Silverwoods – Der Ort an dem niemand Stirbt

Als Journalist reise ich viel durch das Land. Ein Teil meiner Arbeit umfasst eine Kolumne über Kleinstadt-Mythen und Legenden. Das ist nicht der fundierteste Teil meiner Arbeit, aber es macht mir trotzdem Spaß.

Zumindest tat ich es, bis ich eine Stadt namens Silverwoods fand. Laut meiner anonymen Quelle war es ein Ort, der sich seit den späten fünfziger Jahren nicht verändert hatte. Ein Überbleibsel einer vergangenen Ära, das unter einem schrecklichen Fluch litt.

Wie es der Mythos besagt, durfte dort nichts sterben.

Allerdings war dies vor der Zeit von Google Maps. Bei der Suche nach der Stadt musste ich

Als Journalist reise ich viel durch das Land. Ein Teil meiner Arbeit umfasst eine Kolumne über Kleinstadt-Mythen und Legenden. Das ist nicht der fundierteste Teil meiner Arbeit, aber es macht mir trotzdem Spaß.

Zumindest tat ich es, bis ich eine Stadt namens Silverwoods fand. Laut meiner anonymen Quelle war es ein Ort, der sich seit den späten fünfziger Jahren nicht verändert hatte. Ein Überbleibsel einer vergangenen Ära, das unter einem schrecklichen Fluch litt.

Wie es der Mythos besagt, durfte dort nichts sterben.

Allerdings war dies vor der Zeit von Google Maps. Bei der Suche nach der Stadt musste ich mich auf die Informationen meiner Quelle verlassen. Ich rechnete fest damit, dass es ein Streich sein würde, aber meine Aufgabe war genau das: Informationen zu beweisen oder zu widerlegen.

Ich machte mich auf die Reise. Nach einigen Stunden Fahrt fuhr ich auf eine gut versteckte, unbefestigte Straße. Sie war schlecht asphaltiert, und es würde weitere drei Stunden dauern, bis ich auch nur einen Hauch von Zivilisation vorfand; ein altes, hölzernes Schild.

„Silverwoods“. Drehen Sie jetzt um“, hieß es.

In der Ferne sah ich etwas, das wie eine alte Bauerngemeinschaft aussah. Nur eine kleine Stadt mit ein paar Gebäuden, die teilweise verfallen waren, und Lastwagen, die bis zur Unkenntlichkeit verrostet waren.

Auf den ersten Blick sah es verlassen aus. Ich parkte mein Auto am Straßenrand, bereit, den Mythos Schwachsinn zu nennen. Dann hörte ich jemanden rufen.

„Warum bist du hergekommen?“, sagte eine schwache Stimme.

Ich wandte mich der Stimme zu. Sie gehörte einem gebrechlichen alten Mann, der sich mit einem Stock hochhielt. Er hatte eine Glatze und seine Zähne waren fast ausgefallen.

„Wer bist du?“, fragte er.

Ich fühlte mich etwas unbehaglich und stellte mich vor.

„Warum sind Sie hier?“, fragte er.

Ich erklärte ihm, dass ich von einer anonymen Quelle Informationen erhalten hätte und dass ich auf der Jagd nach Mythen und Legenden sei.

Er seufzte. „Unwissenheit ist ein Segen, aber da du hier bist… werde ich dir geben, weswegen du gekommen bist.“

Erst dann merkte ich, dass sein Bein gebrochen war. Er schleppte es mit sich, während er herumhumpelte. Das Merkwürdigste war, dass seine Haut mit Kratzern übersät war, die alle frisch aussahen.

„Geht es Ihnen gut?“ fragte ich nervös.

Er ignorierte die Frage und gestikulierte einfach, dass ich ihm folgen würde.

„Bist du allein hier?“

„Nein, es gibt noch andere.“

Auf dem Boden bemerkte ich etwas, das ich für einen toten Vogel hielt. Sein Rumpf war aufgerissen worden, wodurch die Organe im Inneren freigelegt wurden. Es sah aus, als hätte eine Katze ihn angegriffen. Dennoch versuchte er, sich trotz seiner schweren Verletzungen lebendig fortzubewegen.

„Der Vogel, er ist – er ist -„, versuchte ich herauszukommen.

Der alte Mann blickte zu ihm hinüber, ohne mit der Wimper zu zucken.

„Er darf nicht sterben. Nichts hier darf sterben“, sagte er.

Er führte mich in ein altes Haus. Kaum war ich einen Schritt durch die Eingangstür gegangen, da wurde meine Nase vom Gestank des verfaulenden Fleisches angegriffen.

Es waren ein Dutzend Menschen, die in verschiedenen Zuständen der Verstümmelung im Raum herumlagen. Dennoch atmeten sie alle und lebten mit unmöglichen Verletzungen.

Der Mythos hatte sich als wahr erwiesen, aber ich konnte es nicht glauben.

„Wir müssen um Hilfe rufen!“ sagte ich, als ich einen Mann ansah, dessen Hände keine Haut mehr hatten.

„Das würde alles nur noch schlimmer machen“, sagte der alte Mann.

Ich hatte mein Telefon schon hervorgeholt, bereit, den Notruf zu wählen. Aber mitten im Nirgendwo hatte ich keinen einzigen Balken Signal, um mir zu helfen.

„Setz dich, lass uns reden.“

Schockiert über den Anblick fand ich keine Worte, um zu argumentieren.

„Sie sind hierher gekommen, um die Geschichte von Silverwoods zu erfahren, und ich werde sie Ihnen erzählen“, sagte er.

Ich setzte mich hin und betrachtete all die leidenden Menschen um mich herum. Die meisten von ihnen waren zu verwundet, um auch nur ein Wort zu sagen, und ließen nur ein qualvolles Stöhnen aus, wo sie saßen. Jede einzelne Verletzung sah frisch aus. Es sah so aus, als sei seit ihrer Entstehung kein einziger Tag vergangen.

„Seit der Gründung unserer Stadt im Jahr 1911 sind wir eine ganz normale Bauerngemeinschaft. Eine kleine Stadt, die kaum Besucher zu verzeichnen hatte. Die meisten von uns sind hier geboren und aufgewachsen, so dass es in den seltenen Fällen, in denen jemand vorbeikam, eine große Sache war. Ein Grund zum Feiern“.

Der Mann machte eine Pause und warf einen Blick auf sein gebrochenes Bein.

„Dann, 1956, kam ein Mann in Silverwoods an. Mit seinen schicken Kleidern und seinem teuren Auto stand er in krassem Gegensatz zu unserer bescheidenen Umgebung. Er kam weder geschäftlich zu Besuch, noch wollte er sich in der Region niederlassen. Alles, was er wollte, war ein Jahr mit uns zu verbringen. Am Ende seines Besuchs versprach er uns ein Geschenk, das wir nie vergessen würden.

Als er den Satz beendete, hörte ich schwache Schreie, die von draußen kamen. Sie klangen schrecklich heiser und vermittelten eine klare Botschaft der Qual.

„Der Mann hat nie viel gesagt. Er beobachtete uns nur, wie wir unsere Tage verbrachten, und schreckte nie davor zurück, uns eine helfende Hand zu reichen. Er war höflich und hilfsbereit, und innerhalb eines Monats hatten wir ihn bereits als Teil der Gemeinschaft akzeptiert. Trotzdem trug er immer diesen verdammten Anzug und schien nie von irgendetwas um ihn herum beeinträchtigt zu sein. Ganz gleich, in welcher Situation er sich befand, er war ruhig und sah in bester Verfassung aus.

Die Schreie wurden lauter. Inmitten der Schreie konnte ich schwache Bitten um Gnade hören.

„Dann, als sein Jahr in Silverwoods zu Ende war, stellte er uns eine einfache Frage.

„Was war es denn?“ fragte ich.

„Willst du ewig leben?“

Er hielt inne und seufzte. Die Schreie im Hintergrund fühlten sich immer präsenter an, als ob sie wüssten, dass ich da war.

„Zuerst lachten wir über die Andeutung. Der Tod war kein Feind, aber wir hielten ihn auch nicht für einen Freund. Nach einer langen Diskussion kam es zu einer Abstimmung. Ich denke, das Ergebnis ist klar…“

Ich ging zum Fenster hinüber und versuchte herauszufinden, woher das Geschrei kam. Ich wollte rennen, aber etwas tief in mir hielt mich davon ab. Ich hatte Mitleid mit den Menschen in Silverwoods, und ich wollte ihnen helfen.

„Du willst also ewig leben?“

Er nickte. „Er versprach uns, dass unsere Körper nicht altern würden. Leider haben wir, ohne dass die Zeit auf unseren Körper einwirkt, die Fähigkeit verloren, Hunger, Durst und das Bedürfnis nach Schlaf zu empfinden. Unser Körper kann nicht durch irgendwelche Verletzungen, Krankheiten oder Zerstörung getötet werden. Aber wir können auch niemals heilen. Jede Verletzung, die wir erleiden, egal wie geringfügig oder schwer sie ist, bleibt uns bis zum Ende der Zeit erhalten. Das ist unser Fluch.“

„Was ist mit den schreienden Menschen?“ fragte ich.

Er seufzte. „Es kommt aus der Scheune. Dort halten wir die Leute fest, die rauswollten.“

„Raus? Wie meinst du das?“

„Einige Leute kamen auf die Idee, dass sie sich unserem Fluch entziehen könnten, indem sie ihre eigenen Herzen zerstören… andere versuchten, ihre Köpfe zu zerquetschen. Aber sie lagen alle falsch. Sie dürfen nicht sterben, das dürfen sie nicht.“

„Wie kann ich Ihnen helfen? Gibt es einen Weg, das zu verhindern?“ fragte ich.

Dann lachte er. Es war kein fröhliches, sondern ein bösartiges Lachen.

„Kann man es aufhalten? Wir wollen nicht, dass es aufhört!“, sagte er. „Vor zehn Jahren kehrte derselbe Mann in unsere Stadt zurück. Er war nicht einen Tag gealtert und lächelte immer noch fröhlich, als er uns begrüßte. Er bot uns den Tod an, die Erlösung von unserem schrecklichen Leben.“

„Warum haben Sie das nicht angenommen?“

Er hielt inne, sein Lächeln verschwand aus seinem Gesicht.

„Denn er sagte uns, was mit uns nach dem Tod geschieht. Und ich kann Ihnen versprechen, dass es ein weitaus dunkleres Schicksal ist als das, zu dem wir verurteilt sind.“

Autor : Richard Saxon