Das Baby im Arm

Einfach perfekt, dachte ich, als der Sturm Regenbögen über das Vordach auf den Gehweg schüttete. Blitze erhellten den Himmel in einem leuchtenden Feuerstich, gefolgt von einem mächtigen Gebrüll. Ich lehnte an einer der spitz zulaufenden Säulen und hatte meine Umhängetasche über der Schulter verankert. Mein Fahrer, der mir geschworen hatte, nach der Vorstellung zurückzukommen, war immer noch nicht von seinem Trinkgelage zurückgekehrt. Kein Telefonanruf. Keine Nachricht. Wahrscheinlich war er zu Hause eingeschlafen, betrunken wie ein Seemann, ein dummer Seemann. So unzuverlässig er auch war – und so gerne ich ihm jetzt den Hals umdrehen würde – ich konnte nicht anders, als ihm dafür zu danken, dass er mir diesen Gig überhaupt erst ermöglicht hatte. Wenn er mich nicht in letzter Minute empfohlen hätte, hätte Godfrey einen anderen DJ für seine Hausparty gefunden. Es war kein großer Auftritt, aber jeder zusätzliche Cent hilft. Aber wo war ich jetzt: gestrandet in einem Regensturm, in einem Haus voller Studenten. Studenten, die zu high oder zu betrunken waren, um sich zurechtzufinden, geschweige denn ein vernünftiges Gespräch zu führen. Niemand hier war bereit, mich mitzunehmen, und am liebsten würde ich die Nacht hier verbringen. Ich warf einen vorsichtigen Blick auf die Uhrzeit auf meinem Handy: 01:25 morgens. Alles zusammen: einfach perfekt. „Das tut mir leid, Kleines“, sagte Godfrey und stolperte aus dem Türrahmen. Er trug einen dunklen pflaumenfarbenen Willy-Wonka-ähnlichen Mantel. „Ich habe deine Entlohnung hier. Danke für die Show; du hast wirklich ein Händchen dafür, oder Sam?“ „Schon gut, danke, dass du mich gebucht hast“, sagte ich, kassierte das Geld und schnupperte den süßlich-bitteren Geruch von verbrannten Pflanzen, der von ihm ausging. „Gern geschehen“, grinste er mich an und pfiff dann auf den überfluteten Gehweg. „Mann, heute Abend geht’s richtig ab.