Bunnyman Brücke

„Alter, du hast noch nie von der Bunnyman Brücke gehört?“

Ich lebte noch keine sechs Monate in Virginia, als mein Freund Scott mir diese Frage stellte. Ich war gerade aus New Jersey hergezogen und hatte keine Ahnung, wovon er sprach. Wir saßen auf dem Rasen vor dem Haus, das wir zusammen gemietet hatten, und kippten uns in der frischen Abendluft ein paar Biere rein.

„Nein“, antwortete ich, „Was soll das sein?“

„Damals in den 70ern waren ein paar Kids bei dieser Brücke in Clifton, weißt du? Sie parkten in der Nähe dieser Brückenunterführung und wollten wohl vögeln. E

„Alter, du hast noch nie von der Bunnyman Brücke gehört?“

Ich lebte noch keine sechs Monate in Virginia, als mein Freund Scott mir diese Frage stellte. Ich war gerade aus New Jersey hergezogen und hatte keine Ahnung, wovon er sprach. Wir saßen auf dem Rasen vor dem Haus, das wir zusammen gemietet hatten, und kippten uns in der frischen Abendluft ein paar Biere rein.

„Nein“, antwortete ich, „Was soll das sein?“

„Damals in den 70ern waren ein paar Kids bei dieser Brücke in Clifton, weißt du? Sie parkten in der Nähe dieser Brückenunterführung und wollten wohl vögeln. Ein Typ und ein Mädchen. Jedenfalls parken sie, und bevor sie das Auto abstellen können…“

Scotts linke Faust schlug auf seine rechte Handfläche.

„BAM! Die Scheibe zerspringt. Ein verrückter Kerl, der wie ein Hase gekleidet war – ein komplettes Hasenkostüm mit Ohren und allem drum und dran – stand da, mit einer Axt in der Hand. Er hatte ihr Fenster eingeschlagen. Er warnt sie, zu gehen und nie wiederzukommen. Sie machen sich aus dem Staub, klar? Erzählen den Polizisten davon. Der Verrückte hat das Beil nach ihnen geworfen oder so. Die Bullen haben nie etwas gefunden. Danach haben sie dort jedes Jahr Leichen gefunden.“

„Das ist verrückt“, sagte ich. Verglichen mit den Geschichten, die wir uns als Kinder immer wieder erzählt haben, klang das ganz harmlos. New Jersey ist ein verrückter Ort.

„Das war in der Halloween-Nacht. Wenn du an Halloween da hinausgehst, kommt der Bunnyman und versucht, dich zu zerhacken.“

„Nein, Scott.“ Ich trank mein Bier aus und stellte die leere Dose auf dem taufrischen Gras ab. „Wir gehen nicht da raus.“

„Wir gehen da raus“, sagte er und ignorierte mich völlig. „Das müssen wir. Es ist der Hammer.“

Ich seufzte. Man kann Scott keine Dummheiten ausreden… Frag die Ärzte in der Notaufnahme, die ihm im Laufe der Jahre den Arsch wieder zusammengeflickt haben. „Gut. Wir gehen hin.“

Scott war wie ein Kind an Heiligabend. Es war zwei Wochen vor Halloween, und ich dachte, er würde sich betrinken und alles vergessen.

Ich hatte mich geirrt.

Halloween schlich sich an mich heran, und Scott hörte den ganzen Tag nicht auf, von unserem Ausflug zur Bunnyman Brücke zu erzählen. Er füllte den Tank seines Jeeps, kaufte Snacks und bezahlte sogar gutes Gras, um es auf dem Weg dorthin zu rauchen. Zu diesem Zeitpunkt wäre ich ein Idiot, wenn ich Nein sagen würde, also fuhren wir los.

Die Fahrt von Norfolk nach Clifton dauerte etwas über dreieinhalb Stunden. Wir wollten ganz weit raus – es ist ein kleiner Ort mit großer historischer Bedeutung. Nicht einmal 300 Menschen leben dort vollzeitlich. Die Brücke lag außerhalb der Stadt an einer Nebenstraße in der Nähe einiger alter Häuser.

Ich habe keine Minute geglaubt, dass ein verrückter Killer in einem Hasenkostüm um Mitternacht umherwandern würde. Es ist fast 45 Jahre her, dass die Geschichte zum ersten Mal erzählt wurde. Aber ich glaube an eine gute Vorbereitung. Seit ich in den Bundesstaat gezogen war, hatte ich mir angewöhnt, immer eine kleine Pistole bei mir zu tragen. Ich war nicht so dumm, sie zu Hause zu lassen. Wir waren nicht unbefugt hier, also hatte ich keine Angst, Ärger zu bekommen. Ich habe meine verdeckte Trageerlaubnis.

Vorsicht ist besser als Nachsicht, oder?

Wir fuhren noch vor Mitternacht durch die Altstadt und machten uns auf den Weg an den Stadtrand. Tagsüber wäre es sicher ein schöner Ort, den man besuchen könnte. Alte Kirchen, eine auf den Gleisen geparkte Dampflokomotive … ein echter Rückblick auf das idyllische Amerika von vor sechzig Jahren. Nachts warfen die hohen Spitzen der Gebäude seltsame, kantige Schatten auf den Boden, die durch das Licht des Vollmonds verlängert wurden. Es gab keine Straßenlaternen – oder irgendeine Art von elektrischem Licht. Die meisten Gebäude, an denen wir vorbeikamen, waren dunkel.

Als wir durch die Stadt und auf die Nebenstraßen fuhren, war es noch schlimmer. Dichte Baumkronen beugten sich über die Straße und verdeckten den Mond für den größten Teil der Fahrt. Die Scheinwerfer kämpften darum, den dichten Nebel zu durchdringen, der die Fahrbahn bedeckte. Scott hätte sich keine bessere Nacht aussuchen können, um hierherzukommen.

Ich bin nicht leicht zu erschrecken. Aber meine Handflächen fingen an, ein wenig zu schwitzen. Die Haare auf meinen Unterarmen standen zu Berge und jedes Mal, wenn sie das Innere des Wagens berührten, jagten sie mir kleine Stromstöße über den Rücken. Trotz des milden Wetters spürte ich, wie ein Schauer über meine Haut kroch.

Wir fuhren den größten Teil der Fahrt schweigend, bis Scott anhielt und parkte. Er drehte sich zu mir um, schaute mir in die Augen und grinste. „Wir sind da.“

Ohne den Blickkontakt zu unterbrechen, schaltete er die Scheinwerfer aus und stellte den Motor ab. Die Welt versank in Dunkelheit, ein tiefschwarzes Nichts, das uns verschluckte. Ohne das Dröhnen des alten Jeep-Motors war es so still wie in einem Grab. Die plötzliche Stille ließ meine Ohren klingeln.

„Wir sind also den ganzen Weg hierhergefahren… was jetzt?“ Ich blickte aus dem Fenster, blinzelte und versuchte etwas zu erkennen. Das spärliche Mondlicht, das durch das Laubdach fiel, erhellte nicht viel.

„Wir gehen zur Brücke.“ Scott wartete nicht auf meine Antwort – er stieg aus dem Auto und schloss die Tür. Er begann, die Straße hinunterzulaufen, ohne sich umzudrehen.

Ich wollte nicht, dass er ohne mich weggeht. Scott ist eine Katastrophe, die nur darauf wartet, zu entstehen, und ich hatte keine Lust, den Abend wieder mit ihm in der Notaufnahme zu verbringen. Ich sprang aus dem Jeep und folgte ihm.

Die Straße schlängelte sich ein paar 100 Meter durch die dichten Bäume, bevor sie in eine enge Kurve führte. Wir liefen Seite an Seite durch die stille Nacht. Als wir die Biegung der Straße hinter uns hatten, erreichten wir einen Bereich, in dem die Bäume lichter wurden und das Mondlicht durchbrach.

Die Straße verengte sich zu einer Betonröhre, die durch eine kleine erhöhte Böschung führte. Es war zu dunkel, um den oberen Teil der erhöhten Fahrbahn zu sehen. Im abnehmenden Mondlicht war der Tunnel nicht viel mehr als eine gähnende schwarze Öffnung, die von hellgrauem Beton umrandet war.

„Die Bunnyman Brücke“, sagte Scott, mit einem Gefühl des Triumphs in seiner Stimme. Er holte sein Handy heraus und drehte sich zu mir um. Was für ein Idiot, in so einem Moment ein Selfie zu machen, dachte ich.

Er machte ein dummes Gesicht, bewegte das Handy, um das Foto auszurichten, und tippte auf das Display. Als er das tat, bemerkte ich eine Bewegung in der Nähe des Tunnels. Zuerst dachte ich, ich würde mich irren, doch dann sah ich es wieder.

Aus den Büschen an der Seite des Bauwerks tauchte eine große, weiße Gestalt auf. Scott erkannte meinen Gesichtsausdruck und drehte sich mit dem Handy in der Hand um. Die Taschenlampe seines iPhones leuchtete auf und erhellte die Fahrbahn.

Dort, vor dem klaffenden schwarzen Schlund der Unterführung, stand ein Mann im Hasenkostüm. Weit über zwei Meter groß und schlaksig, nur Gliedmaßen und keine Masse. In seinen Händen hielt er eine gelb-rote Feueraxt. Die langen, schlanken Ohren des Hasenkostüms wackelten hinter ihm, als er sich langsam auf uns zubewegte.

Dunkle Flecken befleckten die Vorderseite seines Anzugs. Ich brauchte meine Vorstellungskraft nicht zu bemühen, um herauszufinden, was es war – Blut.

Scott stotterte und wich in mich zurück. Ohne nachzudenken, griff ich nach hinten und zog meine Kompaktpistole aus dem Holster. Ich richtete die Waffe auf die sich nähernde Gestalt und richtete das Tritium-Visier auf das Zentrum der Masse aus.

„Bleib verdammt noch mal zurück.“ Ich versuchte, gebieterisch zu klingen, aber selbst ich hörte den Tonfall in meiner Stimme. „Ich knall’ dich verfickt nochmal ab, das schwöre ich dir.“

„Verschwindet“, befahl er.

Der Bunnyman blieb nicht stehen. Er bewegte sich weiter auf uns zu und schloss die Lücke. Die Axt schwang vor ihm hin und her, und als er näher rückte, konnte ich sehen, dass auf dem Metallblatt Blut zu erkennen war.

Ich sagte mir, dass ich vernünftig sein sollte. Das war offensichtlich ein Kerl, der sich an Halloween einen Streich erlaubte. Er wollte ein paar Idioten erschrecken, die gekommen waren, um die Brücke zu besichtigen.

Aber die meisten Leute würden sofort damit aufhören, wenn eine geladene Waffe auf sie gerichtet wäre. Er bewegte sich weiter. Er setzte sich nur langsam in Bewegung, aber er schritt immer näher auf uns zu. In den tiefen Schatten konnte ich sein Gesicht nicht ausmachen, aber ich konnte erkennen, wusste sogar, dass er mir in die Augen starrte.

Dann machte er kehrt und stürmte mit aller Macht auf Scott zu.

Ich zögerte nicht.

Ich atmete aus, entspannte meine Arme und drückte den Abzug. Behutsam.

Der Rückstoß erschütterte meine ohnehin schon angespannten Muskeln. Der Bunnyman taumelte, wurde langsamer und sackte auf die Fahrbahn. Er hatte sich nur ein paar Dutzend Meter von der Mündung des Tunnels bis zu der Stelle bewegt, an der er jetzt saß. Der Geruch von Kordit vernebelte die kühle Nachtluft.

Karmesin sickerte von der Vorderseite seines Anzugs und gesellte sich zu dem dunkleren braunen Fleck, der bereits dort haftete. Die Axt rutschte ihm aus dem Griff und schlug mit einem dumpfen Geräusch auf den Asphalt.

Scott stammelte und bewegte den Mund wie ein sterbender Fisch. Er drehte sich um und rannte zurück zum Jeep.

Ich hielt die Waffe auf den Mann gerichtet und näherte mich ihm vorsichtig. Die Kugel hatte ihn in die Brust getroffen, aber nicht ins Herz. Trotzdem war ich mir sicher, dass er nicht mehr lange durchhalten würde. Ich trat zur Seite und kickte die Axt von ihm weg.

„Scott, ruf die Polizei“, rief ich. Er reagierte nicht. Ich ließ die Waffe mit meiner linken Hand los und griff nach meinem Handy.

Meine rechte Hand, in der ich immer noch meine Pistole hielt, verriet meine strapazierten Nerven. Am Ende meines Arms bebte sie.

Der Mann hustete und röchelte, Blut spritzte auf seine Lippen.

„B-bitte“, stieß er hervor. Er griff nach seiner Mitte. Ich nahm an, dass er seine Hand auf die Wunde drücken wollte, aber sie verschwand in einer Tasche auf der Vorderseite des Hasenanzugs. Ich hatte es nicht bemerkt, weil die Vorderseite mit einem großen, dunklen Fleck übersät war. Seine Hand holte einen pelzigen, schwarzen Gegenstand hervor.

Ein Kaninchen mit gebrochenem Genick, dessen Kopf schlaff zur Seite hing. Er streckte seinen Arm so weit wie möglich nach vorne – was nicht weit war – und versuchte, es zur Seite zu schleudern, zurück in Richtung der Tunnelöffnung. Er landete mit einem dumpfen Aufprall einen Meter weiter.

Er schaute mir in die Augen. Zum ersten Mal nahm ich seine Gesichtszüge richtig wahr. Er war jung – in meinem Alter, sogar jünger. Sauberer Schnitt. Ich weiß nicht, was ich erwartet hatte. Verrückte Augen, vielleicht? Den Mund eines obdachlosen Meth-Junkies? Ich bin mir nicht sicher. Aber das hier war es nicht.

„Bitte“, hustete er wieder und deutete auf das Kaninchen. Er öffnete den Mund, um zu sprechen, aber alles, was er herausbrachte, war ein schmerzhafter Schrei, gefolgt von einem keuchenden, gurgelnden Geräusch. Ich hatte ihn an der Lunge getroffen.

Ich starrte das Kaninchen an und versuchte, die Situation zu verstehen. Ich stand unter Schock, als ich darauf zurückblickte. Man weiß nie, wie man auf die beschissenen Situationen reagiert, die einem das Leben beschert, bis man sie selbst durchläuft.

Das war das erste Mal, dass ich auf meine Umgebung geachtet habe, seit ich ihn zum ersten Mal gesehen habe. Der Mond hatte sich bewegt, und ich konnte jetzt die Öffnung des Tunnels sehen. Und die großen, schwarzen Finger, die sich auf beiden Seiten des Betons ausbreiteten.

Die Öffnung war mindestens fast vier Meter breit, und irgendwie hielten diese Hände beide Seiten gleichzeitig fest. Hände, die locker einen halben Meter lang sein mussten.

Zwei winzige rote Kugeln tanzten in der Dunkelheit, das Licht brach sich und gab ihnen einen seltsamen, blassen Schimmer.

In diesem Moment hörte ich zum ersten Mal das Kratzen. Langsam, wie das mühsame Ziehen von schweren Möbeln über einen alten Holzboden. Gefolgt von einem tickenden, klopfenden Geräusch.

Der Bunnyman hörte es auch. Seine Augen wurden groß und sein Mund zitterte. Er versuchte wieder zu sprechen, aber alles, was er herausbrachte, war dieses nasse, rasselnde Husten. Er fiel um und versuchte, nach dem Kaninchen zu greifen.

Ich weiß nicht, warum ich nicht zum Jeep gerannt bin. Ich wünschte aufrichtig, ich hätte es getan. Handy und Waffe vergessen, schnappte ich mir den Kaninchenkadaver. Er war noch warm. Ich warf ihn mit allem, was ich noch in mir hatte, in die dunkle Öffnung.

Die Stille wurde greifbar, und die spitzen Schattenfinger zogen sich in den Tunnel zurück. Ich hörte ein unangenehmes Knirschen. Das Schleifen begann erneut und zog sich in die Tiefen der Dunkelheit zurück.

Ich sah den Hasenmann an, der auf dem Boden lag und nach Luft rang. Sein Gesicht entspannte sich und er lächelte. Seine unscharfen Augen trafen auf meine und er sah erleichtert aus.

„D-Dein Problem“, sagte er und lachte plötzlich. Das Lachen verwandelte sich in ein gurgelndes, würgendes Geräusch, bevor er still lag.

Ich ging zu Scotts Wagen und fand ihn weinend auf dem Rücksitz zusammengerollt auf dem Boden. Als ich wieder zu mir kam, rief ich die Polizei an. Die Beamten haben unsere Aussagen und meine Pistole mitgenommen. Sie hielten uns eine Zeit lang fest.

Der „Bunnyman“ war ein Student, der in der Gegend gelebt hatte. Viel mehr haben wir nicht herausgefunden. Sie fanden zwei weitere tote Kaninchen in der Tasche seines Outfits.

Sie stellten fest, dass ich in Selbstverteidigung geschossen hatte und ich wurde keines Verbrechens angeklagt. Scott wollte nie wieder zur Bunnyman Brücke gehen. Ein paar Monate später zog er aus, und seitdem habe ich nicht mehr mit ihm gesprochen.

Die Zeit verging. Mein Therapeut sagte mir, dass ich mir das Ding im Tunnel nur eingebildet habe. Dass es meine Art war, damit fertig zu werden, dass ich einen Mann getötet hatte, der mir und meinem Freund Schaden zufügen wollte. Ich begann, das zu glauben.

Der Oktober brach wieder an, und Halloween verlief ohne Zwischenfälle. Ich fragte mich allerdings, warum ich nach den Ereignissen nie wieder jemanden über den „echten Bunnyman“ reden hörte. Man sollte meinen, dass dies zur Legende beiträgt, aber ich habe es nirgendwo im Internet oder in den Nachrichten erwähnt gesehen. Als ich in einem Forum über lokale Legenden aus Virginia gelesen habe, kam die Bunnyman Brücke zur Sprache. Die meisten Leute wiederholten die gleichen alten Geschichten über entlaufene Sträflinge und übernatürliche Kaninchen. Aber eine Person hat etwas gepostet, das mir das Blut in den Adern gefrieren ließ.

„Sie haben dieses Jahr wieder eine Leiche gefunden. Gefressen. Das ist seit fünf, vielleicht sechs Jahren nicht mehr passiert. Der Bunnyman muss verschwunden sein.“

Mir lief es kalt den Rücken hinunter. „Der Bunnyman muss verschwunden sein.“ Ich konnte das ekelhafte Knirschen hören, als das Ding das Kaninchen fraß.

Leichen. Gefressen. „Dein Problem.“

Ich brauchte eine Weile, um zu verarbeiten, was passiert war. Ich habe den größten Teil des Jahres damit verbracht, nach Clifton zu fahren und tagsüber durch den Tunnel zu gehen. Bis Oktober will ich jeden Zentimeter der Straße kennen.

Dieses Jahr wird niemand sterben. Ich habe schon einen Hasenanzug und eine Axt gekauft. Ich bin mir nicht sicher, woher ich Kaninchen bekommen soll, aber ich habe Zeit.

Es ist schließlich erst August.

 

 

Original: Sherman Smith