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Meine Frau sagt mir etwa in der Mitte des Essens, dass sie mich betrügt. Ich kämpfe mich durch die Kartoffeln, Bohnen und den größten Teil des Fleisches, bevor ich antworte. „Mit wem?“ „Das spielt keine Rolle.“ Ich glaube, es spielt sehr wohl eine Rolle. Ich stelle mir einen 1,80 Meter großen, bulligen, gemeißelten griechischen Gott vor, wie er meine Frau fickt. Ich denke darüber nach, wie er sie hält – ist er sanft? Grob? – Und die Geräusche, die sie für ihn macht – ist sie leise? Schreit sie nach ihm? „Michael.“ Ich esse gerade den letzten Rest des Hühnchens und frage mich, ob sie jemals mit uns beiden an einem Tag gefickt hat. „Michael. Hör mir zu. Ich will die Scheidung.“ Ich beobachte sie eine Weile, ihren Kiefer, die Vertiefung in ihrem Hals: „Ist er besser?“ „Was?“ „Ist er besser als ich?“ Sie schürzt ihre Lippen. Ich denke, sie will mir sagen, dass er einfach anders ist, dass es ihr leidtut, dass es so sein musste und dass sie mich im Grunde immer noch liebt, dass es ein Fehler war und dass niemand besser sein kann als ich, aber stattdessen antwortet sie. „Ja, Michael. Er ist besser als du.“ Sie sagt mir, dass sie in dem Haus bleibt, bis sie eine Wohnung gefunden hat, während wir die Sache klären. Ich sage, dass ich das Bett haben sollte, und sie sagt mir, dass das nicht der Fall ist, das kannst du mir glauben. „In unserem Bett?“ „Schlaf auf der Couch, Michael.“ Und so sitze ich also da, kippe eine Flasche teuren Scotch, den ich für einen besonderen Tag aufgespart hatte, und surfe im Internet. Ich stöbere ziellos, schmutzig und mäandernd – ich wandere von Website zu Website und finde kein Ziel. Zumindest, bis ich eine Anzeige sehe.