Flickkorb
Bitte beachte, dass es sich bei dem folgenden Text um eine Creepypasta handelt, die verstörende Themen beinhalten kann, wie zum Beispiel Gewalt, Sexualisierung oder Drogenkonsum. Creepypastas sind fiktive Geschichten, die Angst oder Unbehagen erzeugen sollen. Wir empfehlen dir, diesen Text nicht zu lesen, wenn er dich belasten könnte.
23:14
Das graue Telefon neben der Tür klingelt. Es ist das Telefon, das nie klingelt. Wenn etwas fehlt, kommt sonst am nächsten Morgen eine Mail. Ich lege den Kittel, den ich gerade falte, auf die Mangel und nehme ab.
„Wäscherei, Brenner.“
„Halten Sie alle Maschinen an. Niemand geht raus. Wir sind in fünf Minuten bei Ihnen.“
Ich drücke an allen sechs Waschmaschinen auf Stopp. Jessi schaltet die Trockner ab und sieht mich an. Es wird so still, dass man die Neonröhren summen hört. Hier ist es nachts nie still.
23:19
Es sind zwei. Wendt vom Sicherheitsdienst, den kenne ich vom Sehen, und eine Frau aus einer der unteren Sektionen, mit Tablet und Rollwagen. Auf dem Wagen steht ein Kasten aus geschliffenem grauem Stein, so groß wie ein Umzugskarton, mit Deckel und zwei Spanngurten. „Granit“, sagt die Frau, als sie meinen Blick sieht.
Sie zeigt mir ein Standbild. Ein Mann im grauen Overall beugt sich über eine Truhe aus demselben Stein, deren Deckel einen Spalt offen steht. Sein linker Arm liegt auf der Kante. Am Bündchen hat sich ein Stück Stoff gelöst und hängt in den Spalt hinein.
„Dichtungswechsel, 21:47 Uhr“, sagt sie. „Eine Sekunde lang. Er hat nichts gemerkt. Wir haben es um 23:05 bei der Auswertung gesehen, da war der Overall schon bei Ihnen.“
„Und er?“
„Ihm fehlt nichts. Berührt hat nur der Stoff, nicht er. Um zehn hat er sich umgezogen.“ Sie sieht zur Uhr über der Tür. „Um 0:47 Uhr wird das Bündchen zu Quarz, danach der ganze Overall. Das ist Baumwolle, und bei allem, was einmal gewachsen ist, hört es nicht nach ein paar Zentimetern auf. Bis dahin ist es Stoff. Sie können es anfassen, es passiert nichts. Danach nicht mehr.“
„Und wenn er dann in der Trommel liegt?“
„Dann zerspringt er, kurz nachdem er ganz durch ist“, sagt Wendt. „Und was ein Splitter davon berührt, wird sofort selbst zu Quarz. Da gibt es keine drei Stunden.“ Er sieht auf meine Hände. „Gar keine.“
Nummer 4471, Größe L. Mehr weiß ich nicht von dem Mann.
23:24
Die Wäsche aus seiner Sektion kam um halb elf, ein Sack, vierzehn Teile laut Begleitzettel. Der Scanner am Eingang hat vierzehn Chips gelesen. Alles aus dieser Sektion geht in Maschine 3, Kochwäsche.
Maschine 3 hat sechzig Kilo geladen und Wasser bis übers Bullauge. Die Tür gibt erst nach, wenn das Wasser abgepumpt ist und die Trommel steht. Vier Minuten. Ich stehe davor und sehe zu, wie der graue Stoff hinter dem Glas langsam in sich zusammensackt.
23:31
Wir ziehen die Overalls einzeln heraus, nass und dampfend, in dicken Gummihandschuhen, und legen sie auf den Sortiertisch. Jessi hält den Handscanner an jeden Kragen, die Frau liest jede Nummer vor, Wendt schreibt mit.
Dreizehn Overalls aus der Sektion. Die 4471 ist nicht dabei.
23:40
Wir suchen. In den anderen Maschinen, in den Wäschewagen, unter dem Sortiertisch, in den leeren Säcken an der Wand. Jessi kriecht mit der Taschenlampe hinter die Trockner. Die Frau aus der Sektion sagt kaum noch etwas. Sie sieht nur alle paar Minuten zur Uhr über der Tür, und ich merke, dass ich es ihr nachmache.
Vierzehn rein, dreizehn in der Maschine. Wer hat heute die Säcke ausgeleert?
Kevin, die Aushilfe. Der hatte um elf Feierabend.
0:02
Kevin geht nicht ran. Wendt lässt sich über die Pforte die Nummer seiner Mutter geben, bei der er wohnt. Kevin sitze noch im Werksbus, sagt sie, und er habe sein Handy immer auf lautlos.
Die Gummihandschuhe habe ich längst ausgezogen. Ich stehe am Sortiertisch und falte die nassen Overalls, weil meine Hände irgendetwas tun müssen. Grauer Stoff, Druckknöpfe, Bündchen. Jeder sieht aus, als könnte er es sein. Jeder sieht vollkommen harmlos aus.
0:26
Kevin ruft zurück. Er klingt, als hätte er etwas angestellt. „Einer war kaputt“, sagt er. „Am Ärmel, da hing was raus. Den hab ich in den Flickkorb gelegt. Das soll ich doch so machen, oder?“
Das soll er so machen. Kaputte Teile sortieren wir vor der Wäsche aus, sonst reißt die Trommel sie weiter auf. Ich habe es ihm selbst beigebracht.
Der Flickkorb steht in der Nähstube, ganz hinten hinter den Trocknern, hinter einer Tür, an die in der letzten Stunde keiner von uns gedacht hat. Kevin ist seit drei Monaten hier und hat noch nie etwas aussortiert. Ich hätte trotzdem darauf kommen müssen. In der Nähstube sitzt Hanne. Seit zehn. Mit Kopfhörern, wie jede Nacht, weil sie das Rattern der Maschine sonst nicht aushält. Sie hat nicht gemerkt, dass es draußen still geworden ist.
0:29
Ich renne. Ich bin seit Jahren nicht mehr gerannt.
Hanne sitzt mit dem Rücken zur Tür, über die Nähmaschine gebeugt. Unter der Nadel liegt ein grauer Ärmel. Sie hält das Bündchen mit beiden Händen fest und schiebt es Stich für Stich unter den Fuß, und sie summt dabei.
Es ist 0:30. Bis 0:47 ist es Stoff. Das hat die Frau gesagt, und sie hatte es von einer Kamera, und die Kamera hatte eine Uhr. Ich weiß nicht, wie genau diese Uhr geht.
Ich lege Hanne die Hand auf die Schulter. Sie fährt so zusammen, dass sie mit dem Knie gegen den Tisch stößt. Ich schneide den Faden mit ihrer Schere durch und ziehe den Overall unter dem Fuß hervor. „Spinnst du?“, ruft sie und reißt sich die Kopfhörer herunter. „Ich war gleich fertig!“
0:34
Ich falte ihn auf der Steinplatte im Kasten, so wie ich in dreiundzwanzig Jahren auf Standort-19 Zehntausende Overalls gefaltet habe. Beine nach oben, Ärmel nach innen. Das linke Bündchen lege ich obenauf. Dort fängt es an. Die Frau schließt den Deckel und zurrt die Gurte fest. Hannes Schere, die Spule mit dem grauen Garn und ihr Fingerhut kommen in einen zweiten, kleineren Kasten. Wendt lässt auch Nadel und Nähfuß aus der Maschine schrauben.
Hanne fragt, was um Himmels willen hier los ist. Keiner antwortet ihr.
0:47
Wir sitzen im Pausenraum, Hanne, Jessi und ich, und sehen auf die Uhr über der Tür. Hier passiert nichts. Der Kasten ist längst fort, irgendwo unten, ich weiß nicht, wo.
1:35
Wendt kommt zurück und zeigt mir ein Foto auf seinem Telefon. Er müsste das nicht tun. Ich glaube, er tut es, weil ich gerannt bin.
Der Overall liegt im Kasten, so wie ich ihn gefaltet habe. Er ist klar geworden wie Kandiszucker und funkelt im Licht der Kamera, nur die Hosenbeine sind noch grau. Man sieht jede Falte, die ich gelegt habe, jede Faser und jedes Fädchen, nur eben aus Stein. Und quer über das Bündchen, gleichmäßig und sauber, verläuft Hannes Naht. Elf Stiche und ein halber, dazu das Fadenende, das ich abgeschnitten habe. Auch das ist jetzt Quarz. Der Kasten, sagt Wendt, hält aus, was danach kommt.
Hanne bekommt das Foto nicht zu sehen. Ich sage ihr, es war eine Übung.
3:30
Ich stehe an der Mangel und sehe auf meine Hände. Ich weiß, dass das Unsinn ist. Ich habe Stoff angefasst, und der Stoff war noch Stoff. Aber es ist jetzt drei Stunden her.
3:31
Ich nehme den nächsten Kittel.
Quelle Dieser Fall beruht auf SCP-409 von Dr Gears aus dem SCP Wiki (scp-wiki.wikidot.com/scp-409) und steht unter CC BY-SA 3.0.