffen. Der Fahrer trat auf die Bremse, aber das führte nur dazu, dass der arme Tommy mitgeschleift wurde, der sich sofort unter dem Kühlergrill des Lasters verkeilt hatte.

Dann platzte dem Truck ein Reifen, er kippte auf die Seite und schleifte gut drei Meter über den Boden, bevor er zum Stehen kam. Alles wurde neblig. Ich rannte zur Straße und zur Leiche meines Bruders. Es war nicht viel von ihm übrig, aber ich packte ihn und zog ihn zu mir. Ich jammerte und weinte.

Das konnte doch nicht wahr sein! Er war ein glückliches Kind, zumindest größtenteils. Meine Gedanken waren sprunghaft. Ich wusste nur, dass mein Vater schuld war. Was sagte er zu ihm, wenn ich nicht da war? Er kam fast lässig hinter mir hergeschlendert. „Er hätte nicht so nah an der Straße spielen sollen“, erklärte er schulterzuckend.

Was dann geschah, ist mir immer noch schleierhaft. Ich stürmte auf ihn zu, drückte ihn auf die Straße und schlug ihn, so fest ich konnte. Die Nachbarn rannten herbei und versuchten, mich wegzuziehen, aber ich war nicht zu stoppen. Ich schlug und schlug weiter, bis ich körperlich nicht mehr konnte, obwohl ich es immer noch versuchte. Bei jedem Schlag spritzte mir Blut ins Gesicht. Ich schrie und fluchte und brüllte all den Schmerz heraus, den er in meinem Leben verursacht hatte, bis mich dann etwas am Kopf traf und alles in Dunkelheit versank.

Was mich traf und bewusstlos werden ließ, war offenbar der Schlagstock eines Polizisten. Ich war zu dem Zeitpunkt so blind für alles andere um mich herum, dass ich nicht einmal das Blaulicht sah, das sich näherte. Mein Vater war tot. Tot, im wahrsten Sinne des Wortes, durch mein Zutun.

Die Verhandlung dauerte nicht lange. Da ich kurz vor meinem achtzehnten Geburtstag stand, wurde ich als Erwachsener verurteilt. Da es so viele Zeugen gab, war es ziemlich eindeutig. Der Richter war ein wenig nachsichtig mit mir, da ich gerade Zeuge eines brutalen Selbstmordes meines Bruders geworden war. Ich wurde zu zehn Jahren verurteilt, ohne die Möglichkeit der Bewährung.

Seltsamerweise fiel es mir nicht schwer, mich an das Gefängnisleben zu gewöhnen. Es unterschied sich nicht allzu sehr von dem, was ich seit meiner Geburt zu Hause erlebt hatte. Die Wärter schubsten uns herum und hatten großen Spaß daran, einem Daddy-Killer wie mir so viel Scheiße wie möglich zu erzählen. Obwohl ich bei jeder Gelegenheit trainierte und eine ziemlich einschüchternde Statur entwickelt hatte, hielt ich den Kopf unten und verbüßte meine Zeit meist im Stillen.

In den ersten zwei Jahren hatte ich eine Zelle für mich allein. Das war ganz nett, wenn ich ehrlich bin. Ich war noch nie ein besonders geselliger Mensch. Ich habe mich mit niemandem angelegt, und niemand hat sich mit mir angelegt.

Nach meiner ersten Woche habe ich zwei Insassen, die mich zu „Aktivitäten“ zwingen wollten, an denen ich kein Interesse hatte, die Fresse poliert. Die nächste Woche verbrachte ich im Loch, was ironisch war, wenn man bedenkt, an welcher Stelle meines Körpers meine Angreifer hofften, ein wenig Zeit zu verbringen.

Nach zwei Jahren bekam ich meinen ersten Zellengenossen. Am Anfang war ich nicht glücklich darüber.

Er war ein magerer Junge. Lange, strähnige, blonde Haare. Wahrscheinlich wog er nur etwa 52 Kilogramm, und er war klatschnass vor Schweiß. Er sah aus, als hätte er in seinem Leben schon einige harte Drogen zu sich genommen. Ich sage „Junge“, aber er war nur ein oder zwei Jahre jünger als ich. Er sah viel jünger aus, oder ich fühlte mich zumindest viel älter.

Er entpuppte sich als verdammt guter Kerl, und wir kamen uns später sehr nahe. Um ehrlich zu sein, war er wahrscheinlich der einzige echte Freund, den ich je hatte, abgesehen von meinem Bruder.

Er war ein waschechter englischer Bursche. Er hieß Grant Bailey und kam aus einer kleinen Stadt in Liverpool, deren Namen ich mir beim besten Willen nicht merken kann. Er erzählte mir alles über das Leben jenseits des großen Teichs und wie er es geschafft hatte, nur drei Monate nach Erhalt der amerikanischen Staatsbürgerschaft verhaftet zu werden.

Ich habe ihn im Laufe der Jahre mehrmals gefragt, wofür er verhaftet wurde. Er hat immer nur gelächelt und gesagt: „Darüber reden wir ein andermal, Kumpel“. Ich nahm einfach an, dass es mit Drogen zu tun hatte, da er sich bei seiner Ankunft so benahm und in den folgenden Monaten einen Entzug durchmachte. Vielleicht war es aber auch etwas anderes, das ihm peinlich war und über das er einfach nicht reden wollte.

Wie auch immer, ich fragte immer wieder nach, alle paar Monate oder so, und er gab mir immer wieder dieselbe Antwort. Mit der Zeit wurde es fast zu einem Ritual. Weil er so schmächtig und ausländisch war, versuchten seine Mitgefangenen vereinzelt, ihn herumzuschubsen, aber es war mir nicht neu, dass ich einsprang, um jemanden zu schützen.

Es war ein schönes Gefühl, wieder jemanden unter meinen Fittichen zu haben. Er konnte allerdings verdammt eingebildet sein, sodass er sich vieles selbst zuzuschreiben hatte. Letztendlich führte das aber nur zu vielen Lachern zwischen uns. Er wusste, dass ich ihm den Rücken freihielt, und das machte ihn ein wenig übermütig.

Einmal ließ ich es zu, dass ein ziemlich kräftiges Skinhead-Arschloch ihm eine ordentliche Tracht Prügel verpasste, nachdem er ihn als Nazi-Arschloch beschimpft hatte. Ich habe das Nazi-Arschloch keineswegs unterstützt, aber ich dachte, ein guter Schlag würde ihm zeigen, dass es Leute gibt, mit denen man sich nicht anlegen sollte. Nachdem der Schlag ihn am Kiefer getroffen hatte und er auf dem Boden gelandet war, kniete ich mich neben ihn und klopfte ihm auf die Schulter. „Ich übernehme jetzt, Freundchen“, sagte ich, bevor ich es auf mich nahm, dem Nazi die Nase zu brechen.

Er war anscheinend ein hochrangiger Vertreter der weißen Vormachtstellung in unserem Gefängnis, also hätte das für Grant und mich schrecklich enden können. Wie sich herausstellte, lief es besser als erwartet. Wir hatten, oder ich hatte, den Respekt dieser Sekte von furchtbaren Menschen gewonnen. Ich denke, das ist besser als der Hass, für den sie bekannt sind.

Trotzdem würde ich Grant nicht zu weit aus den Augen lassen, wenn sie in der Nähe sind. Um sicherzugehen, schlug ich Grant vor, dass er versuchen sollte, sich ein paar Muskeln anzueignen. Er sah zu sehr wie ein leichtes Ziel aus.

Außerdem konnte ich ihm nicht versprechen, dass ich ihm jederzeit den Rücken freihalten würde. Er stimmte zögernd zu. Er hatte wenig Interesse daran, zu trainieren, aber er war für seine Größe erstaunlich stark.

Fünf Jahre später war Grants Haftzeit zu Ende.

Er wog jetzt etwa 170 Kilogramm und sah viel gesünder aus als bei seiner Ankunft. Er trug immer noch sein langes Haar, aber es war viel sauberer und nicht mehr strähnig.

Ich hasste es, ihn gehen zu sehen. Er war mein bester Freund geworden. Mein einziger Freund, um genau zu sein. Ja, viele der Insassen respektierten mich, aber Grant war der Einzige, den ich als Freund bezeichnen würde. Er sagte mir, ich solle den restlichen Vorrat an Zigaretten aufbewahren, den wir über die Jahre gesammelt hatten, und dass er sich bald melden würde.

Ich würde ihn auch beim Wort nehmen. Ich hatte noch drei Jahre zu verbüßen, aber mein vom Gericht bestellter Anwalt schien zuversichtlich, dass er die Strafe auf ein Jahr reduzieren konnte. Offen gestanden, war mir das egal, abgesehen davon, dass ich jetzt von meinem einzigen Freund getrennt war.

Das Gefängnis war beileibe nicht einfach, aber es war um Längen besser als mein altes Zuhause.

Wie sich herausstellte, lag mein Anwalt nahezu richtig. Schon im nächsten Jahr bekam ich die Chance auf Bewährung. Ich wurde entlassen, nachdem ich acht Jahre meiner zehnjährigen Haftstrafe abgesessen hatte.

Grant, der zu seinem Wort stand, blieb in Kontakt und besuchte mich in meinem letzten Jahr regelmäßig. Er hatte sogar einen Job gefunden und lobte mich bei den Personalverantwortlichen.

In der nächsten Woche hatte ich mein eigenes Vorstellungsgespräch. Es war beileibe nicht der beste Job. Orchid Industries war einer der größten Teppichhersteller des Landes, aber es war kein Job, von dem man träumte, ihn eines Tages zu bekommen. Er wurde anständig bezahlt, und die Arbeit war nicht anstrengend, also konnte ich mich nicht beschweren. Im Sommer war es heiß und im Winter kalt.

Natürlich war unser direkter Vorgesetzter ein genauso großer Idiot, wie man es erwarten würde. Er war Mitte vierzig, hatte einen grässlichen Haarkranz und einen verfilzten Bart. Er war weder besonders groß noch klein. Er gehörte zu den Menschen, die man außerhalb des Arbeitsumfelds nie wirklich wahrnimmt. Er hatte offensichtliche Selbstwertprobleme und machte es sich zur Gewohnheit, seinen Einfluss oder seine Macht auf täglicher Basis auf unangemessene Weise zur Schau zu stellen. Er war ein Firmenmensch durch und durch, und wir waren unter ihm. Das hat er deutlich gemacht.

Aufgrund unserer gemeinsamen Lebensumstände in den vergangenen Jahren waren Grant und ich mit der Herabsetzung durch unsere „Vorgesetzten“ vertraut, also ließen wir den Scheiß größtenteils an uns abperlen. Ja, wir haben darüber gemeckert, wie jeder, der einen Scheißjob hat, aber das Leben war größtenteils nicht schlecht.

Wir hatten uns eine gemeinsame Wohnung besorgt. Grant hatte sie bekommen, bevor ich rauskam, und ließ mich für einen Teil der Rechnungen einziehen. Es war nichts Besonderes, aber für zwei Junggesellen, die auf die Dreißig zugehen, auch nicht schlecht.

In den nächsten Jahren verlief das Leben sozusagen in ruhigen Bahnen. Wir waren beide in unserem Job ein Stück aufgestiegen, aber mit neuen Vorgesetzten kam auch neue Herablassung. Es wurde lästig, aber nichts, womit wir nicht umgehen konnten.

In den vergangenen Wochen war in der Fabrik viel über ein besonderes Fest gesprochen worden, das alle paar Jahre stattfindet. Das Orchid Grand Festival. Eine Art große Spendenaktion, die ein Unternehmen alle paar Jahre oder so veranstaltet.

„Ich habe gehört, dass man bei dieser Veranstaltung einen Haufen Geld gewinnen kann“, erzählte uns einer der älteren Mitarbeiter begeistert. „Erinnert ihr euch an Joe Rand aus Betrieb Nr. 42?“, fragte Ron, der Qualitätsbeauftragte, den Älteren.

„Nein …? Oh, warte, der große, alte, grimmige Wichser?“, fragte er im Gegenzug.

„Ja!“ Er sah uns an, „er lügt nicht! Der Scheißkerl war so groß wie ein verdammter Elch! Ein großer alter Drecksack, der einen umhaut!“, sagte er uns mit großen Augen.

„Ja, er hat ungefähr fünf Millionen damit gewonnen! Das hat ihn für den Rest seines Lebens versorgt. Der Wichser hat am nächsten Tag gekündigt. Ich habe ihn nie wieder gesehen. Ich habe gehört, dass er jetzt in New Orleans lebt!“, fuhr er fort.

„Scheiße!“, rief der ältere Mann. „Wie steigt man eigentlich in dieses Ding ein?“, fragte er.

Ron antwortete nur: „Auslosung, soweit ich weiß.“

Anscheinend war es genau das. Eine Art Namensziehung unter allen Betrieben. Jeder Mitarbeiter, der mindestens ein Jahr in der Firma gearbeitet hatte, konnte an der Verlosung teilnehmen, aber nur dreißig Personen wurden ausgewählt. Völlig zufällig. Es konnten alle aus einem Betrieb sein oder ein paar aus allen Betrieben. Ron zuckte mit den Schultern: „Man kann nie wissen“, sagte er und schlenderte davon.

Zwei Wochen später erhielten Grant und ich die Nachricht, dass wir beide zur Teilnahme an der Veranstaltung ausgewählt worden waren.

„Wo ist der Haken?“, fragte ich meinen korpulenten Manager, nachdem er uns die Nachricht überbracht hatte.

„Kein Haken“, sagte er, „aber ihr werdet für ungefähr eine Woche von hier weg sein“, sagte er geringschätzig.

Er überreichte uns eine Karte mit der Adresse, an der wir am Donnerstagmorgen um zehn Uhr erscheinen mussten. Grant und ich zuckten nur mit den Schultern und setzten unseren Tag fort.

Natürlich konnten wir nicht anders, als über all die Dinge zu diskutieren, die wir mit so viel Geld machen könnten, falls dieser Teil überhaupt wahr sein sollte. Ich schlug vor, an den Strand zu ziehen und eine Bar zu eröffnen.

Grant sagte nur: „Das ist mir völlig egal. Solange ich mich nicht mehr mit diesem Mistkerl herumschlagen muss“, sagte er spöttisch und zeigte auf unseren schreienden Mistkerl von Manager, der selbstgefällig in seinem klimatisierten Büro saß, während wir uns in der Fabrik die Eier abschwitzten.

Die nächste Woche zog sich wie die Hölle hin. Wir waren beide aufgeregt und ein wenig besorgt über das, was uns erwartete. Grant war viel kontaktfreudiger als ich, aber wir waren beide keine großen Fans davon, vor Schaulustigen herumgeführt zu werden. Wir konnten doch nicht wissen, was dieses Ereignis mit sich bringen würde. Niemand schien viel darüber zu wissen, außer dass es sich um eine Reihe von Spielen handelte, mit denen Geld für wohltätige Zwecke gesammelt werden sollte.

Ja, es gab die Chance, viel Geld zu gewinnen, aber nur für den Gewinner. Ob es auch Trostpreise für den zweiten und dritten Platz gab, wusste niemand, aber sicher würde jeder etwas für seine Zeit bekommen. Uns wurde jedoch versichert, dass wir unseren vollen Vierzig-Stunden-Scheck für die Arbeitswoche bekommen würden. Alles in allem war es also Firmenzeit. Es war sogar die Rede von ein paar zusätzlichen Urlaubstagen, wenn wir es bis zum Ende schaffen würden.

Wie auch immer die Dinge liefen, es schien zumindest keine aussichtslose Situation zu sein. Sollten wir vorzeitig disqualifiziert werden, bekämen wir trotzdem die Woche frei und würden für unsere Zeit entschädigt, sagte unser grimassierender Chef. Grant und ich stellten alle möglichen Theorien auf, von albernen Kinderspielen bis zu einem Kampf auf Leben und Tod. Darüber haben wir ziemlich viel gelacht.

Die nächsten Stunden verbrachten wir damit, einander zu verarschen, um an den Preis zu kommen.

„Habt ihr nichts Besseres zu tun, als meine Zeit zu verschwenden?“, schrie unser Manager mit rotem Gesicht, als er um die Ecke bog. „Wenn ihr zwei nicht arbeitet, gibt es kein Festival“, fuhr er fort und wurde noch roter. „Wenn ihr so weitermacht, gibt es auch keine Jobs mehr!“, sagte er fast flüsternd, während er davonlief, so als hätte er gerade schlechte Tacos gegessen.

Grant stand aufrecht da und salutierte militärisch. Ich hielt den Atem an, um das Lachen zurückzuhalten. So verlief jeder Tag, der dem Ereignis vorausging.

Wir hatten Spaß, zumindest ein wenig.

Original: William Rayne

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