ACHTUNG: VERSTÖRENDER INHALT
Bitte beachten Sie, dass es sich bei dem folgenden Text um eine Creepypasta handelt, die verstörende Themen beinhalten kann, wie zum Beispiel Gewalt, Sexualisierung, Drogenkonsum, etc. Creepypastas sind fiktive Geschichten, die oft dazu gedacht sind, Angst oder Unbehagen zu erzeugen. Wir empfehlen Ihnen, diesen Text nicht zu lesen, wenn Sie sich davon traumatisiert oder belästigt fühlen könnten.
Achtung: Einige Abgehackte Sätze gehören zur Pasta dazu und sind beabsichtigt!
Entschuldigungen.
Ich weiß nicht, wo ich anfangen soll.
Ihr Name war Rose. Oder besser gesagt, dachte ich, dass das ihr Name war. Noch vor einem Monat war ich beschämt über den Gedanken, den Namen meiner Tochter vergessen zu können, aber jetzt scheint es normal zu sein. Wie soll ich beginnen. Ich sollt mich selbst vorstellen, aber das würde keinem von uns irgendetwas gutes tun. Stattdessen werde ich lieber einfach das erzählen, woran ich mich erinnern kann und was ich nicht vergessen kann.
Ich dachte immer ich wäre glücklich, wohlhabend geboren, reich verheiratet, und von guter Gesundheit. Ich konnte den Gedanken nicht verstehen, dass Dinge nicht funktionieren könnten, denn ich dachte immer, es würde klappen. Egal was. Damals wusste ich nichts über diese Dinge. Ich glaube nicht, dass ich mich damals darum gekümmert hätte. Ich hätte über diese Bettlerin gelacht, hätte den Mann im Anzug ignoriert, hätte es verpennt…Aber das passierte nicht. Ich veränderte mich, aber mein Glück tat es nicht. Zumindest rede ich mir das ein. Die Wahrheit ist – ganz gleich wie gerne ich es mochte anders darüber zu denken: nichts änderte sich, als Rose starb. Ich kann mich nicht mehr genau daran erinnern, was es war, nur an ein paar Momente daran. Worte wie “gebrochene Knochen”, “beschädigter Nerv” und “erfolglos” springen in meinem Kopf herum, aber helfen mir nicht wirklichen, ihren Tod zusammenzusetzen. Falls sie tot ist.
Es traf mich erst eine Woche später. Ich ging auf die Beerdigung, ich weinte, ich fluchte, ich tat alles, was ich sollte, aber ihr Tod traf mich nicht. Bis zu diesem Tag, an dem ich die Arbeit spät verließ. Ich weiß nicht einmal mehr, wo ich arbeitete, oder nicht einmal…Ich verließ das Gebäude und ging meinen gewohnten Weg, außer, dass an diesem Tag keine Wolken da waren. Aber wie du sehen kannst, war es dunkel. Dunkel ohne Wolken. Ich traf einen Obdachlosen…ich kann mich nicht einmal mehr erinnern…Ich glaube, es war eine sie….diese Frau schaute mich an, sagte aber nichts. Ich brach zusammen. Das war nicht fair. Warum haben sie sie genommen? Sie war so jung. DAS WAR NICHT FAIR. Aber die Frau tröstete mich nicht. Sie erzählte mir nur, dass ich sie retten könne. Sie nahm einen Löffel heraus und legte ihn in meine Hand. Eines dieser Dinge. Sie sagte mir, wenn ich mehr finden würde, könnte ich sie zurückbringen. Von den Toten. Sie sagte es. Zurück von den Toten. Ich glaubte ihr. Dumm wie ich war. Ich ließ die Dinge nicht ihren eigenen Gang gehen. Also nahm ich den Löffel. Und ich tötet – Nein, das tat ich nicht. Ich glaube nicht, dass ich das getan habe.
Halter. So wurden sie genannt. Monster, die die Dinge bewachen. Ich liege vielleicht falsch. Ich habe sie nie verstanden, ich habe mich auch nie darum gekümmert.
Ignoranz ist ein scheiss Glück. Um ehrlich zu sein, ich habe nicht einmal jemals einen von ihnen gefunden. Ich hatte nur das Ding, dass die Bettlerin mir gab. Nicht mehr. Nichts besonderes.
Aber er holte mich noch immer. Der Mann im Anzug. Sagte er würde ein Unternehmen vertreten. Er sagte mir, ich solle mich nicht in Dinge einmischen, von denen ich nichts verstand. Ich sagte ihm, er solle mein Haus verlassen. Nein. Ich sagte ihm, er solle mich alleine lassen, denn ich versuchte im Park einen Kaffee zu trinken. Aber ich trinke keinen Kaffee. Ich glaube nicht, dass das noch von Bedeutung ist. Ich frage mich, ob er wusste, dass ich nun so sein würde. Ich frage mich, ob er es wirklich wusste, als er zwinkerte und mir den Stift reichte. Er sagte mir, es wäre ein anderer. Sagte, ich solle mehrere finden. Ich bin nichts besonderes. Ich bin nicht anders. Ich bin nur glücklich. Ja, er wusste es. Er muss es gewusst haben. Er muss sich genau jetzt wohl den Arsch ablachen. Arschloch. Das Ganze ist vermutlich seine Schuld. Nein…ist es nicht….Rose…
Das Ding, das er mir gab, der Stift, war kein Geschenk für mich. Es war ein Geschenk in die Finsternis. Ich war nur dafür bestimmt ihn zu halten, für gerade einmal sieben Stunden. Denn in dieser Nacht war es verschwunden. Wenn es eine Sache gibt, an die ich mich erinnere, ist es diese Nacht. Ich wachte schwitzend auf. Etwas sagte mir, dass sie unten war. Rose. Nur um sich einen Mitternachtssnack zu holen. Aber natürlich war sie das nicht. Aber sie war es doch. Aber der Raum war trotzdem leer. Bis der Riss auftauchte. Ein Loch voller Blut tat sich in der Küche auf. Nur, dass es schwarz wie Teer war. Ich sah genauer hin, aber da war nichts auf der anderen Seite. Aber dann…kam etwas heraus. Es beobachtete mich. Aber ich griff nach dem Stift. Es fasste mich nicht an…denke ich. Was auch immer die Kreatur war, es war nichts, was ich schon einmal gesehen hatte, oder hoffentlich nie wieder sehen werde. An diesem Morgen wachte ich mit einem neuen Gefühl auf. Hass. War ich das Pfand für jemanden? Für ihr Spiel? Was zur Hölle war-
Außer, dass es nicht Morgen war. Es ist was es jetzt ist. Die Sonne ist schwarz. Der Himmel ist dunkelrot. Niemand zu sehen. Mr. Reel hatte Recht. Das war das Ende des Spiels. Er wusste, dass es soweit kommen würde, und dann…verschwand er. Vielleicht wie ich es getan habe? Ich weiß es nicht. Okay, ich weiß es. Aber ich kann es dir noch nicht erzählen.
Was ich dir aber erzählen kann ist, was ich tun werde. Diese “Sucher” haben Angst vor den Haltern und ihrer ganzen magischen Kraft. Aber sie fürchten sich vor der falschen Sachen. Sie sollten in ihre eigenen Hände sehen. Diese Dinge. Ich denke, sie wissen es. Ich denke, sie lachen. Ich denke, dass sie hier die wahren Bösewichte sind. Sie spielen mit menschlichen Emotionen und menschlicher Natur – einfach aus Spaß. Aber ich habe noch immer den Löffel. Und ich habe noch Blut übrig, aber nur genug, um diesen Brief zu beenden. Ich glaube, ich sterbe. Oder werde geboren. Ich finde es lustig, dass ich den Unterschied nicht sagen kann. Oder vielleicht ist beides das gleiche. So oder so habe ich nur mehr genug Blut für den Löffel, um folgendes zu schreiben:
Rose – es tut mir lei
