Möwengeschrei

Ich wohne im dritten Stock eines Wohnblocks. Die Aufteilung ist ziemlich normal – Schlafzimmer, Bad, Küche/Esszimmer/Wohnzimmer und so weiter, ihr wisst schon, wie das ist. Die Wohnung ist mit Möbeln ausgestattet, und man hat das Gefühl, in einem gehobenen Hotel zu residieren. Es ist der schönste Ort, an dem ich je gewohnt habe, und ich glaube, dass ich hier wirklich angekommen bin, das heimische Gefühl war einfach klasse.

Meine Straße besteht nicht aus Einfamilienhäusern, sondern aus Wohnhäusern, die auf beiden Seiten der Straße errichtet wurden. Das bildet eine Art Lärmkorridor – bei offenen Fenstern kann man Ges

Ich wohne im dritten Stock eines Wohnblocks. Die Aufteilung ist ziemlich normal – Schlafzimmer, Bad, Küche/Esszimmer/Wohnzimmer und so weiter, ihr wisst schon, wie das ist. Die Wohnung ist mit Möbeln ausgestattet, und man hat das Gefühl, in einem gehobenen Hotel zu residieren. Es ist der schönste Ort, an dem ich je gewohnt habe, und ich glaube, dass ich hier wirklich angekommen bin, das heimische Gefühl war einfach klasse.

Meine Straße besteht nicht aus Einfamilienhäusern, sondern aus Wohnhäusern, die auf beiden Seiten der Straße errichtet wurden. Das bildet eine Art Lärmkorridor – bei offenen Fenstern kann man Gespräche auf Straßenebene hören, als stünde man direkt neben dem Sprechenden. Nachts ist das nicht ganz so optimal, aber ich habe einen ziemlich tiefen Schlaf – zumindest war das früher so.

Noch schlimmer aber sind die Möwen. Sie schreien. Vielleicht habt ihr noch nie so nah am Wasser gelebt, dass ihr es wisst, aber nachts schreien Möwen. In manchen Nächten hören sie sich an, als hätte jemand ein kopfloses Baby entdeckt, andere Male klingen sie wie verlorene Seelen, die in die Hölle stürzen, aber sie hören sich immer so … unfassbar menschlich an. Ich kann sie nicht mehr ertragen.

Sowohl im Schlafzimmer als auch im Wohnzimmer befinden sich raumhohe Fenster – praktisch die gesamte Südwand besteht aus Glas. Sogar einen kleinen Balkon gibt es, aber die Aussicht ist nicht besonders attraktiv. Direkt gegenüber von mir befand sich ein weiterer Wohnblock – wäre ich ein Stockwerk höher, würde ich über sie hinwegsehen können, aber so, wie es ist, sieht man nichts als roten Backstein und die Teile der Wohnungen anderer Leute, in die man hineinsehen kann. Ein bisschen wie im Film „Das Fenster zum Hof“.

In der Mitte dieser Wohnungen führt eine Treppe hinauf, die auf ihrer gesamten Länge verglast ist. Sie ist etwa drei Meter von unserem Balkon entfernt, sodass man einen ziemlich guten Blick auf die Leute hat, die kommen und gehen – wenn das Ihr Ding ist, meins ist es normalerweise nicht. Neulich Nacht ist in diesen Wohnungen allerdings etwas passiert.

Gegen vier Uhr morgens wurde ich von einem Pärchen geweckt, das von einem abendlichen Restaurantbesuch zurückkehrte. Der junge Herr hatte sich in dem Club, den sie an diesem Abend aufgesucht hatten, offenbar nicht gerade vorbildlich verhalten, und die junge Dame machte ihrem Unmut lautstark Luft. Um es ganz offen zu sagen: Sie schrie sich die Seele aus dem Leib. In der Nacht zuvor hatte ich zu Hause allein getrunken – nicht, dass es euch etwas angehen würde – und hatte einen absoluten Scheißkater. Auch der Mann verteidigte sich nun in ähnlicher Lautstärke gegen diese Anschuldigungen, während sie die Straße hinuntergingen – ich fragte mich, ob es hier irgendetwas gab, das ich nach ihnen werfen konnte. Meine Kehle fühlte sich an, als hätte ich einen halben Liter Sand geschluckt, und es schmeckte, als würde da drin etwas sterben. Ich griff nach meinem Nachttisch und stellte fest, dass mein Wasserglas leer war.

Na prima.

Ich schwang meine Füße aus dem Bett, und mein Kopf machte einen üblen Satz zur Seite. Schließlich stand ich auf und wankte in die Küche. Die Jalousien am Wohnzimmerfenster hatte ich offen gelassen. Es war eine helle Nacht, denn im Sommer wird es so gut wie nie dunkel. Ich trank ein Glas Wasser, mir wurde schlecht, und ich goss mir ein weiteres ein, um es langsamer zu trinken. Ich schlenderte zum Fenster hinüber. Ich war splitterfasernackt, was ein schlechtes Zeichen war; so ging ich nur ins Bett, wenn ich richtig besoffen war, aber was soll’s, wenn die Leute durch mein Fenster gucken wollten, war das ihr Problem. So stand ich eine Weile da und betrachtete die Straße.

Um ehrlich zu sein, war ich einsam, und ich wünschte, ich wäre mal ausgegangen. Vielleicht kennt ihr das Gefühl – alle meine Freunde sind ziemlich sesshaft, ihre Samstagabende drehen sich um ein Glas Wein und ein neues Nudelrezept, und niemand scheint ausgehen zu wollen, um sich auszutoben, wie wir es in den guten alten Zeiten getan haben. Ich könnte allein ausgehen, aber was würde das bringen? Es ist kein schönes Gefühl, wenn man weiß, dass die anderen es mit dem Erwachsenwerden besser machen als man selbst.

Ich hatte genug davon, mich selbst zu bemitleiden, und wollte gerade wieder ins Bett gehen, als ich ein Mädchen bemerkte, das unten auf der Straße entlangging. Sie war groß – zumindest etwa so groß wie ich, und ich bin barfuß mindestens sechs Fuß groß. Ihr Kleid gefiel mir. Das, was ich über Mode weiß, könnte man auf die Rückseite einer Postkarte schreiben und es hätte immer noch Platz für die erste Szene von Hamlet, aber das Kleid war kurz, und es war tief ausgeschnitten, und damit erfüllte es alle Kriterien, soweit es mich betraf. Ich beobachtete sie – ich gebe gerne zu, dass es mehr als nur ein bisschen voyeuristisch war. Ich hatte schon immer eine Schwäche für große Mädchen. Natürlich bin ich nie mit einer ausgegangen.

An der Tür der gegenüberliegenden Wohnung machte sie einen Augenblick halt. Jeden Moment würde sie die Treppe hinaufgehen, und das würde bedeuten, dass sie mir die Hälfte ihres Weges direkt in die Augen sehen konnte. Ich schloss die Jalousien – bei einem heißen Mädchen war mir die Nacktheit nicht ganz so egal. Im Treppenhaus ging das Licht an, und sie stieg die Treppe hinauf.

So wie das Treppenhaus angeordnet ist, kann man die Leute sehen, wie sie die Hälfte der Stufen hinauf – und die Hälfte der nächsten hinuntergehen, zuerst auf einen zu, dann von einem weg, im Laufe von vier Etagen. Die andere Hälfte der Zeit sind sie außer Sichtweite. Ich beobachtete sie, als sie die Treppe hinaufstieg. Ich stellte fest, dass sie das schönste Mädchen war, das ich je gesehen hatte. Mir kam die vage Idee, dass ich darauf achten würde, in welches Stockwerk sie ging, um sie dann am nächsten Tag aufzusuchen und sie zu meiner Frau zu machen. Es besteht die Möglichkeit, dass ich noch vom Vorabend betrunken war.

Als sie die Treppe emporstieg, schaltete sich das automatische Licht ein. Zuerst kam sie auf mich zu, sie war blond, sie hatte das Gesicht einer Kaiserin, dann ging sie weg. Sie besaß die Art von Körper, die man ohne Lizenz nicht in der Öffentlichkeit zeigen durfte. Hinter ihr gingen die Lichter aus, als sie kam – es war, als würde sie von einem Scheinwerfer verfolgt werden. Sie erreichte das oberste Stockwerk und verschwand nach links, außer Sichtweite. Und da stand ich nun, wieder auf mich allein gestellt, so wie ich es natürlich schon immer gewesen war, aber es war schön, sich für eine Weile anders zu fühlen, so lächerlich das auch sein mochte. Ich hatte halb gehofft, sie würde in einem der Fenster auf dieser Seite des Gebäudes auftauchen, aber das tat sie nicht. Ich wollte schon aufgeben, als die Lichter im Erdgeschoss wieder aufblitzten.

Es kam noch jemand die Treppe hinauf, aber irgendetwas stimmte nicht mit ihm. Er trug einen bodenlangen Mantel mit einer Kapuze, die er fest um sein Gesicht gezogen hatte. Er bewegte sich langsam, schwankte leicht bei jedem Schritt – es ist schwer zu beschreiben, aber er wirkte so, als wäre mehr von ihm unter dem Mantel, als eigentlich nötig gewesen wäre. Er blieb im ersten Stock stehen und starrte einen Moment lang auf die Straße hinaus. Ich spürte, wie mein Herz klopfte. Hielt er nach jemandem Ausschau? Oder wollte er sich vergewissern, dass ihn niemand beobachtete?

Die Straße war menschenleer. Dann drehte er sich um und nahm seinen langsamen, schlurfenden Gang die Treppe nach oben wieder auf. Er verschwand aus dem Blickfeld – ich behielt ihn im Auge und wartete darauf, dass er wieder auftauchte. Das nächste Licht ging an, und etwas von der Größe und annähernden Form eines Mannes bewegte sich auf allen Vieren die Treppe hinauf.

Er kroch nicht auf Händen und Knien, wie es ein Mensch tun würde. Er lag flach auf dem Bauch, er benutzte seine Arme und Beine, aber er bewegte seinen Körper wellenförmig von einer Seite zur anderen, mit einer unglaublichen Geschwindigkeit, sodass er praktisch die Treppe hinaufflog. Ich sah entsetzt zu. Wahrscheinlich hätte ich geschrien, keine Ahnung, was dann geschehen wäre, aber ein Teil meines Verstandes weigerte sich, zu akzeptieren, was gerade geschah. Ich konnte es nicht wirklich begreifen. Das war ein Traum, ich war verrückt, aber es konnte nicht sein, dass dieses vermummte Ding, das wie ein Mann ging, wenn auch nicht ganz, sich schneller die Treppe hinaufschlängelte, als ich sie im Laufschritt hätte nehmen können.

Er verschwand über eine weitere Treppe, die letzte vor dem obersten Stockwerk, und als er wieder zum Vorschein kam, ging er wieder aufrecht, mit der gleichen seltsamen, wankenden Bewegung. Er war auf dem Weg zu ihrem Zimmer – er folgte dem Mädchen, das ich beobachtet hatte.

Es ist nicht mein Unglaube, der mich beunruhigt – ich nehme an, das ist in einer solchen Situation ganz normal. Nein, was mich davon abgehalten hat, zum Telefon zu greifen und die Polizei anzurufen, und wofür ich mich zu hassen beginne, ist, dass ich kein Aufsehen erregen wollte. Ich weiß nicht, ob das nur daran liegt, dass ich Engländer bin, oder ob ich wirklich so ängstlich bin, aber ich dachte, es müsste doch eine Erklärung geben. Vielleicht ist er betrunken umgefallen und hat beschlossen, dass es sicherer ist, auf dem Boden zu kriechen, oder er hat für heute Abend Regen erwartet, irgendetwas, das mir eine peinliche Erklärung erspart, wenn sich herausstellt, dass das alles auf ein Missverständnis meinerseits zurückzuführen ist.

Also habe ich nichts getan. Ich stand da und sah zu, wie er an die Tür klopfte – erst da wurde mir klar, dass ich seine Hände nicht sehen konnte, sie mussten in seinen Ärmeln stecken – aber warum?

Von dort, wo ich stand, konnte ich die offene Tür nicht wirklich sehen. Alles, was ich wahrnahm, war das, was die Treppe hinaufgekrochen war und sich plötzlich vorwärts stürzte. Nicht etwa mit den Händen, so wie man auf jemanden losgehen würde, wenn man ihn erwürgen wollte, sondern mit seiner ganzen Gestalt. Dabei schien es mir, dass es etwas von seiner Form verlor, als es dies tat.

Und dann der Schrei.

Es war kurz, nicht mehr als ein paar Sekunden, aber das genügte. Es war Schrecken und Qual gleichermaßen, die Art von Geräusch, die ein Lebewesen unter normalen Umständen einfach nicht von sich geben konnte. Außerdem klang es ziemlich ähnlich wie die allmorgendlichen Schreie der Möwen am Strand.

Ich wartete darauf, dass das Licht im Treppenhaus anging, als die Leute herausstürmten, um zu sehen, was los war. Sie taten es nicht. Ich saß dort bis zum Morgengrauen und wartete darauf, dass das Ding wieder auftauchte. Aber es kam nicht.

Den ganzen nächsten Tag über beobachtete ich das Gebäude und wartete auf das Eintreffen der Polizei. Im Laufe des Tages kamen und gingen Leute, keiner von ihnen in Uniform. Seitdem habe ich die Zeitungen im Auge behalten. Das sogenannte „Missing White Woman“-Syndrom ist hier genauso stark ausgeprägt wie überall sonst im Lande, und es hätte zumindest in der Lokalpresse etwas stehen müssen.

Wer mit dem Begriff nichts anfangen kann, das Syndrom der vermissten weißen Frau ist ein Begriff, der von Sozialwissenschaftlern und Medienkommentatoren verwendet wird und sich auf die Medienberichterstattung, insbesondere im Fernsehen, über Fälle von vermissten Personen bezieht, an denen junge, weiße Frauen oder Mädchen der oberen Mittelschicht beteiligt sind, während vermissten Frauen, die nicht weiß sind, Frauen aus niedrigeren sozialen Schichten und vermissten Männern oder Jungen relativ wenig Aufmerksamkeit geschenkt wird. Wie ihr euch wahrscheinlich schon gedacht habt, war nichts zu lesen.

Niemand schien sich für die hübsche Frau zu interessieren, geschweige denn die Polizei für sie zu kontaktieren, so wie ich es hätte tun müssen.

Die naheliegende Erklärung ist selbstverständlich, dass es nicht passiert ist – ich habe es geträumt, oder ich bin psychisch krank, was auch immer. Die Sache ist jedoch die, dass ich mich nicht dazu durchringen kann, das zu glauben. Ich kann mich noch allzu deutlich daran erinnern, wie es sich angefühlt hat. Nicht an die Angst, sondern an die lähmende Unentschlossenheit, die Qual der Wahl, ob ich etwas tun oder es jemandem sagen soll. Das war alles zu real.

Danach verbrachte ich einige Nächte damit, die Straße draußen zu beobachten, immer hinter den Jalousien. Seitdem habe ich diesen Mann, oder was auch immer es war, nicht mehr gesehen. Ich denke nicht, dass er weiß, dass ich ihn gesehen habe, aber ich werde trotzdem ausziehen müssen. Ich glaube, ich stehe kurz vor einem Nervenzusammenbruch. Die Art und Weise, wie er sich die Treppe hinauf bewegt hat, kann ich immer noch deutlich vor Augen haben. Ich muss jetzt den Aufzug benutzen. Und jedes Mal, wenn die Möwen einen dieser furchtbaren Schreie von sich geben, so wie in jener Nacht, habe ich das Gefühl, dass ich gleich in Tränen ausbrechen werde.

Außerdem, woher sollte ich wissen, dass es überhaupt Möwen waren?

Original: HIER