Tote Boote

Ich arbeitete jahrelang auf einem Shrimpboot namens Melissa im Golf von Mexiko. Heiß, schweißtreibend – aber dafür gab es so viele Garnelen, wie man essen konnte, also war das zumindest etwas. Mein Boss war Captain Mike, ein alter Seebär, so rau wie das Salzwasser, aber ein guter Mann und ein noch besserer Chef. Wir verbrachten unzählige Tage auf dem offenen Meer, bis sich schließlich unsere Wege trennten. Doch eines Tages, da passierte etwas, das ich nie vergessen werde.

Es war früh am Morgen. Wir wollten den anderen Booten zuvorkommen, um einen guten Fang zu machen. Ich fing an, die Netze einzuholen, positionierte sie über der Sammelwanne und ließ sie los. Eine Unmenge an Garnelen fiel hinein – der Tag versprach profitabel zu werden. Doch als ich wieder hinaufschaute, bemerkte ich etwas, das sich im Netz verfangen hatte. Wahrscheinlich Treibholz, dachte ich, aber ich musste es entfernen, bevor es die Netze beschädigte. Ich ließ die Netze ein Stück h

Ich arbeitete jahrelang auf einem Shrimpboot namens Melissa im Golf von Mexiko. Heiß, schweißtreibend – aber dafür gab es so viele Garnelen, wie man essen konnte, also war das zumindest etwas. Mein Boss war Captain Mike, ein alter Seebär, so rau wie das Salzwasser, aber ein guter Mann und ein noch besserer Chef. Wir verbrachten unzählige Tage auf dem offenen Meer, bis sich schließlich unsere Wege trennten. Doch eines Tages, da passierte etwas, das ich nie vergessen werde.

Es war früh am Morgen. Wir wollten den anderen Booten zuvorkommen, um einen guten Fang zu machen. Ich fing an, die Netze einzuholen, positionierte sie über der Sammelwanne und ließ sie los. Eine Unmenge an Garnelen fiel hinein – der Tag versprach profitabel zu werden. Doch als ich wieder hinaufschaute, bemerkte ich etwas, das sich im Netz verfangen hatte. Wahrscheinlich Treibholz, dachte ich, aber ich musste es entfernen, bevor es die Netze beschädigte. Ich ließ die Netze ein Stück herab, um den Fremdkörper herauszuziehen.

Aber es war definitiv kein Treibholz.

Was sich da in den Maschen verfangen hatte, sah aus wie ein kleiner Arm. Fast wie der Arm eines Kindes, aber doch nicht ganz. Er war grünlich, durchzogen von braunen Flecken, und die Haut erinnerte an Haifischhaut, rau und widerstandsfähig. Die Finger – wenn man sie überhaupt so nennen konnte – waren lang und dünn, fast fünf Zoll groß, und zwischen ihnen spannte sich eine hauchdünne, durchscheinende Haut. Es wirkte wie etwas Fremdes, etwas, das nicht von dieser Welt war. An den Spitzen der Finger saßen kurze, spitze Krallen, dort, wo bei einem Menschen die Fingernägel wären.

Als mein Blick zum Ende des Armes wanderte, sah ich, dass er in den Netzen verdreht und gebrochen war. Und dort, wo er abgetrennt wurde, schien es, als wäre er in aller Eile durch eine stumpfe Klinge oder Zähne abgerissen oder durchgesägt worden. Dunkelrotes Blut tropfte aus der Wunde und sammelte sich in kleinen Pfützen auf dem Deck.

Es war nichts, was ich je zuvor gesehen hatte.

Ich muss wohl wie in Trance auf dieses seltsame Ding gestarrt haben, denn das nächste, woran ich mich erinnere, ist Captain Mike, der mich anbrüllt.

„DU LÜMMEL! MACH DAS VERDAMMTE DING SOFORT VOM BOOT WEG!“

Ich schrecke hoch und löse es schnell aus dem Netz, werfe es so schnell ich kann ins Wasser. Ein paar Blutspritzer landen auf meinen Händen und meinem Shirt, aber ich wasche es ab. Nicht das erste Mal, dass hier draußen etwas auf mir geblutet hat. Während ich mich sauber mache, bemerke ich, dass Mike das Boot gewendet hat. Wir fahren zurück zum Hafen. Es ist noch nicht mal zehn Uhr, und er bricht den Tag ab? Ich habe Rechnungen zu zahlen, und vielleicht reichen hundert Pfund Garnelen nicht aus. Ich bin kurz davor, den Captain zur Rede zu stellen, doch ein Blick auf ihn zeigt mir, dass etwas eindeutig nicht stimmt. Er schaut immer wieder nervös an die Seiten des Boots, während er das Tempo erhöht. Während ich aufräume, sehe ich, wie er die Notfallsignalpistole herausholt und überprüft, dabei auch die Reservefackeln kontrolliert. Vermutlich nicht der richtige Moment, um ihn zu stören.

Wir kommen zurück, und als ich fertig bin, kommt Mike zu mir und drückt mir $400 in die Hand. Eine ganze Menge mehr, als ich normalerweise verdienen würde. Doch als ich das Geld nehme, greift er plötzlich fest nach meiner Hand und zieht mich näher zu sich heran.

„Heute war ein kurzer Tag. Der Bonus ist dafür, dass du den Grund dafür für dich behältst.“

„Alles klar, bis morgen?“

Er lässt meine Hand los und richtet seinen Blick wieder auf das Wasser. Er wirkt verloren, unruhig. Das ist ein Mann, der sein ganzes verdammtes Leben auf einem Boot verbracht hat. Es macht mich unbehaglich, ihn so unsicher zu sehen.

„Ja, denke schon. Geh aus, trink ein paar Bier, das werde ich jedenfalls tun.“

Seltsamer Morgen, aber bei so einer Bezahlung hoffe ich, dass ich jeden Tag so ein verdammtes Arm-Ding finde.

Am Abend finde ich mich in der Stammkneipe wieder, gleich in der Nähe des Hafens, wo sich die Arbeiter versammeln. Wir bestellen schon seit Stunden Runden, reden über Arbeit, Sex und belanglose Sachen. Ich hab’ schon gut einen sitzen, und meine Neugier gewinnt die Oberhand.

In gedämpftem Ton frage ich: „Also, was ist das Seltsamste, das ihr jemals in den Netzen hattet? Und sagt mir jetzt nicht ‚Reifen‘. Ein ganzes Auto wäre komisch, aber Reifen haben wir doch ständig.“

Ich bekomme ein paar Antworten: Will hat mal eine von diesen aufblasbaren Sexpuppen gefunden. Rick zog eine Kiste voller *Encyclopædia Britannica*-Bände aus dem Wasser. John hat ein Paar Stiefel gefunden, was nicht besonders ungewöhnlich ist. Ungewöhnlich war, dass sie exakt seine Größe hatten. Und er trug sie auch noch.

Ich bohre etwas weiter: „Ja, aber habt ihr jemals was Unnatürliches gefunden? Irgendwas, das ihr nicht erklären konntet?“

Ein Chor von „Nees“ geht durch die Runde. Doch plötzlich wird Kirk ganz still und starrt konzentriert auf die Schweißperlen, die sich an seinem Glas bilden. Ich glaube, mehr werde ich heute nicht rausbekommen. Also noch ein paar Bier. Ich bin heute gut bei Kasse.

Am nächsten Morgen reißt mich der Wecker pünktlich um 7:30 aus dem Schlaf, und ich fluche ihn ordentlich zusammen. Mein Kopf fühlt sich an, als würde er gleich explodieren. Ich wünschte, er würde es. Ich knalle mir eine Club-Soda rein, schlucke ein paar Ibuprofen und lasse heißes Wasser in die Dusche laufen. Bis 8:00 habe ich mich einigermaßen erholt und mache mich auf den Weg zum Hafen. Ich schlendere zur *Melissa*, Captain Mikes Boot. Er murmelt etwas vor sich hin und starrt auf das Deck. Das Deck ist total zerkratzt. Tiefe, lange Kratzer, als hätte jemand absichtlich alles zerfetzt. Die meisten konzentrieren sich dort, wo die Netze abgelassen werden – genau dort, wo gestern das Blut hingeflossen ist. Ich stehe ein paar Minuten hinter Mike, bevor er mich bemerkt.

„Wir fahren heute nicht raus. Nicht so. Tut mir leid.“

„Okay, aber ich muss arbeiten, weißt du? Ich frag’ mal rum, ob jemand noch ’nen Deckhelfer braucht.“

„Mach, was du machen musst. Sehen wir uns morgen?“

„Ja, klar.“

Ich habe Glück und finde ein anderes Boot, das einen Mann braucht. Mike schätze ich, wir haben jahrelang Seite an Seite auf dem Meer gearbeitet. Aber am Ende des Tages arbeite ich für Geld, nicht für den Mann. Wenn er seine Angelegenheiten nicht bald in den Griff bekommt, werde ich mich nach einem anderen Schiff umsehen müssen. Der Tag auf dem neuen Boot verläuft ohne Zwischenfälle – nichts Besonderes, aber eben auch nichts, das schiefgeht.

Am nächsten Morgen bin ich wieder pünktlich um 8 Uhr an den Docks. Mike steht schon bereit, beladen mit Kanistern voller Bleichmittel und Reinigungsmitteln. Ich frage mich, was er vorhat. „Ich zahl’ dir das Doppelte“, sagt er, „wenn du mir hilfst, die Kratzer rauszuschleifen, das Deck gründlich zu bleichen und alles neu zu versiegeln. Diese Kratzer und Flecken sind Gift für das Boot.“

Das ist verdammt viel Arbeit. Aber doppelter Lohn ist doppelter Lohn. Vielleicht verliert Mike langsam den Verstand, aber ich werde ihn nicht davon abhalten, mich so gut zu bezahlen. Ich stimme zu, auch wenn ich weiß, dass der Tag lang und hart wird, härter als jede normale Fahrt auf See. Trotzdem, es lohnt sich. Bevor ich mich verabschiede, bittet Mike mich noch um eine seltsame Aufgabe: die Netze herunterzuholen. Das bleibt mir im Kopf hängen, denn diese Dinger sind schwer und sperrig – man macht das normalerweise nur, wenn sie beschädigt sind. Doch diese Netze? Sie sind in einwandfreiem Zustand. Als ich gehe, sehe ich, wie Mike sie am Strand aufstapelt, Diesel darüber gießt und sie anzündet. Warum zum Teufel verbrennt er gute Netze? Und warum überhaupt Feuer?

Nach einem so anstrengenden Tag benötige ich dringend ein Bier. Ich gehe zur Bar und setze mich neben Kirk. Wir plaudern ein wenig, beginnen mit dem Wetter – auf See ist das schließlich keine belanglose Konversation, sondern überlebenswichtig. Doch nach ein paar Gläsern kippt das Gespräch und wir fangen an, über die Arbeit zu reden, über die Bosse zu schimpfen. Es ist eine vielversprechende Möglichkeit, Dampf abzulassen. Aber als ich das Thema auf die heutige Extraarbeit mit dem Deck und den Netzen lenke, verstummt Kirk plötzlich.

„Er ist nicht verrückt“, sagt er und sieht mich ernst an. „Du solltest dir ein anderes Boot suchen, vielleicht etwas weiter die Küste hoch.“

Das war alles, was ich aus ihm herausbekomme. Danach schweigt er wie ein Fels. Ich hatte angenommen, Mike hätte einfach zu viel Sonne abbekommen, die ihm langsam das Hirn verbrutzelt hat. Aber Kirk ist normalerweise ein Mann, der weiß, wovon er redet. Trotzdem gehe ich am nächsten Morgen wieder zu Mike.

Wir beenden die Restauration des Decks, aber nun fängt er an, von möglichen Rückständen an den Propellern zu sprechen. Er plant sie abzukratzen, meint er. Das ist völliger Wahnsinn! Solche Arbeiten erfordern ein Trockendock und ein ganzes Team. Es ist gerade mal Anfang der Saison, und ich weiß, dass er nicht die Mittel hat, das Boot aus dem Wasser zu holen. Den Tag verbringe ich damit, die Seiten des Boots mit einem Hochdruckreiniger zu säubern, als eine Art Notlösung. Als die Sonne sinkt und der Tag vergeht, drückt Mike mir wieder ein paar Hundert Dollar in die Hand, und dieses Mal sieht er mir fest in die Augen.

„Ich will nicht rausfahren. Nicht, solange das Boot in diesem Zustand ist. Es ist nicht bereit.“

„In Ordnung“, erwidere ich, „aber wenn es keine Arbeit für mich gibt, muss ich woanders suchen.“

Er nickt langsam, fast traurig. „Ich verstehe. Es war schön mit dir.“

Er gibt mir einen festen Händedruck und sieht mir dabei direkt in die Augen. Etwas glimmt hinter seinem Blick, etwas, das er mühsam zurückhält. Dann dreht er sich um und beginnt, die Seile zu ordnen. Dabei fällt mir auf, dass er einen schweren Revolver an der Hüfte trägt. Es ist nicht ungewöhnlich, dass auf einem Boot eine Waffe ist, aber solch ein schweres Teil ständig bei sich zu tragen? Langsam beginne ich mir ernsthaft Sorgen um Mike zu machen. Das ist nicht normal. Aber ich weiß noch nicht, ob ich mit jemandem darüber reden kann.

Ich strauchele ein paar Tage lang, finde aber schließlich einen neuen Job. Trotzdem sehe ich Captain Mike jeden Tag an den Docks, wie er die Melissa schrubbt. Er ist da, wenn ich komme, und er ist immer noch da, wenn ich zurückkehre. Die Kratzer am Rumpf sind neu, wie von etwas, das sich daran hochgearbeitet hat. Mike ist zum Außenseiter geworden, niemand will über ihn sprechen, und wenn doch, dann nur in gedämpften, verschwörerischen Stimmen.

Eines Tages scheint Mike zu entscheiden, dass die Melissa endlich sauber genug ist – oder er kann sich keinen weiteren Tag ohne einen Fang leisten. Er heuert Carlos an, den Neuen auf den Docks, und sie fahren raus. Als sie zurückkehren, gehe ich auf Mike zu, um zu sehen, wie es ihm geht. Der Fang war deutlich kleiner als sonst, vielleicht die Hälfte, wenn nicht weniger. Trotzdem, dass er wieder auf See ist, muss ihm guttun. Carlos erwähnt, dass ihn die Haie nervös machen, die das Boot verfolgen. Ich versuche ihn zu beruhigen, erzähle ihm, dass Haie keine große Sache sind – bloß opportunistische Biester. Ich lüge, um ihn zu beruhigen. Ist das überhaupt wirklich eine Lüge?

Eines Tages kommt die Melissa nicht zurück. Ich stehe an den Docks und starre in die Ferne. Es wird dunkel, und Mike bleibt normalerweise nie so lange draußen. Also gehe ich zur Bar und versuche, meinen Körper mit Wodka zu fluten.

Wochen später wird die Melissa ein paar Meilen vor der Küste treibend gefunden. Ich war nicht dabei, daher kenne ich nur Gerüchte und Hörensagen. Der Polizeibericht ist noch immer unter Verschluss. Offenbar war es ein wahres Blutbad. Blut war auf den Decks getrocknet, besonders unter den Netzen. Überall lagen Stücke von Eingeweiden herum – zumindest die, die die Möwen noch nicht gefressen hatten. Der Steuerraum soll das Schlimmste gesehen haben. Gekröse war überall verteilt, dazwischen Fetzen von Haaren und Haut, als hätte jemand versucht, jemanden zu häuten – entweder vollkommen ungeschickt oder mit zu viel Enthusiasmus. Mike saß immer dort, wenn wir draußen waren.

Sein Revolver wurde auch dort gefunden. Vier Schüsse wurden abgefeuert, aber niemand weiß, ob jemand getroffen wurde. Wer könnte überhaupt sagen, wem das ganze Blut gehörte?

Im Deck fanden sie ein langes Stück Metall, das tief im Holz steckte. Es sah aus, als wäre es ein Teil eines alten Ankers gewesen, grob zu einer Waffe geschärft.

Die Ermittlungen wurden schnell abgeschlossen, und das Ergebnis war eindeutig: Es handelte sich um ein Gewaltverbrechen. Nach Seerecht gehört ein verlassenes Schiff demjenigen, der es findet. Doch der Kapitän, der die Melissa entdeckte, wollte nichts damit zu tun haben. Er weigerte sich sogar, einen Fuß auf das Boot zu setzen. Stattdessen ließ er es bei den Riffen versenken. Er brachte sein eigenes Schiff ins Trockendock, um den Rumpf abkratzen und das gesamte Boot desinfizieren und neu versiegeln zu lassen. Er sprach sogar davon, es zu verkaufen und in eine andere Gegend zu ziehen.

Er meinte, die Gewässer seien nicht mehr so gastfreundlich wie früher.

Original: Jeff Hartin