Bunnyman Brücke

„Alter, du hast noch nie von der Bunnyman Brücke gehört?“ Ich lebte noch keine sechs Monate in Virginia, als mein Freund Scott mir diese Frage stellte. Ich war gerade aus New Jersey hergezogen und hatte keine Ahnung, wovon er sprach. Wir saßen auf dem Rasen vor dem Haus, das wir zusammen gemietet hatten, und kippten uns in der frischen Abendluft ein paar Biere rein. „Nein“, antwortete ich, „Was soll das sein?“ „Damals in den 70ern waren ein paar Kids bei dieser Brücke in Clifton, weißt du? Sie parkten in der Nähe dieser Brückenunterführung und wollten wohl vögeln. Ein Typ und ein Mädchen. Jedenfalls parken sie, und bevor sie das Auto abstellen können…“ Scotts linke Faust schlug auf seine rechte Handfläche. „BAM! Die Scheibe zerspringt. Ein verrückter Kerl, der wie ein Hase gekleidet war – ein komplettes Hasenkostüm mit Ohren und allem drum und dran – stand da, mit einer Axt in der Hand. Er hatte ihr Fenster eingeschlagen. Er warnt sie, zu gehen und nie wiederzukommen. Sie machen sich aus dem Staub, klar? Erzählen den Polizisten davon. Der Verrückte hat das Beil nach ihnen geworfen oder so. Die Bullen haben nie etwas gefunden. Danach haben sie dort jedes Jahr Leichen gefunden.“ „Das ist verrückt“, sagte ich. Verglichen mit den Geschichten, die wir uns als Kinder immer wieder erzählt haben, klang das ganz harmlos. New Jersey ist ein verrückter Ort. „Das war in der Halloween-Nacht. Wenn du an Halloween da hinausgehst, kommt der Bunnyman und versucht, dich zu zerhacken.“ „Nein, Scott.“ Ich trank mein Bier aus und stellte die leere Dose auf dem taufrischen Gras ab. „Wir gehen nicht da raus.“ „Wir gehen da raus“, sagte er und ignorierte mich völlig. „Das müssen wir. Es ist der Hammer.“ Ich seufzte.