Das Wiegenlied des Axtmannes

Ich war noch ein Kind. Ich wusste es nicht besser. Selbst wenn ich die Möglichkeit hätte, zurückzukehren, was hätte ich anders gemacht? Hätte ich ändern können, was passiert ist? Hätte ich überhaupt etwas unternehmen können? Wahrscheinlich nicht. Trotzdem kann ich nicht umhin, mich mit den Details zu beschäftigen. In manchen Nächten kann ich deswegen nicht schlafen. Ich kann nur hoffen, dass das Erzählen meiner Geschichte dazu beiträgt, diese Last zu lindern.

Ich erinnere mich kaum an meine Kindheit, bevor meine Mutter starb. Mein Vater erzählte mir, dass sie auf dem Weg zur Arbeit von einem Auto angefahren wurde. Ich war erst vier J

Ich war noch ein Kind. Ich wusste es nicht besser. Selbst wenn ich die Möglichkeit hätte, zurückzukehren, was hätte ich anders gemacht? Hätte ich ändern können, was passiert ist? Hätte ich überhaupt etwas unternehmen können? Wahrscheinlich nicht. Trotzdem kann ich nicht umhin, mich mit den Details zu beschäftigen. In manchen Nächten kann ich deswegen nicht schlafen. Ich kann nur hoffen, dass das Erzählen meiner Geschichte dazu beiträgt, diese Last zu lindern.

Ich erinnere mich kaum an meine Kindheit, bevor meine Mutter starb. Mein Vater erzählte mir, dass sie auf dem Weg zur Arbeit von einem Auto angefahren wurde. Ich war erst vier Jahre alt. Trotzdem weiß ich, dass ich sie geliebt habe. Ein Teil von mir tut das immer noch. Es ist ein seltsames, anhaltendes Gefühl, das nicht verschwindet.

So sehr ich sie auch liebte, ich glaube, dass mein Vater sie noch mehr liebte. Ich sage das, weil der Tod meiner Mutter einen hohen Tribut von ihm forderte. Bis ich etwa zehn Jahre alt war, hatte er mindestens einmal im Monat einen Nervenzusammenbruch, mit Tränen und allem Drum und Dran. Er hat mir nie gesagt, warum, aber ich weiß, dass es an ihr lag.

In meinem zehnten Lebensjahr änderten sich die Dinge ein wenig. Wir zogen aus dem Haus aus – dem Haus, das uns an sie erinnerte. Mein Vater holte mich aus dem Schulsystem und wir zogen in eine Hütte mitten im Nirgendwo. Es mag ein bisschen drastisch erscheinen, aber es war klar, dass mein Vater eine Veränderung brauchte. Es ging ihm nicht gut. Deshalb stellte ich seine Handlungen nicht in Frage.

Von diesem Zeitpunkt an lebten wir ein einfaches Dasein. Mein Vater nahm hier und da Gelegenheitsjobs an, und da wir im Norden lebten, reichte der Verkauf von Brennholz aus, um unser Einkommen aufzubessern. Das war mein Job – ich ging jeden Morgen mit der alten Axt meines Vaters los und hackte ein paar Stämme für unsere eifrigen Kunden. Es war kein schönes Leben, aber es genügte für uns.

Ich fühlte mich wohl in unserer neuen Wohnsituation und war völlig überrascht, als ich eines Nachts ein Weinen aus dem Zimmer meines Vaters wahrnahm. Uns ging es doch so gut, warum war er dann immer noch in einer so schlimmen Verfassung? Bevor ich die Situation weiter analysieren konnte, hörte ich, wie mein Vater sich erhob und die Tür zuschlug, um die Hütte zu verlassen. Ich war gezwungen, ihm zu folgen.

Als ich aus dem Eingang der Hütte schaute, sah ich, wie mein Vater in den Wald stürmte und dabei eine Akustikgitarre mitnahm. Ich hatte die Gitarre schon einmal gesehen und wusste, dass mein Vater früher gespielt hatte, aber ich hatte ihn noch nie mit ihr umgehen sehen. Ich dachte mir, dass diese Jahre hinter ihm lagen. Neugierig darauf, was er vorhatte, folgte ich ihm in den Wald.

Um nicht auf Blätter zu treten, schlich ich auf Zehenspitzen und versteckte mich hinter Bäumen. Schließlich erreichten wir eine kleine Lichtung, durch die ein Bach floss. In der Nähe des Baches stand ein Baumstumpf, auf den sich mein Vater setzte und es sich bequem machte. Er schaute auf seine Gitarre hinunter, schloss die Augen und begann zu spielen.

Ich stand staunend vor dem, was ich hörte. Eine eindringliche Mischung aus melodiösem Gesang und dem Rascheln der Bäume im Wind erfüllte den Wald. Ich wusste, dass er spielt, aber ich wusste nicht, dass er singen konnte. Es war, in Ermangelung eines besseren Wortes, atemberaubend.

Das geschah genauso oft, wie mein Vater in unserem früheren Haus Zusammenbrüche erlitt. Jeden Abend folgte ich meinem Vater in den Wald und hörte mir das schöne Lied an, das er scheinbar geschrieben hatte. Ich wusste nicht, was es bedeutete, aber ich konnte schon mit zehn Jahren feststellen, dass es von einem Ort großen Schmerzes herrührte. Ich wusste, dass es in dem düsteren, herzergreifenden Lied um den Verlust eines geliebten Menschen handelte.

Immer wenn ich versuchte, mir ein Bild von meiner Mutter zu machen, war das Bild undeutlich und schwammig, fast so, als würde das bisschen Erinnerung, das ich von ihr besaß, entschwinden. Wenn mein Vater sein Lied spielte, konnte ich sie mir kristallklar vorstellen. Das war schon merkwürdig. Das tröstete mich und half mir schließlich, mit ihrem Tod fertig zu werden. Damals hatte ich gehofft, dass es ihm genauso erging. Aber als Zehnjähriger war es schwer zu erkennen, was einem Erwachsenen durch den Kopf ging.

Viele Monate vergingen. Eine Zeit lang war die Routine angenehm, aber eines Nachts änderte sich alles.

Zuerst hörte ich das übliche Schwingen der Hüttentür, dann ein schnelles Knacken gegen den Türrahmen. Es war sehr laut und signalisierte mir, dass mein Vater noch verzweifelter war als sonst. Ich machte mich eilig auf den Weg zur Tür, um ihm zu folgen, aber als ich an seinem Schlafzimmer vorbeikam, hielt ich kurz inne. Die Tür war gerade so weit geöffnet, dass ich die Gitarre sehen konnte, die an seinem Bett lehnte. Wie seltsam. Ich fragte mich, warum er sie zurückgelassen hatte. Um ehrlich zu sein, gab es nur eine Möglichkeit, das herauszufinden.

Mein Vater war bereits am Bach, als ich eintraf. Regungslos und still saß er auf dem Baumstumpf. Er hatte eine missmutige Haltung eingenommen und seine Augen waren geschlossen. Ohne seine Gitarre und seine Stimme war der umliegende Wald geräuschlos. Das Einzige, was ich hören konnte, war das Wasser des Baches, das an uns vorbeiplätscherte.

Bald darauf begann mein Vater zu singen. Ich konnte erkennen, dass es dasselbe Lied war, das er immer gesungen hatte, aber es klang anders. Ohne seine Gitarre war seine Stimme dumpf und unharmonisch. Es gab einige unangenehme Höhen und Tiefen, bei denen sich mir der Magen umdrehte. Obwohl seine Augen geschlossen waren, sah ich, wie sich Tränen ihren Weg nach draußen bahnten und über seine Wangen liefen. Schließlich hörte er auf zu singen und brach weinend zusammen.

Was in den folgenden Momenten geschah, wird mir für immer im Gedächtnis bleiben.

Während mein Vater weinte, geschah etwas Seltsames. Ein milchig weißer Nebel tanzte über das Wasser. Zuerst dachte ich, meine Augen würden mir einen Streich spielen, aber schließlich sammelte sich ein weißer Rauch über dem Bach und nahm vor meinen Augen Gestalt an. Es war ein Geisterwesen. Kein gewöhnliches Geisterwesen, wohlgemerkt.

Es war meine Mutter.

Das Weinen meines Vaters versiegte, stattdessen begann er zu zittern. Er öffnete die Augen und blickte auf, um das Geistwesen zu erblicken. Vor lauter Angst sank er fast nach hinten.

Der Geist meiner Mutter streckte die Hand aus und begann, meinen Vater zu würgen. Sein Gesicht färbte sich von rot zu blau, ehe meine Mutter damit aufhörte. Er fiel zu Boden und schnappte vehement nach Luft. Ich konnte mich nicht dazu durchringen, ihm zu helfen. Ich war wie versteinert.

Mein Vater versuchte, davonzukriechen, aber es war sinnlos. Meine Mutter begann, sich an ihm festzukrallen. Sie zerriss seine Kleidung und schließlich seine Haut. Ich sah entsetzt zu, wie sie in seinen Körper griff und lebenswichtige Organe herausriss. Seine Knochen knackten wie Äste. Sein Blut verunreinigte das Wasser. Seine Stimme erfüllte wieder den Wald, aber jetzt waren es Schreie der Qual. Ich konnte es nicht länger mit ansehen und machte meine Augen zu.

Trotz der geschlossenen Augen erinnerte ich mich an das Lied, das mein Vater gesungen hatte. Ich fing an, es vor mich hinzusummen, und sofort beruhigte ich mich. Die Welt um mich herum wurde still. Alles, woran ich denken konnte, war das Lied; diese schöne Melodie.

Erinnerungen an meine Eltern drängten sich mir auf, während ich summte. Tränen kullerten mir über die Wangen. Ich konnte nicht anders, als zusammenzubrechen. Was war aus meiner Kindheit geworden? Wohin sollte ich von dort aus gehen?

Schließlich hörte ich auf zu summen und öffnete meine Augen. Die Erscheinung meiner Mutter war verschwunden. Der offene Leichnam meines Vaters lag auf dem Baumstumpf, auf dem er immer gesungen hatte. Als ich die Szenerie vor mir sah, schlug auch mein Herz schneller. Es kroch in meine Magengrube und nistete sich dort ein. Dort würde es für viele Jahre bleiben.

Ich kann mich nicht daran erinnern, zur Hütte zurückgelaufen zu sein. Ich kann mich auch nicht daran erinnern, die örtlichen Behörden angerufen zu haben. Woran ich mich aber erinnere, ist der Ausdruck auf ihren Gesichtern, als sie mich wieder nach draußen brachten und sahen, was ich gesehen hatte. Der Anblick der Leiche meines Vaters war ein Grauen, so viel steht fest. So etwas hatte die Stadt noch nie gesehen. Trotzdem wurde sich zügig und respektvoll darum gekümmert.

In den kommenden Monaten wurden die Ermittlungen abgeschlossen. Die wahre Ursache für den Tod meines Vaters wurde nie geklärt, aber das heißt nicht, dass es keine Antworten gab. Der Leichnam meiner Mutter wurde tief im Bach vergraben entdeckt. Es wurde festgestellt, dass die Axt meines Vaters die Mordwaffe war. Eine der Theorien, die in der Stadt kursieren, besagt, dass mein Vater eifersüchtig war. Sie glauben, dass er sich einredete, meine Mutter hätte eine Affäre und daraufhin seinen Verstand verlor. Aus Schuldgefühlen zog er mit uns in die Nähe der Abladestelle der Leiche, damit wir näher bei ihr sein konnten.

Ich schätze, wir werden nie die ganze Geschichte erfahren, aber eines ist sicher …

Meine Mutter bekam ihre Rache.

Original: Christopher_Maxim

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